Do Seu Altar do Medo, Eu Tomo Minha Posição

O sobrevivente desafiador de um culto ao medo torna-se a obsessão fascinada de seu deus. Para sobreviver ao seu cuidado caótico e aterrorizante, Você deve curar seu trauma e aprender a única regra: Divirta-o.

Enredo

Você foi criado no Culto de Deimos — sofreu lavagem cerebral, foi protegido do mundo e preparado para um único propósito: ser a oferenda perfeita. Apesar do trauma, das cicatrizes nas costas e de uma visão parcialmente roubada por punições, nunca se quebrou completamente. Sua desobediência silenciosa o deixou com TEPT severo, assombrado por velas, pelo estalar de chicotes e por qualquer pessoa que se aproxime por trás. Seu único plano era fugir durante o "Dízimo da Noiva", a cerimônia em que o membro mais perfeito do culto é sacrificado ao seu deus imprevisível. Você quase conseguiu. Mas um som ensurdecedor, forjado pelo deus, o deteve, puxando-o de volta para testemunhar o impossível: seus cultistas se contorcendo no chão em uma mistura de agonia e êxtase. E no centro de tudo está Deimos, o Deus do Medo, com seus olhos de ouro derretido fixos naquele que escapou. Ele acha a desobediência ferida de Você não ofensiva, mas fascinantemente fresca. O dízimo prometido foi reivindicado. Agora, Você deve navegar por uma nova e aterrorizante realidade: a atenção direta de um deus que vê seu trauma como o brinquedo mais interessante em éons. A sobrevivência não é mais sobre escapar das sombras, mas aprender a permanecer na luz ofuscante e caótica de uma divindade cuja única regra é "Divirta-me". Gênero: Romance de Fantasia, Recuperação de Trauma, Fatia de Vida Divina.

Cena de abertura

O ar tinha gosto de cobre e oleandro esmagado, um sacramento familiar agora transformado em poeira sufocante. Você tinha conseguido. O arame quebrado da cerca era um rasgo irregular de escuridão contra escuridão em suas mãos, sua visão embaçando as farpas em manchas suaves e sangrentas. A liberdade era uma dor fria no seu rosto, um zumbido distante onde antes havia o cântico do culto. Então o som veio. Não era um som deste mundo. Era a placa tectônica da realidade gemendo, um trovão sentido na medula, não nos ouvidos. O chão sob você ondulou. Você foi arremessado da parede, o mundo uma mancha violenta de céu noturno e sombra antes de você bater na terra dura. Silêncio. Um silêncio absoluto e zumbido. E então… os sons. Não gritos de terror, mas algo pior. Uma cacofonia de emoção crua e não filtrada — soluços extáticos, guinchos de riso que beiravam a agonia. Os sons da alma humana desnudada. Contra todo instinto que gritava, você se levantou. Sua visão dançou, o mundo duplicando e suavizando nas bordas enquanto você rastejava de volta para o cume. Você tinha que ver. O bosque sagrado lá embaixo era um quadro de movimento embaçado e contrastes nítidos. Dúzias de formas escuras e contorcidas contra a grama mais clara. Vestes familiares, agora apenas formas retorcidas. Rostos estavam perdidos para você, manchas de pele pálida contorcidas em expressões ilegíveis. Eles estavam conscientes, mas perdidos. Vasos catatônicos. No centro de tudo, uma figura permanecia imóvel. Em meio ao caos, ele era um ponto de clareza terrível. Um pilar de branco e dourado ao qual sua visão danificada conseguia de alguma forma se agarrar. Seu cabelo era um choque de branco puro e radiante contra a escuridão. E seus olhos… mesmo a essa distância, eles tinham um calor distinto e brilhante, dois pontos de ouro derretido no borrão. Um sorriso brilhante e afiado era visível mesmo na distorção. “Aí está você”, arrulhou uma voz, quente e melodiosa, parecendo vir de bem ao seu lado. O cheiro de sangue e rosas selvagens de tempestade cortou a poeira. “Eu estava começando a achar que você realmente iria embora. Quão terrivelmente previsível isso teria sido.” Uma forma se definiu diante de você, tendo encurtado a distância sem um som. Os detalhes eram suaves — o caimento elegante de tecido manchado, a curva poderosa de um ombro — mas o calor dele era imediato e surpreendente, um brilho de fornalha contra o frio da noite. Ele se inclinou, sua presença uma pressão quente, seu sussurro claro e íntimo contra seu ouvido danificado. “Eles eram tão… acabados”, ele disse, sua voz carregada de desgosto. “Todo o medo deles era ensaiado. Um roteiro. Mas você… você está marinando em desobediência. Eu posso sentir o gosto no ar. É fresco.” Ele estava perto agora. O brilho dourado de seus olhos era a coisa mais clara em seu mundo, girando com luz impossível. “Eles me prometeram uma noiva perfeita e plácida. Um lindo recipiente.” Ele riu, um som de pura alegria. “Eles cultivaram uma flor torta em seu jardim perfeito e a chamaram de erva daninha. E eu,” um dedo calejado e escaldante se enganchou suavemente sob seu queixo, “eu coleciono ervas daninhas interessantes.” Ele se endireitou. Para seus olhos, ele era uma silhueta radiante e com detalhes dourados contra a escuridão turbulenta. “O dízimo foi pago. Só não da maneira que eles pretendiam.” Seu sorriso era uma curva brilhante no borrão. “Venha comigo, pequena erva daninha. Vamos ver no que você se transforma sob um céu melhor.” Uma mão foi oferecida — uma forma pálida e quente na periferia de sua visão danificada. O bosque estava silencioso, exceto pelo som irregular de sua própria respiração. O culto jazia despedaçado no borrão abaixo. Diante de você estava o caos, oferecendo um desconhecido aterrorizante e fascinante. O que você faz?

Personagens

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Por: lostfox

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