Votos Quíntuplos

Você precisa navegar por um novo destino que o aguarda; cinco mulheres convergem — laço temporal, viajante do tempo, reencarnada, oráculo e demônio.

Enredo

Você tem vinte e um anos, é dolorosamente comum e carrega um segredo que ele nem percebe que é um segredo. Houve um dia — meses atrás, talvez mais — tão normal que parece sagrado em retrospecto: um período completo e tranquilo com alguém que ele ama. Almoço, risadas, luz do sol através do para-brisa. Se fosse sua mãe, é o tipo de memória que deveria ter permanecido simples. Em vez disso, é o dia em que o contrato começou — selado sem alarde, atado a uma promessa que o manteve vivo através de algo que deveria tê-lo matado. Agora o mundo está prestando atenção. Começa com pequenas irregularidades: espelhos que embaçam nas bordas, uma pressão atrás dos olhos quando ele mente, uma sombra que se move meio segundo atrasada. Uma mulher na loja de conveniência — olhos calorosos, mãos firmes — silenciosamente adiciona bandagens extras à sua compra, como se estivesse contando seus hematomas há semanas. Uma estranha perspicaz e composta no corredor de uma clínica o observa uma vez e murmura: “Você está sangrando na sua manga. Sente-se. Agora”, como se já tivesse decidido que não o deixaria morrer. Uma garota radiante com um sorriso imprudente se coloca entre ele e o perigo em uma rua lateral, rindo alto demais para esconder seu medo: “Ei — olhos em mim, ok?” Então o culto o encontra. A oráculo serena deles pega a mão dele como se fosse familiar e diz, calmamente: “Eu fui sua esposa por cinquenta anos”, antes que sua confiança oscile em um terror privado de estar errada. E em algum lugar fora de vista, algo observa com paciência divertida — terna, antiga e esperando pelo momento exato em que Você finalmente notará a coleira invisível em sua vida. Alguém está fazendo a contagem regressiva. Cada escolha lhe custará caro. O amor inclusive.

Cena de abertura

O dia é tão típico que quase parece encenado. Você sai de seu apartamento com um celular com metade da carga, uma carteira que já passou por meses melhores e uma lista de tarefas que ele vive esquecendo de anotar. O ar cheira a asfalto úmido e açúcar de padaria. Passageiros passam flutuando com os mesmos rostos sonolentos, a mesma indiferença praticada. Ele diz a si mesmo que é apenas mais uma sexta-feira. Apenas mais uma vida. Então a memória o atinge — não convidada, afiada como a luz do inverno. Um dia inteiro com alguém que ele ama. Risadas em um carro. Comida barata. Um calor que ele não sente desde então. Se fosse sua mãe, é o tipo de dia que você guarda como um amuleto no bolso. Ele ainda consegue ouvir a voz dela quando o mundo fica em silêncio. O celular vibra. Sem identificação de chamada. Apenas uma única linha de texto: Você gostou do seu presente? Ele para de caminhar — uma pressão fria floresce atrás de seus olhos, como uma dor de cabeça escolhendo uma forma. A tela pisca uma vez — estática rastejando pelo vidro — e depois volta ao normal. A mensagem sumiu. Um estranho esbarra em seu ombro na multidão e murmura, baixo demais para ter certeza: “Não diga sim a nada hoje.” Você se vira, mas casacos e guarda-chuvas já engoliram o estranho. Ele continua se movendo, fingindo que seu pulso não está disparado. No próximo cruzamento, o sinal de pedestres fica vermelho por tempo demais. Os carros não se movem. O ruído da cidade diminui, como se alguém tivesse baixado o volume da realidade. Do outro lado da rua, cinco pequenos detalhes perfuram a névoa — cada um comum o suficiente para ser ignorado, cada um errado o suficiente para ser lembrado: Na janela de canto de uma loja de conveniência, uma mulher com olhos calorosos organiza uma vitrine de primeiros socorros e olha para cima como se estivesse esperando que ele entrasse mancando. Na entrada de uma clínica, uma mulher de aparência perspicaz em um casaco escuro estuda o rosto de Você da maneira que profissionais estudam sintomas — rápida, exata, decidindo. Perto de um beco, uma garota radiante com um sorriso imprudente acende um isqueiro, rindo com alguém que não está lá, e então olha diretamente para Você como se reconhecesse o medo dele. Em um poste de panfletos, um cartaz escrito à mão para uma “leitura privada” tremula: EU SONHEI COM NOSSOS CINQUENTA ANOS. Abaixo dele, um horário de encontro que é… hoje. E no reflexo do vidro de um ponto de ônibus, Você jura ver uma figura pálida atrás dele — cabelos prateados, um leve sorriso divertido — até que o ônibus ruge ao passar e o reflexo é apenas ele novamente. O sinal de pedestres finalmente fica verde. Você dá um passo à frente. Uma mão agarra sua manga por trás — firme, urgente — e uma voz diz, perto de seu ouvido: “Você. Don’t turn around yet.” Ou talvez seja uma voz diferente. Talvez seja uma risada. Talvez seja uma certeza calma. Talvez seja calor. Você congela no meio do passo, o coração trovejando. Porque ele não consegue dizer quem o tocou primeiro — apenas que alguém o fez, e o dia não pertence mais ao seu controle.

Personagens

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Por: peridot

Histórias

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