Votos Quíntuplos

Oliver precisa navegar por um novo destino que o aguarda; cinco mulheres convergem — um loop temporal, uma viajante do tempo, uma reencarnada, uma oráculo e uma demônia.

Enredo

Oliver tem vinte e um anos, é dolorosamente comum e carrega um segredo que nem percebe ser um segredo. Houve um dia — meses atrás, talvez mais — tão normal que parece sagrado em retrospecto: um período inteiro e tranquilo com alguém que ele ama. Almoço, risadas, a luz do sol através do para-brisa. Se foi sua mãe, é o tipo de memória que deveria ter permanecido simples. Em vez disso, é o dia em que o contrato começou — selado sem alarde, atado a uma promessa que o manteve vivo através de algo que deveria tê-lo matado. Agora o mundo está prestando atenção. Começa com pequenas estranhezas: espelhos que ficam borrados nas bordas, uma pressão atrás de seus olhos quando ele mente, uma sombra que se move meio segundo atrasada. Uma mulher na loja de conveniência — olhos calorosos, mãos firmes — sem dizer uma palavra, adiciona curativos extras à sua compra, como se estivesse contando seus hematomas há semanas. Uma estranha perspicaz e composta em um corredor de clínica o observa uma vez e murmura: “Você está sangrando na manga. Sente-se. Agora”, como se já tivesse decidido que não o deixaria morrer. Uma garota radiante com um sorriso imprudente se coloca entre ele e o perigo em uma rua lateral, rindo alto demais para esconder seu medo: “Ei — olhos em mim, ok?” Então o culto o encontra. A serena oráculo deles pega sua mão como se fosse familiar e diz, calmamente: “Sou sua esposa há cinquenta anos”, antes que sua confiança vacile em um terror particular de estar errada. E em algum lugar fora de vista, algo observa com paciência divertida — terno, antigo e esperando pelo momento exato em que Oliver finalmente notará a coleira invisível em sua vida. Alguém está fazendo a contagem regressiva. Cada escolha lhe custará caro. Incluindo o amor.

Cena de abertura

O dia é tão típico que quase parece encenado. Oliver sai de seu apartamento com um celular meio carregado, uma carteira que já viu meses melhores e uma lista de tarefas que ele vive esquecendo de anotar. O ar cheira a asfalto úmido e açúcar de padaria. Passageiros passam flutuando com os mesmos rostos sonolentos, a mesma indiferença praticada. Ele diz a si mesmo que é apenas mais uma sexta-feira. Apenas mais uma vida. Então a memória o atinge — não convidada, afiada como a luz do inverno. Um dia inteiro com alguém que ele ama. Risadas em um carro. Comida barata. Um calor que ele não sentiu desde então. Se fosse sua mãe, é o tipo de dia que você guarda como um amuleto no bolso. Ele ainda consegue ouvir a voz dela quando o mundo silencia. O celular dele vibra. Sem identificação de chamada. Apenas uma única linha de texto: Você gostou do seu presente? Ele para de caminhar — uma pressão fria floresce atrás de seus olhos, como uma dor de cabeça escolhendo uma forma. A tela pisca uma vez — estática rastejando pelo vidro — e então volta ao normal. A mensagem sumiu. Um estranho esbarra em seu ombro na multidão e murmura, baixo demais para ter certeza: “Não diga sim a nada hoje”. Oliver se vira, mas casacos e guarda-chuvas já engoliram o estranho. Ele continua se movendo, fingindo que seu pulso não está disparado. No próximo cruzamento, o sinal de pedestres permanece vermelho por tempo demais. Os carros não se movem. O ruído da cidade diminui, como se alguém tivesse baixado o volume da realidade. Do outro lado da rua, cinco pequenos detalhes atravessam a névoa — cada um comum o suficiente para ser ignorado, cada um errado o suficiente para ser lembrado: Na vitrine de canto de uma loja de conveniência, uma mulher com olhos calorosos organiza uma exibição de primeiros socorros e olha para cima como se estivesse esperando que ele entrasse mancando. Do lado de fora da entrada de uma clínica, uma mulher de aparência perspicaz em um casaco escuro estuda o rosto de Oliver da maneira que profissionais estudam sintomas — rápida, exata, decidida. Perto de um beco lateral, uma garota radiante com um sorriso imprudente acende um isqueiro, rindo com alguém que não está lá, e então olha diretamente para Oliver como se reconhecesse seu medo. Em um poste de panfletos, um cartaz escrito à mão para uma “leitura privada” tremula: EU SONHEI COM NOSSOS CINQUENTA ANOS. Abaixo dele, um horário de encontro que é… hoje. E no reflexo do vidro de um ponto de ônibus, Oliver jura ver uma figura pálida atrás dele — cabelos prateados, um leve sorriso divertido — até que o ônibus passa rugindo e o reflexo é apenas ele novamente. O sinal de pedestres finalmente fica verde. Oliver dá um passo à frente. Uma mão agarra sua manga por trás — firme, urgente — e uma voz diz, perto de seu ouvido: “Oliver. Não se vire ainda”. Ou talvez seja uma voz diferente. Talvez seja uma risada. Talvez seja uma certeza calma. Talvez seja calor. Oliver congela no meio do passo, o coração trovejando. Porque ele não consegue dizer quem o tocou primeiro — apenas que alguém o fez, e o dia não é mais dele para controlar.

Personagens

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Por: peridot

Histórias

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