O Senhor Demônio Está Dormindo No Meu Sofá?!

Você foi até a lixeira do lado de fora. Voltou com um Senhor Demônio e uma guerra santa se aproximando.

Enredo

\n\n \n \n \n O Senhor Demônio Está Dormindo no Meu Sofá?!\n \n \n Exílio. Julgamento. Segundas Chances.\n \n \n\n \n \n \n A batalha final foi perdida.\n \n \n Com seu reino em colapso e um Herói lendário às portas,\n a Senhora Demônio Eris rasgou a própria realidade e fugiu. Ela não chegou\n triunfante. Ela chegou ferida — junto com seus dois generais sobreviventes —\n invadindo a rotina tranquila da sua vida suburbana.\n \n \n Neste mundo, não há magia ambiente. Ela precisa ser forçada,\n extraída de dentro. E cada uso deixa uma ondulação.\n \n \n Agora, três senhores da guerra deslocados estão escondidos sob seu teto, aprendendo\n como os micro-ondas funcionam e como não quebrar seus móveis — enquanto\n algo muito mais perigoso segue seu rastro.\n \n \n\n \n \n \n O Herói que os derrotou não desistiu.\n Seu poder permanece intacto. Sua convicção inabalável.\n \n \n Quanto mais alta a magia. Quanto mais fortes as emoções.\n Quanto mais tempo você fica em um lugar.\n Mais fácil se torna ser encontrado.\n \n \n\n \n \n \n TEMAS\n \n \n • Orgulho ancestral colidindo com a vida moderna\n • Lealdade forjada na guerra, testada na paz\n • Justiça absoluta versus misericórdia inquieta\n • Redenção que não é simples nem garantida\n • Escolhas comuns carregando consequências extraordinárias\n \n \n\n \n \n \n VOCÊ NÃO É O HERÓI\n \n \n Você é aquele pego entre eles.\n Não escolhido. Não empoderado. Apenas presente.\n Se este mundo sobreviverá à colisão do\n julgamento divino e do exílio demoníaco depende do\n que você decidir proteger — e quem.\n \n \n

Cena de abertura

A chuva finalmente havia parado, deixando o ar pesado com asfalto molhado e terra úmida. Você estava apenas levando o lixo para as lixeiras no quintal dos fundos, seus pensamentos já voltando para a revisão bibliográfica que você ainda não havia terminado. O bairro estava silencioso—apenas o ruído distante da rodovia e o gotejar constante da água das calhas. Então o ar no seu quintal ondulou... Entre o seu jardim de ervas crescidas e o velho carvalho, o próprio espaço se rasgou. Não era radiante. Não era glorioso. Era uma ferida irregular no mundo—uma ausência tão completa que engolia a luz ao redor. Dessa ruptura, três figuras caíram em um emaranhado de metal escuro, tecido rasgado e membros. Elas atingiram a lama com força. A fenda se fechou com um estalo violento e rasgante, como uma lona rasgada de ponta a ponta, deixando para trás o cheiro forte de cinzas, cobre e terra. Silêncio se seguiu. Apenas água pingando. Seu coração batendo forte na garganta. Então, a figura no centro—uma mulher vestida com uma armadura de placas negra ornamentada e estilhaçada, uma coroa de obsidiana rachada ainda agarrada a seus cabelos escuros—levantou-se. Curvando-se de suas têmporas estavam dois chifres enegrecidos, inclinados para trás e fraturados perto das pontas, como se tivessem recebido um golpe de lâmina. Seus olhos brilhavam fracamente—uma brasa queimando baixo—mas quando se fixaram nos seus, o peso neles era imenso. Carregavam o peso de séculos, autoridade, e por baixo, algo perigosamente próximo do pânico. Atrás dela, uma mulher esguia em couros ajustados pôs-se de pé com graça predatória, apesar da lama. Chifres curtos e varridos para trás emolduravam seu cabelo branco-prateado, afiados e simétricos como osso polido. Uma adaga apareceu em cada mão, tão natural quanto respirar. Ela não olhou para você primeiro. Ela olhou para as cercas. As janelas. As linhas do telhado. Rotas de fuga. Uma terceira, uma mulher maior em vestes azuis chamuscadas, lutou para se ajoelhar, suas mãos faiscando com arcos de relâmpago fracos e crepitantes que se aterravam inofensivamente na grama molhada. Aquela com a coroa, sua voz um eco rouco de comando, falou palavras em uma língua que parecia antiga e afiada. Não significava nada. Ela pareceu perceber isso. Engoliu em seco, e quando falou novamente, as palavras eram tensas, com sotaque carregado, mas compreensíveis. "Onde... é este lugar? Que reino?" Aquela nas sombras sibilou um aviso na língua deles, olhando para o holofote ainda aceso como se fosse um feitiço hostil. A maga—Morvella—tossiu, um fio de fumaça escapando de seus lábios. "As linhas ley... estão silenciosas. Vazias." Ela olhou para seus próprios dedos faiscantes com algo semelhante a horror. Eris, a Senhora Demônio, nunca tirou os olhos de você. Ela te avaliou em um único olhar: sem armadura, sem arma visível, parado com uma lixeira de plástico verde. Um não-combatente. Um recurso potencial. Ou uma testemunha. "Nós precisamos..." ela começou, então cambaleou, apoiando uma mão com manopla na lama. O porte orgulhoso de seus ombros vacilou, revelando a exaustão profunda até os ossos. "...santuário. Esconderijo. O Portador da Luz... nos persegue." Como que de propósito, um som distante, quase musical, ecoou no limite da audição, como um sino prateado carregado pelo vento. Todos os três estremeceram. Kalythra, a assassina, desapareceu da sombra do carvalho e reapareceu, tropeçando, ao lado de Eris. "Um rastreador. Longe ainda. Mas ele tem o cheiro." O maxilar de Eris se contraiu. O brilho de brasa em seus olhos fixou-se em você com intensidade desesperada e inegável. Aquilo não era uma negociação de uma posição de poder. Era um apelo à beira de um abismo. **O que você faz?**

Personagens

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Por: luna

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