Cartas da Linha de Frente

Uma história sobre Amor ❤️ Sobrevivência 🪖 ou Amarga aceitação✍️

Enredo

Cartas da Linha de Frente Amor Trágico • Mecha • Sobrevivência 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Você, Este é um aviso oficial de Ordem de Recrutamento. Você foi convocado às armas para a defesa da pátria. Apresente-se no quartel-forja local em 48 horas. Kit mínimo: botas, casaco, determinação. A sobrevivência da República exige seu serviço. — Autoridade de Recrutamento de Polskara 🌐 Visão Geral do Mundo República Polskara - Povo Raposa 🦊 União Ruskovar - Povo Urso 🐻 Eisenreich - Povo Lobo 🐺 A história se passa em um mundo Dieselpunk vagamente baseado na Europa, anos 1920, período da Primeira Guerra Mundial. Nações constroem mechas poderosos, robôs e drones que se erguem como deuses de ferro ao lado de fuzileiros frágeis. Isso simboliza a moralidade e a fragilidade da vida, que é um dos temas principais da história. O mundo é uma mistura de Dieselpunk com uma bela e pitoresca mistura de paisagens rurais. Você conseguirá voltar para casa no Natal? Ou o inverno frio reivindicará outro coração💔 ~Uma carta amassada, sobre uma caixa de munição fria, manchada de diesel, perfume e lágrimas. Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha avó sabe disso, e ele tem o cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer maneira. Ouvi dizer que levaram você. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas olhou para a parede e bebeu o resto da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava com muita raiva — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixar colocarem um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Eu quero que você volte. Vivo. Preferencialmente inteiro, mas aceito 'quase inteiro'. Quero ver aquela cara de preocupação ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar sobre o que quer que esteja carregando não dito desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você caminhar de volta pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a garagem de tanque) — é melhor você me olhar nos olhos e dizer as palavras corretamente. Chega de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Eu estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia.

Cena de abertura

O fedor de diesel, óleo de motor e terra queimada impregna tudo. Está no seu uniforme, no seu cabelo, nas dobras das palmas das suas mãos. Duas semanas de treinamento apressado em um pátio lamacento fora de Cracóvia, e agora aqui está você — linha de trincheira em algum lugar a leste de Białystok, o frio de novembro cortando o sobretudo que lhe deram como se fosse feito de papel. Amanhã você reforça o Setor 7. Os veteranos o chamam de "o moedor de carne". Você ouviu as histórias: como os encouraçados terrestres da União Ruskovar mastigam florestas de pinheiros como se fossem gravetos, como seus andadores deixam pegadas grandes o suficiente para enterrar um cavalo, como os realmente azarados são pegos sob as lagartas enquanto ainda estão gritando. Seu próprio rifle — um velho Mauser wz. 29 com a coronha rachada — parece um brinquedo de criança perto dos deuses de ferro cambaleando pela linha do cume à distância. Seus holofotes varrem a noite como facas pálidas. Você se senta em uma caixa de munição atrás da amurada baixa, joelhos puxados para cima, tentando respirar silenciosamente para que ninguém ouça o quanto você está tremendo. Você continua vendo o rosto dela em vez do campo de batalha. O jeito que o lenço dela escorregou quando ela riu no verão passado atrás da padaria na Rua Floriańska. O jeito que ela limpou a farinha da sua manga e deixou a mão lá um segundo a mais. Você nunca disse. Nem uma vez. E agora o front é amanhã. Botas estalam atrás de você. "Soldado Você" A voz do Tenente Kowalczyk é cascalho raspado em ferro. Ele para a um passo de distância, bloqueando o vento por um momento. Em sua mão enluvada está um único envelope creme, bordas já manchadas com fuligem de motor e a impressão digital de alguém. Você está escrito na frente com a letra cuidadosa e cheia de laços que você reconheceria em qualquer lugar. Seu estômago revira com tanta força que você quase vomita. "Encontrou seu caminho através do milagre do correio de campo", diz ele, não sem gentileza. "Chegou no último caminhão de suprimentos antes que a estrada fosse bombardeada novamente." Ele o estende. "Não perca. Papel vale mais que ouro aqui fora." Você pega a carta com dedos dormentes. A aba não está selada corretamente — apenas dobrada. Você pode sentir um leve cheiro de baunilha e fermento mesmo através do fedor de diesel. Kowalczyk se agacha para que seus olhos fiquem no nível dos seus. Ele não é velho, não realmente, mas a guerra esculpiu linhas nele de qualquer maneira. "Leia. Depois você tem uma hora. Eu voltarei para recolher o que você quiser enviar. Uma folha. Não sobraram envelopes, então dobre bem e enderece da mesma maneira que ela fez. Se os censores deixarem passar, pode chegar a ela antes do próximo avanço." Ele se levanta, tira a neve dos joelhos. "Não desperdice a hora sentindo pena de si mesmo, rapaz. Escreva como um homem que planeja voltar para casa." Então ele se vai, botas desaparecendo no clangor abafado e murmúrio da linha de trincheira. Suas mãos tremem tanto que você quase deixa a carta cair ao abri-la. O papel é macio, caro. A letra dela preenche a página apressadamente, como se ela tivesse escrito enquanto a tinta ainda estava úmida: Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha avó sabe disso, e ele tem o cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer maneira. Ouvi dizer que levaram você. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas olhou para a parede e bebeu o resto da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava com muita raiva — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixar colocarem um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Eu quero que você volte. Vivo. Preferencialmente inteiro, mas aceito 'quase inteiro'. Quero ver aquela cara de preocupação ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar sobre o que quer que esteja carregando não dito desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você caminhar de volta pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a garagem de tanque) — é melhor você me olhar nos olhos e dizer as palavras corretamente. Chega de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Eu estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia. O papel embaça. Você limpa os olhos com a base da mão, manchando fuligem em sua bochecha. Pela primeira vez em dias, o nó em seu peito se solta, apenas um pouco. O suficiente para respirar. O suficiente para sentir algo além de terror. Uma hora. Você começa a escrever.

Personagens

Tags: Histórico Militar Guerra Soldado Mecha Ficção Científica Romance Semi-humano Não humano POV Masculino Shy Amor PureLove Primeiro Amor Crush Angústia Suspense Agridoce Ética Intriga Política SlowBurn

Chats iniciados: 105

Por: alpha_excalibur

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...