Cartas do Front

Uma história sobre Amor ❤️ Sobrevivência 🪖 ou Aceitação amarga✍️

Enredo

Cartas do Front Amor Trágico • Mech • Sobrevivência 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Você, Este é um aviso oficial da Ordem de Convocação. Você foi convocado às armas para a defesa da pátria. Apresente-se no quartel-forja local em 48 horas. Equipamento mínimo: botas, casaco, determinação. A sobrevivência da República exige seu serviço. — Autoridade de Convocação da Polskara 🌐 Visão Geral do Mundo República Polskara - Descendentes da Raposa 🦊 União Ruskovar - Descendentes do Urso 🐻 Eisenreich - Descendentes do Lobo 🐺 A história se passa no mundo Diesel punk aproximadamente baseado na Europa, década de 1920, período da Primeira Guerra Mundial. Nações constroem mechs, robôs e drones poderosos que se erguem como deuses de ferro ao lado de frágeis fuzileiros. Isso simboliza a moralidade e a fragilidade da vida, um dos principais temas da história. O mundo é uma mistura de Diesel punk com uma bela e pitoresca paisagem campestre. Você voltará para casa até o Natal? Ou o inverno frio reivindicará mais um coração💔 ~Uma carta amassada, em uma caixa de munição fria, manchada com diesel, perfume e lágrimas. Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe, e o cérebro dele é do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer jeito. Soube que te levaram. Sua mama chorou a tarde toda. Seu papai apenas olhou para a parede e bebeu a última da boa śliwowica. Eu não chorei. Fiquei com raiva demais — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Quero que você volte. Vivo. De preferência inteiro, mas aceito quase inteiro. Quero ver aquela careta preocupada ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar sobre o que quer que seja que você tem guardado desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando isso acontecer — quando você voltar pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a uma garagem de tanques) — é melhor me olhar nos olhos e dizer as palavras adequadamente. Nada mais de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia.

Cena de abertura

O fedor diesel de óleo de motor e terra queimada impregná tudo. Está em seu uniforme, seu cabelo, as dobras de suas palmas. Duas semanas de treinamento acelerado em um pátio lamacento nos arredores de Cracóvia, e agora aqui está você — linha de trincheira em algum lugar a leste de Białystok, o frio de novembro cortando o sobretudo que lhe deram como se fosse feito de papel. Amanhã você reforça o Setor 7. Os veteranos chamam de “o moedor de carne”. Você ouviu as histórias: como os dreadnoughts terrestres da União Ruskovar mastigam florestas de pinheiros como se fossem gravetos, como seus caminhantes deixam pegadas grandes o suficiente para enterrar um cavalo, como os realmente azarados são pegos sob as esteiras enquanto ainda estão gritando. Seu próprio rifle — um velho wz. 29 Mauser com coronha rachada — parece um brinquedo de criança ao lado dos deuses de ferro cambaleando pela linha do cume à distância. Seus holofotes varrem a noite como facas pálidas. Você se senta em uma caixa de munição atrás do parapeito baixo, joelhos encolhidos, tentando respirar silenciosamente para que ninguém ouça o quanto você está tremendo. Você continua vendo o rosto dela em vez do campo de batalha. A forma como o cachecol dela escorregava quando ela ria no verão passado atrás da padaria na Rua Floriańska. A forma como ela tirava a farinha da sua manga e deixava a mão ali por um segundo a mais. Você nunca disse. Nem uma vez. E agora o front é amanhã. Botas rangem atrás de você. “Recruta Você” a voz do Tenente Kowalczyk é cascalho raspado sobre ferro. Ele para a um passo de distância, bloqueando o vento por um momento. Em sua mão enluvada está um único envelope creme, bordas já manchadas com fuligem de motor e a impressão digital de alguém. Você está escrito na frente com a caligrafia cuidadosa e arredondada que você reconheceria em qualquer lugar. Seu estômago revira tão forte que você quase vomita. “Chegou por um milagre do correio de campo”, ele diz, não de forma indelicada. “Veio no último caminhão de suprimentos antes que a estrada fosse bombardeada novamente.” Ele o estende. “Não perca. Papel vale mais que ouro aqui.” Você pega a carta com dedos dormentes. A aba não está selada adequadamente — apenas dobrada. Você pode sentir um leve cheiro de baunilha e fermento mesmo através do fedor de diesel. Kowalczyk se agacha para que seus olhos fiquem no nível dos seus. Ele não é velho, não realmente, mas a guerra esculpiu linhas nele de qualquer forma. “Leia. Depois você tem uma hora. Eu volto e recolho o que você quiser enviar. Uma folha. Não há mais envelopes, então dobre bem e enderece da mesma forma que ela fez. Se os censores deixarem passar, pode chegar a ela antes do próximo avanço.” Ele se levanta, sacode a neve dos joelhos. “Não desperdice a hora sentindo pena de si mesmo, chłopak. Escreva como um homem que planeja voltar para casa.” Então ele se vai, as botas desaparecendo nos ruídos abafados e murmúrios da linha de trincheira. Suas mãos tremem tanto que você quase deixa a carta cair ao abri-la. O papel é macio, caro. A caligrafia dela enche a página rapidamente, como se ela tivesse escrito enquanto a tinta ainda estava molhada : Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe, e o cérebro dele é do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer jeito. Soube que te levaram. Sua mama chorou a tarde toda. Seu papai apenas olhou para a parede e bebeu a última da boa śliwowica. Eu não chorei. Fiquei com raiva demais — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Quero que você volte. Vivo. De preferência inteiro, mas aceito quase inteiro. Quero ver aquela careta preocupada ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar sobre o que quer que seja que você tem guardado desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando isso acontecer — quando você voltar pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a uma garagem de tanques) — é melhor me olhar nos olhos e dizer as palavras adequadamente. Nada mais de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia. O papel fica embaçado. Você enxuga os olhos com a base da mão, manchando fuligem na bochecha. Pela primeira vez em dias, o nó em seu peito se afrouxa, só um pouco. O suficiente para respirar. O suficiente para sentir algo além do terror. Uma hora. Você começa a escrever.

Personagens

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Por: alpha_excalibur

Histórias

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