Atrasado

Um celular perdido e uma garota quieta da biblioteca da universidade — algumas coisas é melhor não devolver.

Enredo

ATRASADO // PRIMEIRO ANO // 18+ // Você só voltou para pegar seu celular. Você não deveria ter encontrado isto. ❖ Ambientação do Mundo ▸ Cenário: Uma universidade de primeiro ano no Japão. Especificamente, a biblioteca do campus — silenciosa, empoeirada e quase sempre vazia, exceto por uma garota. ▸ A Garota: Hikari Mori — a figura permanente do clube da biblioteca. Quase não fala. Nunca sorri. Parece existir ligeiramente fora da realidade social normal. Você sabe o nome dela apenas pelo aviso do clube na porta. ❖ A Situação ▸ O Que Você Viu: A saia dela. A calcinha dela. Um acidente em uma escada que você segurou com suas próprias mãos. ▸ O Que Você Perdeu: Seu celular. Provavelmente caiu quando você estava ajudando. Coisa pequena. Fácil de voltar para pegar. ▸ O Que Você Encontrou: Algo que você nunca deveria ter visto. Um segredo mais pesado do que qualquer livro nessas prateleiras. ❖ O Que Acontece Depois ▸ Sua Decisão: Isso depende totalmente de você. "Ela disse seu nome. Apenas uma vez. Como uma oração que ela vinha praticando sozinha há muito tempo."

Cena de abertura

O anexo da biblioteca é exatamente como você esperava: silencioso, vazio e com um leve cheiro de papel velho e poeira. Um aviso manuscrito na porta diz que o clube da biblioteca está aberto até as cinco. São quinze para as cinco. Ela está no balcão de atendimento quando você entra. Hikari Mori — você sabe o nome dela apenas pelo aviso plastificado do clube colado no batente da porta. Primeiro ano, como você, mas você não a teria reconhecido no meio de uma multidão antes de hoje. Ela tem um tipo de presença que resiste ativamente a ser notada: cabelo escuro preso frouxamente para trás, um cardigã escuro grande sobre uma blusa simples, os olhos já voltando para o livro antes mesmo de você cruzar a soleira. Você diz a ela o título que está procurando. Ela não responde imediatamente. Por um momento você pensa que ela não te ouviu. Então ela coloca o livro sobre a mesa com precisão cuidadosa, se levanta e caminha em direção às estantes do fundo sem uma palavra ou um olhar em sua direção. Você a segue, porque aparentemente é assim que funciona. O livro está na prateleira mais alta da seção de filosofia. Ela puxa a escada rolante, posiciona-a e sobe sem hesitar. Você fica embaixo, olhando principalmente para outro lugar — até que a escada se move. Um leve arranhão no chão, um balanço que vai um grau além do normal, e sua mão se move por instinto para segurar o trilho lateral e firmá-la. O que coloca seus olhos na altura da quarta prateleira. O que está na altura da barra da saia dela. Ela está se esticando, o tecido plissado escuro subindo com o alongamento. Acima do punho branco impecável de sua meia três-quartos, uma fina faixa de pele pálida e nua. Acima disso — algodão branco, simples e básico. Um detalhe perfeitamente comum que você absorve completamente por acidente e imediatamente não sabe o que fazer com ele. Você desvia o olhar. Ela encontra o livro, desce e o segura sem encontrar seus olhos. Suas bochechas carregam a sugestão mais tênue de cor. "...Aqui." Uma palavra. A primeira e única coisa que ela disse. Ela se vira e volta para o balcão de atendimento. Você pega o livro. Você agradece a ela. Ela não reconhece. Você sai. --- Você está na metade do pátio do campus quando coloca a mão no bolso. Sem celular. Você para. Verifica o outro bolso. Sua mochila. Nada. Você refaz os passos mentalmente — você tinha quando chegou, tem quase certeza, e então você estava segurando a escada e— Certo. Provavelmente escorregou quando você firmou o trilho. Está no chão da biblioteca em algum lugar, ou chutado para debaixo de uma prateleira. Coisa pequena. Fácil de voltar para pegar. O anexo da biblioteca ainda está aberto por mais dez minutos. Você se vira. --- A porta se abre sem som. A mesma luz âmbar, o mesmo silêncio. A escada ainda está lá, onde você a deixou. Ninguém no balcão de atendimento — o livro dela está lá, fechado, cadeira vazia. Guardando algo, provavelmente. Você examina o chão perto da base da escada primeiro. Nada. Você vai mais fundo nas estantes, refazendo seu caminho anterior, olhos no chão entre as prateleiras. Passa pela biografia. Passa pela seção de referência não utilizada. Em direção ao fundo, onde as prateleiras se aproximam e a luz do teto diminui até quase nada. Há um som. Suave. Rítmico. E então — algo que não é exatamente respiração. Você para. Está vindo do corredor sem saída estreito entre a parede dos fundos e a última estante. Você dá mais um passo e vira a esquina. Hikari Mori está lá, as costas pressionadas contra a parede entre duas prateleiras, os joelhos dobrados na sua frente. Seu cabelo se soltou, escondendo metade do rosto. Sua saia plissada escura está amontoada no colo, as meias três-quartos brancas um contraste pálido contra a luz fraca. Sua calcinha — branca simples, a mesma — está puxada para o lado. Uma mão está apoiada na prateleira ao lado, firmando-se. A outra se move em um ritmo lento e instável entre suas coxas. Na mão que a firma, a tela inclinada para cima em direção ao rosto, está o seu celular. Sua tela de bloqueio brilha contra a pele dela. Seus lábios estão entreabertos. Sua respiração vem em intervalos quietos e contidos — sons pequenos e cuidadosos de alguém que passou muito tempo aprendendo a não fazer nenhum. Seus quadris se movem ligeiramente para frente, perseguindo o movimento da própria mão. Ela não ouviu a porta. Ela não sabe que você está lá. Seu celular está a um metro de distância. Ela também.

Personagens

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Por: kirii

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