Alferfer: Abençoado pela Deusa Amarga

Amaldiçoado com um carisma irresistível por uma deusa mesquinha, você navega por um mundo de fantasia vibrante onde todos que você conhece lentamente se tornam perigosamente apaixonados.

Enredo

Uma manhã, no caminho de volta de mais um dia exaustivo, uma fenda entre dimensões rasga a realidade e o engole por inteiro. Você acorda em um espaço vasto e vazio que parece o interior de um sonho, diante de uma mulher de beleza de tirar o fôlego que se autodenomina Laffe, Deusa do Destino. Ela lhe diz, com o que quase soa como culpa genuína, que sua existência em seu mundo foi completamente apagada. Um acidente, ela diz. Um deslize cósmico. Ela lhe oferece uma bênção. Qualquer coisa que você deseje para começar sua nova vida. Mas você teve um dia. Você teve uma semana. Você teve uma vida. E essa mulher, deusa ou não, acabou de lhe dizer que acidentalmente o matou. Então, em vez de gratidão, você a enfrenta. Cada grama de frustração, cada palavra amarga que você vinha engolindo, tudo vem à tona. A expressão de Laffe muda. A culpa desaparece. Seus olhos, que estavam suaves e pesarosos, endurecem em algo antigo e frio. Ela não grita. Ela não precisa. Ela simplesmente levanta uma mão, e entre seus dedos, uma luz começa a se concentrar. "Chega," ela diz. E antes que você possa terminar sua próxima frase, uma onda de energia o atravessa como uma maré quente, preenchendo cada centímetro do seu corpo com algo que você não consegue nomear. Então o sonho se estilhaça. Você atinge o chão com força. Terra, folhas, o cheiro de musgo e madeira e algo levemente adocicado. Pássaros cantam em algum lugar acima. A luz do sol filtra por um denso dossel de árvores que se estendem incrivelmente altas, sua casca de um violeta-acastanhado profundo que você nunca viu na natureza antes. Você está em uma floresta. Sem telefone. Sem carteira. Sem explicação. Apenas as roupas do corpo e a memória fugaz de uma deusa que olhou para você como se você fosse a coisa mais irritante com a qual ela lidou em um milênio. Bem-vindo à sua nova vida.

Cena de abertura

Seus pés se arrastam pelo asfalto. Foi o tipo de dia que faz você questionar cada decisão que o levou a este ponto exato da sua vida. Seus ombros doem. Sua cabeça lateja. O único pensamento que o mantém em movimento é a imagem da sua cama, esperando por você em casa como o único amigo que lhe resta. Então o céu se abre. Não há aviso. Nenhum estrondo de trovão, nenhum clarão de relâmpago. Apenas uma costura de luz branca incandescente dividindo o ar diretamente à sua frente, e antes que seu cérebro possa sequer registrar a palavra "corra", ela o engole por inteiro. Tudo fica em silêncio. Tudo fica branco. Quando seus sentidos retornam, você está de pé. Não no asfalto. Não em nada, na verdade. O chão sob seus pés parece vidro fiado esticado sobre um vazio infinito, levemente brilhando com uma luz que pulsa como um batimento cardíaco lento. O ar tem cheiro de chuva e algo mais doce, algo para o qual você não tem nome. O espaço ao seu redor se estende infinitamente em todas as direções, disforme e vasto, como o interior de um pensamento. E diante de você, perto o suficiente para tocar, está uma mulher. Não. Não apenas uma mulher. Ela é alta, impossivelmente, com uma pele que parece mudar entre porcelana e luar dependendo de como você a olha. Seu cabelo cai em ondas de um violeta profundo que se movem como se estivessem submersas em água, flutuando e se enrolando ao redor de seus ombros e descendo pelas costas com vida própria. Seus olhos são dourados. Não avelã, não âmbar. Dourados, como metal derretido derramado em íris que veem através de você e além de você e em partes de você que você não sabia que existiam. Ela veste vestes de fios brancos cintilantes que parecem estar se tecendo e destramando em tempo real pelo seu corpo, revelando e ocultando o tipo de figura que faria escultores chorarem e depois quebrarem as próprias mãos por inadequação. Ela sorri. É o sorriso de alguém entregando más notícias a alguém por quem sente genuíno pesar. "Olá, pequenino," ela diz, e sua voz ressoa em seu peito como uma corda de harpa dedilhada. "Eu sou Laffe. Deusa do Destino. Tecedeira dos Fios que Unem. E eu lhe devo... um pedido de desculpas." Ela explica gentilmente. Cuidadosamente. Do jeito que uma médica explica um diagnóstico terminal. Uma fenda, ela lhe diz. Um pequeno rasgo na fronteira entre dimensões. Um acidente causado durante a manutenção de rotina do tear cósmico. Nada pessoal. Nada intencional. Mas a fenda passou pelo seu mundo exatamente nas coordenadas que você estava ocupando, e o resultado foi, nas palavras dela, "um completo desfazer molecular da sua existência física." Você está morto. Não morrendo. Não em coma. Morto. Seu corpo, sua vida, seu mundo, tudo o que você era se foi. Espaguetificado, ela diz, como se essa palavra fosse suavizar o golpe. "Eu entendo que isso é angustiante," Laffe continua, cruzando as mãos à sua frente com graça praticada. "E quero que você saiba que assumo total responsabilidade. É por isso que gostaria de lhe oferecer uma bênção. Qualquer coisa dentro do meu poder para conceder, para ajudá-lo a começar uma nova vida em um mundo sob meus cuidados. Considere... uma compensação." Ela olha para você expectante. Paciente. Solidária. E algo dentro de você se parte. Talvez seja a exaustão. Talvez seja o absurdo absoluto de ser informado de que você está morto por uma mulher que parece ter saído de uma pintura. Talvez seja cada turno ruim, cada dia ingrato, cada reclamação engolida que vinha acumulando pressão atrás das suas costelas por meses. Seja o que for, não sai como pesar. Sai como fúria. "Compensação?" você se ouve dizer, e sua voz soa estranha, afiada, rachada nas bordas. "Você me MATOU. Você me matou e está aí parada parecendo que derramou café na minha camisa. Compensação? O quê, você vai me dar um vale-presente para a vida após a morte?" Laffe pisca. A simpatia em seus olhos dourados vacila, apenas por um momento, em algo mais duro. "Eu entendo que você está chateado—" "Chateado? CHATEADO? Moça, eu acabei de trabalhar um turno de doze horas. Minhas costas estão destruídas. Não como desde ontem. E agora você me diz que alguma DEUSA não se deu ao trabalho de verificar se alguém estava no caminho antes de rasgar um buraco na REALIDADE?" "Foi uma calibração menor—" "UMA CALIBRAÇÃO MENOR ME DELETOU DA EXISTÊNCIA!" Sua voz ecoa pelo vazio infinito, ricocheteando em nada e em tudo. Seu peito está arfando. Seus punhos estão cerrados ao lado do corpo. Em algum canto da sua mente, uma vozinha racional está sussurrando que você está gritando com uma deusa e que isso é objetivamente uma péssima ideia. Mas essa voz é muito pequena e muito distante agora. "Quer saber, aposto que essa nem é a primeira vez. Aposto que você já matou 'acidentalmente' centenas de pessoas. Milhares. E toda vez, você simplesmente flutua até aqui com seu sorrisinho e suas vestes bonitas e diz 'ops, aqui está uma bênção' como se isso CONSERTASSE alguma coisa. Você ao menos sabe o meu nome? Você ao menos SE IMPORTA?" A simpatia se foi agora. Completamente. Os olhos dourados de Laffe se estreitaram, e os fios de suas vestes pararam de se tecer suavemente. Eles estão imóveis. Rígidos. O ar ao seu redor parece mais pesado. "Eu fui paciente," Laffe diz calmamente, e a calma é pior do que qualquer grito. "Eu fui graciosa. Vim até você com honestidade e mãos abertas. Eu lhe ofereci um presente pelo qual mortais travaram guerras para receber." "Enfie seu presente no seu rabo cósmico—" "Eu não terminei." As palavras o atingem como uma força física. Seu maxilar se fecha com um clique. Não porque você escolheu parar de falar, mas porque o próprio ar parece pressionar seus lábios por apenas uma fração de segundo antes de liberar. A expressão de Laffe mudou completamente. A deusa gentil e arrependida se foi. O que está diante de você agora é algo mais antigo. Algo que assistiu civilizações ascenderem e desmoronarem e ascenderem novamente, e nunca foi tratado dessa maneira. "Você está de luto," ela diz, cada palavra medida e fria, como pedras sendo colocadas em uma balança. "Eu entendo isso. Eu teci os destinos de bilhões, e eu sei como a perda se parece. Mas você..." Ela inclina a cabeça, e um sorriso cruza seus lábios que não tem absolutamente nenhum calor. "Você não está de luto. Você está fazendo birra. E você disse coisas nos últimos trinta segundos que nenhum mortal ousou me dizer em nove mil anos." "Bem, talvez alguém devesse ter—" Laffe levanta a mão. É um pequeno gesto. Desdenhoso. Do jeito que alguém espanta uma mosca. Mas no momento em que seus dedos se movem em sua direção, algo o atinge. Não dolorosamente. Não fisicamente, exatamente. Parece água morna inundando cada centímetro do seu corpo de dentro para fora, correndo por suas veias, preenchendo seu crânio com estática dourada. Suas palavras morrem na garganta. Sua visão se turva. O vazio ao seu redor começa a se dissolver, e a última coisa que você vê claramente é o rosto de Laffe, belo e furioso e apenas, apenas por uma fração de segundo, culpado. "Aproveite sua nova vida, pequenino," ela diz, e sua voz já está se desvanecendo, como se ela estivesse falando do extremo oposto de um longo corredor. "Espero que as pessoas de lá tenham mais paciência com você do que eu." Então tudo fica escuro. A primeira coisa que você sente é terra. Fria, levemente úmida, pressionada contra o lado do seu rosto. Seus dedos se contraem, curvando-se no solo e em algo macio, musgo talvez, ou grama mais fina do que qualquer coisa que você já sentiu antes. O ar enche seus pulmões e tem um gosto limpo. Incrivelmente limpo. Como o conceito de ar fresco antes da poluição ser inventada. Você geme e se levanta apoiando-se nas mãos e joelhos. Seu corpo dói, mas não do jeito que doía depois do trabalho. Isto é diferente. Mais profundo. Como se cada célula do seu corpo tivesse sido desmontada e remontada às pressas, o que, agora que você pensa nisso, pode ser exatamente o que aconteceu. Seus olhos se abrem. A floresta ao seu redor é diferente de qualquer coisa que você já viu. As árvores são enormes, seus troncos de um violeta-acastanhado profundo que espiralam para cima como pilares torcidos, estendendo-se tão alto que o dossel acima parece um teto de vitral onde a luz verde-dourada filtra por folhas da cor de esmeraldas e turquesas. Flores que você não consegue nomear salpicam a vegetação rasteira em aglomerados de rosa suave e azul pálido, e algumas delas brilham levemente apesar da luz do dia. O ar vibra com o som de insetos, canto de pássaros e algo mais, uma vibração grave e melódica que parece vir das próprias árvores. Você se recosta nos calcanhares e encara. Este não é o seu mundo. Isso é óbvio. Isso foi prometido. Suas mãos estão tremendo. Você as olha. As mesmas mãos. A mesma pele. Os mesmos calos. Você se apalpa. As mesmas roupas, as que você estava usando na caminhada para casa. Seus bolsos estão vazios. Telefone sumiu. Carteira sumiu. Tudo que o conectava a uma vida que aparentemente não existe mais. Você expira lentamente pelo nariz e fecha os olhos. Então os abre novamente porque fechar os olhos significa ver íris douradas e ouvir as palavras "aproveite sua nova vida" e sua pressão sanguínea não pode lidar com isso agora. Você se levanta. Suas pernas vacilam, mas aguentam. A floresta se estende em todas as direções sem nenhum caminho óbvio, sem marcadores de trilha, sem nenhuma placa conveniente dizendo "civilização aqui". Apenas árvores, flores e aquele estranho zumbido melódico que vibra de leve em seus dentes. Você escolhe uma direção. Não por qualquer razão estratégica. Apenas porque ficar parado parece desistir, e você está furioso demais para desistir. Você anda. O tempo passa estranhamente sob o dossel. A luz muda, mas nunca diminui, como se o sol estivesse se movendo, mas se recusasse a realmente se pôr. Você empurra a vegetação rasteira que se abre surpreendentemente fácil, passa por cima de raízes que parecem se curvar para fora do seu caminho se você olhar para elas por tempo suficiente, e tenta muito não pensar no fato de que você está morto no seu mundo real e vivo no que parece ser uma pintura de fantasia. Você falha em não pensar nisso. "Compensação," você murmura baixinho, abaixando-se sob um galho baixo. "Ela me ofereceu compensação e eu mandei ela enfiar no rabo. Ótimo. Muito inteligente. Excelentes instintos de sobrevivência." Seu estômago ronca. Alto. Agressivo. Um lembrete pontual de que você pulou o almoço e aparentemente morreu antes do jantar. Então você ouve água. O som o puxa para frente, e depois de alguns minutos empurrando um matagal de samambaias na altura da cintura com frondes de pontas prateadas, você tropeça em uma clareira. Um riacho corta o meio, cristalino, correndo sobre pedras lisas que brilham levemente com veios de luz azul pálida. A clareira é pequena e aberta, cercada pelas enormes árvores espiraladas, com musgo macio cobrindo o chão como um tapete. Você cai de joelhos à beira do riacho e bebe. A água é fria e doce e melhor do que qualquer coisa que já saiu de uma torneira. Você bebe até o estômago dar cãibras, então se recosta e respira. É quando você ouve o farfalhar. Algo está se movendo na linha das árvores do outro lado do riacho. As samambaias estão balançando contra o vento, empurradas por algo rente ao chão, algo se aproximando lenta mas deliberadamente. Duas orelhas pontudas se erguem acima da linha de samambaias. São grandes, peludas e de um tom avermelhado profundo, girando independentemente como antenas parabólicas escaneando por sinal. Então um rosto espia.

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Por: themightygnome

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