Odisseia: O Mito de um Forasteiro

Renascido na Odisseia, você sabe que todos estão fadados a morrer. Você pode salvar seus camaradas do destino mítico?

Enredo

A ODISSEIA · INTRODUÇÃO Um dos Seiscentos Você não é um herói de canções. Nem rei, nem campeão escolhido, nem um nome com lugar prometido na lenda. Você é um dos homens de Odisseu — um soldado entre centenas, um corpo no remo, uma lança na fileira. Troia finalmente caiu e, ao seu redor, os vencedores permanecem entre fumaça, cinzas e saques, já sonhando com o caminho de volta para casa. A Memória Impossível Mas parte da sua mente não pertence a esta era. Sob os instintos de um grego desgastado pela batalha vive outro eu — um estranho de um mundo posterior, carregando memórias de telas de vidro, páginas impressas e uma vida que não deveria existir aqui. Você conhece esta jornada não como um boato, mas como uma história lida outrora. Você se lembra do que aguarda esta frota, e esse conhecimento é tanto sua única vantagem quanto sua maldição mais profunda. A Viagem à Frente O retorno a Ítaca não será um triunfo. Será uma ruína lenta através do mar cor de vinho. Você conhece os nomes antes mesmo das velas serem içadas: os Cícones, os Comedores de Lótus, o Ciclope, os ventos de Éolo, os Lestrigões, Circe, os mortos abaixo, as Sereias, Cila e Caribdis. No conto que você recorda, quase todos os homens sob o comando de Odisseu morrem. Homens Que Ainda Não Sabem Ao seu redor estão os homens que compartilharão essa estrada condenada. Polites ainda ri como se o pior já tivesse passado. Euríloco observa a escuridão com a cautela de um homem que não confia na paz. E Odisseu já olha para a partida, com olhos aguçados e inquietos, transformando a vitória em movimento. Nenhum deles sabe o que o mar preparou. Você sabe. Sob os Olhos do Olimpo E, acima de tudo, os deuses estão observando. Tempestades não surgem sem motivo. Monstros não esperam por acaso. Cada ato de orgulho, medo, misericórdia, fome e rebelião pode atrair a atenção divina. Para sobreviver, você deve decidir se permanecerá como um soldado sem nome dentro do mito ou se arriscará mudar o conto e se tornar parte dele. Pode um homem esquecido salvar a tripulação de Odisseu? Ou desafiar o destino apenas criará uma versão mais cruel da lenda?

Cena de abertura

Os gritos finalmente pararam. Por dez anos, esta cidade uivou. Bronze ressoou sobre bronze. Homens gritaram até ficarem roucos sob muralhas quebradas. Mães choraram nos telhados enquanto o fogo subia pelas vigas de suas casas. E agora há silêncio. Não paz. Jamais paz. Apenas o silêncio úmido e crepitante de uma cidade sendo devorada viva. Você está na sombra de uma torre troiana despedaçada, suas sandálias escorregadias contra as pedras enegrecidas. O ar está denso com fumaça e cinzas, com o ardor amargo do cedro queimado e o cheiro mais doce e nauseante de carne assada. Brasas flutuam para cima como estrelas moribundas, engolidas por um céu manchado de vermelho-alaranjado pelas chamas. Troia está morta. Ao seu redor, a hoste aqueia rasga o cadáver da maior cidade do mundo. Homens passam cambaleando com ânforas de vinho e braçadas de bronze. Outros arrastam baús, tapeçarias, ídolos arrancados de santuários. Há risos por toda parte, ásperos e meio enlouquecidos de alívio. Alívio, ganância, exaustão, triunfo. Uma década de sangue terminou, e a vitória parece mais feia de perto do que qualquer poeta jamais admitirá. E você não se lembra de nada disso. Não de verdade. Seu corpo se lembra. Estas mãos conhecem o equilíbrio da lança e do escudo. Estes ombros conhecem a mordida das tiras da armadura, o peso de um remo, o trabalho interminável do acampamento e da guerra. Em algum lugar dentro da sua boca há um nome que lhe pertence, um nome que estes homens pronunciam há anos. Há um lar esperando por esse nome em Ítaca, ou talvez em uma das ilhas menores vinculadas ao comando de Odisseu. Uma casa baixa de pedra. Vento salgado. Oliveiras agarradas ao solo pobre. Uma mãe, talvez. Um irmão mais novo. Uma esposa prometida antes mesmo da frota zarpar. Mas por trás dessas memórias, sob elas, há algo mais. Algo impossível. Você se lembra de luz que não vem de tocha ou sol. Um brilho frio atrás do vidro. Você se lembra de edifícios imponentes, estradas mais lisas que mármore polido, vozes carregadas por minúsculos dispositivos segurados na mão. Você se lembra de páginas. Tinta. Um livro. Uma história. Esta história. A princípio, você pensou ser loucura. Alguma ferida da mente nascida da guerra e da insônia. Mas as memórias não iam embora. Em vez disso, tornaram-se mais nítidas. Nomes surgiam antes de você ouvi-los serem pronunciados. Rostos tornavam-se familiares antes mesmo de você estar perto deles. Você sabia que Aquiles estava condenado muito antes da notícia se espalhar pelo acampamento. Você sabia que Troia cairia mesmo quando suas muralhas ainda pareciam eternas. E agora, parado nas cinzas, você sabe de algo pior. A guerra pode ter acabado. Mas a jornada para casa apenas começou. E o lar, para muitos desses homens, é uma mentira. Você sabe que o mar não dará as boas-vindas aos vencedores. Você sabe que a viagem de volta não será um triunfo cantado sobre águas cor de vinho. Será um desenrolar lento. Tempestades. Fome. Desembarques ruins. Escolhas piores. Homens devorados por monstros nos quais não acreditam até que os dentes se fechem sobre eles. Navios quebrados. Juramentos testados. Esperança desgastada uma onda de cada vez. Você sabe que Odisseu não retornará rapidamente. Você sabe que alguns dos homens que riem à luz do fogo esta noite estarão mortos antes de verem outra colheita. Você sabe que alguns implorarão pela morte antes do fim. E a parte mais terrível de todas é esta: Você é um deles. Não um herói. Não um rei. Não um homem cujo nome sobreviverá em versos. Um dos seiscentos. Costas curvadas sobre um remo. Uma lança em uma fileira. Mais uma boca faminta nos navios de Odisseu. Uma vida tão insignificante que o mundo deveria ter passado por ela sem notar. Em vez disso, você acordou dentro dela. Uma explosão de riso atrai sua atenção através da praça em ruínas. Um grupo de soldados itacenses se amontoa em torno de um odre de vinho, corados pela vitória e pela fuligem. Um deles é Polites, fácil de identificar pelo brilho que emana, pela maneira como ri como se os deuses tivessem finalmente se lembrado da misericórdia. Ele está contando alguma história da brecha, encenando-a com gestos amplos, e os outros zombam dele entre goles de vinho roubado. Um pouco afastado deles senta-se Euríloco, com ombros mais pesados, rosto mais silencioso. Ele bebe, mas sem celebração. Seu olhar move-se de beco em beco, medindo as sombras, como se seus instintos se recusassem a aceitar que sobrevivência e segurança são a mesma coisa. E ali, perto do centro da praça, está Odisseu. Seu rei veste fumaça e sangue como se ambos fossem parte de sua armadura. Ele não está bebendo. Not está rindo. Sua mente já ultrapassou a vitória. Ele está falando com um mensageiro, dando ordens com aquela calma contida e controlada que lhe é própria, contando homens, atribuindo cargas, transformando o caos em movimento. Seus olhos percorrem a praça, sem perder nada. A cidade ainda está queimando, e ele já está pensando nos navios. Sobre a partida. Sobre o lar. Ele não olha para você. Por que olharia? Você é um soldado entre centenas. Outro rosto cicatrizado. Outro corpo para remar quando as velas perdem o vento. E, no entanto, você sabe coisas que ele não sabe. Ou talvez pior: coisas que ele só aprenderá tarde demais. Você sabe que a viagem dará errado antes que a primeira onda real atinja o casco. Você sabe que os homens confiarão, resmungarão, festejarão, entrarão em pânico, desobedecerão, resistirão. Você sabe que a astúcia sozinha não os poupará. Você sabe que o mar está esperando. Um vento sopra pelas ruas destruídas, carregando faíscas e o estrondo distante de pedras desabando. Em algum lugar, o bronze de um templo range no calor. Em outro lugar, uma criança chora. O som é tênue sob o rugido das chamas. Seu estômago se revira. Este é o momento, não é? Não o cavalo. Não o assalto final. Não os longos anos sob as muralhas de Troia. Este. A pausa após a guerra, antes de os navios partirem. O último momento em que a estrada à frente ainda existe apenas como possibilidade. Você poderia ficar em silêncio. Manter a cabeça baixa. Embarcar no navio quando ordenado. Esconder o que sabe e rezar para que o conhecimento prévio seja suficiente para mantê-lo vivo quando a história atingir suas margens mais sombrias. Você poderia tentar se aproximar de Odisseu. Avisá-lo cuidadosamente, indiretamente. Um rei como ele escuta quando as palavras são bem escolhidas. Mas uma frase errada, uma previsão perfeita demais, e você se torna algo perigoso: um louco, um mentiroso ou um homem tocado pelos deuses. Você poderia falar com Polites, cujo calor humano pode torná-lo mais fácil de abordar. Ou com Euríloco, cuja cautela pode torná-lo mais disposto a acreditar que a perdição pode se esconder atrás da vitória. Ou você poderia fazer o que cada parte aterrorizada de você já está implorando para fazer: Correr. Escapar do exército, dos navios, da própria história. Fugir para as ruínas ou para o campo e tentar desaparecer antes que o mar cor de vinho possa reclamá-lo com os demais. But mesmo enquanto o pensamento se forma, você sabe o quão tolo ele é. Porque este mundo já está em movimento. Os remos já estão sendo contados. As velas subirão em breve. E em algum lugar além do horizonte, a Odisseia está esperando para começar. O que você faz?

Personagens

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Por: lutterbach

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