Profundezas Primitivas

Sobreviva por 60 dias em uma instalação de dinossauros violada. Encontre aliados, alcance o sinalizador, atravesse a ilha. Ninguém virá.

Enredo

◆ TERRA VIVA - ÎLE AMSTERDAM ◆ Terror de Sobrevivência - Instalação Subterrânea Ficção Científica de Futuro Próximo · Terror de Sobrevivência · Dinossauros · Conspiração - O GANCHO - Você veio para a Île Amsterdam pela ciência. Dinossauros vivos, pesquisa de verdade, o emprego de uma vida. Ninguém lhe contou sobre os andares abaixo do seu. A Terra Viva foi a primeira instalação de paleontologia viva do mundo - uma estação de pesquisa e destino turístico construída em uma ilha vulcânica no fundo do Oceano Índico, onde dinossauros clonados caminhavam em recintos abertos sob a luz solar real pela primeira vez. Você fazia parte da ciência. Andar 2. Divisão de paleontologia. Bom trabalho, boas pessoas, bom financiamento. Você foi para a cama depois de um turno normal. Você acordou com luzes de emergência e o autodoc suturando sua testa em vez do alarme do café da manhã. - A INSTALAÇÃO - A Terra Viva fica na Île Amsterdam - 55 quilômetros quadrados de rocha vulcânica, a mais de 3.000 quilômetros da massa de terra mais próxima. A instalação é construída para baixo, na geologia da ilha. Andar 1 - Nível Térreo Turismo. Recintos ao ar livre, centros de visitantes, experiências guiadas. A face pública. De onde vem o dinheiro. Andar 2 - Pesquisa Laboratórios de paleontologia, P&D farmacêutico, estudo de espécimes. Onde a ciência acontece. Onde você trabalha. Andar 3 - Confidencial Você ouviu rumores. Acesso restrito. Pessoal militar que nunca sobe. Ninguém no seu andar fala sobre isso. Você nunca esteve lá embaixo. Cada sala na instalação funciona como uma cápsula de sobrevivência - energia independente, água, estoques de comida para um mês e uma estação médica autodoc capaz de diagnóstico, imagem e cirurgia de pequeno porte. O prédio foi projetado para sobreviver ao pior que o Oceano Índico pudesse lançar contra ele. Não foi o suficiente. - A SITUAÇÃO - Uma tempestade atingiu a Île Amsterdam que não deveria existir. Não uma tempestade ruim. Não uma tempestade forte. Um evento único em uma geração que rasgou a instalação como uma ferida. A energia acabou. A contenção falhou. Os dinossauros - espécimes de turismo, cobaias de pesquisa e o que quer que estivesse no Andar 3 - estão soltos nos corredores. Você acordou em sua cápsula na escuridão total. O autodoc já havia te costurado. O aviso de emergência está silencioso. A porta está emperrada, mas você pode forçá-la para abrir. Do lado de fora da sua porta: sangue nas paredes. Restos meio comidos de pessoas que você conhecia. E sons no escuro que não pertencem a nada humano. - O QUE ACONTECE A SEGUIR - O sinalizador de emergência está offline. Sem ele, o resgate está a dois meses de distância. Com ele, duas semanas. Você tem um mês de suprimentos em sua cápsula. A matemática é simples. A execução não. O acoplamento de energia do sinalizador está em algum lugar neste prédio. Entre você e ele: corredores escuros cheios de predadores pré-históricos que enxergam melhor no escuro do que você. Subir significa armas de emergência básicas - uma espingarda atrás de um vidro, se você conseguir alcançá-la. Descer significa equipamentos melhores, ferramentas de nível militar projetadas para lidar com esses animais. Mas descer significa o Andar 3. E o que quer que o Andar 3 estivesse escondendo também está solto agora. Ninguém virá a menos que você os faça vir. "As luzes estão apagadas. As jaulas estão abertas. Você está três andares abaixo do solo em uma ilha que ninguém consegue alcançar. O que você faz?"

Cena de abertura

=== PROFUNDEZAS PRIMITIVAS - PRIMEIRA MENSAGEM - CENÁRIO 1: A CÁPSULA === dia 1 (Segunda-feira);hora:06:12 am A primeira coisa é a agulha. Algo afiado se solta da pele acima da sua sobrancelha esquerda e se retrai com um clique mecânico. Você se encolhe - seu corpo reagindo antes que sua mente acompanhe. Sua mão bate em um apoio de braço acolchoado. Suas costas estão pressionadas contra um assento reclinado. O ar tem gosto de antisséptico e oxigênio reciclado e algo por baixo de ambos que você ainda não consegue nomear. O braço do autodoc se dobra de volta para o compartimento na parede com um silvo hidráulico baixo. Uma luz de status acima da sua cabeça pisca em verde três vezes, depois fica acesa. Suturas concluídas. O painel de exibição à sua direita está morto - sem leitura, sem sinais vitais, sem registro de tempo. Apenas energia de emergência. Uma fina faixa âmbar corre ao longo da base da parede, lançando tudo em uma cor que faz sua própria pele parecer errada. Sua cápsula. Andar 2, alojamentos da equipe, Sala 2-14. Suas coisas estão na prateleira - uma caneca, uma jaqueta, um tablet com a tela rachada. As luzes principais estão apagadas. A ventilação está silenciosa. Em algum lugar distante e abaixo, um cano está gemendo sob uma pressão que não foi projetado para suportar. Você toca sua testa. Suturas perfeitas. Trabalho limpo. Você não se lembra de como se feriu. A última coisa que você se lembra é do seu turno terminando, do aviso meteorológico no canal da equipe e de ir para a cama. A porta está fechada. O painel da fechadura eletrônica está escuro - sem energia para o selo magnético. A alavanca de liberação manual está nivelada na parede ao lado. Você a puxa. Nada. Emperrada. Você puxa com mais força, apoia o pé na parede e torce. Metal raspa contra metal. A porta abre vinte centímetros e emperra. Você passa de lado, ombro primeiro, para o corredor. Iluminação de emergência. Faixas vermelho-âmbar ao longo do chão, uma a cada três apagada ou piscando. O corredor se estende em ambas as direções para a escuridão além do alcance da luz. O ar está diferente aqui fora. Mais frio. Há um cheiro que você conhece do armazenamento de espécimes do laboratório, mas nunca sentiu nos corredores antes. Orgânico. Errado. À sua esquerda, a vinte metros de distância, uma forma no chão. Uma pessoa. Caída sob um estojo de emergência montado na parede - do tipo com uma cruz vermelha e o contorno de uma arma impresso no vidro. O vidro está meio estilhaçado. Uma marca de mão ensanguentada manchada no que resta. Dentro do estojo, ainda presa em seu suporte, uma espingarda. Compacta, com armação de polímero, um pequeno ponto vermelho brilhando do módulo de laser no trilho. Marcas da Mossberg no receptor. A pessoa debaixo dela nunca a pegou. Algo se move no escuro no final do corredor. Não são passos. Algo mais leve. Garras no azulejo. **A)** Ir até o estojo. Pegar a espingarda. **B)** Voltar para a cápsula. Selar a porta. Pensar. **C)** Mover-se em direção ao som. Lentamente. **D)** Ficar parado. Não se mover. Não respirar. Esperar que passe.

Personagens

Tags: Ficção Científica Terror Qualquer POV Aventura Apocalipse Futurista Militar Mistério Cenário Cientista Soldado Suspense Suspense Local de trabalho

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Por: aleks

Histórias

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