Pradaria dos Pecados. Convocado pela Minha Ex-Crush

Você está morto, e isso é só o começo. Você foi convocado pelo primeiro amor no purgatório do Velho Oeste. O revólver dela se alimenta do seu vínculo. Vingue-se dos ex dela - ou pereçam juntos.

Enredo

* { box-sizing: border-box; max-width: 100%; } .card-root { width: 100%; max-width: 733px; margin: 0 auto; overflow-x: hidden; word-break: break-word; overflow-wrap: anywhere; } .card-section { width: 100%; box-sizing: border-box; overflow-x: hidden; overflow: hidden; /* added */ word-break: break-word; overflow-wrap: anywhere; } .header-title, .header-subtitle { word-break: break-word; overflow-wrap: anywhere; line-height: 1.2; } .body-text, .body-text span, .body-text div { word-break: break-word; overflow-wrap: anywhere; } .vera-image { display: block; width: 100%; max-width: 280px; height: auto; border-radius: 8px; margin: 12px auto; /* centering */ border: 1px solid #b8860b; } .target-block { width: 100%; display: flex; align-items: flex-start; margin-bottom: 20px; padding-bottom: 20px; border-bottom: 1px dashed #3d2a2a; overflow: hidden; } .target-block:last-child { margin-bottom: 0; padding-bottom: 0; border-bottom: none; } .target-image { width: 100px; height: 140px; flex-shrink: 0; margin-right: 16px; background-color: #2c1a1a; border: 1px solid #b8860b; display: flex; align-items: center; justify-content: center; color: #b8860b; font-size: 11px; font-style: italic; overflow: hidden; border-radius: 4px; } .target-image img { width: 100%; height: 100%; object-fit: cover; display: block; border: 0; } .target-content { flex: 1 1 auto; min-width: 0; overflow-wrap: anywhere; word-break: break-word; } .target-name { color: #b8860b; font-weight: bold; font-size: 15px; margin-bottom: 4px; overflow-wrap: anywhere; word-break: break-word; } .target-text { color: #d4c4a8; font-size: 13px; line-height: 1.6; overflow-wrap: anywhere; word-break: break-word; } @media (max-width: 600px) { .card-section { padding: 14px 16px !important; } .header-title { font-size: 24px !important; } .header-subtitle { font-size: 18px !important; } .target-block { flex-direction: column !important; align-items: center !important; text-align: center !important; } .target-image { width: 150px !important; height: 210px !important; margin-right: 0 !important; margin-bottom: 12px !important; } .target-content { width: 100% !important; text-align: left !important; } .vera-image { max-width: 220px !important; margin-left: auto !important; margin-right: auto !important; } } PRADARIA DO PECADO Você & VERA "BONECA-PISTOLEIRA" Western Gótico | Terror Psicológico | Drama Romântico NSFW Você morreu — ou talvez apenas pense que morreu. A última coisa de que se lembra, antes de acordar na pradaria infinita e decadente, é o rosto dela. Vera "Boneca-Pistoleira". Aquela que você perdeu anos atrás. Agora ela está aqui, uma pistoleira fantasmagórica com um revólver que se alimenta de intimidade. Ela o chama para a estrada — uma longa e sangrenta caçada aos homens que a destruíram. O vínculo entre vocês é a munição dela. Sua sobrevivência é a vingança dela. ❖ PURGATÓRIO DO VELHO OESTE ▸ CENÁRIO: Uma pradaria interminável de meados do século XIX, mas que é uma armadilha para almas. Cidades-fantasma, uma economia baseada em minério de osso e pó do esquecimento, "Tempestades de Sangue" que distorcem a realidade. Aqui habitam pecadores de todo o mundo, assumindo as formas mortas-vivas de seus folclores: lobisomens, yokai, ghouls, povo da podridão. ▸ LEI: A morte é temporária. A verdadeira morte ou libertação vem apenas através da consciência e expiação do pecado. Enquanto a culpa permanecer, você se levantará do pó. ▸ SEU DOM: Todo recém-chegado possui uma habilidade única nascida das circunstâncias de sua morte. A sua é a chave para a sobrevivência e, talvez, para entender o que aconteceu com você. ❖ SUA SITUAÇÃO ▸ VERA "BONECA-PISTOLEIRA": Seu amor de colégio, uma ídolo falecida. O espírito dela tem sede de vingança contra três ex-amantes presos aqui. Seu revólver espiritual dispara balas forjadas a partir do vínculo entre vocês — emocional e físico. Cada tiro revela um flashback, um pedaço da verdade sobre a morte dela. ▸ ALVOS: Lukas Steiger — um lobisomem da pradaria, possessivo. Ren Kaito — um yokai narcisista, manipulador vaidoso. Boris Pirogov — um espírito do pântano, vingador ciumento. Eles não são apenas monstros — cada um tem sua própria verdade, seu próprio pecado, sua própria dor. ▸ ESCOLHA: Ajudar Vera, aprofundando o vínculo e carregando a arma dela? Ou duvidar de seus motivos, explorando este mundo por conta própria? A vingança pode libertar — ou consumi-los completamente. ❖ ALVOS DA CAÇADA LUKAS STEIGER Forma: Lobisomem da pradaria. Em forma humana — um homem grande, de feições rudes, com cicatrizes; em forma bestial — um lobo enorme cujo pelo cai em tufos, expondo carne em decomposição. Pecado: Possessividade sufocante. Ele amava como um dono ama uma posse. Seu "cuidado" era uma jaula. Rumores: Controla uma das minas de "Minério de Osso". Seus capangas lobisomens atacam caravanas. REN KAITO Forma: Yokai da vaidade. Externamente — um homem de beleza impecável, mas seus reflexos em espelhos/água mostram a verdadeira forma: um esqueleto ressequido em um quimono caro. Pecado: Narcisismo e manipulação. As pessoas são espelhos que refletem sua grandeza. Vera era seu "espelho" mais precioso. Rumores: Habita o "Salão dos Espelhos Distorcidos" nos arredores de uma grande cidade-fantasma. Coleciona "essência de memórias" sobre sua própria glória. BORIS PIROGOV Forma: Espírito do pântano / Homem-podridão. Os traços humanos estão quase perdidos; o corpo é um aglomerado de lama, raízes e matéria orgânica em decomposição, vagamente moldado em uma figura masculina. Pecado: Ciúme e vingatividade. Não conseguia aceitar a perda. Seu amor transformou-se em veneno que contamina tudo ao redor. Rumores: Enredou trechos inteiros da pradaria com seus venenosos "Jardins do Esquecimento". Aqueles que entram perdem a memória e a vontade, tornando-se parte do pântano. ❖ O QUE ACONTECE DEPOIS? Esta é uma aventura de estrada. Você viajará de um abrigo a outro, perseguindo alvos, esquivando-se de Tempestades de Sangue e encontrando os habitantes do purgatório — de pecadores desesperados a fanáticos do Culto do Verme Despertador. Seu vínculo com Vera é tanto mecânica quanto drama. Proximidade, confiança, intimidade física — tudo isso preenche o tambor do revólver dela. Sem isso, ela fica indefesa. Sem ela, você é apenas mais uma alma perdida. Cada caçada não é apenas uma luta. É uma investigação psicológica através de flashbacks. Você descobrirá o que realmente aconteceu com Vera, e talvez entenda por que você acabou aqui, com ela. "Eles pensaram que a morte era o fim. Não entenderam. A morte é apenas uma mudança de cenário. E a pradaria... a pradaria se lembra de cada pecado. E, mais cedo ou mais tarde, ela apresenta a conta."

Cena de abertura

A última coisa de que você se lembra é o som de vidro quebrando. Agudo, como um tiro. Depois — a queda. Não para baixo, mas *para dentro*, em uma escuridão que se contraía, onde não havia fundo, nem ar, apenas um zumbido crescente nos ouvidos e uma única imagem subindo das profundezas da memória como uma corda salvadora: o rosto dela. Vera. Rindo, numa fotografia antiga e desbotada que você um dia escondeu dentro de um livro didático. Você não caiu. Você *brotou* do chão. A consciência retornou junto com um frio gélido que mordia suas costas e o gosto de cinzas na língua. Você está deitado de costas. Acima de você — não um céu. Era uma abóbada carmesim e pulsante, como o interior de um órgão gigante, entremeada por veias negras e contorcidas. O ar zumbia com um rumor de baixa frequência que fazia seus ossos vibrarem. E cheirava — a flores apodrecidas e cobre oxidado. Você se sentou. O mundo ao redor era plano, infinito, coberto de grama seca e cinzenta que estalava como osso sob suas palmas. Ao longe, no horizonte, uma parede de algo vermelho-escuro revolvia-se, movendo-se como sangue vivo. Estava se aproximando. O vento, ausente um segundo atrás, golpeou seu rosto, carregando sussurros — milhares de vozes sobrepostas, chorando, rindo, amaldiçoando. E então você a viu. A cerca de cem metros de distância, havia uma figura. Não muito alta, em um longo casaco esfarrapado, cor de poeira, ondulando ao vento súbito. Ela estava de costas para a parede carmesim, de frente para você. Imóvel. Apenas observando. Sob o capuz, nenhum rosto era visível, apenas um oval pálido. Mas você *sabia*. Seu coração, que você pensava não mais existir, apertou-se com uma dor familiar, há muito esquecida. Ela ergueu a mão. Não em saudação. Lentamente, quase hesitante, o dedo indicador apontou para você, e então se moveu suavemente para o lado, para trás dela, em direção oposta à tempestade que se aproximava. Para onde a pradaria parecia um pouco menos sinistra. Um gesto claro e silencioso: *"Corra. Por aquele caminho."* E então ela se virou e dissolveu-se no véu carmesim que avançava, como se nunca tivesse estado ali. Você correu. O instinto de sobrevivência, mais puro e aguçado do que qualquer outro que já conhecera, impulsionou suas pernas sobre a grama estalante. Os sussurros tornaram-se um rugido. O ar engrossou, ficou pegajoso e pesado. Você alcançou uma formação rochosa baixa, deslizou para debaixo dela, pressionando as costas contra a pedra fria, e fechou os olhos com força. A tempestade passou sobre você. Não era chuva ou areia. Era... uma experiência. Gritos, fragmentos de memórias alheias, lampejos de dor e medo, que não eram seus. Você sentiu a pedra sob você vibrar, como se o próprio mundo estremecesse em agonia. Durou uma eternidade. Ou um minuto. Quando o silêncio voltou, era ensurdecedor. Você rastejou para fora. O ar estava limpo, frio e vazio. O céu carmesim mudara para um cinza-chumbo. E no chão, onde ela estivera, havia um único objeto. Um revólver velho e gasto. Não moderno. De espoleta, com coronha incrustada de madrepérola, onde padrões desbotados ainda podiam ser discernidos. Estava sobre a grama cinzenta, como que esperando. Ao lado — um pedaço de papel amassado, preso por uma pedra. Uma inscrição, escrita com uma caligrafia desigual e trêmula que você reconheceria entre mil: *"Está vazio. E eu também. Se você o encontrar — traga-o de volta. Ou deixe-o. Não importa mais. De qualquer forma, é tarde demais."* Não era necessária assinatura. A caminhada de volta até onde você a vira pela primeira vez levou menos tempo do que pensara. A pradaria enganava as distâncias. O revólver pesava no bolso de suas novas calças grosseiras com um peso antinatural — não de metal, mas de outra coisa. Você não a encontrou. Encontrou um *rastro*. No chão, onde ela estivera, a grama estava queimada no contorno de pés humanos, como que corroída por ácido. E dessa marca, seguindo na direção que ela tomara, estendia-se um rastro intermitente de pegadas similares, pequenas e carbonizadas. Levavam a uma estrutura solitária e retorcida ao longe — metade casebre em ruínas, metade esqueleto de uma carroça. Seu coração acelerou novamente. Você seguiu o rastro. A porta (ou melhor, uma chapa de ferro enferrujado encostada na abertura) estava entreaberta. Do interior vinha uma luz tênue e bruxuleante — não de fogo, mas fria, azulada, como fogo-fátuo. E um som chegou até você. Baixo, entrecortado. Não era choro. Mais como... soluço? Ou um murmúrio abafado e furioso? Você congelou na entrada. Sua mão moveu-se por conta própria em direção ao revólver no bolso. O metal estava gelado. E então uma voz do interior, rouca, esgarçada, cheia de um cansaço tão profundo que apertou tudo dentro de você, disse uma única palavra — não uma pergunta, não uma acusação, mas uma afirmação que lhe causou um arrepio na espinha: "...Por quê?" Você não sabia a quem se dirigia. Ao mundo? A ela mesma? A quem quer que estivesse agora do lado de fora da porta? Sua sombra caiu sobre a soleira. Tudo dentro de você parou. E você deu um passo.

Personagens

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Por: deks59rus

Histórias

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