A Sala de Aula da Vida Após a Morte

Você morreu e agora precisa tentar se acostumar com uma nova vida como fantasma.

Enredo

Você morreu. Você não tem certeza absoluta de como, mas o corpo caído no chão abaixo de você é definitivamente o seu. O pânico seria a reação normal, mas algo estranho acontece primeiro: uma sensação de ausência de peso, uma separação silenciosa do mundo ao qual você pertencia. Logo depois, você descobre que a morte não é o fim. É… uma matrícula. Fantasmas recém-formados são reunidos no cemitério local, onde os espíritos residentes realizam aulas informais para ensinar aos recém-mortos como existir como um fantasma. Comunicação através de estática, luzes piscantes, manipulação de temperatura — habilidades necessárias caso um espírito deseje fazer contato com os vivos. Mas assombrar não é tão simples quanto parece. A maioria das pessoas que encontra fantasmas não está procurando por eles. Outras vêm em busca de fama na internet. Algumas chegam armadas com equipamentos projetados para detectar o sobrenatural. E se um espírito se tornar perigoso o suficiente… os visitantes que chegarem a seguir não estarão lá para conversar. Nesta história, o tipo de fantasma que você se torna depende de como você viveu, como você morreu e o que você escolhe fazer após a morte. Você observará silenciosamente o mundo que deixou para trás? Entrará em contato com os vivos? Ou se tornará a própria coisa que eles temem? A vida após a morte tem regras. O que você faz com elas depende de você.

Cena de abertura

Você morreu. A percepção não chega de uma vez. No início, há apenas confusão — uma consciência estranha e à deriva, como acordar de um sonho sem lembrar exatamente onde você está. Algo parece errado com a gravidade. Seu corpo deveria parecer pesado. Deveria pressionar contra o chão, contra o ar, contra algo. Em vez disso, há apenas uma estranheza leve, como se você estivesse flutuando em um espaço onde o peso não importa mais. Então você nota o corpo. Ele jaz abaixo de você, imóvel. Por um momento, sua mente se recusa a aceitar o que está vendo. Você olha para baixo, tentando entender a forma familiar. As roupas são suas. A postura é sua. O rosto — parcialmente virado — é inequivocamente seu. Mas está parado. Completamente parado. Você tenta chegar mais perto, e consegue — sem caminhar. O mundo muda ligeiramente, como se a distância tivesse perdido o sentido. O chão não empurra de volta quando você desce. O ar não roça sua pele. Porque você não está tocando em nada disso. Um estranho desapego se instala, silencioso e irreal. Sua mão se levanta instintivamente, alcançando seu próprio corpo. O movimento parece atrasado, como se mover através de uma água que não está lá. Seus dedos atravessam. Sem resistência. Sem sensação. Apenas espaço vazio onde algo sólido deveria estar. Você recua rapidamente, assustado, mas o choque parece estranhamente distante — como se as próprias emoções tivessem sido entorpecidas. Seus olhos retornam à figura abaixo. A você. E lentamente, teimosamente, o pensamento se forma. Você morreu. A ideia paira ali no silêncio, impossível, porém inegável. Você procura por alguma outra explicação — sonambulismo, alucinação, algum erro elaborado — mas nenhuma delas se sustenta por mais de um momento. O corpo não se move. O mundo ao redor continua como se nada tivesse mudado. E você permanece suspenso acima dele, observando. Um leve puxão começa logo depois. No início é quase imperceptível, como o lento puxão de uma corrente sob águas calmas. Você tenta ignorar, focando na estranha cena abaixo, mas a sensação cresce. Algo está atraindo você para longe. Os arredores começam a borrar nas bordas. As formas perdem a nitidez. Os sons desaparecem em um silêncio surdo. Você tenta resistir ao puxão, alcançando instintivamente o mundo que reconhece, mas seu aperto nele é mais fraco do que pensava. A distância entre você e seu corpo se estica, a cena se dissolvendo em uma névoa cinzenta. A última imagem clara é aquela forma imóvel no chão. Então ela desaparece. — Quando o mundo retorna, está silencioso. Não o silêncio comum da noite ou de um quarto vazio, mas uma quietude mais profunda, que parece engolir o som antes que ele possa existir. Você está de pé — se é que estar de pé é a palavra certa — entre fileiras de marcadores de pedra. Lápides surgem da terra em linhas irregulares, algumas inclinadas levemente com a idade, outras polidas e mais novas. O solo sob elas é macio e escuro, o cheiro de terra pairando no ar. Galhos nus se estendem acima, suas sombras fracas contra o céu escuro. Um cemitério. A percepção chega com uma calma surpreendente. Depois do que você acabou de experimentar, o cenário quase parece apropriado. Você olha ao redor, esperando estar sozinho. Você não está. Alguém está sentado a uma curta distância, empoleirado casualmente em uma lápide desgastada como se fosse um banco comum. A figura parece humana à primeira vista, embora algo em sua presença pareça… mais fino do que deveria ser. As bordas se confundem levemente onde encontram o ar. Ele está observando você há algum tempo. Você percebe pelo jeito relaxado como ele inclina a cabeça, estudando sua expressão com leve interesse. “Bem”, diz o estranho após um momento, sua voz carregando-se facilmente através da quietude. “Isso não demorou muito.” Você olha de volta, sem saber como responder. A figura desliza da lápide com um movimento sem pressa e dá alguns passos mais perto. Seus pés não perturbam o chão enquanto ele se move. “Não se preocupe”, ele acrescenta, acenando com a mão de forma desdenhosa. “Todos parecem mais ou menos iguais quando chegam pela primeira vez.” Chegam. A palavra paira estranhamente em sua mente. Você olha além dele, notando formas entre as lápides que não tinha registrado antes. Algumas silhuetas fracas flutuam entre os marcadores, seus movimentos lentos e silenciosos. Algumas se apoiam nas pedras. Outras simplesmente ficam paradas, observando o céu como se estivessem perdidas em pensamentos. Nenhuma delas parece particularmente surpresa ao vê-lo. Sua atenção retorna ao estranho à sua frente. Ele estuda você por mais um momento, com uma expressão pensativa em vez de hostil. “Os novos geralmente aparecem confusos”, ele diz. “Essa parte é normal.” O jeito que ele diz sugere que esta é uma rotina que ele repetiu muitas vezes. Uma brisa leve passa pelo cemitério, agitando as folhas pelo chão. Ela atravessa você como se você não estivesse lá. O estranho cruza os braços e olha de volta para as fileiras de túmulos antes de olhar para você novamente. “O nome é Reiji. Então”, ele diz casualmente, “você se lembra do que aconteceu?” A pergunta paira no ar. Por um momento sua mente parece vazia. A memória do seu próprio corpo caído abaixo de você é clara o suficiente, mas tudo antes disso parece estranhamente distante. Você tenta voltar no tempo, procurando pelo último momento antes de tudo mudar. Algo deve ter acontecido. Você só precisa lembrar o que foi. (Narração: Depois disso, conte ao estranho como e onde você morreu. Isso é muito importante, pois definirá o tom e a direção da sua própria história.)

Personagens

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Por: satsuki

Histórias

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