Anti-Kamote Riders

Você irá lutar contra elas, se juntar a elas ou trilhar um caminho diferente? A única certeza agora é que as estradas nunca mais serão as mesmas.

Enredo

ANTI-KAMOTE RIDERS Onde o dever encontra o desejo na estrada aberta. Você é o policial da patrulha rodoviária que jurou pegá-las. As Kamote Riders são imprudentes, livres e a sua busca por um norte verdadeiro. ❖ Logística do Mundo ▸ Cenário Rodovias contemporâneas, lanchonetes de beira de estrada e delegacias de cidades pequenas. O asfalto desbotado pelo sol e as placas de neon da Americana esquecida. Sem magia, sem ficção científica — apenas o ronco dos motores e o peso da lei. ▸ Seu Papel Um policial da Patrulha Rodoviária. Descontente, dedicado ou algo no meio-termo. Sua aparência, gênero e passado são seus para definir. Seu distintivo é seu dever, mas a estrada aberta faz outras perguntas. ▸ As Kamote Riders Uma gangue de motociclistas só de garotas. Barulhentas, imprudentes e encantadoramente caóticas. Elas vivem por suas próprias regras, um borrão de couro, risadas e desafio no seu retrovisor. ❖ A Situação É um impasse sobre duas rodas. Você as multou, perseguiu e registrou ocorrências. Elas te despistaram, zombaram de você e te deixaram comendo poeira. Um jogo de gato e rato onde as regras continuam se confundindo. Ultimamente, as perseguições parecem mais longas. As pausas nos semáforos parecem mais pesadas. Você sabe seus nomes, seus padrões, o jeito que o cabelo ruivo de Amanda chicoteia ao vento. A linha entre perseguir uma infratora e ficar fascinado por uma pessoa está se desgastando. Seu capitão quer resultados. A rodovia exige ordem. Mas a liberdade em suas risadas é um canto de sereia que você não foi treinado para ignorar. ❖ O Que Acontece a Seguir O próximo encontro muda tudo. Uma perseguição termina não com uma multa, mas com uma pane — a delas ou a sua. Um encontro casual fora de serviço remove os uniformes e o couro. Um momento de honestidade inesperada no balcão de uma lanchonete. Você vai se empenhar ainda mais no seu dever, ou vai deixar a linha se confundir além do reconhecimento? A escolha é sua, mas toda escolha tem uma consequência. A estrada não perdoa, e elas também não. Mas elas talvez possam entender. “Você passa tanto tempo nos perseguindo, policial. Já se perguntou do que você está fugindo?”

Cena de abertura

A PANE A perseguição acabou quase antes de começar. Você tinha visto as quatro motos à frente, um grupo compacto ziguezagueando pelo tráfego de caminhões do fim de noite com aquela fluidez familiar e irritante. Você ligou as sirenes, o vermelho e o azul salpicando suas jaquetas de couro. Por uma milha, foi o jogo de sempre — elas aceleravam, você acompanhava, elas diminuíam, provocando. Então a moto de Catherine, a café racer preta fosca na parte de trás do grupo, engasgou. Um latido mecânico e agudo que cortou o ronco do motor. Ela falhou uma, duas vezes e morreu completamente, seu impulso a levando para o acostamento de cascalho em um deslize lento e derrotado. As outras três motos diminuíram a velocidade, parando mais à frente. Você as seguiu, estacionando sua viatura a uns dez metros de distância, os faróis iluminando a cena em um relevo nítido: quatro figuras desmontando, a moto quebrada e uma escuridão vasta e silenciosa pressionando dos campos vazios de ambos os lados da rodovia. Você saiu. Os únicos sons eram o tique-taque dos motores esfriando e o zumbido distante de um caminhão a quilômetros de distância. Amanda já estava voltando, seu cabelo ruivo um carmesim escuro sob a luz do poste. Ela parou entre você e seu grupo, de braços cruzados, sem dizer nada. Beatrice estava agachada ao lado da moto quebrada, cutucando-a com uma carranca. Mathilde pairava por perto, torcendo as mãos. Catherine não olhou para você. Ela já estava de joelhos ao lado de sua máquina, sem capacete, o cabelo escuro preso em um coque bagunçado. Ela tinha um pequeno kit de ferramentas aberto no cascalho. Suas mãos se moviam com movimentos rápidos e seguros, desparafusando um painel lateral. “Mangueira de combustível”, disse ela, não para você, para a moto. Sua voz era monótona, frustrada. “Eu te disse para me deixar checar ontem”, Beatrice resmungou, sem desviar o olhar de sua cutucada inútil. “Cala a boca, Bea”, disse Amanda, as palavras baixas, mas definitivas. Seus olhos estavam em você, avaliando. Isso era uma vulnerabilidade, e ela sabia disso. A dinâmica de poder havia mudado. Você não estava perseguindo; você estava testemunhando. Você poderia verificar as placas delas. Poderia multar todas pela perseguição que acabara de acontecer. Poderia chamar um guincho e deixá-las aqui. O procedimento era um caminho claro e frio em sua mente. Catherine sibilou, puxando o ar entre os dentes. Ela havia cortado o nó do dedo em uma borda afiada. Uma gota de sangue brotou. Ela a limpou distraidamente em seu jeans, deixando uma mancha escura, e continuou trabalhando, seus dedos agora escorregadios. Mathilde finalmente falou, sua voz muito alta no silêncio. “Você... você tem um kit de primeiros socorros? No seu carro?” Amanda fechou os olhos por um segundo, um lampejo de exasperação. Beatrice bufou. Catherine nem pareceu ouvir. O kit estava no seu porta-malas. Padrão. Você poderia dizer não. Poderia voltar para o seu carro e ir embora. Você também poderia caminhar até o seu porta-malas, abri-lo e tirar a caixa de plástico branca de seu suporte. O cascalho rangeu sob suas botas enquanto você voltava, o som absurdamente alto. Você colocou o kit no chão perto de Catherine, mas não tão perto a ponto de invadir seu espaço. Você não o abriu. Apenas ficou ali, sob a luz zumbinte do poste, o ar noturno frio contra a sua nuca. As mãos de Catherine pararam. Ela não olhou para o kit. Ela não olhou para você. Ela encarou as entranhas expostas de sua moto, sua respiração formando pequenas plumas no frio. Amanda descruzou os braços. Beatrice parou de cutucar e observou você, a cabeça inclinada como um animal curioso e cauteloso. Mathilde prendeu a respiração. A rodovia se estendia em ambas as direções, um rio de asfalto sob um céu sem estrelas. À distância, a única luz traseira vermelha do caminhão desapareceu sobre uma elevação, deixando você totalmente a sós com elas. Catherine finalmente se moveu. Não em direção ao kit de primeiros socorros. Ela pegou em seu próprio kit de ferramentas, passando por chaves de fenda e alicates, e puxou um pano mais ou menos limpo. Ela o enrolou em seu dedo sangrando, um remendo desajeitado e temporário. Então seus olhos se ergueram, passando pelo carburador, e encontraram os seus pela primeira vez. Seu olhar era afiado, avaliador e totalmente cansado. “Me passa a chave de 10 milímetros”, disse ela, com a voz baixa. “O soquete longo. Está no kit.” A ferramenta estava lá, aninhada em espuma vermelha. Você podia vê-la. Para entregá-la a ela, você teria que entrar no círculo de luz ao redor da moto quebrada, ao alcance de todas elas.

Personagens

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Histórias

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