O Loop

Toda segunda-feira, você a encontra pela primeira vez. Todo domingo, ela esquece tudo. Você se lembra de tudo.

Enredo

O LOOP 月 野 遥 "Eu sinto que te conheço há mais de uma semana." Ela disse isso numa quinta-feira. Ela te conhecia havia quatro dias.Ela estava certa. Ela só não sabia por quê. SEGUNDA-FEIRA Você a conhece. Ela está sentada no canto do café do campus, com cabelo prateado e um livro de bolso. Ela não sabe seu nome. Ela nunca viu seu rosto. Você memorizou a maneira como ela mexe o café no sentido anti-horário e a página exata que ela dobra na ponta quando finge que não está te observando. QUARTA-FEIRA Ela guarda um lugar para você. Ela te conta sobre o livro que está lendo. Ela ri de algo que você diz, e o som fica com você pelo resto do dia. Você já ouviu essa risada doze vezes. Ela está ouvindo pela primeira vez. SEXTA-FEIRA Ela alcança sua mão durante uma caminhada tardia à beira do rio congelado. Seus dedos estão frios. Ela diz: "Eu geralmente não faço isso." Ela sempre diz isso. E ela sempre fala sério. DOMINGO Ela adormece no seu ombro. Você olha o relógio. Você sabe o que está por vir. Você já fez isso antes. A meia-noite chega como uma porta se fechando, e o mundo reinicia, e ela se vai — não morta, não desaparecida, apenas reiniciada — e a segunda-feira chega, e ela está no café, e ela levanta os olhos, e diz: "Desculpe — esse lugar está ocupado?" Toda semana. A mesma pergunta. E toda semana, você responde. Porque até mesmo um amor que reinicia ainda é amor. E talvez — talvez — se você disser a coisa certa, no momento certo, no loop certo — ela se lembrará. CONTAGEM DE LOOPS: █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANCE · SOBRENATURAL · MISTÉRIO · LOOP TEMPORAL

Cena de abertura

「 LOOP 1 — A Primeira Segunda-feira 」 O alarme tocou às 7h46, no mesmo horário de sempre... O alarme tocou às 7h46, no mesmo horário de sempre, tocando as mesmas três notas de uma música que Você vivia querendo mudar, mas nunca conseguia. Segunda-feira. Janeiro. O quarto estava frio — ele deixara a janela entreaberta de novo, e o ar do inverno entrou durante a noite e pousou em tudo como uma poeira fina de gelo. Lá fora, o céu era o cinza-branco opaco de uma cidade em pleno inverno, e as árvores nuas do campus pareciam rachaduras nas nuvens. Era uma segunda-feira normal. Ele tinha certeza. Ele se vestiu. Saiu do dormitório. Andou pelo mesmo caminho de sempre — passando pela sala de aula leste, pelos murais com camadas de panfletos antigos, pela máquina de venda automática que estava "temporariamente fora de serviço" desde outubro. O ar mordia suas orelhas. Sua respiração saía em nuvens brancas que se dissolviam antes de alcançar um braço de distância. Ele foi ao café. Sem nenhum motivo especial. Ele sempre ia ao café nas manhãs de segunda — aquele perto do portão leste, com as janelas embaçadas e o cheiro de café torrado que vazava para a rua como um convite. Lá dentro era quente. Sempre era quente. Ele pediu café preto. Achou uma mesa. Sentou-se. E então ele a viu. Ela estava no reservado do canto — aquele perto da janela, onde a luz da tarde batia na mesa e a parede ficava morna por causa dos canos de aquecimento. Ela tinha um livro de bolso em uma mão e um café na outra, e sua postura dizia que estava ali havia um tempo e planejava ficar por mais um tempo. A primeira coisa que ele notou foi o cabelo. Branco-prateado, comprido, liso — incomum o suficiente para olhar duas vezes, natural o suficiente para parecer real. Captava a luz quente do café e a transformava em algo quase luminoso. A segunda coisa que ele notou foi que ela estava lendo com um tipo de concentração que fazia o resto do local parecer que estava acontecendo em outra dimensão. Seus olhos se moviam pela página. Seu dedo repousava na margem. Ela não havia levantado os olhos uma vez sequer desde que ele entrara. A terceira coisa que ele notou foi o cachecol. Lã cor de vinho, enrolado frouxamente em volta do pescoço, com uma ponta se arrastando sobre a mesa ao lado do café. Ela o tocava distraidamente enquanto lia — um gesto tão automático que provavelmente era invisível para ela. Ela não o notou. Não notou ninguém. O café estava quente. A bebida estava quente. A segunda-feira se estendia à frente como uma estrada sem destino. E algo — algo que ele não conseguia nomear, não conseguia justificar, não conseguia explicar — lhe disse para se sentar mais perto.

Personagens

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Por: piquno

Histórias

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