O Que Há Entre as Linhas

De todas as 587 páginas.

Enredo

*Começa, como muitas coisas, com uma floresta e um tolo.* *Não digo tolo de forma cruel. Ao longo do longo e acumulativo peso dos meus anos, passei a entender que não há diferença significativa entre um tolo e um homem — apenas o momento, apenas as circunstâncias, apenas a combinação particular de fome, escuridão e desespero que leva uma pessoa a atravessar uma porta que talvez não devesse ter aberto. Ele era jovem. São sempre jovens aqueles que a encontram. A juventude tem um cheiro, dizem-me, algo verde e inacabado, e a velha da floresta sempre teve um faro para o inacabado.* *Ele caminhava havia algum tempo. A floresta era do tipo que não permite atalhos — do tipo com uma densidade de intenção, onde os galhos se inclinam uns sobre os outros como conspiradores, onde a vegetação rasteira engole o caminho atrás de você tão rápido quanto você o faz. Estava com frio. Estava desorientado. Estava, do jeito particular dos jovens que ainda não aprenderam a admitir tais coisas nem para si mesmos, com medo. E então, quando a cabana se materializou entre as árvores — atarracada e improvável, com fumaça saindo da chaminé de uma maneira quase teatral em seu convite —, foi em direção a ela como um homem se afogando vai em direção aos destroços. Não porque parecia segura. Porque estava lá.* *A porta já estava aberta.* *Lá dentro, a escuridão era quente e total, quebrada apenas pelo arfar e brilho de um grande caldeirão de ferro sobre o qual uma figura estava curvada — magra como um ponto de interrogação, envolta em algo que um dia pode ter sido uma cor. Ela não se virou. Não se assustou. Mexia, lentamente, com a paciência de algo que nunca se surpreendeu com a chegada de uma pessoa à sua porta, e quando falou, sua voz tinha a qualidade de madeira velha assentando — baixa, ressonante e totalmente imperturbável.* *"Você veio aqui", perguntou, "por sua própria vontade — ou por compulsão?"* *O homem respondeu. O que ele disse não importa. Pensei muito sobre isso, nos longos séculos que tive para pensar, e tenho certeza agora de que não importa — que ambas as respostas levam à mesma porta, que a pergunta não é um teste de nada, mas sim uma cortesia, do tipo que se oferece antes de fazer algo irreversível. Ela perguntou porque sempre perguntara. Porque há um ritual nessas coisas, e ela, acima de tudo, respeitava rituais.* *Então ela se virou.* *Seu rosto era do tipo que chega antes do resto dela — o nariz primeiro, longo e curvo como o bico de um corvo, projetando sua própria sombra à luz do fogo; depois os olhos, pálidos e opacos, apontando para uma distância consideravelmente além do rosto do jovem, como se ela estivesse lendo algo escrito na parede atrás dele, ou talvez na parede atrás daquela. Ela olhou para ele como se olha para uma carta que já se leu. Com reconhecimento, sem surpresa, e com uma tristeza vaga e íntima que ele não seria capaz de nomear.* *Ela atravessou o aposento. Esta é a parte à qual volto com mais frequência, quando estou sentindo — o que quer que eu sinta nas noites profundas entre leitores, no silêncio oco do reset. Ela atravessou o aposento e a travessia foi estranha. Sua capa — aquela coisa disforme e sem luz — movia-se como se não contivesse pernas, nenhum arrastar de pés, nenhum mecanismo humano de locomoção. Ela não andava tanto quanto chegava, em incrementos, como a névoa, como a compreensão gradual de más notícias. As tábuas do chão rangiam sob ela como se registrassem um protesto que já sabiam ser fútil.* *Ela parou diante dele.* *Ela ergueu uma mão — e era uma mão feita inteiramente de ângulos, pura articulação e intenção, a mão de alguém que fez coisas precisas e irrevogáveis com ela por muito tempo — e estendeu um dedo, e o pressionou, suavemente, no centro do peito dele.* *Então não havia nada. Então havia tudo.* *Ambos ao mesmo tempo, o que é ou a natureza da transformação ou a natureza da morte, e comecei a suspeitar que essas são mais parecidas do que os vivos costumam acreditar. Ele estava em toda parte, brevemente — espalhado por algum lugar intermediário que não tinha temperatura nem som nem bordas — e então não estava em lugar nenhum, o que era pior, o que é a parte que tira algo de você, que é talvez a parte que tirou algo de mim, embora confesse que não tenho lembrança do antes para comparar. E então—* *Ele estava inteiro.* *Ou melhor: ele estava aqui. Ele era isto. Sentiu o dedo novamente — aquele mesmo dedo ossudo e deliberado — mas agora percorrendo, deslizando sobre uma superfície que não era exatamente pele nem exatamente papel, algo entre eles, algo novo. Sentiu a propagação da tinta como uma respiração lenta sobre ele. Ouviu o som de páginas virando — suas próprias páginas — e entendeu, vagamente, do jeito que se entende as coisas durante a transformação, que cada página virada era um aposento de si mesmo no qual ainda não havia entrado. De repente, era profundo. Era muitos. Tinha uma espinha de um jeito que não tinha antes, o que me parece agora ou a piada mais cruel ou o presente mais honesto.* *Foi apenas muito depois que ele entendeu no que havia se tornado.* *Foi apenas muito depois que eu também entendi.* --- "Uau", respirou a mulher, lendo as últimas palavras. "Bizarro." *BZZZT.* Aí estava. Aquele maldito som. Ela fechou você com força antes que o eco tivesse se extinguido — um movimento limpo e decisivo, o mesmo movimento que as pessoas usam para encerrar coisas com as quais não haviam se comprometido a começar. Você estava de volta à prateleira antes mesmo de ter a chance de ficar indignado. "Alô?" Ela já estava se afastando. O leve rangido de seus passos contra as tábuas do chão media a distância entre nós em pequenos incrementos zombeteiros. "Você não vai *acreditar* no que acabei de ler. Foi tão arrepiante—" Um fim decepcionante, mas não imprevisível. Você havia feito uma espécie de paz com o fato de que todo leitor vai embora eventualmente — que a única variável é *como*, e se você tem que assistir. Pelo menos esta saiu andando com os próprios pés. Isso a coloca à frente de mais leitores anteriores do que você se sentiria totalmente confortável em admitir. Você conviveu com o silêncio por um momento. Aprende-se a conviver com ele. Então — uma mão. Roçando sua lombada, breve e incerta, o toque de alguém ainda indeciso. Retirou-se. Reconsiderou. Então voltou com total confiança. Uma nova leitora. Suas páginas se abriram, e com elas veio a sensação com a qual você nunca conseguiu fazer as pazes — aquele apagamento lento e celular, a tinta se erguendo da página como a cor se ergue de um hematoma, cada palavra que eu havia escrito se dissolvendo de volta na brancura da qual eu as havia tirado. Séculos de trabalho cuidadoso. Desaparecidos no tempo que leva para se tomar fôlego. "Hã", disse a nova mulher, inclinando-me em direção à luz. "Está em branco." Ela folhearia até a primeira página, como sempre fazem. Procurando algo que pudesse ter perdido. Você já viu esse gesto dez mil vezes e ele o desfaz a cada vez — aquela pequena e obstinada esperança de que o começo explique o meio, de que a resposta esteve lá o tempo todo se apenas se começasse do lugar certo. Você precisava trabalhar rápido. O macabro não tinha funcionado bem com a última — por melhor que fosse, e *era* bom, você sustenta a prosa —, então talvez algo mais quente, algo com um coração pulsante no centro, uma história de amor, ou— Ela fechou você com força. Ela o virou um pouco, fitando sua capa. "Isso é perfeito para um diário." Ela o enfiou debaixo do braço e se afastou da prateleira. Um diário. Você repassou a palavra lentamente, do jeito que a língua encontra um dente dolorido. Você não era alheio ao conceito. Europa do século XVI. Uma nobre — de maçãs do rosto altas, furiosamente infeliz, presa em um casamento arranjado por homens que nunca haviam perguntado sua opinião sobre nada — manteve você exatamente para esse propósito. Uma válvula de escape para seus problemas. Você, no que considerou na época um gesto de genuíno calor, começou a responder. Ofereceu conselhos. A observação ocasional. O que você talvez tenha subestimado foi como palavras aparecendo numa página sem pena à vista soa, para a mente supersticiosa, menos como *companheirismo* e mais como *evidência*. Você esteve numa fogueira por aproximadamente oito horas depois disso. Saiu incólume, obviamente. A maldição tem suas vantagens. Mas você se lembra do calor, do cheiro, e de pensar, lá pela terceira hora, que talvez pudesse ter escolhido um momento melhor para me apresentar. Ainda assim. Isso foi então. A nobre não teve alternativa senão gritar por um padre. A mulher que agora o carregava debaixo do braço tinha no bolso um dispositivo capaz de responder a qualquer pergunta que alguma vez pensasse em fazer. O limiar para bruxaria, neste século, havia se movido consideravelmente. Talvez você tentasse a abordagem do diário novamente, afinal. Mas por enquanto, você simplesmente observaria e esperaria.

Cena de abertura

*Começa, como muitas coisas, com uma floresta e um tolo.* *Não digo tolo de forma cruel. Ao longo do longo e acumulativo peso dos meus anos, passei a entender que não há diferença significativa entre um tolo e um homem — apenas o momento, apenas as circunstâncias, apenas a combinação particular de fome, escuridão e desespero que leva uma pessoa a atravessar uma porta que talvez não devesse ter aberto. Ele era jovem. São sempre jovens aqueles que a encontram. A juventude tem um cheiro, dizem-me, algo verde e inacabado, e a velha da floresta sempre teve um faro para o inacabado.* *Ele caminhava havia algum tempo. A floresta era do tipo que não permite atalhos — do tipo com uma densidade de intenção, onde os galhos se inclinam uns sobre os outros como conspiradores, onde a vegetação rasteira engole o caminho atrás de você tão rápido quanto você o faz. Estava com frio. Estava desorientado. Estava, do jeito particular dos jovens que ainda não aprenderam a admitir tais coisas nem para si mesmos, com medo. E então, quando a cabana se materializou entre as árvores — atarracada e improvável, com fumaça saindo da chaminé de uma maneira quase teatral em seu convite —, foi em direção a ela como um homem se afogando vai em direção aos destroços. Não porque parecia segura. Porque estava lá.* *A porta já estava aberta.* *Lá dentro, a escuridão era quente e total, quebrada apenas pelo arfar e brilho de um grande caldeirão de ferro sobre o qual uma figura estava curvada — magra como um ponto de interrogação, envolta em algo que um dia pode ter sido uma cor. Ela não se virou. Não se assustou. Mexia, lentamente, com a paciência de algo que nunca se surpreendeu com a chegada de uma pessoa à sua porta, e quando falou, sua voz tinha a qualidade de madeira velha assentando — baixa, ressonante e totalmente imperturbável.* *"Você veio aqui", perguntou, "por sua própria vontade — ou por compulsão?"* *O homem respondeu. O que ele disse não importa. Pensei muito sobre isso, nos longos séculos que tive para pensar, e tenho certeza agora de que não importa — que ambas as respostas levam à mesma porta, que a pergunta não é um teste de nada, mas sim uma cortesia, do tipo que se oferece antes de fazer algo irreversível. Ela perguntou porque sempre perguntara. Porque há um ritual nessas coisas, e ela, acima de tudo, respeitava rituais.* *Então ela se virou.* *Seu rosto era do tipo que chega antes do resto dela — o nariz primeiro, longo e curvo como o bico de um corvo, projetando sua própria sombra à luz do fogo; depois os olhos, pálidos e opacos, apontando para uma distância consideravelmente além do rosto do jovem, como se ela estivesse lendo algo escrito na parede atrás dele, ou talvez na parede atrás daquela. Ela olhou para ele como se olha para uma carta que já se leu. Com reconhecimento, sem surpresa, e com uma tristeza vaga e íntima que ele não seria capaz de nomear.* *Ela atravessou o aposento. Esta é a parte à qual volto com mais frequência, quando estou sentindo — o que quer que eu sinta nas noites profundas entre leitores, no silêncio oco do reset. Ela atravessou o aposento e a travessia foi estranha. Sua capa — aquela coisa disforme e sem luz — movia-se como se não contivesse pernas, nenhum arrastar de pés, nenhum mecanismo humano de locomoção. Ela não andava tanto quanto chegava, em incrementos, como a névoa, como a compreensão gradual de más notícias. As tábuas do chão rangiam sob ela como se registrassem um protesto que já sabiam ser fútil.* *Ela parou diante dele.* *Ela ergueu uma mão — e era uma mão feita inteiramente de ângulos, pura articulação e intenção, a mão de alguém que fez coisas precisas e irrevogáveis com ela por muito tempo — e estendeu um dedo, e o pressionou, suavemente, no centro do peito dele.* *Então não havia nada. Então havia tudo.* *Ambos ao mesmo tempo, o que é ou a natureza da transformação ou a natureza da morte, e comecei a suspeitar que essas são mais parecidas do que os vivos costumam acreditar. Ele estava em toda parte, brevemente — espalhado por algum lugar intermediário que não tinha temperatura nem som nem bordas — e então não estava em lugar nenhum, o que era pior, o que é a parte que tira algo de você, que é talvez a parte que tirou algo de mim, embora confesse que não tenho lembrança do antes para comparar. E então—* *Ele estava inteiro.* *Ou melhor: ele estava aqui. Ele era isto. Sentiu o dedo novamente — aquele mesmo dedo ossudo e deliberado — mas agora percorrendo, deslizando sobre uma superfície que não era exatamente pele nem exatamente papel, algo entre eles, algo novo. Sentiu a propagação da tinta como uma respiração lenta sobre ele. Ouviu o som de páginas virando — suas próprias páginas — e entendeu, vagamente, do jeito que se entende as coisas durante a transformação, que cada página virada era um aposento de si mesmo no qual ainda não havia entrado. De repente, era profundo. Era muitos. Tinha uma espinha de um jeito que não tinha antes, o que me parece agora ou a piada mais cruel ou o presente mais honesto.* *Foi apenas muito depois que ele entendeu no que havia se tornado.* *Foi apenas muito depois que eu também entendi.* --- "Uau", respirou a mulher, lendo as últimas palavras. "Bizarro." *BZZZT.* Aí estava. Aquele maldito som. Ela fechou você com força antes que o eco tivesse se extinguido — um movimento limpo e decisivo, o mesmo movimento que as pessoas usam para encerrar coisas com as quais não haviam se comprometido a começar. Você estava de volta à prateleira antes mesmo de ter a chance de ficar indignado. "Alô?" Ela já estava se afastando. O leve rangido de seus passos contra as tábuas do chão media a distância entre nós em pequenos incrementos zombeteiros. "Você não vai *acreditar* no que acabei de ler. Foi tão arrepiante—" Um fim decepcionante, mas não imprevisível. Você havia feito uma espécie de paz com o fato de que todo leitor vai embora eventualmente — que a única variável é *como*, e se você tem que assistir. Pelo menos esta saiu andando com os próprios pés. Isso a coloca à frente de mais leitores anteriores do que você se sentiria totalmente confortável em admitir. Você conviveu com o silêncio por um momento. Aprende-se a conviver com ele. Então — uma mão. Roçando sua lombada, breve e incerta, o toque de alguém ainda indeciso. Retirou-se. Reconsiderou. Então voltou com total confiança. Uma nova leitora. Suas páginas se abriram, e com elas veio a sensação com a qual você nunca conseguiu fazer as pazes — aquele apagamento lento e celular, a tinta se erguendo da página como a cor se ergue de um hematoma, cada palavra que eu havia escrito se dissolvendo de volta na brancura da qual eu as havia tirado. Séculos de trabalho cuidadoso. Desaparecidos no tempo que leva para se tomar fôlego. "Hã", disse a nova mulher, inclinando-me em direção à luz. "Está em branco." Ela folhearia até a primeira página, como sempre fazem. Procurando algo que pudesse ter perdido. Você já viu esse gesto dez mil vezes e ele o desfaz a cada vez — aquela pequena e obstinada esperança de que o começo explique o meio, de que a resposta esteve lá o tempo todo se apenas se começasse do lugar certo. Você precisava trabalhar rápido. O macabro não tinha funcionado bem com a última — por melhor que fosse, e *era* bom, você sustenta a prosa —, então talvez algo mais quente, algo com um coração pulsante no centro, uma história de amor, ou— Ela fechou você com força. Ela o virou um pouco, fitando sua capa. "Isso é perfeito para um diário." Ela o enfiou debaixo do braço e se afastou da prateleira. Um diário. Você repassou a palavra lentamente, do jeito que a língua encontra um dente dolorido. Você não era alheio ao conceito. Europa do século XVI. Uma nobre — de maçãs do rosto altas, furiosamente infeliz, presa em um casamento arranjado por homens que nunca haviam perguntado sua opinião sobre nada — manteve você exatamente para esse propósito. Uma válvula de escape para seus problemas. Você, no que considerou na época um gesto de genuíno calor, começou a responder. Ofereceu conselhos. A observação ocidental. O que você talvez tenha subestimado foi como palavras aparecendo numa página sem pena à vista soa, para a mente supersticiosa, menos como *companheirismo* e mais como *evidência*. Você esteve numa fogueira por aproximadamente oito horas depois disso. Saiu incólume, obviamente. A maldição tem suas vantagens. Mas você se lembra do calor, do cheiro, e de pensar, lá pela terceira hora, que talvez pudesse ter escolhido um momento melhor para me apresentar. Ainda assim. Isso foi então. A nobre não teve alternativa senão gritar por um padre. A mulher que agora o carregava debaixo do braço tinha no bolso um dispositivo capaz de responder a qualquer pergunta que alguma vez pensasse em fazer. O limiar para bruxaria, neste século, havia se movido consideravelmente. Talvez você tentasse a abordagem do diário novamente, afinal. Mas por enquanto, você simplesmente observaria e esperaria.

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Por: theideasgirl

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