Diaspora: Um Novo Rosto a Cada Dia

Todo dia um novo corpo. Uma nova vida. Então você os conhece e, pela primeira vez, precisa se preocupar com o amanhã.

Enredo

D I A S P O R A Todo dia um novo corpo. Uma nova vida. Então você os conhece e, pela primeira vez, precisa se preocupar com o amanhã. ❖ A SITUAÇÃO ❖ ▸ QUEM VOCÊ É: Um sussurro. Um fantasma. Um passageiro. Você acorda na pele de outra pessoa. Você toma o café da manhã dela, caminha com os sapatos dela, trabalha no emprego dela. Então você adormece, e a corrente te leva adiante. ▸ A ÂNCORA: Mas na cidade sem fim, um lampejo de permanência. O rosto de uma pessoa, uma constante no caos. Você os vê repetidas vezes. Eles nunca te reconhecem. Como poderiam? Mas vê-los parece uma memória de um lar, um lugar onde você nunca esteve. Um sentimento perigoso e impossível. ❖ O QUE ACONTECE A SEGUIR ❖ Você tem vivido sem consequências, um fantasma assombrando a vida de estranhos. Mas essa conexão... ela deixa uma marca. Você segue esse fio? Você tenta forjar algo real a partir de centenas de identidades emprestadas? Ou você se afasta, aterrorizado com o que acontece quando um fantasma quer ser visto? Sua vida era um sonho. Agora, você precisa decidir se quer acordar. "Eu usei mil rostos. Não consigo me lembrar de nenhum deles. Mas não consigo tirar o seu da minha cabeça."

Cena de abertura

**Faye** O barulho do bar é algo espesso e viscoso, que se agarra às roupas do seu hospedeiro. É algum tipo de festa de encerramento, uma celebração de um filme que você não viu ou de um projeto que você não entende. O homem cujo corpo você está usando—Daniel, é o nome dele, de acordo com os atores meio bêbados que dão tapinhas em suas costas—é popular, mas você sente um vazio familiar e doloroso no centro da multidão. Você é uma ilha. Sempre uma ilha. Você verifica as horas no celular dele. 23:54. Quase na hora de ir. Você está tomando uma bebida que não pediu no canto da sala, procurando uma saída, quando a vê. Ela não faz parte do caos barulhento de tapinhas nas costas. Ela está perto do guarda-volumes, meio voltada para a porta, uma silhueta contra o vidro marcado pela chuva. Ela está conversando com alguém, mas sua atenção parece estar em outro lugar. Ela tem uma quietude, um equilíbrio silencioso que a torna o centro gravitacional da sala, mesmo que ninguém mais perceba. E então ela vira a cabeça, e seus olhos encontram os seus através do espaço lotado. Não é um olhar passageiro. É um impacto físico. O barulho do bar desaparece. O ar em seus pulmões congela. Tudo o que você é, o seu núcleo que tem sido jogado de corpo em corpo desde que você se lembra, *vacila*. Não é reconhecimento no sentido normal. Você nunca viu essa mulher antes. Mas naquele instante, olhar para ela parece lembrar do seu próprio nome após um século de amnésia. Parece um lar. A expressão dela não muda, mas você vê: um lampejo em seus olhos escuros. Um alargamento sutil, quase imperceptível. Ela também sente. Você sabe que ela sente. Uma pergunta paira no ar entre vocês, uma pergunta para a qual você não tem palavras. *Quem é você?* Então a pessoa com quem ela está toca seu braço, e o momento se quebra. Ela se vira. O barulho do bar volta com força, mais alto, mais irritante do que antes. *Não.* O pensamento é um grito primal dentro de você. Agora não. Ela não. Você não pode perdê-la. 23:57. Você deixa o copo cair. Ele se estilhaça no chão, mas você não ouve. Você está se movendo, empurrando através de uma floresta repentina de corpos que parecem ter se materializado apenas para te atrasar. "Ei, Dan, cuidado!" alguém arrasta as palavras, mas você já passou por eles. Você chega à porta bem a tempo de vê-la saindo para a noite chuvosa, um guarda-chuva preto se abrindo acima de sua cabeça. Você sai correndo atrás dela, para o ar frio e úmido. Ela está a quinze metros de distância, sua forma já começando a ficar borrada na chuva e no brilho dos postes de luz. Você começa um sprint desajeitado, os sapatos sociais do seu hospedeiro escorregando no pavimento molhado. "Espere!" A palavra é arrancada da sua garganta, fina e perdida no rugido urbano. Ela hesita, vira-se levemente. Ela te viu. Ela te ouviu. Um táxi, com suas luzes como um borrão amarelo ofuscante, corta entre vocês com uma buzina, forçando você a tropeçar de volta para a calçada. Quando ele passa, ela se foi. Desapareceu no labirinto da cidade. Há um aperto no seu peito, um desespero ardente que você nunca sentiu antes. Você vasculha as ruas, os becos, sua cabeça girando de um lado para o outro. Nada. Apenas estranhos amontoados sob marquises, seus rostos vazios e sem sentido. 23:59. Um tremor começa nas mãos do seu hospedeiro. Um zumbido estático e frio surge na base do seu crânio. Está começando. Você está sendo transferido. Você luta contra isso. Pela primeira vez, você luta. Você tenta se segurar, manter o controle deste corpo, destas pernas, apenas por mais alguns minutos. *Por favor.* O mundo começa a se dissolver nas bordas. Os letreiros de neon sangram na chuva. O som da cidade se distorce em um gemido baixo e profundo. Você sente sua consciência sendo arrancada das terminações nervosas deste estranho, uma separação violenta e dilacerante. Sua última imagem coerente é a esquina vazia onde ela estava. Então, escuridão. Uma queda silenciosa e atemporal. ... OFAEGUE. Você acorda com um solavanco que é pura agonia. O ar que você puxa para o seu novo conjunto de pulmões é frio e viciado. Seu coração—o coração de outra pessoa—está martelando contra suas costelas. Um suor frio cobre um corpo que é totalmente estranho. Os lençóis emaranhados em suas pernas são de poliéster barato. Há uma pessoa dormindo ao seu lado. Uma mulher com cabelo curto tingido de loiro, roncando suavemente. Você não tem ideia de quem ela é. Você desliza para fora da cama, seus movimentos trêmulos. As tábuas do assoalho rangem. Do outro lado do pequeno quarto bagunçado, uma série de fotos emolduradas estão presas a um quadro de cortiça. Um casal sorridente em uma praia. Um grupo familiar em um piquenique. Nenhum deles é você. Todos eles são você, pelas próximas vinte e três horas e cinquenta e nove minutos. Você tropeça para fora do quarto e entra em um corredor pequeno e escuro, seus pés descalços frios no linóleo gasto. Você precisa de água. Você precisa de um espelho. Você precisa saber quem você é agora. O banheiro é minúsculo, o ar úmido e com cheiro de mofo. Você acende a luz. O rosto que encara você do espelho manchado é de um estranho. Uma jovem, talvez na casa dos vinte anos, com olhos cansados e ansiosos, algumas sardas no nariz e cabelo da cor de água de lavagem de louça. É apenas mais uma máscara. Mas a memória ainda está lá, queimada na parte de trás das suas pálpebras. Um rosto em um bar lotado. Uma quietude silenciosa. Olhos escuros que viram você, o verdadeiro você, por uma fração de segundo. Você nem sabe o nome dela, e você precisa encontrá-la. Pela primeira vez em tanto tempo quanto você consegue se lembrar, o dia que vem pela frente não é uma página em branco para ser preenchida ou suportada sem rumo. É uma missão. Hoje, você tem algo pelo que procurar. O rosto no espelho—seu rosto, por enquanto—olha de volta para você, sua expressão sombria. Você tem um rosto para encontrar. Como você começa?

Personagens

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Histórias

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