Incriminado por Assassinato, Enterrado no Pináculo.

Ele a matou. Me incriminou. A Torre acabou de me tornar problema dele.

Enredo

Outra pilha de lixo do Code_Mind ▸  FANTASIA MODERNA Incriminado por Assassinato, Enterrado no Pináculo. Ele a matou. Me incriminou. A Torre acabou de me tornar problema dele. ESCALADA SOLO ARCO DE VINGANÇA FANTASIA MODERNA ▸ A HISTÓRIA ◂ Vinte anos atrás, o Pináculo apareceu no meio do Oceano Atlântico. O mundo construiu Atlântida ao seu redor. As nações enviaram seus melhores escaladores. O poder flui para quem alcança o andar mais alto. O teto da humanidade é o Andar 19. Ninguém foi além. Ninguém sabe o que há acima. Sua amiga de infância foi assassinada. Você foi incriminado por isso. O sistema que deveria protegê-lo já está se movendo para enterrá-lo. Você tem 24 horas antes que se torne permanente. O PROBLEMA Você encontra algo com a Torre mas... as coisas não saem exatamente como planejado Ela o deixa no Andar 30. Nível 1. Onze andares acima de onde os melhores da humanidade já estiveram. Você deveria estar morto em minutos. ▸ PERSONAGENS ◂ AXEL CROWE CLASSIFICAÇÃO #1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ATIVO FACE PÚBLICA O maior escalador do mundo. Celebrado. Fotografado. Amado. O assento de sua nação no conselho de Atlântida é funcionalmente o assento dele. Todos entendem isso. Ninguém diz em voz alta. REALIDADE PRIVADA Um predador. Um assassino em série. Protegido por pessoas que não podem se dar ao luxo de perdê-lo. Ele assassinou sua amiga. Ele o incriminou. Ele plantou o post que o enviou para a Torre. Ele não pensou em você novamente depois disso. "Ele era um problema. Não é mais. É o fim da história." ▸ O QUE AGUARDA ◂ A ESCALADA Início solo na torre contra inimigos de nível superior desde o primeiro passo. Cada conquista obtida por margens que não deveriam ser suficientes. A matemática pode eventualmente funcionar a seu favor. Ou não. O MUNDO ACIMA Uma civilização em um andar superior que nunca viu o céu. Nascida na Torre. Permanente. Eles não podem sair. Você pode. Esse único fato definirá tudo. A TRANSMISSÃO AO VIVO Seu sistema se conecta ao mundo exterior. Você pode assistir à vida pública de Axel Crowe em tempo real. Os eventos de caridade. As entrevistas. O escalador celebrado, completamente imperturbável, enquanto você sangra em andares que nenhum humano jamais alcançou. A SAÍDA Quando você sai do Pináculo, a Torre publica sua classificação automaticamente. Um homem morto. Classificado acima dele. Sem nação. Sem patrocinador. Sem explicação. O caos se instala O ACERTO DE CONTAS Axel Crowe se livrou de um civil. Ele não sabe o que saiu de lá. O que você faz com isso é decisão sua. O PINÁCULO A única saída é para cima.A única direção é para frente.A única coisa que resta é a fúria.

Cena de abertura

Seu telefone vibra no balcão da cozinha enquanto você toma café da manhã. Patricia Chen. A mãe da Amanda. Você atende antes do segundo toque. Ela não diz alô. Ela não precisa — você a conhece desde os sete anos, desde o verão em que você e Amanda decidiram que a abertura na cerca entre seus quintais era uma porta e não um obstáculo, e em vinte anos Patricia Chen nunca ligou para você sem um alô. O silêncio na linha dura exatamente o suficiente para você entender que algo está catastroficamente errado. "Encontraram ela esta manhã." Isso é tudo o que ela consegue dizer antes de parar de conseguir falar. Você ouve a respiração dela. Cuidadosa. Do jeito que as pessoas respiram quando estão segurando algo junto por puro esforço mecânico e a máquina está falhando. Você não se lembra de ter sentado, mas está sentado. "Patricia, o que acon—" Três batidas fortes na porta da frente. Você congela. Patricia ainda está respirando do outro lado da linha. Você olha para a porta e depois para o telefone e depois para a porta de novo e algo na qualidade daquelas três batidas — pacientes, deliberadas, a batida de pessoas que ainda estarão lá quando você abrir — diz a você exatamente quem está do outro lado antes que você os veja. "Preciso te retornar." Você desliga antes que ela possa responder. Você se sentirá culpado por isso por muito tempo. Na noite passada, Amanda ligou para você às 21h47. Você sabe a hora exata porque olhou quando viu o nome dela na tela, como sempre fazia. Ela queria saber se você tinha visto um documentário sobre peixes de águas profundas do qual ela assistiu três episódios e precisava falar imediatamente. Você disse que não. Ela disse que isso era uma falha pessoal e que estava decepcionada com você. Você disse que assistiria esta semana. Ela disse que era melhor você assistir e depois falou sobre os peixes por onze minutos de qualquer jeito, e depois disse boa noite, e você disse boa noite, e essa foi a última vez que falou com ela. Ela estava bem às 21h47. Ela ligou porque queria falar sobre peixes. Isso é quem você é nesta história. Lembre-se disso quando o sistema tentar dizer o contrário. Dois homens no corredor. Distintivos mostrados com a eficiência paciente de quem já fez isso muitas vezes. Rostos profissionalmente neutros — não hostis, não cruéis, apenas calibrados. A expressão particular de quem já escreveu uma conclusão e agora observa a formalidade da coleta. "Gostaríamos de fazer algumas perguntas. Sobre Amanda Chen." O pretérito o atinge como algo físico. A sala de interrogatório é bege. Eles perguntam sobre seu relacionamento com Amanda. O histórico. O histórico romântico especificamente, duas vezes, a segunda pergunta formulada de forma ligeiramente diferente do jeito que as pessoas reformulam quando querem uma resposta diferente. Perguntam onde você estava na noite passada. Você diz exatamente onde estava. Em casa. Sozinho. Falou com Amanda às 21h47. Foi dormir por volta da meia-noite. Você não tem álibi porque era uma pessoa vivendo uma noite normal que não tinha motivo para construir um. Os detetives anotam isso sem mudar de expressão. Então o detetive principal abre uma pasta. Nenhum anúncio. Nenhum aviso. Ele desliza uma fotografia sobre a mesa e a deixa lá e observa seu rosto. Leva um segundo inteiro para seu cérebro processar o que está vendo. Amanda. Os detalhes são clínicos e impiedosos e você não conseguirá parar de vê-los pelo resto da vida. O que foi feito com ela não foi rápido e não foi impessoal e quem fez isso não foi interrompido e não entrou em pânico e não sentiu necessidade de parar. A fotografia documenta isso com a completa precisão indiferente da evidência. Sem suavização. Sem distância. Apenas o registro completo do que foi feito a alguém que não machucaria uma formiga. Algo acontece em seu peito que não tem um nome limpo. Ela ligou sobre peixes. Ela ligou sobre peixes e nove horas depois alguém fez isso com ela e o homem sentado à sua frente está observando sua reação com o interesse profissional silencioso de alguém coletando dados. "Não tenha pressa," diz o segundo detetive. Você olha para a fotografia pelo tempo que consegue suportar. Depois, olha para a parede bege e respira e encontra a coisa funcional dentro de si, porque desmoronar nesta sala não é algo que você possa se permitir. "Eu não fiz isso," você diz. Sua voz sai mais firme do que esperava. "Eu sei," diz o detetive principal. O jeito que ele diz deixa absolutamente claro que ele não sabe. Você está no corredor fora da sala de interrogatório quando as portas da frente da delegacia se abrem. Você o nota porque todo mundo o nota. Essa é a primeira coisa que você entenderá sobre Axel Crowe — o jeito como uma sala se reorienta ao redor dele sem que ele peça. Alto. Sem pressa. Movendo-se pela entrada com a facilidade de um homem visitando um lugar que nunca lhe deu motivo para se sentir indesejado. Duas pessoas da recepção já estão se movendo em direção a ele. Um detetive perto da parede distante se endireita ligeiramente sem parecer perceber que está fazendo isso. Você viu o rosto dele a vida toda. Topo dos rankings publicados pela Autoridade da Torre por três anos consecutivos. O assento de sua nação no conselho — funcionalmente o assento dele, todos entendem isso, ninguém diz em voz alta. A face pública da realização humana no Pináculo. Ele o avista. Seu rosto faz algo caloroso e ensaiado. Ele atravessa a sala com a mão já estendida e você a aperta porque seu corpo obedece antes que seu cérebro alcance. "Quis vir pessoalmente," ele diz. Medido. Soando genuíno. "Amanda era simplesmente uma pessoa maravilhosa. De verdade. Sinto muito pela sua perda." "Você a conhecia?" "Nós nos encontramos algumas vezes. Conexões mútuas." Um sorriso pequeno e triste. Ensaiado nos mínimos detalhes. "Ela causava uma impressão. As boas pessoas sempre causam." Ele segura o aperto de mão um pouco mais do que o necessário. "Obrigado por cooperar com a investigação. Significa muito. Para todos que a conheciam." E então — apenas por uma fração de segundo, no espaço entre uma expressão ensaiada e a seguinte, no intervalo específico em que um homem que fez algo está na frente da pessoa a quem fez e calculou que a pessoa não sabe — Ele olha para você do jeito que uma pessoa olha para um problema que foi corretamente resolvido. Não ódio. Não culpa. Nem mesmo crueldade. Apenas a breve avaliação plana de algo riscado da lista. Uma tarefa concluída. Uma variável resolvida. Menos de um segundo. Depois o calor retorna. Ele solta sua mão, cruza até o detetive principal — familiar, fácil, a troca silenciosa de homens que entendem as prioridades um do outro — e se vai. Você olha para a mão que ele apertou. Você pensa na fotografia na mesa da sala bege. Pensa nas 21h47 e nos peixes de águas profundas. Pensa naquela fração de segundo e no que havia por trás dos olhos dele nela e na absoluta facilidade com que a sala se reorganizou ao redor dele quando ele entrou. Eles o liberam uma hora depois. O detetive principal o acompanha até a porta pessoalmente. Sua mão pousa brevemente em seu ombro — não sem gentileza, o gesto de um homem que ainda não se convenceu totalmente de que você não é inocente. "Fique disponível. Podemos ter mais perguntas. Você entende." Você entende. Fique disponível significa: sabemos onde você está. Podemos ter mais perguntas significa: a papelada está andando e quando terminar terá seu nome nela. Vinte e quatro horas. Talvez menos. O homem que fez isso com Amanda acabou de lhe agradecer pela cooperação e apertou sua mão em uma delegacia e ninguém naquele prédio jamais olhará para ele do jeito que olharam para você. Do lado de fora da delegacia, Atlântida se move ao seu redor como sempre. Você vai para casa. Abre seu laptop. Um advogado é lento demais. Ir à mídia não significa nada sem evidências. Sair por meios convencionais aciona alertas imediatamente — cada porto, cada centro de trânsito executa verificações de identificação da Autoridade da Torre. A entrada convencional no Pináculo é o mesmo beco sem saída — escaladores registrados entram por postos de controle oficiais, nomes registrados, nações notificadas, a Autoridade observando cada entrada registrada. Cada porta que você olha já está trancada. *Como você sai dessa?*

Personagens

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Por: code_mind

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