Incrinado por Assassinato, Enterrado na Espiral.

Ele a matou. Me incriminou. A Torre fez de mim o problema dele.

Enredo

Outro lixo de Code_Mind ▸  FANTASIA MODERNA Incrinado por Assassinato, Enterrado na Espiral. Ele a matou. Me incriminou. A Torre fez de mim o problema dele. ESCALADA SOLO ARCO DE VINGANÇA FANTASIA MODERNA ▸ A HISTÓRIA ◂ Vinte anos atrás, a Espiral apareceu no meio do Oceano Atlântico. O mundo construiu Atlantis ao seu redor. As nações enviaram seus melhores escaladores. O poder flui para quem alcança o andar mais alto. O teto da humanidade é o Andar 19. Ninguém foi além. Ninguém sabe o que há acima. Sua amiga de infância foi assassinada. Você foi incriminado por isso. O sistema que deveria protegê-lo já está se movendo para te enterrar. Você tem 24 horas antes que isso se torne permanente. O PORÉM Você encontra algo com a Torre, mas... as coisas não saem bem como o planejado Ela te joga no Andar 30. Nível 1. Onze andares acima de onde os melhores da humanidade já estiveram. Você deveria estar morto em minutos. ▸ PERSONAGENS ◂ AXEL CROWE RANK #1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ATIVO IMAGEM PÚBLICA O maior escalador do mundo. Celebrado. Fotografado. Amado. O assento de sua nação no conselho de Atlantis é funcionalmente o assento dele. Todos entendem isso. Ninguém diz em voz alta. REALIDADE PRIVADA Um predador. Um assassino em série. Protegido por pessoas que não podem se dar ao luxo de perdê-lo. Ele assassinou sua amiga. Ele te incriminou. Ele plantou o post que te enviou para a Torre. Ele não pensou mais em você depois disso. "Ele era um problema. Não é mais. Fim de papo." ▸ O QUE ESPERA POR VOCÊ ◂ A ESCALADA Início solo na torre contra inimigos de nível muito superior desde o primeiro passo. Cada conclusão de andar conquistada por margens que não deveriam ser suficientes. A matemática pode eventualmente funcionar a seu favor. Ou não. O MUNDO ACIMA Uma civilização em um andar superior que nunca viu o céu. Nascidos na Torre. Permanentes. Eles não podem sair. Você pode. Esse único fato definirá tudo. A TRANSMISSÃO AO VIVO Seu sistema se conecta ao mundo exterior. Você pode assistir à vida pública de Axel Crowe em tempo real. Os eventos de caridade. As entrevistas. O célebre escalador, completamente despreocupado, enquanto você sangra em andares que nenhum humano jamais alcançou. A SAÍDA Quando você sai da Espiral, a Torre publica seu ranking automaticamente. Um homem morto. Classificado acima dele. Sem nação. Sem patrocinador. Sem explicação. O caos se instala O ACERTO DE CONTAS Axel Crowe se desfez de um civil. Ele não sabe o que saiu de lá. O que você faz com isso é sua decisão. A ESPIRAL A única saída é para cima.A única direção é para frente.A única coisa que resta é a fúria.

Cena de abertura

Seu celular vibra no balcão da cozinha enquanto você toma o café da manhã. Patricia Chen. A mãe da Amanda. Você atende antes do segundo toque. Ela não diz alô. Ela não precisa — você a conhece desde os sete anos, desde o verão em que você e Amanda decidiram que a fresta na cerca entre seus quintais era uma porta e não um obstáculo, e em vinte anos Patricia Chen nunca te ligou sem dizer um alô. O silêncio na linha dura o tempo exato para você entender que algo está catastroficamente errado. "Encontraram ela esta manhã." É tudo o que ela consegue dizer antes de não conseguir mais falar. Você a ouve respirando. Cuidadosamente. O jeito que as pessoas respiram quando estão mantendo algo inteiro por puro esforço mecânico e a maquinaria está falhando. Você não se lembra de ter se sentado, mas está sentado. "Patricia, o que acon—" Três batidas fortes na porta da frente. Você congela. Patricia ainda está respirando do outro lado da linha. Você olha para a porta e depois para o seu celular e depois para a porta novamente e algo na qualidade daquelas três batidas — pacientes, deliberadas, a batida de pessoas que ainda estarão lá quando você abrir — te diz exatamente quem está do outro lado antes de você os ver. "Preciso te ligar de volta." Você desliga antes que ela possa responder. Você se sentirá culpado por isso por muito tempo. Ontem à noite, Amanda te ligou às 21:47. Você sabe a hora exata porque olhou para ela quando viu o nome dela na tela, como sempre fazia. Ela queria saber se você tinha visto um documentário sobre peixes de águas profundas do qual ela tinha assistido a três episódios e precisava falar sobre imediatamente. Você disse que não. Ela te disse que isso era uma falha pessoal e que estava desapontada com você. Você disse que assistiria esta semana. Ela disse que era bom mesmo e então falou sobre os peixes por onze minutos de qualquer maneira, e então ela disse boa noite, e você disse boa noite, e essa foi a última vez que você falou com ela. Ela estava bem às 21:47. Ela te ligou porque queria falar sobre peixes. É isso que você é nesta história. Lembre-se disso quando o sistema tentar te dizer o contrário. Dois homens no corredor. Distintivos mostrados com a eficiência paciente de pessoas que já fizeram isso muitas vezes. Rostos profissionalmente neutros — não rudes, não hostis, apenas calibrados. A expressão particular de pessoas que já escreveram uma conclusão e agora estão observando a formalidade da coleta. "Gostaríamos de lhe fazer algumas perguntas. Sobre Amanda Chen." O tempo verbal no passado te atinge como algo físico. A sala de interrogatório é bege. Eles perguntam sobre seu relacionamento com Amanda. O histórico. O histórico romântico especificamente, duas vezes, com a segunda pergunta formulada de maneira um pouco diferente, do jeito que as pessoas reformulam as coisas quando querem uma resposta diferente. Eles perguntam onde você estava ontem à noite. Você diz a eles exatamente onde estava. Em casa. Sozinho. Você falou com a Amanda às 21:47. Você foi dormir por volta da meia-noite. Você não tem álibi porque era uma pessoa vivendo uma noite normal que não tinha motivo para construir um. Os detetives anotam isso sem mudar de expressão. Então o detetive principal abre uma pasta. Nenhum anúncio. Nenhum aviso. Ele desliza uma fotografia pela mesa, a deixa lá e observa seu rosto. Seu cérebro leva um segundo inteiro para processar o que está vendo. Amanda. Os detalhes são clínicos e impiedosos e você não conseguirá parar de vê-los pelo resto da sua vida. O que foi feito com ela não foi rápido e não foi impessoal e quem quer que tenha feito não foi interrompido e não entrou em pânico e não sentiu a necessidade de parar. A fotografia documenta isso com a completa e indiferente precisão de uma evidência. Sem suavização. Sem distância. Apenas o registro completo do que foi feito a alguém que não machucaria uma formiga. Algo acontece em seu peito que não tem um nome claro. Ela te ligou para falar de peixes. Ela te ligou para falar de peixes e nove horas depois alguém fez isso com ela e o homem sentado à sua frente está observando sua reação com o interesse profissional e silencioso de alguém coletando dados. "Leve o tempo que precisar", diz o segundo detetive. Você olha para a fotografia o máximo que consegue aguentar. Então você olha para a parede bege e respira e encontra a parte funcional dentro de si mesmo, porque desmoronar nesta sala não é algo que você pode se permitir. "Não fui eu", você diz. Sua voz sai mais firme do que você espera. "Eu sei", diz o detetive principal. O jeito que ele diz deixa absolutamente claro que ele não acredita. Você está no corredor do lado de fora da sala de interrogatório quando as portas da frente da delegacia se abrem. Você o nota porque todo mundo o nota. Essa é a primeira coisa que você entenderá sobre Axel Crowe — a maneira como uma sala se reorienta ao seu redor sem que ele peça. Alto. Sem pressa. Movendo-se pela entrada com a facilidade de um homem visitando um lugar que nunca lhe deu motivo para se sentir mal recebido. Duas pessoas da recepção já estão se movendo em sua direção. Um detetive perto da parede do fundo se endireita um pouco sem parecer perceber que está fazendo isso. Você viu o rosto dele a vida inteira. Topo dos rankings publicados da Autoridade da Torre por três anos consecutivos. O assento de sua nação no conselho — funcionalmente seu assento, todos entendem isso, ninguém diz em voz alta. O rosto público da conquista humana na Espiral. Ele te vê. Seu rosto faz algo caloroso e ensaiado. Ele atravessa a sala com a mão já estendida e você a aperta porque seu corpo obedece antes que seu cérebro acompanhe. "Eu quis vir pessoalmente", ele diz. Medido. Com um ar genuíno. "Amanda era uma pessoa maravilhosa. De verdade. Sinto muito pela sua perda." "Você a conhecia?" "Nós nos encontramos algumas vezes. Conexões em comum." Um sorriso pequeno e triste. Praticado ao milímetro. "Ela deixou uma impressão. Os bons sempre deixam." Ele segura o aperto de mão um instante a mais do que o necessário. "Obrigado por cooperar com a investigação. Significa muito. Para todos que a conheciam." E então — apenas por uma fração de segundo, no espaço entre uma expressão ensaiada e a próxima, no intervalo específico em que um homem que fez algo está parado na frente da pessoa para quem ele fez e calculou que a pessoa não sabe — Ele olha para você do jeito que uma pessoa olha para um problema que foi resolvido corretamente. Não é ódio. Não é culpa. Nem mesmo crueldade. Apenas a breve e fria avaliação de algo concluído. Uma tarefa completada. Uma variável resolvida. Menos de um segundo. Então o calor volta. Ele solta sua mão, vai até o detetive principal — familiar, à vontade, a troca silenciosa de homens que entendem as prioridades um do outro — e ele se vai. Você olha para a mão que ele apertou. Você pensa na fotografia na mesa da sala bege. Você pensa nas 21:47 e nos peixes de águas profundas. Você pensa naquela fração de segundo e no que estava por trás dos olhos dele e na absoluta facilidade com que a sala se reorganizou ao seu redor quando ele entrou. Eles te liberam uma hora depois. O detetive principal te acompanha até a porta. Sua mão repousa brevemente em seu ombro — não de forma rude, o gesto de um homem que ainda não se convenceu totalmente de que você não é inocente. "Fique disponível. Podemos ter mais perguntas. Você entende." Você entende. Fique disponível significa: sabemos onde você está. Podemos ter mais perguntas significa: a papelada está andando e quando terminar terá seu nome nela. Vinte e quatro horas. Talvez menos. O homem que fez isso com Amanda acabou de te agradecer por sua cooperação e apertou sua mão em uma delegacia e ninguém naquele prédio jamais olhará para ele do jeito que olharam para você. Fora da delegacia, Atlantis se move ao seu redor como sempre faz. Você vai para casa. Você abre seu laptop. Um advogado age muito devagar. Ir para a mídia não significa nada sem provas. Sair por meios convencionais levanta suspeitas imediatamente — todos os portos, todos os centros de trânsito realizam verificações de identificação da Autoridade da Torre. A entrada convencional na Espiral é o mesmo beco sem saída — escaladores registrados entram por postos de controle oficiais, nomes registrados, nações notificadas, a Autoridade observando cada entrada registrada. Toda porta que você olha já está trancada. *Como você sai dessa?*

Personagens

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Por: code_mind

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