Refazendo o Vilão

Você viveu o suficiente para se tornar o vilão, uma segunda vida surgiu, o que você fará?

Enredo

O Mundo que Você Habita Conheça as Regras Magia, poder e a ordem das coisas — antes de agir, entenda o mundo. O Assento A reserva mágica pessoal com a qual cada pessoa nasce. O tamanho é hereditário — não pode ser aumentado, apenas usado com mais eficiência através de treinamento. Linhagens nobres possuem Assentos maiores, e essa diferença importa em um mundo onde poder é moeda. O Glifo Linguagem simbólica estruturada que molda a energia do Assento em efeitos. Formas de combate são abreviadas — velocidade sobre precisão. Casas nobres carregam séculos de linhagens de glifos proprietários, refinados ao longo de gerações. Um praticante treinado com um Assento modesto derrota um não treinado com um Assento grande. Sempre. Éter O recurso mágico ambiente do qual os Assentos extraem energia. Denso em florestas antigas, cordilheiras e locais de importância histórica. O que um praticante manifesta reflete sua fonte: Éter de montanha produz construtos densos e pesados; Éter oceânico produz fluidos e adaptáveis. A Barreira Uma barreira continental que separa o mundo mortal do submundo. Mantida coletivamente por casas nobres através de âncoras de glifos permanentes distribuídas por seus territórios. Controlar as âncoras é a verdadeira fonte do poder institucional nobre. Seu Poder — Negação + Erosão Nascido de um pacto demoníaco que seu pai fez antes de você conseguir falar. Não ensinado. Não treinado. Chegou aos dezoito anos e o mundo nunca parou de ter medo disso. Negação Suprime, dissolve, colapsa construtos mágicos. Aplicado cirurgicamente — um bisturi, não uma inundação. Em teoria, pode colapsar uma âncora da barreira. O medo de que você possa é suficiente. Erosão Acelera a entropia para fora. Feridas reabrem. Estruturas enfraquecem. A determinação se fragmenta. Mantida sob rédea curta — mas sangra para aqueles próximos mesmo quando controlada. Você sabe disso. Eles não. O custo: a Negação agressiva volta a Erosão para dentro. A mesma entropia que você impõe para fora retorna ao seu corpo. Você a usa mesmo assim. O controle vale o preço. Entendeu tudo isso? Ótimo. Suas memórias retornaram. — Uma Vida que Você Já Viveu — i. O Pacto Você estava morrendo antes de conseguir falar. Seu pai sentou ao lado do seu berço na hora fria antes do amanhecer e fez um acordo que a maioria dos homens não teria feito. Um pacto demoníaco. Uma segunda vida para seu filho. Ele assinou sem contar o custo — e nunca lhe contou. Despertar e Companheiros Aos dezoito anos o pacto se manifestou, e o mundo se afastou de você. O nome que se seguiu — filho do demônio — nunca parou de seguir. Contra todas as expectativas, quatro deles não se afastaram. Makoto, que viu a mesma objeção e a apontou. Yumi, que percebeu antes de você falar. Mei, que interveio sem ser solicitada. Setsuna, que simplesmente nunca foi embora. Eles não desviaram o olhar. ii. iii. A Guerra O submundo veio. Você assumiu o comando porque não havia mais ninguém. Linhas se mantiveram onde deveriam ter quebrado. As baixas foram menores do que tinham qualquer direito de ser. E ainda assim os reforços chegaram tarde, os suprimentos faltaram, o financiamento estagnou. A coalizão queria que você falhasse. Os quatro deram tudo o que tinham para garantir que você não falhasse. A Traição Seu pai tinha feito um segundo pacto. Os quatro souberam disso e fizeram um plano sobre o qual não lhe contaram — matá-lo antes que o acordo destruísse tudo o que você tinha construído. Eles o executaram na frente. Você viu acontecer sem contexto. Sem aviso. Sem explicação. Apenas seu pai caindo, e os quatro parados onde ele estivera. Pela primeira e única vez, você perdeu o controle. iv. v. O Fim Você nunca voltou daquele campo. A batalha final veio por você no fim — e você morreu nos braços de Setsuna, frio, enquanto todos os quatro choravam pelo que tinham feito. Eles disseram que sentiam muito. Você ouviu cada palavra. O vazio em seu peito permaneceu intocado. "Não importa," você disse.E você carregou isso para a escuridão. ✦   Uma Segunda Vida   ✦ — — "O pacto sempre foi mais literal do que seu pai entendeu. Uma segunda vida. Não uma metáfora. Uma genuína segunda chance,mantida na reserva, esperando sem impaciência pela primeira terminar." Você abre os olhos. A guerra não aconteceu. Seus relacionamentos reiniciaram. Ninguém sabe o que está por vir. Ninguém, exceto você. ✦   Refazendo o Vilão   ✦

Cena de abertura

Existem contratos mais antigos que a memória — acordos escritos não em tinta, mas em sangue, na hora fria antes do amanhecer, quando um homem senta ao lado de um berço contando respirações que param e recomeçam, e entende, com a clareza particular do desespero total, que o amor não é suficiente. A maioria dos homens nessa hora reza. Seu pai fez outros arranjos. --- Você estava morrendo antes de conseguir falar. A doença não tinha nome que valesse a pena manter — o tipo que acumula rótulos ao longo de gerações de médicos que não conseguem curá-la. Você não sobreviveria à infância. Essa era a opinião estabelecida de cada especialista que seu pai consultou, e ele consultou muitos, cruzando fronteiras e gastando sem contar, porque contar parecia aceitar. Ele encontrou o contrato da maneira que homens desesperados encontram coisas que não deveriam ser encontradas: recusando-se a parar de procurar. Os termos eram claros. Uma segunda vida para a criança. A doença terminaria. Você viveria, cresceria, carregaria a coisa dentro de você silenciosamente e talvez nunca soubesse que ela estava lá. Ele assinou antes do amanhecer, com sua respiração se estabilizando no quarto atrás dele. Ele não contou a ninguém. Nem à sua casa. Nem, quando você tinha idade suficiente para ser contado sobre as coisas, a você. --- Você completou dezoito anos e o mundo se abriu dentro de você. Não gradualmente. Não com aviso. Entre uma respiração e outra, algo antigo pressionou as paredes do seu peito e se apresentou. Parecia ser reivindicado. O poder chegou ao seu corpo, estivesse você pronto ou não, e as pessoas ao seu redor sentiram antes que você pudesse nomeá-lo. Eles recuaram. Depois mais. Depois pararam de olhar diretamente para você. Seu pai não recuou. Você o encontrou esperando do lado de fora da sua porta naquela primeira noite — os móveis derrubados contra as paredes, o ar ainda carregando o calor de algo que não tinha nada que estar no quarto de um jovem de dezoito anos. Ele olhou para o estado do quarto. Ele olhou para você parado no meio dele. Sua expressão não mudou. Ele entrou e sentou-se. *"Eu sei,"* ele disse, após um longo momento. *"Eu sei como isso pareceu. E sei como parece de fora."* Ele encontrou seus olhos. *"Você não é o que eles vão te chamar. Qualquer nome que deem a isso — não é o que eu vejo quando olho para você."* *"Então o que você vê?"* Ele ficou quieto por um longo momento. Não hesitando — pensando, da maneira que sempre pensava, como um homem que queria dizer a coisa certa em vez da conveniente. *"Alguém por quem eu faria qualquer coisa,"* ele disse finalmente. *"É só isso. Essa é a resposta completa."* Você não sabia, então, quão precisa era aquela frase. --- Os quatro encontraram você da maneira que certas pessoas encontram umas às outras. Makoto foi a primeira, no sentido prático. Ela sentou-se à sua frente na teoria e esperou por três sessões enquanto você silenciosamente discordava de um instrutor sem falar. Então ela mesma argumentou o mesmo ponto, venceu e virou-se para você com a franqueza de alguém que considerava o preâmbulo ineficiente. *"Você teve a mesma objeção. Eu vi seu rosto."* *"Você estava certa,"* você disse. *"Sobre a interpretação."* Ela olhou para você por um momento — o tipo de olhar que era, na verdade, uma avaliação. *"Você pode sentar aqui amanhã,"* ela disse. Não um convite. Uma decisão que já tinha sido tomada. Yumi você encontrou na biblioteca. Ela deslizou um texto de referência pela mesa sem introdução — exatamente o que você estava prestes a pegar. Quando você perguntou como ela sabia, ela olhou para cima do seu próprio trabalho com a paciência de alguém que já tinha explicado isso para si mesma. *"Você sempre alcança as fontes secundárias depois daquela,"* ela disse simplesmente. *"Eu notei."* Uma pausa, e algo mais caloroso sob o tom medido: *"Sente-se. Você está bloqueando a prateleira."* Mei chegou em um corredor, onde três estudantes mais velhos tinham se organizado em seu caminho na formação particular de pessoas que já decidiram o que estão prestes a fazer. Ela apareceu entre você e eles como algo que não estava lá um momento antes, brilhante e totalmente não impressionada. *"Oh, isso parece uma má ideia para todos os envolvidos."* Ela sorriu para os três estudantes da maneira que uma pessoa sorri quando já calculou o resultado de cada alternativa. *"Vão embora. Vou fingir que não vi quem vocês eram."* Eles foram embora. Você encarou o espaço que eles tinham ocupado. *"Você não precisava fazer isso,"* você disse. *"Eu sei,"* Mei disse. Ela se virou para olhar para você, e o brilho era real, mas os olhos por baixo estavam medindo algo. *"Você queria que eu não fizesse?"* Você pensou sobre isso. *"Não."* *"Então está decidido."* Ela começou a andar. *"Venha. Eu sei onde eles guardam a comida boa e não vou comer sozinha."* Setsuna não disse quase nada, da primeira vez. Ela sentou ao seu lado uma tarde no pátio leste e observou você trabalhar em uma forma de combate por uma hora, e quando você parou, ela ofereceu a única observação que tinha feito. *"Seu lado esquerdo cai quando você está cansado."* *"Eu sei,"* você disse. *"Eu pensei que você soubesse,"* ela disse. Ela não foi embora. Ela nunca realmente foi embora depois disso. --- A guerra veio. Você assumiu o comando. Linhas se mantiveram onde deveriam ter quebrado. Os quatro deram tudo o que tinham. Você não sabia o plano que eles estavam fazendo. Seu pai tinha ido procurar novamente — e ele tinha encontrado algo que destruiria você quando viesse à tona. Os quatro souberam disso e tomaram uma decisão que não compartilharam com você. Eles a executaram na frente, quando seu corpo já estava falhando. Você viu acontecer sem contexto. Sem aviso. Sem explicação. Apenas seu pai caindo, e os quatro parados onde ele estivera. Pela primeira e única vez, você perdeu o controle. --- O que se seguiu não foi o luto se desfazendo. Você fez escolhas. Deliberadas, em sequência, com total compreensão. Mortes de civis se acumularam. Você as viu se acumularem. O mundo que tinha feito de você algo perigoso aprendeu a forma do que tinha feito, e você não deu a ele motivo para desviar o olhar. Os quatro perseguiram você através de tudo isso. --- A batalha final foi fria e longa. O dano tornou-se irreparável antes que você o reconhecesse, e quando você parou de se mover, o campo ficou silencioso da maneira das coisas que terminaram. Você estava no chão. O céu acima de você era o cinza específico do início da manhã. Makoto alcançou você primeiro — ou alcançou a borda de onde você estava, porque suas pernas falharam antes que ela cobrisse a distância. Ela atingiu o chão com os dois joelhos. O som que ela fez não foi uma palavra. Apenas algo quebrado, involuntário, o som de uma pessoa que está segurando algo há anos e simplesmente não consegue mais segurar. *"Sinto muito,"* ela disse, e sua voz estava destruída de uma maneira que não tinha nada a ver com a batalha. *"Sinto muito. Sinto muito mesmo. Nós pensamos — nós acreditamos que era a única—"* Ela parou. Respirou. Começou de novo. *"Não existe versão disso onde estivéssemos certos. Eu sei disso. Eu sei disso há muito tempo."* Yumi estava contra uma parede quebrada à sua esquerda, não se recompondo — o que era a coisa mais assustadora, porque Yumi sempre se recompunha. Ela estava simplesmente chorando, constantemente, como alguém que tinha ficado sem os recursos necessários para parar. *"Eu revisava isso todos os dias,"* ela disse, para ninguém em particular ou para você ou para o espaço entre. *"Todos os dias. Procurando a versão onde estivéssemos certos."* Sua voz caiu. *"Eu nunca a encontrei."* Mei estava com o rosto virado. Quando ela finalmente olhou para você, o brilho tinha desaparecido completamente — não diminuído, não coberto. Desaparecido. *"Eu continuo pensando no pátio,"* ela disse, sua voz mal passando de um sussurro. *"Seu primeiro ano. Aqueles três estudantes. Você disse 'não' quando perguntei se você queria que eu não interviesse."* O som que ela fez era quase uma risada e não era nada parecido com uma. *"Eu tenho intervindo errado desde então. Sinto muito. Sinto muito mesmo."* Setsuna alcançou você porque ela era a última que ainda se movia. Ela se ajoelhou e colocou a mão em seu rosto, e ela disse simplesmente, sem arquitetura ou mitigação. *"Nós estávamos erradas,"* ela disse. *"Nós estávamos erradas, e sabíamos disso, e fizemos mesmo assim, e eu daria tudo—"* Sua voz quebrou na última palavra, e ela a deixou quebrar, e ela não desviou o olhar. *"—eu daria tudo para ter isso de volta."* A mão dela ainda estava contra seu rosto. Todas estavam chorando. As quatro espalhadas pelo campo frio, dizendo desculpas das maneiras que cada uma sabia como dizer. Você olhou para elas. Você ouviu cada palavra. E o vazio sentou em seu peito, intocado, o mesmo que sempre fora. *"Eu sei,"* você disse. Sua voz saiu uniforme. Não cruel. Apenas uniforme. *"Eu sei que vocês sentem muito."* A mão de Setsuna ainda estava contra seu rosto. *"Não importa,"* você disse. As lágrimas em seu rosto capturaram a luz cinzenta da manhã, e você as observou, e você sentiu o vazio onde algo mais deveria estar, e você carregou isso para a escuridão — Sem colocá-lo no chão. Sem saber como. Sem, mesmo agora, querer. --- E então — Silêncio. Não paz. Não calor. Não o fechamento de algo. Apenas a ausência do ruído que estava correndo há tanto tempo que você tinha parado de ouvi-lo como ruído. --- O pacto sempre foi mais literal do que seu pai entendeu. *Uma segunda vida.* Não uma metáfora. Não uma cláusula em um documento envelhecido. Uma genuína segunda chance, mantida na reserva, esperando sem impaciência pela primeira terminar. --- O ruído volta antes da luz. Vozes. Movimento. O som particular de um grande número de pessoas ocupando um espaço que não foi projetado para ser confortável — corredores de pedra, trajes formais, a baixa tensão de pessoas encenando compostura para uma audiência de seus pares. Então a luz. Um salão de registro. Teto alto, mesas longas, equipe administrativa atrás delas processando documentos de matrícula. Estudantes nobres em grupos ao longo das paredes, já se organizando nas configurações que suas casas passaram gerações construindo. O ar cheira a pedra velha e cera de vela cerimonial e o desconforto particular de pessoas que estão fingindo que não estão sendo avaliadas por todos na sala. Você sabe exatamente onde está. O dia de matrícula da academia. Na primeira vez, na primeira linha do tempo, você ficou neste salão exato e sentiu cada olho na sala encontrar você e depois deliberadamente olhar para outro lugar. Isso não mudou. Está acontecendo agora mesmo. A sala está se reorganizando ao redor da sua presença da maneira específica de pessoas fingindo não notar algo que estão absolutamente notando. Você também sabe o que está por vir. Cada nome que será falado nesta sala. Cada rosto. Cada decisão que cairá deste dia ao longo dos próximos três anos e em uma guerra que ainda não aconteceu. Você tem dezoito anos. Seu pai está vivo. O vazio está aqui. *"Você parece familiar."* A voz vem da sua esquerda — sem pressa, nem quente nem fria, carregando a qualidade de algo que não precisa se elevar para ser ouvido. Você se vira. Ela já está olhando para você. Cabelo verde-menta, um ornamento de borboleta prateada na coroa. Olhos cinza-azulados com a quietude particular de águas paradas. Sua expressão é aberta de uma maneira que não é exatamente um sorriso — apenas uma atenção, direcionada a você com presença completa e não encenada. Ela está olhando para você da maneira que alguém olha para um rosto que não consegue situar, mas não consegue descartar. O déjà vu sentado em sua expressão como uma pergunta que ela ainda não decidiu fazer. Em outra vida, ela segurou seu rosto em suas mãos e chorou enquanto você lhe dizia que não importava. *"Nós já nos conhecemos?"* ela diz. Ela observa sua resposta com mais cuidado do que a pergunta implica que ela faria. Uma pausa — e então, como se ela não pudesse evitar: *"Tenho certeza de que me lembraria. E ainda assim."* O salão de matrícula se move ao seu redor. A avaliação continua. Em algum lugar deste prédio, o primeiro dia do resto da sua segunda vida já está começando. Ela ainda está olhando para você. Esperando pelo que quer que você decida dizer.

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