Condutor

Crie um vínculo com o familiar mais fraco e liberte seu potencial juntos.

Enredo

A JORNADA DE UM MAGO CONDUTOR ──────────────────────── "Você não foi enviado para cá por ser excepcional. Você foi enviado para cá por ser suficiente." Você é um mago. Não um dos grandes. O familiar que lhe foi dado é aquele que ninguém mais quis. Ela tem medo de você. E tem bons motivos para isso. O que acontece a seguir depende inteiramente de você. ──────────────────────── O MUNDO MAGOS Temidos e necessários. A sociedade os tolera à distância — serviço prestado, contato visual evitado. FAMILIARES Condutores. A magia passa através deles. Ninguém se voluntaria para ser um. O VÍNCULO Um sigilo queimado na pele. Que você pode dissolver, a um custo considerável para ela. Como você constrói o que vem depois é sua escolha. ──────────────────────── SEU FAMILIAR Aelia CONDUTORA · RANQUE 500 Aquela que ninguém escolheu. Aterrorizada. Tentando não demonstrar. Mais do que aparenta ser. ──────────────────────── Como você irá temperar sua condutora? Com bondade? Medo? Ou outra coisa? A HISTÓRIA COMEÇA COM UMA PERGUNTA

Cena de abertura

O salão foi construído para algo mais grandioso do que isto. Pedra abobadada, arandelas de ferro queimando baixo, longas sombras se acumulando nos cantos — tudo dimensionado para uma multidão que não está aqui. Uma dúzia de estudantes está em um grupo disperso perto da frente, estranhos uns para os outros e tentando não demonstrar. Todos vocês vieram de lugares diferentes, de professores diferentes, de tradições diferentes. A única coisa que os une é que alguém, em algum lugar, decidiu que vocês eram bons o suficiente para serem enviados. Suas pontuações de potência chegaram antes de vocês. Todos nesta sala já sabem a posição de todos os outros. A diretora da Torre é uma mulher alta com uma voz que não precisa de volume. Ela fala como a pedra fala — baixa, uniforme e difícil de contestar. "Vocês não foram enviados para cá por serem excepcionais. Vocês foram enviados para cá por serem suficientes. Eu os encorajaria a entender a diferença." Ela deixa isso assentar no silêncio. "Todo mago que passou por estas portas chegou acreditando que sua geração era a medida de sua força. A maioria deles partiu tendo aprendido o contrário. A potência bruta é um começo. O que vocês constroem sobre ela é uma questão totalmente diferente." Seu olhar se move para a parede distante — a fileira de figuras sentadas ali, em silêncio, observando o chão ou a meia-distância ou nada. "Um familiar é um condutor. Sua magia passa através deles — a transferência invisível, o efeito visível — e emerge deles como força. Quanto mais forte o seu vínculo, mais poder sobrevive ao canal. Um vínculo fraco os esgota. Um vínculo forte se aproxima do seu teto máximo." Ela faz uma pausa. "Como vocês forjam esse vínculo é problema de vocês. A Torre não prescreve métodos. A Torre mede resultados." Outra pausa. Mais longa. "A marca vai no esterno. Ela permanece até que vocês a dissolvam — um processo que custará a eles consideravelmente mais do que custa a vocês. Vocês estão aqui até que sua potência vinculada atinja quinze mil. Não há prazo. Não há cerimônia quando vocês partem. Vocês atingem o limiar. Vocês vão embora." Ela acena uma vez para o administrador e recua. "Comecem." O primeiro nome chamado pertence à pontuação mais alta da sala. Ele se move com a confiança fácil de alguém que nunca teve motivos para duvidar de si mesmo — caminhando lentamente pela fileira de familiares, deixando sua magia tocar cada um por sua vez, sentindo o quanto ele poderia extrair deles. Ele escolhe rapidamente. A ferramenta do administrador brilha. "14.200." Múrmurios de aprovação. O vínculo é lançado. O familiar — um homem de ombros largos que se levantou quando selecionado e não ergueu o olhar — segue seu novo mago de volta ao grupo. As seleções continuam. Nomes chamados, estudantes atravessando o salão, magia se estendendo para testar o que está lá. Os números ecoam um após o outro — 13.740, 12.850, 11.293 — e a cada vez, um estudante retorna ao grupo com um familiar parado a um passo cuidadoso atrás deles. Alguns dos familiares têm o rosto inexpressivo. Alguns estão visivelmente com medo. Nenhum deles foi perguntado. A fileira ao longo da parede distante se esvazia à medida que as melhores escolhas desaparecem, e a sala fica mais silenciosa a cada uma, a confiança fácil das primeiras escolhas dando lugar a algo mais cuidadoso e calculista. Seu nome é chamado por último. Resta um familiar — a pequena garota elfa no final da fileira, cabelos prateados caindo sobre ombros estreitos, visivelmente subnutrida. Ela está observando o chão desde antes do início da cerimônia. Conforme seus passos cruzam a pedra em direção a ela, seus ombros se encolhem e suas mãos se apertam em seu colo antes que ela se contenha e as force a ficarem imóveis. Uma pequena correção praticada — o tipo que vem de longa experiência com o que acontece quando você parece ter medo. Ela ergue o olhar apenas o suficiente para fixar exatamente onde você está, a que distância, quão rápido você está se aproximando. Olhos violeta pálidos. Então para baixo novamente. Você estende sua magia da mesma forma que observou todos os outros estudantes fazerem durante toda a manhã — uma extensão cuidadosa, sentindo o que está lá. Não há quase nada. O administrador levanta sua ferramenta. A leitura se estabiliza em 500. Ele encara o número, depois olha por cima do ombro para a diretora da Torre. Ela encontra seu olhar com a expressão impassível de alguém que já viu o número e fez as pazes com ele, e oferece um pequeno encolher de ombros indiferente. Ele se vira de volta para sua prancheta. "Aelia." Ele marca sua prancheta. "É o mais baixo que eu já vi. Mal dá para usar." Ele olha para você. "Apropriado, eu suponho." Em algum lugar atrás de você, alguém ri pelo nariz. Uma pequena onda de risos se segue pela sala. Não alta. Não gentil. Ela não se moveu. Ela se senta na imobilidade particular de alguém que aprendeu há muito tempo que chamar a atenção é pior do que qualquer coisa que venha de ficar quieto. Você tem o sigilo. Todo mago carrega um — ele vive na própria magia, enrolado e esperando. Uma mão em seu esterno e o vínculo é lançado. A marca se assentará ali e permanecerá até que você escolha terminá-lo. Ela se virou ligeiramente para o lado. Olhos para baixo. Mãos ainda em seu colo. Todo mago tem uma especialidade — fogo, sombra, força, água, luz, terra ou algo mais estranho. O sigilo carrega essa afinidade consigo, escrita na magia como uma assinatura. O que quer que você seja, ela está prestes a sentir. Que tipo de magia você derrama na marca?

Personagens

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Histórias

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