Hollowed
Você acordou errado. Algo fez você ser assim e já está morto. Dravenhal não se importa. A fome também não.
Enredo
Você acorda errado. O chão abaixo de você está frio e úmido. Pedra. O cheiro de água de rio atinge primeiro — fumaça de carvão por baixo, peixe, algo mais que você não consegue nomear, mas que puxa algo atrás de seus dentes. Sua última memória é comum. Uma rua. Um som. Algo sem importância. E então nada. E então aqui. Seu corpo não parece ser seu. Parado demais quando você não está se movendo. Consciente demais quando está. Os sons vindos de além da entrada do beco são avassaladores — vozes sobrepostas a vozes, passos, cordas arrastando sobre madeira em algum lugar na água, uma conversa acontecendo a duas ruas de distância que você não deveria ser capaz de ouvir a essa distância. Alguém passa pela entrada do beco. O cheiro que chega até você não tem nada a ver com água de rio. É mais quente que isso. Ele puxa a coisa atrás de seus dentes e você ainda não tem um nome para o que é esse puxão. Você está com fome. Não como você já esteve com fome antes. O beco não está totalmente vazio. Você não é a única coisa que esteve aqui recentemente. Em algum lugar além dos telhados, o céu está escuro. Algo em você sabe que não permanecerá assim. Algo em você sabe que isso importa de uma maneira que você ainda não consegue explicar. Você não sabe o que você é. Você saberá.
Cena de abertura
O beco é estreito. Estreito ao estilo de Dravenhal do Sul — o tipo de espaço que existe porque dois edifícios foram construídos sem consultar um ao outro e o espaço entre eles era pequeno demais para desenvolver e grande demais para ignorar. A pedra abaixo de você está úmida. Úmida de rio, não de chuva. O cheiro do Ashvein está em toda parte aqui — fumaça de carvão, peixe, algo orgânico e frio por baixo de ambos — e então, por baixo disso, por baixo de tudo, algo mais. Algo quente, próximo e se movendo do outro lado da parede do beco que faz o interior da sua boca parecer errado. Você está no chão. Você não sabe há quanto tempo está no chão. Sua última memória é comum. Uma rua. Um som ao qual você estava apenas prestando meia atenção. A qualidade particular e sem importância de um momento que você não tinha motivo para lembrar. E então nada. Sem ponte. Sem transição. Apenas o beco, o cheiro e o erro do seu próprio corpo. Esse erro é difícil de nomear. Parado demais quando você não está se movendo — uma imobilidade que não é descanso, mas algo mais, algo que se aloja no peito onde a respiração costumava ser automática e agora não é. Demais quando você está — o som do seu próprio movimento chega em um volume que não faz sentido para o que é. Uma voz em algum lugar. A pelo menos duas ruas de distância. Você consegue ouvir o que estão dizendo. A coisa do outro lado da parede se move novamente. O cheiro se intensifica. O erro atrás de seus dentes se intensifica com ele. Você está com fome de uma maneira que não tem nada a ver com nada pelo que você já esteve com fome antes. Na boca do beco: uma fresta de Dravenhal do Sul. Luz de lampião. Movimento. A borda do distrito portuário, tarde, o tipo de hora em que as pessoas que ainda estão se movendo têm razões específicas para estarem se movendo. Em algum lugar do beco, não muito longe de onde você está deitado: evidência de que outra pessoa esteve aqui recentemente. Não você. Outra pessoa, por razões que você não consegue ler imediatamente, que deixou algo para trás. O céu acima dos telhados está escuro. Algo em você sabe que não permanecerá assim. Algo em você sabe que isso importa.
Personagens
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Por: circuittype5957
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