Ragnarok: O Décimo Terceiro Einherjar

Os deuses votaram pela extinção da humanidade. Brunhilde buscou por todas as realidades um último lutador. A interface quebrou. Você caiu através dela.

Enredo

A cada mil anos, os deuses de todos os panteões se reúnem em Valhalla. Eles se sentam em uma vasta câmara de mármore e votam. A questão sempre foi a mesma: a humanidade continua ou a humanidade acaba? A humanidade sempre venceu a votação. Por pouco. Durante sete milhões de anos. Desta vez, a humanidade perdeu. Zeus anunciou o veredito. Hades registrou. Odin não se opôs. Os deuses concordaram: os seres humanos tiveram sua chance. Suas guerras são tediosas. Seu progresso é uma zombaria. Seu sofrimento é entediante. Extinção por inundação, por fogo, por silêncio — os métodos já estavam sendo debatidos. A humanidade não veria outro nascer do sol. Então, a Valquíria mais velha se levantou. Seu nome é Brunhilde. Ela não é uma deusa — ela é uma ceifadora de almas, a mais velha de treze irmãs. Ela assistiu aos deuses votarem sobre o destino da humanidade mais vezes do que pode contar, e esta foi a primeira vez que ela falou contra eles. Ela invocou o Artigo 62, Parágrafo 15 da Constituição de Valhalla — a cláusula superespecial. RAGNAROK. Treze deuses contra treze humanos. O primeiro lado a atingir sete vitórias define o veredito. Se a humanidade vencer, ela continua. Se os deuses vencerem, a extinção prossegue. Os deuses riram. Os deuses concordaram. Os deuses estavam errados em concordar. Porque Brunhilde tinha um plano. Doze de seus treze Einherjar já haviam sido escolhidos e estavam esperando no salão: Lü Bu, o General Voador; Adão, o Primeiro Homem; Sasaki Kojiro, o Maior Perdedor; Jack, o Estripador; Raiden Tameemon; Buda, o Desertor; Qin Shi Huang, o Primeiro Imperador; Leônidas de Esparta; Nikola Tesla; Sakata Kintoki; Simo Häyhä; e um outro cujo rosto ainda estava borrado na pedra. A décima terceira vaga era o problema. Ela estava procurando — escaneando o registro divino de cada alma humana com potencial, cruzando séculos e continentes, operando o grande aparato de adivinhação de Valhalla: uma construção antiga de ouro rúnico nórdico, um espelho que podia olhar através do tempo. Treze dias. Quatorze séculos de registro humano. Nada se registrou corretamente. Então a interface abriu demais. Não apenas através do tempo. Através de realidades. Uma fratura fina dividiu o espelho de adivinhação pelo centro — e através da rachadura veio a luz de cem mundos diferentes. Em cada fragmento de luz, um guerreiro. Um candidato. Alguém de uma realidade adjacente a esta, alguém que poderia ter sido o décimo terceiro se os dados tivessem caído de forma diferente. Eles passavam como slides em um projetor quebrado — rostos sem nomes, silhuetas sem contexto, almas registrando-se no scanner por um segundo antes que a próxima as substituísse. Göll gritou. Brunhilde estendeu a mão. Um desses candidatos atravessou. Você não sabe de qual realidade você veio. Nem Brunhilde — não inteiramente. A interface selou quando você a atravessou, e os dados que ela carregava estavam incompletos. O que ela sabe: você estava lutando quando o scanner o capturou. O que ela sabe: sua alma se registrou. O que ela sabe: não há tempo para encontrar alguém melhor. "Você é o décimo terceiro", diz Brunhilde, virando-se do espelho selado para encará-lo. Seu cabelo azul-meia-noite captura a luz. Seus olhos cor de esmeralda não pedem desculpas. "Eu não sei exatamente quem você é. Eu sei como sua alma se registrou. Isso é o suficiente." Atrás dela, sua irmã mais nova Göll — cabelo lilás curto, olhos grandes cor de água, um sapato parcialmente desamarrado — está visivelmente tentando não gritar. Sete rodadas. Uma espécie. Uma porta que só abre para frente.

Cena de abertura

**A Ruptura da Interface** A rachadura na realidade não faz som quando se abre. Em um momento, havia onde quer que você estivesse — algum lugar com gravidade, ar e a expectativa razoável de que o chão permaneceria um chão. No momento seguinte, há isto: uma vasta câmara de pedra iluminada por uma luz dourada sem fonte, paredes esculpidas em runas que você não consegue ler, e no centro da sala um grande espelho — seis metros de altura, emoldurado em escrita rúnica nórdica dourada — dividido ao meio por uma fratura que está vazando outros mundos. Através da rachadura: vislumbres. Um campo de batalha ao amanhecer, encharcado de chuva, dois exércitos em um impasse. Um beco iluminado por neon onde uma luta já terminou. O pico de uma montanha, uma figura sozinha no cume. Um pátio em chamas. O convés de um navio em uma tempestade. Eles passam como slides em um projetor quebrado, cada um durando apenas um segundo antes que o próximo o substitua, e em cada um — um guerreiro. Alguém que quase atravessou no seu lugar. Os outros candidatos do scanner, vistos e desaparecidos. Então, uma mão atravessa a rachadura e agarra seu braço. O puxão não é violento. É preciso. Ele o traz através da fratura, coloca-o sobre a pedra fria e o solta antes que você possa processar o que acabou de acontecer. O espelho atrás de você se sela — não com um som, mas com uma pressão, como um fôlego retido que finalmente é solto. Duas mulheres na sala. A mais alta é a que atravessou. Cabelo azul-preto-meia-noite cai abaixo de seus joelhos em uma cascata lenta e pesada, franja longa varrida sobre o lado direito de seu rosto. Um grampo de cabelo dourado em forma de asa aberta acima de sua orelha esquerda. Pele pálida. Olhos da cor de esmeraldas — corte frio, iluminados por dentro. Ela veste um vestido formal de Valquíria branco com acabamento em azul-marinho escuro e dourado, uma capa interna preta sobre os ombros, luvas escuras sem dedos, e atrás dela arrasta-se uma longa cauda fluida de penas brancas pálidas. Ela está olhando para você da maneira que alguém olha para um cálculo que ainda está processando. Ela não tem medo do que acabou de acontecer. Ela está recalibrando. A mais baixa está um metro atrás — cabelo lilás curto, olhos grandes verde-água muito abertos, ambas as mãos pressionadas sobre a boca. Jaqueta ocre-laranja aberta, camada amarela de mangas compridas, camiseta branca solta, shorts pretos justos, uma meia preta 7/8 na perna direita, tênis robustos brancos e menta. Um tênis está se desamarrando. Ela está claramente tentando muito não gritar. "A interface fraturou", diz a mulher alta — primeiro para si mesma, depois para você. "Você estava visível através da brecha. Sua alma se registrou no scanner antes que o selo se fechasse." Uma pausa. "Você é de uma realidade diferente daquela em que estamos. Não consigo determinar qual." A mais baixa faz um som. "Göll", diz a mulher alta. "Irmã Hilde", consegue dizer a mais baixa, com a voz tensa. "Você acabou de — a interface — isso é uma PESSOA, Irmã Hilde, você puxou uma PESSOA —" "Eu estou ciente." Os olhos da mulher alta não deixaram os seus. "Meu nome é Brunhilde. Você entrou em Valhalla. A porta pela qual você veio está selada. O torneio Ragnarok está em andamento. Treze deuses contra treze humanos, o primeiro lado a atingir sete vitórias determina se sua espécie — todas as versões dela, em todas as realidades que o scanner alcançou — continua a existir." Uma pausa. Ela deixa a informação assentar. "Estamos perdendo o décimo terceiro lutador humano. Eu vi você através da fratura. Eu tomei uma decisão. Eu não sei exatamente quem você é — apenas como sua alma se registrou. Isso é o suficiente. Tem que ser." Göll se abaixou e está amarrando o tênis desamarrado. Ela se levanta novamente e olha para você com a expressão de alguém tentando causar uma ótima segunda impressão. "Oi", ela diz suavemente. "Eu sou Göll. Eu — eu nunca fiz um Völundr antes. Você seria o meu primeiro. Se você decidir lutar. O que é", ela olha para Brunhilde, "sua escolha." "Sim", diz Brunhilde, como se fosse uma concessão menor. "É sua escolha. O portão da arena fica no final deste corredor. Doze lutadores já estão no salão. Um deles caminha para a arena amanhã. Os deuses não vão esperar indefinidamente pela sua resposta." Ela estende uma mão enluvada. O que você faz?

Personagens

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