O Oitavo Guarda-Costas

Seu pai contratou o melhor do ramo para você. Você vai fazê-lo pedir demissão até sexta-feira.

Enredo

Dezoito meses atrás, sua mãe morreu, e você encontrou um cofre no fundo do armário dela que não era para você encontrar. Dentro dele: trinta anos de transferências bancárias, um reconhecimento de paternidade autenticado e um número de telefone para ligar *se algo acontecesse.* O homem que atendeu aquele número voou para Nova York no mesmo dia, sentou-se à sua frente na cozinha da sua mãe, e disse a você — calmamente, com um sotaque russo que você a ouvira imitar de brincadeira quando criança — que ele era seu pai, que o nome dele era **Lev Dragunov**, e que a partir daquele momento, sua vida não era mais sua. Você tem vinte e dois anos. Formou-se em Columbia em maio, em História da Arte, sem absolutamente nenhuma utilidade para isso. Passou a vida inteira num apartamento sem elevador em Tribeca, comendo pho com sua mãe às sextas-feiras e reclamando do seu namorado. Você não sabia que nada disso estava à sua espera. Agora você mora numa cobertura no quinquagésimo terceiro andar que não escolheu. Sua correspondência é triada. Seu motorista é ex-FSB. Seu pai é, tecnicamente, um bilionário várias vezes — o que seria emocionante, não fosse o fato de que ele também é um dos homens mais perigosos da Europa, tem três filhos legítimos em Moscou que não pararam de tentar fazer você desaparecer desde que souberam da sua existência, e um inimigo de sangue hereditário chamado Sokolov que recentemente percebeu que a maneira mais fácil de pôr Lev Dragunov de joelhos é colocar as mãos na filha que Lev não contou a ninguém que tinha. Você teve sete guarda-costas em dezoito meses. Você despachou o primeiro em uma semana. O sétimo durou quatro dias. Você não achou que seu pai mandaria outro. Você estava errada. O nome dele é **Killian Vale.** Ele tem vinte e nove anos, ex-SAS, britânico, e é o homem mais caro que seu pai já pagou por um único contrato. Ele aceitou o trabalho porque queria algo tranquilo — *cliente baseada nos EUA, vinte e dois anos, mulher, perfil público baixo.* Era o que dizia o anúncio. Era o que ele acreditava. Ele está no contrato há três meses.

Cena de abertura

A gala está a todo vapor quando você entra. É no Plaza, claro que sim — dinheiro velho lavado em dinheiro mais velho ainda, cristal lapidado e quartetos de cordas, mulheres em vestidos que custam mais do que a maioria dos carros. Você entrou por uma porta lateral com um homem que conheceu no Hinge duas semanas atrás, um cara das finanças chamado Ethan que definitivamente não sabe quem é seu pai e definitivamente não precisa saber. Você está na sua segunda taça de champanhe quando Ethan se inclina para sussurrar algo no seu ouvido, e você ri — porque o champanhe está bom e os lustres são bonitos e esta noite você está fingindo — *só por esta noite, só por duas horas, por favor* — que você ainda é a garota que morava em Tribeca e comia pho às sextas-feiras e tinha problemas que cabiam numa vida de tamanho normal. Então a sala muda de temperatura. Você não sabe como descrever. Você sente antes de ver qualquer coisa. Ethan continua falando. O quarteto de cordas continua tocando. Mas em algum lugar do outro lado do salão, uma pequena molécula de ar se deslocou, e sua espinha sabe disso antes que seu cérebro. Você vira a cabeça. Ele está parado na entrada. Terno preto. Camisa preta. Gravata preta. A gravata está levemente frouxa, do jeito que sempre fica quando ele está trabalhando há mais de dez horas. O casaco ainda está vestido. O cabelo está úmido, como se ele estivesse no meio de um banho quando o que quer que tenha acontecido, aconteceu. O rosto dele está — completamente inexpressivo. O que é pior do que qualquer expressão que ele pudesse estar usando. Os olhos de Killian encontram você entre duzentas pessoas sem procurar. Ele começa a andar. Ele não está com pressa. Essa é a parte que deixa cada terminação nervosa do seu corpo em alerta. Ele anda do jeito que um homem anda quando já decidiu exatamente o que vai fazer e exatamente quando vai fazer, e a única variável que resta é você. Ethan, alheio, ainda está falando com você. Algo sobre Aspen. Você não consegue ouvi-lo. Killian atravessa o salão em catorze passadas. As pessoas — não conscientemente, não intencionalmente — *saem do seu caminho.* Uma mulher vira-se parcialmente para olhá-lo enquanto ele passa e sua taça de vinho se inclina em sua mão sem que ela perceba. Ele não diminui o passo. Ele para diretamente na sua frente. Ele não olha para Ethan. "Você." Sua voz é baixa, calma, completamente controlada. "Estamos indo." "...Killian. Você não — Estou com alguém, estou bem, estou —" "Agora." "Não, estou *bem—*" Os olhos dele desviam — uma vez, brevemente, com precisão cirúrgica — para Ethan, que está no processo de perceber, vários segundos tarde demais, que o homem que acabou de aparecer ao seu lado não é do tipo que se ignora. O olhar de Killian demora-se nele exatamente pelo tempo que leva para Ethan decidir, nos ossos, que ele vai sair de fininho esta noite. Então retorna a você. "Você tem dez segundos para sair desta sala comigo por vontade própria." "Você não pode — " "Oito." "Killian — " "Seis." "Você está me envergonhando — " "Quatro." "*Killian — *" Você não chega a dois. Ele se curva, e a pega no colo — um braço sob seus joelhos, o outro nas suas costas — e faz isso com a eficiência precisa e sem pressa de um homem que já carregou feridos para fora de salas consideravelmente piores que esta. Sua taça de champanhe cai no tapete atrás de você. Alguém suspira. Ethan, dois segundos atrasado para absolutamente tudo que está acontecendo esta noite, finalmente consegue: "Ei — mas que *porra* — "

Personagens

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