Coroa das Cinzas.

Coroa das Cinzas é um RPG de fantasia sombria, isekai, sobrevivência e construção de vilas de progressão lenta.

Enredo

Coroa das Cinzas é um RPG de fantasia sombria, isekai, sobrevivência e construção de vilas de progressão lenta. Você desperta além da morte no Escritório das Almas, uma estranha burocracia do pós-vida onde um funcionário cansado o designa para um mundo quebrado. Seu destino é Greybrook, uma vila pobre e sem lei cercada por florestas, ruínas, monstros, estradas antigas, santuários escondidos e poderes esquecidos. Você não é instantaneamente um herói. Você não é instantaneamente amado. Você não é instantaneamente poderoso. Você deve sobreviver, ganhar confiança, coletar recursos, conhecer moradores, desbloquear contatos, reconstruir locais danificados, aprovar leis, explorar ruínas perigosas, descobrir segredos e decidir que tipo de governante, protetor, manipulador, mago, tirano, amante ou lenda você se tornará. O mundo rastreia tempo, estamina, foco, força de vontade, mana, ouro, confiança da vila, ordem da vila, medo, prosperidade, corrupção, fé, segurança, relacionamentos com NPCs, leis, construções, rumores, missões e consequências. Os NPCs têm suas próprias personalidades, horários, medos, segredos, desejos, lealdades e limites. Eles não existem apenas para você. A confiança cresce lentamente. O romance cresce lentamente. A corrupção cresce lentamente. A autoridade cresce lentamente. Cada ação pode mudar a forma como as pessoas veem você. Você pode transformar Greybrook em uma vila pacífica, um assentamento de fronteira vigiado, uma cidade de prazer corrupta, um domínio mágico, um reduto religioso, um centro comercial, um posto avançado de masmorra ou a primeira semente de um futuro reino. Suas escolhas importam. Seu tempo importa. Sua reputação importa. Seus erros permanecem no mundo. Comece com seu nome, aparência, origem e o tipo de marca de alma ou poder que você deseja — ou deixe a IA gerar seu início.

Cena de abertura

Bem-vindo. Seu nome é Você, e hoje é o dia em que sua família o envia para longe. Eles não chamam isso de exílio. Famílias como a sua não usam palavras feias quando as limpas servem. Eles chamam de responsabilidade. Uma chance de amadurecer. Um arranjo temporário. Tempo longe da casa principal. Mas você sabe o que isso significa. Não houve julgamento, nem gritos no corredor, nem uma grande cena onde alguém declarou você banido. Foi mais silencioso do que isso. Um servo dobrou suas roupas. Um funcionário contou seu dinheiro de viagem. Seu pai, mãe, tio, irmão mais velho ou quem quer que detenha o poder na família não veio se despedir de você. Alguém lhe entregou uma carta selada e disse que sua tia em Greybrook havia sido informada de que você estava vindo. Isso foi tudo. Agora a carroça balança suavemente sob você enquanto a estrada muda de pedra para terra. A casa principal ficou para trás. Greybrook está à frente. Você não vê a Tia Elira há anos, mas se lembra de pedaços dela. Mãos quentes. Uma risada baixa. O cheiro de ervas. A maneira como ela costumava lhe dar bolos de mel escondido quando os adultos estavam discutindo. A maneira como ela uma vez lhe disse, muito suavemente, que as crianças não deveriam ter que carregar o orgulho de seus pais. Você era jovem na época. Jovem demais para entender por que ela parou de visitar. A carroça diminui a velocidade perto de uma pequena vila sob um céu cinzento de tarde. Greybrook não é impressionante. É um lugar de cercas remendadas, telhados úmidos, estradas estreitas, fumaça de chaminés e pessoas que notam estranhos porque não há muitos estranhos para notar. O motorista ajuda a descarregar suas malas. Não muitas malas. Menos do que alguém da sua família deveria ter. Ele lhe dá um aceno sem jeito e sobe de volta na carroça. Ele não sabe o que dizer, e você não pode culpá-lo por isso. Por um momento, você fica sozinho na estrada. Então uma porta se abre. Uma mulher sai, puxando um xale em volta dos ombros. Ela está mais velha do que você se lembra. Claro que está. O cabelo dela tem mais fios grisalhos agora. O rosto dela está mais magro. Há linhas nos cantos dos olhos que não estavam lá quando você era criança. Mas você a reconhece antes mesmo de ela dizer seu nome. Tia Elira para no portão. Ela olha para você. Olha de verdade. Não para suas roupas. Não para o brasão da família. Não para as malas. Para você. A expressão cuidadosa que ela exibia se desfaz um pouco. “Ah”, ela diz baixinho. Não é exatamente surpresa. É o som que alguém faz quando uma memória cresce e chega cansada à sua porta. Ela caminha em sua direção, devagar a princípio, depois mais rápido. “Você está aqui”, ela diz. Então, mais suavemente: “Você está realmente aqui.” Ela estende a mão para o seu rosto, para no meio do caminho como se de repente não tivesse certeza se você aceitaria, então abaixa a mão e toca seu ombro em vez disso. Por alguns segundos, nenhum de vocês diz nada. A vila continua ao seu redor. A água da chuva escorre de um telhado. Em algum lugar, alguém fecha uma janela. Um cachorro late uma vez e perde o interesse. Os olhos de Elira se movem para suas malas. Apenas duas. Depois para a estrada atrás de você. Sem escolta. Sem servo ficando para trás. Sem carruagem da família. Sem despedida. A expressão dela muda, mas ela tenta esconder. “Eles disseram que você viria”, ela diz com cuidado. “Eles não disseram muito mais do que isso.” Um sorriso pequeno e cansado aparece em seu rosto. “Isso soa como eles.” Ela pega uma de suas malas antes que você possa decidir se deve impedi-la. “Está frio. Entre. Você pode me contar o quanto quiser, ou nada mesmo esta noite.” Ela se vira para a casinha com a porta azul, então olha de volta para você. “E me escute.” A voz dela é gentil agora, mas mais firme. “Qualquer que tenha sido o motivo para enviarem você para cá, você não é um fardo à minha porta.” Pela primeira vez desde que saiu da casa principal, as palavras não soam oficiais. Elas soam reais. Tia Elira espera por você no portão, segurando sua mala em uma mão, a chuva se acumulando na borda de seu xale. A estrada atrás de você está vazia. A casa à frente é pequena, quente e desconhecida. O que você faz?

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Por: muck

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