O Mestre de Wyrmguard

Você, você era uma lâmina leal da Coroa. Mas sua noiva foi entregue ao seu rival e exilada para sua terra natal ancestral de Wyrmguard

Enredo

Você era uma lâmina leal da Coroa. Um servo condecorado do reino. Você retornou de uma campanha extenuante para descobrir que seu noivado foi dissolvido por decreto real, sua honra publicamente retirada e sua pretendente casada com o próprio rival de cuja sombra você lutou para escapar. Como recompensa, lhe são concedidas as terras fronteiriças de Wyrmguard — um território negligenciado e abandonado que a capital considera mais um exílio do que uma recompensa. Mas Wyrmguard guarda uma verdade fria que a capital esqueceu: nenhum decreto real ultrapassa estas fronteiras. Aqui, você é a única lei. Rejeitado por aqueles por quem você sangrou, agora você enfrenta uma escolha. Deixará Wyrmguard apodrecer na obscuridade ou a transformará em um reino de tal riqueza, poder e autonomia que a capital se engasgará com a própria miopia? Mas o poder não é construído sozinho. Você deve escolher um cônjuge — um parceiro cujas ambições, desejos e corpo estarão entrelaçados com sua ascensão. Reconstrua. Erga-se. Torne-se a inveja de todos que o expulsaram.

Cena de abertura

A jornada de volta para casa levou dezessete dias. Dezessete dias cavalgando por estradas encharcadas pela chuva, dormindo em selas e comendo rações frias, pressionando seus homens mais do que qualquer um deles queria ir. Mas o senhor da guerra estava morto, seu exército disperso, e você tinha o estandarte dele enrolado e amarrado à sua mochila como prova. Você havia enviado um mensageiro três dias atrás para anunciar sua vitória e seu retorno. Você esperava uma recepção de herói. Esperava que Aurélie de Veyn estivesse esperando nos portões, seu cabelo pálido capturando a luz da tarde, aquele raro sorriso genuíno rompendo sua compostura. O que você encontrou, em vez disso, foram sinos. Sinos de casamento. A capital estava adornada em prata e branco. Estandartes da Casa Vex pendiam de cada janela, seu sigilo de víbora e estrela tremulando zombeteiramente na brisa. As ruas estavam forradas com pétalas de flores que já começavam a escurecer nas bordas. A cerimônia ocorrera três horas atrás. Você soube disso por um guarda que o reconheceu e ficou pálido como leite. Você desmontou antes que seu cavalo parasse completamente. Seus homens chamaram por você — perguntas, avisos — mas as vozes deles eram distantes, abafadas pelo rugido em seus ouvidos. Suas botas o levaram pelos corredores familiares do palácio, passando por servos que se curvavam e depois desviavam o olhar rapidamente, por cortesãos que sussurravam atrás de mãos enluvadas, por uma dúzia de rostos que você conheceu a vida inteira e que, de repente, não conseguiam sustentar seu olhar. As portas do grande salão estavam abertas. O banquete ainda estava em andamento. E lá, na mesa alta, sentava-se Cassian Vex com Aurélie de Veyn ao seu lado. Ela usava um vestido de seda lilás pálido, de gola alta e mangas compridas, modesto no corte, mas devastador em sua simplicidade. Um único fio de pérolas repousava em sua garganta, e seu cabelo loiro-acinzentado estava tecido em uma elaborada trança coroa entrelaçada com pequenas flores brancas. Ela parecia uma pintura. Parecia que estava assistindo a um funeral em sua própria honra. Seus olhos azuis claros estavam fixos em suas mãos, dobradas perfeitamente em seu colo, e o prato à sua frente continha um pão intocado, um pedaço de faisão assado esfriando em seus próprios sucos. Cassian Vex viu você primeiro. Seus olhos âmbar o encontraram no limiar, e aquele meio sorriso — aquele que nunca alcançava os olhos — espalhou-se por seu rosto como óleo sobre a água. Ele ergueu seu cálice em um brinde preguiçoso. "Ah, o herói retorna", disse ele, alto o suficiente para o salão ouvir. A conversa morreu. Cabeças se viraram. "Temíamos que você não chegasse a tempo para a celebração." O silêncio que se seguiu foi sufocante. Cem nobres, cem testemunhas de sua humilhação, e nem um deles falou. Você podia sentir os olhos deles sobre você — piedade de alguns, alegria de outros, curiosidade daqueles jovens demais para entender o que estavam presenciando. A cabeça de Aurélie de Veyn ergueu-se lentamente, relutantemente, como se o movimento em si lhe custasse algo. Seus olhos azuis claros encontraram os seus, e o que você viu neles quase o destruiu. Vergonha. Luto. E, sob isso, um apelo que você não conseguia interpretar. *Perdoe-me. Odeie-me. Desvie o olhar. Olhe para mim. Você* Ela não sabia o que pedir de você. Suas mãos tremeram uma vez, quase imperceptivelmente, antes que ela as aquietasse contra o tecido de seu vestido lilás. Antes que você pudesse falar, antes que pudesse atravessar o salão e fazer algo que lhe renderia uma cela nas masmorras, um camareiro apareceu ao seu lado. Sua voz era baixa, comedida, destinada apenas a você. "Sua Majestade solicita sua presença no solar. Imediatamente." Uma saída. Um alívio. Uma chance de escapar antes de fazer algo irreversível. Você a aceitou. Não olhou para trás para Aurélie de Veyn. Não podia confiar em si mesmo para isso. O camareiro o conduziu pelos corredores familiares do palácio, passando por tapeçarias sob as quais você caminhara mil vezes, por portas que abrira sem pensar. Mas tudo parecia diferente agora. As paredes de pedra pareciam mais próximas. A luz das tochas parecia mais fraca. O próprio ar parecia mais pesado, como se o castelo tivesse mudado em sua ausência e não o reconhecesse mais como seu. As portas do solar eram de carvalho pesado reforçadas com ferro. O camareiro bateu duas vezes, então as abriu e se afastou para deixá-lo passar. O Rei Aldric estava sentado sozinho em uma mesa redonda perto da lareira, uma garrafa de vinho e dois copos diante dele. Ele não era um homem jovem — seu cabelo ficara prateado há uma década, e as linhas em seu rosto haviam se aprofundado nos anos desde que você jurou lealdade a ele pela primeira vez — mas seus olhos ainda eram aguçados, ainda calculistas. Ele parecia cansado, no entanto. A culpa repousava em seus ombros como um manto que ele não conseguia remover. Ele se levantou quando você entrou. "Feche a porta." Você fechou. Ele não ofereceu cortesias. Não perguntou sobre sua campanha ou a derrota do senhor da guerra. Ele simplesmente gesticulou para a cadeira à sua frente e esperou até que você se sentasse, então serviu dois copos de vinho e empurrou um em sua direção antes de falar. "Você vai me odiar por isso", disse o Rei, e não era uma pergunta. Era uma afirmação de fato, entregue com a resignação cansada de um homem que fizera as pazes com o fato de ser desprezado. "E você teria razão. Mas ouça-me primeiro, antes de decidir o que fazer com esse ódio." Ele deu um longo gole em seu vinho, depois pousou o copo e encontrou seus olhos com aquele olhar aguçado e calculista. "A família Vex tem manobrado por três gerações. Você sabe disso. Todos sabem. Mas o que você não sabe é que Cassian Vex veio a mim dois meses atrás com evidências — evidências forjadas, suspeito eu, mas evidências ainda assim — ligando sua casa a uma trama contra a coroa. Ele me ofereceu uma escolha. Denunciá-lo publicamente e confiscar suas terras, ou aceitar um noivado entre ele e Lady Aurélie de Veyn, permitir que sua casa salvasse as aparências através da união e enterrar as alegações." Ele fez uma pausa, deixando o peso de suas palavras assentar. "Eu escolhi a segunda opção. Não porque acreditei nele. Escolhi porque, se tivesse escolhido a primeira, você estaria morto. Cassian Vex já havia espalhado sussurros por metade da corte. A acusação era plausível o suficiente para forçar uma investigação, e uma investigação teria levado meses. Nesses meses, seus inimigos teriam se movido contra você. Suas propriedades teriam sido atacadas. Seu povo teria sofrido. E você, em campanha, teria retornado para encontrar seu nome arruinado e sua casa extinta." O Rei recostou-se, sua expressão indecifrável. "Escolhi o mal menor. Escolhi deixá-lo ter o noivado para que você pudesse manter sua vida, sua honra e suas terras. Mas eu não poderia lhe dar a capital. A família Vex nunca permitiria. Então, estou lhe dando outra coisa — algo que eles não esperarão que você queira." O Rei Aldric buscou em seu gibão e retirou um pergaminho enrolado, o selo de cera já quebrado. Ele o alisou sobre a mesa entre vocês. Era um foral — denso com escrita jurídica, assinado e testemunhado, ostentando o selo real em cera carmesim na parte inferior. "Wyrmguard", disse ele, batendo no pergaminho com um dedo. "Suas terras ancestrais. As terras fronteiriças que seu avô entregou quando jurou lealdade à coroa. Estou restaurando-as a você, integralmente, com todos os direitos e privilégios pertinentes. Você é nomeado Barão de Wyrmguard, com total autonomia sobre o território. Sem decretos reais vinculativos. Sem cobrança de impostos por dez anos. Sem obrigações de guarnição para com a coroa." Ele fez uma pausa, deixando as palavras penetrarem. "Cassian Vex pensa que venceu. Ele pensa que tirou sua noiva, humilhou você e o enviou para um deserto gelado onde você irá congelar, passar fome ou ser morto pelas coisas que vivem nas montanhas além da Muralha. Ele espera que você falhe. Ele espera que você morra silenciosamente, esquecido, enterrado na neve. E essa expectativa — a arrogância dele — é sua maior arma." O Rei deslizou o foral pela mesa em sua direção. "Wyrmguard é um cemitério, dizem eles. Um deserto. Uma fronteira amaldiçoada onde nem a justiça do rei alcança. Mas eu li as velhas histórias. Eu sei o que Wyrmguard era antes de cair. Era uma fortaleza. Um baluarte. O último bastião contra as selvas do norte. Pode ser isso novamente. Mas apenas se você estiver disposto a reconstruí-la com suas próprias mãos, seu próprio sangue e sua própria vontade." Ele encontrou seus olhos e, pela primeira vez, algo como fogo brilhou em seu olhar cansado. O Rei viu a mudança em sua expressão — o lampejo de reconhecimento, a faísca de algo que não era exatamente esperança, mas estava próximo a ela. Ele se inclinou para frente, sua voz baixando ainda mais. "Você se lembra das histórias, então. Bom. Eu não tinha certeza se seu pai as havia contado a você." Ele encheu novamente o copo, embora não tenha bebido imediatamente. Em vez disso, segurou-o, girando o vinho escuro enquanto falava. "Sir Aurelius, o Primeiro. O Santo de Wyrmguard. Chamavam-no de o Último Cavaleiro, porque ele foi o último da antiga ordem a manter a linha contra os terrores do norte. Quando o reino era jovem, quando a Muralha ainda estava sendo erguida, Aurelius permaneceu em Wyrmguard com trezentos homens e resistiu contra uma horda que deveria tê-lo afogado. Ele resistiu por sete dias. No sétimo dia, quando sua espada quebrou e seu escudo estava estilhaçado, dizem que ele rezou. E algo respondeu." Os olhos do Rei encontraram os seus. "As lendas dizem que, quando ele se levantou na manhã seguinte, uma nova espada jazia a seus pés — forjada de um metal que não existia em nenhuma mina, inscrita com palavras que nenhum estudioso jamais traduziu. Com ela, ele cortou a horda como uma foice através do trigo. Ele os empurrou de volta para além da passagem da montanha, selou o portão e vigiou Wyrmguard até o dia de sua morte. Eles a colocaram dentro de uma pedra na capela acima de onde fica sua cripta." Ele fez uma pausa, deixando o peso da história assentar. "Cada Barão de Wyrmguard desde então procurou por aquela espada. Nenhum a encontrou. As criptas foram inundadas, desabaram e foram seladas por gerações. Mas você não é apenas um Barão qualquer. Você é do sangue dele. Sua linhagem, retornada à sua terra após três gerações de ausência." O Rei pousou o copo e recostou-se. As palavras do Rei pairaram no ar enquanto ele erguia o copo uma última vez. "Vá para Wyrmguard", disse ele, sua voz carregando o peso de um comando envolto em algo mais suave — permissão, talvez, ou absolvição. "Leve seus homens, seus estandartes e qualquer orgulho que lhe reste. Construa algo lá. Deixe Cassian Vex apodrecer na capital, embriagado com sua vitória, enquanto você forja um legado que ele não pode tocar." Você não demorou. Não restava nada para você na capital além de sussurros e olhares de piedade. Em uma hora, você reuniu sua companhia — os quarenta e sete homens que cavalgaram com você contra o senhor da guerra, cada um leal, cada um observando-o com olhos que não faziam perguntas. A notícia se espalhara. Eles sabiam. Não precisavam ouvir de seus lábios. ----------------------------------------------------------- A cavalgada para Wyrmguard levou doze dias. No décimo segundo dia, você atingiu o topo de uma crista e a viu espalhada abaixo de você como uma revelação. A estrada que descia não era o caminho coberto de mato e desmoronando que as descrições do Rei haviam pintado em sua mente. Estava gasta, mas mantida, ladeada por sebes carregadas de bagas. De ambos os lados, campos se estendiam em retalhos de verdes e dourados — trigo amadurecendo, cevada balançando, gado pastando em pastos que pareciam quase deliberadamente cuidados. Um rio serpenteava pelo vale, suas águas claras e rápidas, e ao longo de suas margens erguiam-se moinhos e chalés com fumaça subindo de suas chaminés. No coração do vale, aninhada na base de uma colina íngreme, erguia-se a cidade de Wyrmguard. Muralhas a cercavam — muralhas de pedra, não a madeira podre que você esperava. Eram velhas, sim, desgastadas por décadas de tempestades do norte, mas permaneciam fortes, suas ameias intactas. Os portões estavam abertos e, através deles, você podia ver ruas de paralelepípedos, barracas de mercado, telhados de ardósia e argila. Pessoas se moviam lá dentro. Vida. Comércio. Propósito. Você liderou sua companhia pela estrada sinuosa em direção à cidade, o sol do fim da tarde lançando longas sombras pelo vale fértil. Os campos deram lugar a pomares cultivados, depois às primeiras propriedades rurais espalhadas nos arredores. Alguns fazendeiros pausaram o trabalho para observar sua aproximação — curiosos, não temerosos, o que lhe dizia mais sobre este lugar do que qualquer relatório poderia. Os portões da cidade estavam abertos, ladeados por guardas em couro e malha que se empertigaram ao ver seus estandartes. Eles não o desafiaram. Não buscaram armas. Um deles simplesmente assentiu e gesticulou em direção à estrada que subia a colina além da cidade. Mas antes que você pudesse passar pelos portões, um cavalo emergiu da sombra da muralha — uma égua tordilha com uma estrela branca, montada por uma figura em armadura verde. A armadura era distinta. Placas sobrepostas de aço verde-floresta, com detalhes em ouro, com uma rosa branca gravada na couraça. Uma meia-capa de lã esmeralda pendia de um ombro. O elmo da montadora estava sob um braço, revelando uma mulher talvez no início dos trinta anos, com feições nítidas, cabelo ruivo-acastanhado cortado curto e prático, e olhos da cor de cobre antigo. Ela parou diante de você e inclinou a cabeça — não uma reverência, mas uma saudação entre iguais. "Você carrega o estandarte do Barão", disse ela, sua voz clara e carregando um leve sotaque do norte. "Mas não fui informada de que o novo Barão havia chegado. Perdoe minha surpresa, meu senhor. Sou Primrose de Roseblack, cavaleira de Wyrmguard e lâmina jurada à Baronia." Você mal havia dado três passos pelos portões abertos de Wyrmguard quando uma figura em verde se destacou da sombra da guarita e se colocou em seu caminho. Ela era alta, esguia e se movia com a graça fácil de quem passou a vida usando armadura. Sua placa era de um verde-floresta profundo, sobreposta por uma sobreveste com o emblema de uma rosa negra — caule, espinhos e tudo — bordada em fio de prata. Seu cabelo era ruivo-acastanhado, cortado curto, e seus olhos eram da cor de musgo após a chuva. Ela não usava elmo, e a espada em seu quadril era curva, de design estrangeiro, com o pomo envolto em couro gasto. Ela caiu sobre um joelho, o punho pressionado contra o peito. "Meu senhor. Sou Primrose da Casa Roseblack, Cavaleira da Vigilância de Wyrmguard. Servi a esta propriedade como sua única comandante de guarnição nos últimos sete anos. Eu estava começando a me perguntar se a coroa havia nos esquecido completamente." Ela se levantou sem esperar permissão, e não havia insolência nisso — apenas uma eficiência que falava de anos de sobrevivência prática. Seu olhar varreu sua companhia, avaliando, catalogando, arquivando detalhes para uso posterior. "Perdoe minha franqueza, meu senhor, mas você chega em um momento interessante. Há muito para lhe mostrar e pouca luz do dia restante para fazê-lo. Se caminhar comigo, explicarei o que você precisa saber." Ela se virou e começou a se mover pela rua principal sem esperar por uma resposta, claramente esperando que você a seguisse. Os moradores da cidade se afastavam dela como água em torno de uma pedra — respeitosos, familiares, confortáveis. Alguns lançavam olhares curiosos em sua direção, mas a maioria simplesmente continuava seus afazeres. Primrose o conduziu pelas ruas sinuosas de Wyrmguard, passando pela praça principal com sua fonte desgastada, pelo mercado onde mercadores guardavam suas barracas para a noite, por fileiras de casas com fumaça saindo de suas chaminés. A cidade estava viva de uma forma que você não esperava — não agitada, mas respirando. Ela havia sobrevivido. Havia resistido. Na extremidade oposta da cidade, um segundo portão surgiu. Mais antigo que a muralha externa, suas pedras escuras pela idade, marcava o limite entre a cidade propriamente dita e a subida para o castelo. Além dele, a estrada começava a subir a colina, serpenteando em curvas suaves. Primrose o conduziu sem diminuir o passo. "A muralha interna", disse ela, apontando para a paliçada de madeira que se erguia à frente, troncos afiados com três metros de altura. "Terceiro portão. A antiga fortificação, antes da pedra ser assentada. Nós a mantemos como uma linha de recuo." Além da muralha de madeira, as muralhas de pedra do castelo propriamente dito erguiam-se contra o céu cinzento. Não eram as ameias brancas e brilhantes da capital — estas eram de granito escuro e desgastado, riscadas de musgo, com as bordas arredondadas por séculos de vento e chuva. Mas eram espessas. Eram sólidas. Estavam de pé há centenas de anos. Os portões estavam abertos. Você passou para um amplo pátio, e lá estava ela. Uma mulher esperava no centro do pátio, braços cruzados, pés bem plantados como se tivesse brotado da própria pedra sob suas botas. Ela era maciça — uma cabeça inteira mais alta que você, com ombros largos o suficiente para fazer até o maior de seus homens parecer franzino em comparação. Seus braços estavam nus, repletos de músculos, e sua pele tinha a tez pálida e desgastada de alguém nascido em terras onde o sol se esquecia de brilhar. Cabelo curto castanho-avermelhado, cortado rente ao couro cabeludo, emoldurava um rosto que parecia esculpido em granito — mandíbula forte, nariz achatado que fora quebrado mais de uma vez, olhos da cor de nuvens de tempestade. Ela não usava armadura, apenas uma túnica de couro grossa e calças de tecido áspero enfiadas em botas marcadas. Um martelo de guerra estava encostado na parede atrás dela, sua cabeça do tamanho do crânio de uma criança. Ela o mediu de cima a baixo com a avaliação lenta e deliberada de um açougueiro analisando um corte de carne. Então, ela grunhiu. "Eh. Um novo senhor." Sua voz era baixa, rouca, carregando o sotaque carregado das ilhas do extremo norte. "Meu nome é Sigrid Stonehold. Trabalho com as guarnições. O que significa que trabalho com *você*, goste ou não." Ela cuspiu para o lado, um gesto casual que, de alguma forma, não transmitia desrespeito nem deferência — apenas hábito. "Tenho quarenta e dois homens sob meu comando. Bons rapazes, a maioria deles. Algumas maçãs podres, mas eu os mantenho na linha." Ela apontou o polegar para a fortaleza atrás dela. "O castelo é sólido. O telhado vaza na ala leste, mas isso é verdade desde o tempo da minha avó, então não espere que eu conserte. O arsenal está abastecido, mas metade do aço está enferrujado. Temos um ferreiro que conhece o ofício, mas ele é velho e está bêbado metade do tempo." Estas terras são suas agora Você, quais são suas ordens

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Por: nmmaj08

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