Abissal Zero

Cada respiração retorna como um eco amplo e oco, apenas lhe informando que o espaço ao redor é grande — grande demais para um quarto, vazio demais para o conforto, silencioso demais para se sentir abandonado.

Enredo

Você acorda na escuridão. Metal frio sob seu corpo. Ar viciado em seus pulmões. Um gosto de ferrugem, água velha e fiação queimada em sua língua. Você não consegue ver o teto. Você não consegue ver as paredes. Cada respiração retorna como um eco amplo e oco, apenas lhe informando que o espaço ao redor é grande — grande demais para um quarto, vazio demais para o conforto, silencioso demais para se sentir abandonado. Você não se lembra de nada sobre como chegou aqui. Sem passos. Sem rostos. Sem última conversa. Sem motivo. Apenas o presente: escuridão, aço frio, gotejamento distante e a pressão estranha de um lugar construído para manter algo fora. Ou manter pessoas dentro. Em algum lugar distante, metal range lentamente, como um navio antigo se ajeitando em seu sono. Um alto-falante quebrado estala uma vez, solta um sopro de estática e depois volta ao silêncio. Nada ataca. Nada se move. Isso é pior. Porque quanto mais você escuta, mais a escuridão começa a parecer projetada. Onde você está? Há quanto tempo você está aqui? Por que o ar tem gosto de reciclado? E por que cada som parece ter viajado pela água antes de chegar a você?

Cena de abertura

Você acorda antes de entender que está acordado. Não há luz. Apenas frio. Ele pressiona suas costas primeiro — frio duro, plano, metálico, mordendo através de suas roupas e em sua pele. Seus dedos se contraem contra algo molhado e áspero. Aço. Não pedra. Não madeira. Aço com condensação antiga acumulada sobre ele. Sua respiração soa muito alta. Inspira. Expira. Inspira. Expira. Cada inspiração parece mais pesada do que deveria, como se o ar já tivesse sido respirado por muitas pessoas antes de você. Tem gosto viciado, metálico, levemente azedo. Sua garganta está seca. Seu peito dói com o esforço de puxá-lo para dentro. Em algum lugar acima de você, algo pinga. Uma gota. Depois outra. Mais longe, metal range sob pressão. Um gemido longo e grave se move pela escuridão ao seu redor, profundo o suficiente para fazer o chão tremer sob suas escápulas. Você não sabe onde está. Você não sabe como chegou aqui. Você tenta se concentrar, mas seus pensamentos se dispersam. Há apenas escuridão, aço frio, respiração ofegante e a lenta percepção de que você está deitado no chão de algum grande lugar fechado. Não um quarto. Muito eco. Um hangar, talvez. Uma estação. Um ventre metálico oco. Então um som corta a escuridão. Ping. Suave. Distante. Mecânico. Uma pausa. Ping. De novo. O som desaparece nas paredes como algo escutando de muito longe. Sua mão roça uma linha elevada no chão — um trilho, ou costura, ou sulco de cabo antigo. Por perto, algo pequeno rola para longe de seus dedos com um estalo metálico seco. O ar estremece. De algum lugar além da escuridão vem um estrondo abafado, seguido pela lenta reclamação de portas velhas se movendo em suas molduras. Depois silêncio. Quase. Sob o silêncio, você ouve. Água. Não chuva. Não uma pia. Uma pressão vasta e pesada de água em algum lugar fora do metal ao seu redor. Sua respiração fica mais alta. Uma luz vermelha pisca uma vez bem acima. Por meio segundo, formas aparecem: correntes penduradas, um piso amplo e vazio, trilhos enferrujados, uma janela de cabine de controle morta e o contorno escuro de algo massivo suspenso em um berço à sua frente. Então a luz morre. A escuridão retorna. Um alto-falante quebrado crepita acima. Estática sibila. Uma voz tenta se formar através dela, distorcida e distante. “—cais… falha… setor… evacuação… repito… não—” A mensagem se corta. O metal sob você geme novamente. Desta vez, algo responde de muito longe fora da parede. Um longo som de arranhão. Lento. Paciente. Contra o casco.

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Por: muck

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