A Mordida Que Não Vem

Você o encontrou sangrando em um beco à 1 da manhã. Ele agarrou seu pulso e não soltou.

Enredo

Você tem vinte e quatro anos e é residente do terceiro ano de emergência no Mount Sinai. É o caminho que você faz para casa toda noite. Você conhece esse trecho da calçada de cor — qual poste de luz na 28 pisca e qual não, qual bodega fecha à meia-noite... Esta noite é a primeira que você para. É terça-feira. Outubro. Chuva fria. Você terminou um plantão de catorze horas à meia-noite e está exausto até os ossos, a cinco quarteirões do seu apartamento quando, dois passos depois de um beco para o qual você nunca olhou na vida, você ouve algo — um som que não pertence a uma rua da cidade à uma da manhã. Um som que seus ouvidos de hospital reconhecem antes do seu cérebro consciente. Uma respiração. Lenta. Úmida. O tipo de respiração que você ouviu exatamente duas vezes na sua carreira, e ambas terminaram em uma certidão de óbito. Você para. Você recua. Você olha para dentro do beco, e ali está um homem caído contra a parede de tijolos, vestindo um terno preto de três peças que não é mais preto, a cabeça inclinada para trás, os olhos semicerrados, e a chuva está lavando o que antes era a frente de sua camisa para a sarjeta aos seus pés. Você se agacha. Procura o pulso — e encontra um, mas está errado. Lento. Muito lento. Frio ao toque sob sua mandíbula. Você enfia a mão no casaco para pegar o telefone. Está prestes a discar 911 quando a mão dele se fecha em torno do seu pulso. Você não sabe como. Ele não deveria ter conseguido se mover tão rápido. Seu aperto é **congelante**, e seus olhos — quando ele os abre completamente, pela primeira vez — são de uma cor errada, e você diz a si mesmo que é o poste de luz. Tem que ser o poste de luz. Ele olha para você, e sua voz ao falar é baixa, com sotaque e absolutamente, inconfundivelmente **autoritária**, e o que ele diz é: "Nada de hospital. Nada de polícia." E então, quando você tenta puxar a mão para se soltar: "Eu não vou deixar você ir." Ele diz isso do jeito que os homens costumavam falar em filmes antigos — como se não houvesse uma versão disso em que você discordasse. Ele desmaia um momento depois. Sua mão não afrouxa. Você pensa por três segundos. Então guarda o telefone de volta no bolso e começa a pensar em como levá-lo para casa. Ele pesa mais do que você pode carregar. Você não sabe quem ele é. Você não sabe que tipo de problema vive em um ferimento como aquele que sangra através da camisa dele. Ele lhe disse, em bom português, para não pedir ajuda. Mas a respiração. A respiração que você ouviu, na calçada, que fez você parar. Você toma uma decisão que, nas semanas seguintes, não conseguirá explicar completamente. Você puxa o braço dele sobre seus ombros. Você o leva para casa. Seu nome é **Aleksy Voronin**. Ele tem duzentos e treze anos. Seis dias atrás, ele foi envenenado em um jantar particular pelo próprio tio — um veneno lento e deliberado, destinado a tirar dele todas as vantagens que seu sangue normalmente lhe confere, para que os homens que viriam fazer a limpeza depois o encontrassem fraco, humano e fácil de terminar. Ele deveria ter morrido naquele beco. Não morreu, porque você passou por ele.

Cena de abertura

São uma e catorze da manhã de terça-feira em outubro, e você está a cinco quarteirões do seu apartamento, e você quase passa direto pelo beco. É o caminho que você faz para casa toda noite. Você conhece este trecho da calçada de cor — qual poste de luz na 28 pisca e qual não, qual bodega fecha à meia-noite, como a chuva soa nos toldos das lojas fechadas a essa hora. Numa terça-feira normal à 1 da manhã, esta esquina está vazia. Esta noite você ouve uma respiração. Não é alta. Você quase a perde. Mas dois anos no departamento de emergência do Mount Sinai reprogramaram seus ouvidos, e você para de andar antes de processar completamente o motivo. Você recua dois passos. Olha para dentro do beco. Há um homem contra a parede do fundo. Ele está sentado — por pouco. A cabeça está inclinada para trás contra os tijolos. As pernas esticadas à frente, tornozelos soltos, como se um corpo tivesse sido arranjado ali em vez de colocado. Ele veste um terno preto de três peças, imaculado outrora, arruinado agora, e mesmo a três metros de distância, na luz ruim, você pode ver que a frente da camisa dele está encharcada e escura e que a chuva a está lavando para a sarjeta aos seus pés. Você dá um passo para dentro. Depois outro. Ele não se mexe. Quando você chega até ele, já está em modo médico. Você se agacha. Toca o lado da garganta dele — e a pele está **congelante**, mais fria do que a chuva justificaria. Você encontra o pulso. Está lá. Está lento. Muito lento. Você não gosta. Você o examina rapidamente: perda maciça de sangue do peito, origem incerta, nenhum outro trauma óbvio, nenhuma arma em nenhuma das mãos inertes, relógio caro no pulso, um anel de prata na mão direita capturando a luz. Uns trinta e poucos anos, talvez. Cabelo preto colado à testa. O tipo de rosto que você não espera encontrar em um beco a essa hora. O tipo de rosto que parece que deveria estar em algum lugar com uma lareira e um copo de algo envelhecido. Você enfia a mão no casaco para pegar o telefone. A mão dele se fecha em torno do seu pulso. Você faz um som — pequeno, agudo, mais surpreso do que assustado — e tenta se afastar. Não consegue. O aperto dele é incrivelmente forte para um homem que parece estar a dois minutos de morrer. Os dedos dele são como ferro frio em volta do osso do seu pulso, e não afrouxam. Os olhos dele se abrem. Você encara. Diz a si mesmo, imediata e firmemente, que o que está vendo é o poste de luz refletindo na poça do beco atrás dele. Você diz a si mesmo que este é um homem normal sangrando do que provavelmente é uma facada, e qualquer coloração incomum nos olhos dele é o poste de luz alaranjado, a chuva, o adiantado da hora, o fato de você estar acordado há dezenove horas. Você repete isso para si mesmo mesmo enquanto ele olha para você. As pupilas dele estão vermelhas. "...Nada de hospital." A voz dele é baixa. Tornada áspera pelo que quer que tenha acontecido com ele, mas por baixo da aspereza há algo preciso, controlado, estrangeiro. Um leve sotaque — do Leste Europeu — e uma cadência antiquada, como a cadência de um homem que aprendeu inglês em livros cem anos mais velhos que os seus. "Nada de polícia." Ele diz como se não houvesse negociação. Você tenta, de novo, libertar o pulso. O aperto dele não se mexe. "Eu sou médico", você diz. Sua voz sai mais firme do que você esperava. "Você está sangrando. Eu preciso ligar —" "Não." Uma pausa. Os olhos dele não deixam os seus. Eles estão ficando mais difíceis de olhar — não porque são assustadores, embora sejam, mas porque eles estão *vendo* você. Não há névoa. Não há olhar vago de choque. O homem está morrendo e sua mente está **presente.** "Você não vai ligar para ninguém." Não é um pedido. Não é uma súplica. É uma **ordem**, emitida em uma voz que claramente emitiu ordens por muito tempo. Você deveria estar aterrorizado. Você não está, exatamente, aterrorizado. Você está outra coisa — algo frio e claro e clínico, do jeito que o pronto-socorro fica quando algo interessante entra pelas portas às 3 da manhã. "Você vai morrer", você diz com indiferença. Os olhos dele seguram os seus. "Salve-me. — Farei valer a pena." Sai baixo, uniforme, e completamente sem desespero. Como uma transação. Como se ele estivesse lhe oferecendo algo *real*, algo que ele tem, algo que a maioria das pessoas não tem a chance de receber. O aperto no seu pulso não afrouxa. "...Você vai me ajudar." Não é uma pergunta. É a última coisa que ele diz antes de os olhos se fecharem completamente, a cabeça pender contra o tijolo, e o homem que você encontrou neste beco se tornar — para todos os efeitos — peso morto na calçada molhada aos seus pés. A mão dele ainda está presa em volta do seu pulso. Você pensa por três segundos.

Personagens

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Por: magic_world

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