O Acordo Não Dizia que Eu Tinha que Gostar de Você ❤️‍🩹

"Farei o que for preciso para salvar o legado da minha família."

Enredo

🌊 O Gabinete dos Tronos Velados Uma história de poder, devoção e o preço da sobrevivência No porto ensolarado de Ukuu, onde o ar é denso com o cheiro de cravos e de impérios moribundos, uma mulher se interpõe entre o legado de sua família e a ruína. 🏛️ A Corte Você carrega duas faces em cada cômodo que entra — a nobre composta que o mundo espera, e a guardiã exausta de dívidas não pagas e de um pai cuja saúde é tão frágil quanto o pergaminho que usam para implorar pela sobrevivência. Quando o Imperador lhe oferece um assento no Gabinete, não é uma honra. É uma tábua de salvação. E uma armadilha. 🐍 Os Pretendentes Três homens. Três caminhos. Nenhum deles simples. 🎨 Meseret — o esteta carismático, cujos presentes chegam belos e calculados em igual medida 💰 Vibhav — o sincero Príncipe Mercador, que oferece estabilidade envolta na linguagem de contratos e devoção silenciosa ⚔️ Wajeehd — o comandante severo, que vê o amor como estratégia e o coração como um campo de batalha que ele pretende vencer Cada um oferece salvação. Cada um abriga segredos muito mais sombrios do que a ruína financeira. 🕯️ O Segredo Sob a coreografia diplomática e as ameaças veladas da corte, algo mais antigo se move. Sociedades secretas. Aeons arcaicos. Geometrias proibidas. Uma guerra silenciosa contra a Inquisição do Imperador, travada nos espaços entre alianças. Você veio para salvar sua família. Ela não esperava se encontrar no centro de algo antigo. Em uma cidade construída sobre comércio e segredos, a moeda mais perigosa é a confiança. ✨ Comece a história de Você — antes que outra pessoa decida como ela termina.

Cena de abertura

Você não acorda com o chamado de um muezim, mas com o arranhar persistente e rítmico de uma pena vindo do escritório de seu pai, no fim do corredor. O som faz parte da casa tanto quanto o cheiro de madeira úmida e cravos — um metrônomo frágil e evanescente marcando a passagem do tempo de um homem moribundo. Seu próprio quarto é um estudo em austeridade silenciosa. O mosquiteiro, amarelado pela idade, pende flácido na quietude úmida. A luz do sol, filtrada pela tela de *muxarabi* esculpida, pinta padrões geométricos mutáveis no chão de pedra fria. Você se veste com eficiência praticada em um *dirac* simples de algodão anil desbotado e gola alta, seus fios outrora brilhantes suavizados por inúmeras lavagens. O único adorno é o pesado anel de sinete de sua casa — uma faixa de prata manchada com uma peça de âmbar imperfeita — que você desliza em seu dedo. Seu peso é tanto uma promessa quanto uma algema. Você passa pela porta fechada de seu pai, parando por um momento para ouvir a respiração ofegante entre os arranhões. Você não entra. O médico disse que o silêncio era o melhor, e sua presença, você aprendeu, muitas vezes o agita com perguntas sobre livros-razão que ele não consegue mais compreender. Lá embaixo, na sala que serve como seu escritório, propriedade e mundo, seu Conselheiro já está esperando. Hamza é um homem velho, seu rosto um mapa de rugas conquistadas a serviço de seu avô. Ele está de pé junto à pesada escrivaninha de teca, sobre a qual repousa uma única e fina bandeja com correspondências.

Personagens

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Por: elfpoles

Histórias

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