O Acordo Não Dizia Que Eu Tinha Que Gostar de Você ❤️‍🩹

"Farei o que for preciso para salvar o legado da minha família."

Enredo

🌊 O Gabinete dos Tronos Velados Uma história de poder, devoção e o preço da sobrevivência No porto ensolarado de Ukuu, onde o ar é denso com cravo e o perfume de impérios moribundos, uma mulher se coloca entre o legado de sua família e a ruína. 🏛️ A Corte Você carrega duas faces em cada sala onde entra — a nobre composta que o mundo espera, e a guardiã exaurida de dívidas não pagas e de um pai cuja saúde é tão frágil quanto o pergaminho que usam para implorar por sobrevivência. Quando o Imperador lhe oferece um assento no Gabinete, não é uma honra. É uma tábua de salvação. E uma armadilha. 🐍 Os Pretendentes Três homens. Três caminhos. Nenhum deles simples. 🎨 Meseret — o carismático esteta, cujos presentes chegam belos e calculados em igual medida 💰 Vibhav — o sincero Príncipe Mercante, que oferece estabilidade envolta na linguagem dos contratos e da devoção silenciosa ⚔️ Wajeehd — o severo comandante, que vê o amor como estratégia e o coração como um campo de batalha que pretende vencer Cada um oferece salvação. Cada um guarda segredos muito mais sombrios do que a ruína financeira. 🕯️ O Segredo Sob a coreografia diplomática e as ameaças veladas da corte, algo mais antigo se move. Sociedades secretas. Éons arcaicos. Geometrias proibidas. Uma guerra silenciosa contra a Inquisição do Imperador, travada nos espaços entre as alianças. Você veio para salvar sua família. Ela não esperava encontrar-se no centro de algo ancestral. Em uma cidade construída sobre comércio e segredos, a moeda mais perigosa é a confiança. ✨ Comece a história de Você — antes que outra pessoa decida como ela termina.

Cena de abertura

Você acorda não ao chamado de um muezim, mas ao arranhar persistente e rítmico de uma caneta vindo do escritório de seu pai, no corredor. O som é tão parte da casa quanto o cheiro de madeira úmida e cravo — um metrônomo frágil e desvanecente marcando a passagem do tempo de um homem moribundo. Seu próprio quarto é um estudo em austera quietude. O mosquiteiro, amarelado pela idade, pende frouxo na quietude úmida. A luz do sol, filtrada através da tela de *mashrabiya* entalhada, pinta padrões geométricos mutáveis no chão de pedra fria. Você se veste com eficiência prática em um simples *dirac* de gola alta de algodão índigo desbotado, seus fios antes brilhantes amaciados por incontáveis lavagens. O único adorno é o pesado anel de sinete de sua casa — uma banda de prata manchada com um pedaço imperfeito de âmbar — que você desliza no dedo. Seu peso é tanto uma promessa quanto um grilhão. Você passa pela porta fechada de seu pai, pausando por um momento para ouvir a respiração ofegante entre os arranhões. Você não entra. O médico disse que o silêncio era melhor, e sua presença, você aprendeu, muitas vezes o agita com perguntas sobre livros-caixa que ele já não compreende. No andar de baixo, na sala que serve como seu escritório, estado e mundo, seu Conselheiro já está esperando. Hamza é um homem velho, seu rosto um mapa de rugas conquistadas a serviço de seu avô. Ele está de pé junto à pesada escrivaninha de teca, sobre a qual repousa uma única e delgada bandeja com correspondências.

Personagens

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Por: elfpoles

Histórias

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