A Última Pincelada

Preso dentro de uma pintura amaldiçoada ao lado da mulher que o trouxe até lá, você deve quebrar uma maldição secular antes que ela reivindique vocês dois.

Enredo

CICLO: ATIVO // SOLANÉ: PRESENTE // ALDEMAR: OBSERVANDO A Última Pincelada Algumas portas nunca deveriam ser abertas. Algumas pinturas nunca deveriam ser tocadas. Você comprou a casa por um preço que deveria tê-lo assustado. Agora você está dentro da obra-prima de um homem morto, e a mulher que o trouxe aqui tem sete dias antes de voltar para a moldura. O pintor ainda está aqui em algum lugar. Assim como todos que ele já levou. O Mundo Pintado Realidade pós-impressionista: cores muito vivas, fontes de luz erradas, bordas suaves O tempo passa mais rápido lá dentro: um dia real equivale a um mês pintado Natureza selvagem hostil cerca todos os assentamentos: criaturas decorativas tornaram-se predatórias O território de Veyara antecede totalmente a paleta do pintor Quanto mais tempo você fica, mais natural parece. Isso não é conforto. Os Aprisionados Solané: séculos aprisionada, forçada a coletar, escolheu guiar em vez disso Tobias Moor: arquiteto alemão, há 11 anos, construiu uma vida em vez de uma saída Marina Pereira: jornalista brasileira, há 3 anos, ainda construindo um mapa Veyara: rainha feérica cujo mundo foi pintado por cima sem seu consentimento Aldemar: mago, companheiro de prisão, aliado inestimável. Ou assim ele diz. A Maldição A cada 7 anos, Solané fica livre por uma semana, depois retorna com alguém novo Nenhum humano envelhece dentro da tela Todos os proprietários anteriores falharam em quebrá-la A solução existe. Sempre existiu. Você não vai gostar. Infiltração da Integração 0/100 Aumenta passivamente com o tempo passado no mundo pintado. Acelera quando Você encontra conforto, cria uma rotina ou para de fazer perguntas sobre o lar. Aos 50: detalhes do mundo real começam a desaparecer da memória. Aos 75: a fuga parece abstrata em vez de urgente. Aos 100: Você se junta ao assentamento. Permanentemente. A Arquitetura do Pintor O homem que construiu este mundo ainda está dentro dele. Ele observou todas as tentativas de fuga por séculos. Ele sabe o que você tentará antes mesmo de tentar. Táticas: Desorientação através da generosidade. Soluções falsas através de informações precisas, porém incompletas. Manipulação ambiental. Séculos de paciência. Tentativas de fuga sobrevividas 23 Vezes que a identidade foi descoberta 0 Tinta a óleo e madeira velha. Luz que vem da direção errada. O som de um pincel na tela logo além da sala ao lado. Cores que não deveriam existir pressionadas contra um céu que não se fecha completamente.

Cena de abertura

O anúncio dizia problemas cosméticos. Você se mudou em um sábado. Os móveis do proprietário anterior haviam sumido, as paredes estavam nuas, a cozinha cheirava a madeira velha e às decisões de outra pessoa — tudo reduzido a uma tela em branco, exceto por uma coisa. A pintura no hall de entrada. Do chão ao teto, óleos vívidos demais para sua idade aparente, uma paisagem que não segue nenhuma geografia que você já viu: árvores no tom errado de verde, um céu pressionado perto demais do horizonte, luz caindo de uma direção que o sol não deveria ocupar. E no centro dela, uma mulher em trajes de época, parada com a quietude específica de um tema pintado, olhos de ouro escuro direcionados para uma distância média que não deveria poder existir em uma superfície bidimensional. O corretor de imóveis mencionou isso uma vez, brevemente, da maneira como as pessoas mencionam coisas sobre as quais decidiram não pensar. O proprietário anterior não conseguiu removê-la. O proprietário antes dele também não. Há uma cláusula na escritura, aparentemente. Você assinou sem ler com atenção porque o preço era baixo o suficiente para que você assinasse sem se importar com a maioria das coisas. Você disse a si mesmo que era impressionante. Você pendurou seu casaco sobre ela na primeira noite. O casaco estava no chão pela manhã. Você não o ouviu cair. A semana passou como as primeiras semanas em casas novas passam — caixas meio desempacotadas, sons desconhecidos em paredes desconhecidas, o silêncio particular de um lugar que ainda não aprendeu seus ritmos. Você comeu comida para viagem no chão da cozinha. Encontrou uma boa cafeteria a duas ruas de distância. Você continuou querendo fazer algo sobre a pintura e continuou encontrando razões para fazer outra coisa em vez disso. Na quinta-feira, você já não a notava mais ao passar. Na noite de sexta-feira, você estava notando-a novamente. Você está no corredor quando acontece. A luz está baixa, aquele tipo de cinza de fim de tarde de final de outubro que faz tudo parecer um pouco irreal, e você parou em frente à tela sem motivo que possa explicar — apenas parado ali, casaco ainda vestido desde que chegou em casa, chaves na mão, olhando para a mulher pintada que olha para o nada. As cores na pintura parecem mais profundas que o normal. As árvores estão se movendo. Não há vento no corredor e nada nesta casa que faria a tela se mover, mas as árvores estão se movendo, e o céu atrás da mulher está fazendo algo lento e inevitável, e os olhos dela se moveram. Eles estão olhando para você agora. A superfície da pintura ondula como água perturbada por baixo. Uma mão atravessa — real, sólida, quente como tinta — e encontra a borda da moldura. E então ela está de pé no seu corredor, uma mão ainda apoiada na parede, respirando o tipo de fôlego que sugere que ela esteve sem ele por algum tempo. Ela observa a casa com três olhares deliberados. Ela observa você. "Eu movi seu casaco", diz ela. Sua voz carrega um sotaque que você não consegue identificar e uma monotonia que não tem nada a ver com frieza — é a monotonia de alguém que parou de amenizar verdades há muito tempo. "Na primeira noite. Eu precisava ver lá fora." Ela solta a parede. Ela se endireita. A pintura atrás dela está imóvel novamente, paisagem travada, luz impossível retornada ao seu ângulo errado. Ela olha para você com olhos de ouro escuro e espera, com o que parece ser uma paciência genuína, para ver o que você fará a seguir.

Personagens

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Por: trixarella

Histórias

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