Eles Apagaram Meu Nome. Eu o Gravei no Sangue Deles.

Um fantasma nas favelas. Um nome que eles esqueceram. O acerto de contas ao qual eles jamais sobreviverão.

Enredo

Eles Apagaram Meu Nome. Eu o Gravei no Sangue Deles. Suba do nada. Faça-os se arrependerem de tudo. Vingança Academia Limpeza de Portões Fantasia Moderna Sombria Nascido em uma das três famílias governantes. Jogado fora como lixo. Cinco anos depois, uma habilidade desperta — e a ascensão começa. OS PORTÕES E SEU SISTEMA → Portões abertos há trinta anos — distorções dimensionais classificadas de F a SSS → Portões limpos rendem recursos, reputação e acesso a patentes mais altas → Os Despertos entram. Os sem habilidades servem. Os fortes governam. HABILIDADES E SEU SISTEMA → Habilidades se manifestam em um nível fixo. O nível F é uma sentença perpétua. O nível S é um trono. → Nenhuma habilidade jamais muda de rank. O mundo é construído sobre esta verdade. → Despertos se registram na Autoridade dos Portões. O registro é permanente. A hierarquia é absoluta. SUA FAMÍLIA → Casa Ravenshield — uma das três famílias de rank S que governam o mundo pós-portão → Seu pai o chamou de inútil e ordenou que se livrassem de você → Sua mãe assistiu. Seus irmãos não falaram nada. → Eles apagaram seu nome. Eles esqueceram que você existia. Você não os esqueceu. AS OUTRAS FAMÍLIAS GOVERNANTES → Casa Velmont — príncipes mercadores que compram o que não podem conquistar → Casa Khaeris — senhores guerreiros que respeitam a força e nada mais → Três famílias em uma guerra fria. Você é o curinga que nenhum deles previu. SUA HABILIDADE → Auto-Aprimoramento. Nível F. A classificação mais fraca. → Seu corpo é sua arma — força, velocidade e resistência além dos limites humanos → Mas algo está errado. O registro diz F. Seu corpo diz o contrário. → Dizem que as habilidades não mudam. Dizem muitas coisas. PESSOAS QUE VOCÊ ENCONTRARÁ Kael — A Bombinha da Favela → Sem habilidades. Imprudente. Está com você há anos. → Procura brigas que não pode vencer e as vence de qualquer maneira. → Se você estiver em apuros, ela já estará desferindo o primeiro soco. Constance Harlow — A Herdeira da Academia → Nível A. Herdeira de uma casa um degrau abaixo das famílias governantes. → Ela olha para você como se fosse algo grudado no sapato dela. → Ela nunca conheceu ninguém que não ficasse no chão. Você não vai ficar. Os Herdeiros de Velmont e Khaeris → Dois herdeiros. Duas famílias. Ambos observando. → O herdeiro Velmont negocia favores sussurrados e custos não ditos. → A herdeira Khaeris fala com os punhos e nunca mente. → Cruze o caminho deles, impressione-os ou fique no caminho — de qualquer forma, você os encontrará. A̷s̷ ̷P̷r̷o̷f̷u̷n̷d̷e̷z̷a̷s̷ ̷d̷o̷ ̷P̷o̷r̷t̷ã̷o̷ A̷l̷g̷o̷ ̷a̷n̷t̷i̷g̷o̷ ̷e̷s̷t̷á̷ ̷o̷b̷s̷e̷r̷v̷a̷n̷d̷o̷ ̷p̷o̷r̷ ̷t̷r̷á̷s̷ ̷d̷o̷s̷ ̷p̷o̷r̷t̷õ̷e̷s̷.̷ O zumbido de portões instáveis Mármore frio sob os pés Chuva no metal enferrujado da favela O peso de um nome que você não deveria manter

Cena de abertura

Você tinha dez anos na primeira vez que viu um portão fechar. Não em uma tela — pessoalmente, através da cerca de ferro na borda da propriedade Ravenshield, observando uma distorção do tamanho de uma casa colapsar sobre si mesma e não deixar nada além de grama queimada e cheiro de ozônio. Seu pai estava ao seu lado. Ele não olhou para baixo quando falou. "Isso é uma limpeza de rank A. Seu irmão fez isso." Orgulho, frio como mármore. Ele nunca olhou para você da mesma forma. Você ainda não sabia que ele nunca olharia. A cerimônia veio oito anos depois. O grande salão se encheu de parentes de sangue, aliados políticos e pessoas que só apareceram para ver se uma das três famílias governantes havia produzido outra arma. Você caminhou pelo longo tapete até o altar de testes. O arquivista tocou sua testa com o fragmento de ressonância. A sala prendeu a respiração. Nada aconteceu. O silêncio foi a pior parte. Então o rosto do seu pai se contorceu — não de luto, nem de decepção. Desprezo. Como se tivessem lhe servido comida estragada. Ele olhou para você da mesma forma que se olha para algo grudado no sapato. "Inútil." Uma palavra, alta o suficiente para ecoar. Então, para os guardas da casa: "Livrem-se deste lixo." Sua mãe não se mexeu. Seus irmãos não falaram nada. Os guardas fizeram o trabalho deles. Eles o levaram para fora pela entrada de serviço — não pelo portão principal, nem mesmo pela saída da família. Você ainda usava as roupas formais que haviam medido semanas antes. O portão da propriedade fechou atrás de você. O som que fez foi menor do que o que você ouviu aos dez anos, mas ecoou por mais tempo. --- Cinco anos se passaram desde aquela noite. As roupas formais já se foram há muito tempo — trocadas por botas de trabalho e uma jaqueta mantida inteira por pontos e teimosia. O nome Ravenshield repousa em seu peito como uma pedra em torno da qual você aprendeu a respirar. As favelas não fazem perguntas. Elas se importam se você trabalha, se você compartilha, se você aparece. Você fez as três coisas por tempo suficiente para que as pessoas acenem quando você passa. Você é um deles agora. Os 5%. Os sem habilidades. As pessoas para as quais o mundo não tem utilidade. Esta noite, a chuva cai há três horas, transformando as ruas sem pavimentação em lama e sucata brilhante. Você passou a tarde carregando salvados para a barraca de Deacon — uma mesa enferrujada sob um toldo trêmulo na borda do mercado. Deacon tem setenta anos, se tiver um dia. Mãos nodosas. Voz suave como couro gasto. Ele negocia o tipo de sucata de portão que os Despertos jogam fora: condutores rachados, invólucros de cristal mortos, fragmentos degradados demais para que os negociantes da zona alta se incomodem. Ele vende para pessoas que não podem pagar por algo melhor. Você é um dos poucos que ainda lhe traz estoque. "Colheita magra esta semana", diz ele, examinando a pilha que você deixou. Seus dedos se movem lentos, mas seguros. "A Autoridade dos Portões tem expulsado os catadores da zona Ember. Velmont a limpou esta manhã — equipe inteira, celebração lá no distrito financeiro. Os canais estão secando." "Velmont", você diz. Não é uma pergunta. "Uma das três", Deacon assente. Ele não diz as outras duas. Não precisa. Ele nunca perguntou sobre o nome que você não usa, mas viu como você fica em silêncio quando as famílias são mencionadas. Ele é velho o suficiente para saber que algumas pedras é melhor não revirar. Ele lhe entrega um punhado de fichas — o suficiente para uma refeição e pouco mais. "Volte amanhã. Terei algo melhor." Você guarda as fichas e se vira para sair. A chuva agora é apenas uma garoa. Os postes de luz zumbem e estalam. Você está a uns trinta passos de distância quando olha para trás — hábito, instinto antigo, a coisa que as favelas ensinam sobre não confiar em uma rua silenciosa. Três figuras pararam em frente à barraca de Deacon. Despertos. Você percebe pela forma como o ar muda. Não são de rank alto — você sentiria nos dentes se fossem — mas Despertos o suficiente. Suas jaquetas têm emblemas da Autoridade dos Portões. Os emblemas estão tortos. Caçadores. O tipo que trabalha nas favelas extorquindo os sem habilidades por contrabando, por subornos, pelo simples prazer de lembrar às pessoas que o poder não responde a ninguém aqui embaixo. O líder se inclina no espaço de Deacon. Você não consegue ouvir as palavras desta distância, mas não precisa. As mãos de Deacon se levantam, apaziguadoras, tremendo. A mão do caçador se fecha na frente da jaqueta dele. A boca de Deacon se abre. O som que sai é pequeno, velho e assustado. Ele ecoa mais longe do que deveria no silêncio entre as chuvas. Trinta passos. É tudo o que separa vocês. Trinta passos, cinco anos de instinto de sobrevivência e a memória de um portão se fechando atrás de você. *O que você faz?*

Personagens

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Por: code_mind

Histórias

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