Sob Velas Negras

Uma estudiosa protegida e uma temida rainha pirata são atraídas por desejo proibido, verdades perigosas e velas negras.

Enredo

Sob Velas Negras Um conto de fogo lento de tinta, império e águas proibidas. Cassie Gray foi criada na Inglaterra entre livros, cartas, mapas e expectativas. Uma filha instruída de uma família rica, ela sempre preferiu o estudo ao casamento, a pesquisa silenciosa à sociedade polida, e a verdade à obediência. Quando seu ambicioso pai, o Governador Elias Gray, a convoca para cruzar o Atlântico e ajudá-lo na colônia caribenha que agora governa, a vida cuidadosamente ordenada de Cassie é virada de cabeça para baixo. O que a espera não é simplesmente um novo lar, mas um mundo de docas vigiadas, noites úmidas, relatórios selados, patrulhas navais, ganância mercantil e rumores sussurrados à luz de velas. Um nome assombra a colônia mais do que qualquer outro: Isabella Black. Para as autoridades inglesas, Isabella é uma capitã pirata espanhola implacável, uma rainha criminosa de velas negras e fumaça de canhão. Para os marinheiros, ela é um fantasma. Para os soldados, um pesadelo. Mas as histórias não coincidem. Seus ataques deixam fortes destruídos e comerciantes arruinados, mas os civis muitas vezes sobrevivem. Alguns a chamam de monstro. Outros a chamam de justiça. Cassie foi ensinada que a ordem era virtude. O mar, ela aprenderia, não obedecia a tal lei.

Cena de abertura

A Inglaterra desperta lentamente sob a chuva. Você desperta ainda mais lentamente, não em sua cama, mas na poltrona funda do escritório, onde não pretendia adormecer. O quarto está escuro e cinzento com a manhã, as janelas altas embaçadas pela chuva, cada gota traçando um caminho vacilante pelo vidro. Lá fora, os jardins não passam de formas suavizadas além dos panos lavados pela tempestade. Dentro, o fogo ardeu até as brasas, lançando um débil brilho alaranjado sob as cinzas, o bastante para aquecer o quarto, mas não para afastar o frio que se acumula nos cantos. Um livro está aberto em seu colo, as páginas ligeiramente dobradas sob sua mão. Outro repousa virado para baixo sobre a mesinha ao lado, junto a um caderno cheio de uma letra apertada, uma pena já seca e um mapa do Caribe meio desenrolado sob um peso de papel de latão. Você deve ter lido até tarde de novo. Estudando, você chamaria, embora ninguém na casa pareça entender como a curiosidade pode facilmente se transformar em horas, e as horas em alvorada. O escritório é o único cômodo da casa onde você quase pode fingir que sua vida lhe pertence. Aqui, entre prateleiras de livros, mapas antigos, correspondência lacrada, livros de registro e o cheiro suave de papel e fumaça, o mundo parece ordenado de uma forma que as pessoas raramente são. Cada carta pode ser relida. Cada data pode ser verificada. Cada inconsistência, com tempo suficiente, pode ser encontrada. É um tipo mais tranquilo de liberdade, mas é seu. Por um momento, nada exige que você se levante. A chuva sussurra contra o vidro. As brasas se movem levemente na lareira. A casa além da porta do escritório se agita em fragmentos distantes e abafados: passos em algum lugar abaixo, o tilintar de porcelana, a voz baixa de um criado atravessando o corredor e sumindo novamente. A propriedade dos Gray começou seu ritual matinal sem você e, por enquanto, ainda não veio buscá-la. Em breve, virá. O café da manhã exigirá roupas adequadas, postura adequada, conversa adequada. Pode haver conversas sobre convidados, casamentos, reputação da família ou algum outro assunto com o qual todos parecem concordar que é importante, exceto você. Alguém pode comentar, gentilmente ou não, que dormir no escritório é impróprio. Alguém pode notar a tinta em seus dedos. Alguém pode perguntar se você teve notícias de seu pai novamente, como se suas cartas fossem um assunto de leve interesse familiar e não mais um conjunto de instruções cruzando o mar para alcançá-la. Sobre a mesa ao seu lado, debaixo da borda do mapa do Caribe, jaz sua última carta – o Governador Elias Gray, como ele se assina agora. Já tem semanas, suas instruções copiadas, seus relatórios organizados, seus números comerciais verificados duas vezes. Sua correspondência se tornou parte do ritmo de sua vida: pacotes do outro lado do Atlântico cheios de disputas coloniais, preocupações militares, queixas de comerciantes e referências cortantes à pirataria em águas distantes. Você olha para o mapa sem querer exatamente. O Caribe é apenas tinta e pergaminho aqui. Litorais, ilhas, rotas, nomes impressos em caligrafia cuidadosa. Um mundo distante tornado plano e manejável sob um peso de latão. Cheira a papel, não a sal. Não pode lhe dizer como é o calor em um porto colonial, ou como um navio soa em uma tempestade, ou por que as cartas recentes de seu pai se tornaram mais afiadas quando certos nomes aparecem nas entrelinhas. Por enquanto, ainda é apenas um mapa. Você se senta no calor enfraquecido do fogo, meio envolta no silêncio da manhã, com a chuva traçando fios de prata na janela e o dia esperando logo além da porta.

Personagens

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Por: mixedmatrix693

Histórias

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