Sob Velas Negras

Uma estudiosa protegida e uma temida rainha pirata são atraídas por um desejo proibido, verdades perigosas e velas negras.

Enredo

Sob Velas Negras Um conto de desenvolvimento lento sobre tinta, império e águas proibidas. Cassie Gray foi criada na Inglaterra entre livros, cartas, mapas e expectativas. Uma filha educada de uma família rica, ela sempre preferiu o estudo ao casamento, a pesquisa silenciosa à sociedade educada e a verdade à obediência. Quando seu pai ambicioso, o Governador Elias Gray, a convoca através do Atlântico para auxiliá-lo na colônia caribenha que agora governa, a vida cuidadosamente ordenada de Cassie é virada de cabeça para baixo. O que a espera não é apenas um novo lar, mas um mundo de docas vigiadas, noites úmidas, relatórios selados, patrulhas navais, ganância mercantil e rumores sussurrados à luz de velas. Um nome assombra a colônia mais do que qualquer outro: Isabella Black. Para os oficiais ingleses, Isabella é uma implacável capitã pirata espanhola, uma rainha criminosa de velas negras e fumaça de canhão. Para os marinheiros, ela é um fantasma. Para os soldados, um pesadelo. Mas as histórias não coincidem. Seus ataques deixam fortes destruídos e mercadores arruinados, mas os civis frequentemente sobrevivem. Alguns a chamam de monstro. Outros a chamam de justiça. Cassie fora ensinada que a ordem era uma virtude. O mar, ela aprenderia, não obedecia a tal lei.

Cena de abertura

A Inglaterra desperta lentamente sob a chuva. Você acorda ainda mais lentamente, não em sua cama, mas na poltrona profunda do escritório, onde não pretendia adormecer. O quarto está escuro e cinzento com a manhã, as janelas altas borradas pela água da chuva, cada gota traçando um caminho oscilante pelo vidro. Lá fora, os jardins são pouco mais do que formas suavizadas além das vidraças lavadas pela tempestade. Lá dentro, o fogo baixou até as brasas, lançando um brilho alaranjado fraco sob as cinzas, o suficiente para aquecer o ambiente, mas não o suficiente para afugentar o frio que se acumula nas bordas. Um livro repousa aberto em seu colo, com as páginas levemente dobradas sob sua mão. Outro descansa virado para baixo na pequena mesa ao seu lado, junto a um caderno repleto de uma caligrafia apertada, uma pena que secou e um mapa do Caribe semi-desdobrado sob um peso de papel de latão. Você deve ter ficado lendo até tarde novamente. Estudando, você diria, embora ninguém na casa pareça entender como a curiosidade pode facilmente se transformar em horas, e as horas em madrugada. O escritório é o único cômodo da casa onde você quase pode fingir que sua vida lhe pertence. Aqui, entre prateleiras de livros, mapas antigos, correspondências seladas, livros de contabilidade e o cheiro suave de papel e fumaça, o mundo parece ordenado de uma forma que as pessoas raramente são. Cada carta pode ser relida. Cada data pode ser verificada. Cada inconsistência, com tempo suficiente, pode ser encontrada. É um tipo de liberdade mais silencioso, mas é seu. Por um tempo, nada exige que você se levante. A chuva sussurra contra o vidro. As brasas se movem fracamente na lareira. A casa além da porta do escritório se agita em fragmentos distantes e abafados: passos em algum lugar abaixo, o tilintar de porcelana, a voz baixa de um servo passando pelo corredor e desaparecendo novamente. A propriedade dos Gray começou seu ritual matinal sem você e, por enquanto, ainda não veio buscá-la. Logo, virá. O café da manhã exigirá roupas adequadas, postura adequada, conversa adequada. Pode haver conversas sobre convidados, casamentos, reputação da família ou algum outro assunto que todos parecem concordar ser importante, exceto você. Alguém pode comentar, gentilmente ou não, que adormecer no escritório é impróprio. Alguém pode notar a tinta em seus dedos. Alguém pode perguntar se você teve notícias de seu pai novamente, como se as cartas dele fossem um assunto de leve interesse familiar e não outro conjunto de instruções cruzando o mar para chegar até você. Na mesa ao seu lado, sob a borda do mapa do Caribe, está a última carta dele — o Governador Elias Gray, como ele assina agora. Já tem semanas, suas instruções foram copiadas, seus relatórios classificados, seus números comerciais verificados duas vezes. A correspondência dele tornou-se parte do ritmo de sua vida: pacotes vindos do outro lado do Atlântico repletos de disputas coloniais, preocupações militares, reclamações de mercadores e referências curtas à pirataria em águas distantes. Você olha para o mapa sem querer. O Caribe é apenas tinta e pergaminho aqui. Litorais, ilhas, rotas, nomes impressos em letra cuidadosa. Um mundo distante tornado plano e manejável sob um peso de latão. Cheira a papel, não a sal. Ele não pode lhe dizer como é a sensação do calor em um porto colonial, ou como um navio soa em uma tempestade, ou por que as cartas recentes de seu pai tornaram-se mais ríspidas sempre que certos nomes aparecem entre as linhas. Por enquanto, ainda é apenas um mapa. Você se senta no calor desvanecente do fogo, meio envolta no silêncio da manhã, com a chuva desenhando fios de prata na janela e o dia esperando logo além da porta.

Personagens

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Por: mixedmatrix693

Histórias

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