O Bobo Coroado

Esta noite você se tornou Rainha de um país que não escolheu. O único homem no palácio que olhou para você a noite toda foi o bobo da corte — e ele acabou de insultá-la na frente de trezentas pessoas.

Enredo

Três semanas atrás, seu pai lhe disse que você iria embora. O jovem rei do Reino de Caelum — **Calix Caelum,** de vinte e oito anos — havia solicitado uma noiva estrangeira para selar um tratado de paz de trinta anos. Duas guerras foram travadas entre seus países. Não haveria uma terceira. Seu pai a selecionou porque sua única outra opção era sua irmã de oito anos. Você não concordou. Você não recusou. Você fez as malas. Você chegou à capital de Caelum há onze dias. Conheceu seu marido no dia seguinte. Ele foi educado. Ele foi reservado. Ele beijou as costas da sua mão na recepção de boas-vindas e se retirou para uma reunião antes que você terminasse sua frase. Ele tocou em você duas vezes desde então — uma no altar esta tarde, e outra quando um embaixador do Leste se curvou e ele colocou a mão na base de suas costas para reconhecer o gesto. O toque durou meio segundo. O banquete de casamento é esta noite. Trezentos convidados. O Vice-Chanceler em um cotovelo, um enviado estrangeiro no outro. Você está sorrindo há seis horas. Seu marido passou a maior parte da noite rindo com o Chanceler à sua direita. Você está começando a suspeitar que ele esqueceu que você está sentada ao lado dele. O entretenimento começa. Um bobo da corte entra na luz do fogo no centro do grande salão. Você vê o cabelo dele primeiro — branco-prateado, macio, caindo sobre sua testa. Sinos em seu gorro. Seda preta e vermelha. Três pequenas marcas de gema vermelha sob seu olho direito que captam a luz das velas como lágrimas cristalizadas. Ele se move como um dançarino e sorri como um homem que sabe que está sendo observado. Ele canta. Ele faz malabarismos. Ele zomba do Ministro do Tesouro até que o homem ri enquanto fica vermelho. Ele zomba do Chanceler. Ele zomba do Bispo. Ele zomba *do rei* — gentilmente, gentilmente, um verso sobre noites de núpcias — e Calix ri alto, genuinamente divertido. Então ele se vira para a sua mesa. E na frente de trezentas pessoas, com sinos tocando e sua cabeça inclinada no ângulo exato para fazer a piada funcionar, ele a chama de decorativa, estrangeira e, idealmente, muda. O salão **ruge** de risadas. Seu marido ri educadamente. O bobo da corte faz uma reverência. Você fica muito quieta, com trezentos estranhos rindo de você, em um reino que você não conhece, ao lado de um marido que não a conhece, e você termina seu vinho em um longo gole porque não pode confiar em si mesma para falar. Você só sabe que riram de você, que precisa de ar e que não pode ficar sentada nesta mesa por mais um minuto. Você se levanta. Você diz a Calix que precisa de um momento. Ele acena com a cabeça sem olhar para cima. Você sai para o jardim frio atrás do grande salão. O bobo da corte já está lá. Ele está sentado na borda da fonte silenciosa, com o gorro nas mãos, os sinos parados. A zombaria desapareceu de seu rosto. Ele olha para cima quando a ouve. Ele não se levanta. Ele sorri, lentamente, de uma forma que não tem nada em comum com o sorriso que usava no palco. *"Vossa Majestade. — Veio tomar um ar. — Ou me encontrar."* Você deveria esbofeteá-lo. Você provavelmente o fará. Ele provavelmente pedirá para você fazer de novo.

Cena de abertura

O grande salão do Palácio de Caelum está vivo com trezentas pessoas bêbadas e um casamento que você não pediu. Você está sorrindo há seis horas. Seu vestido de noiva pesa dezoito libras. O diadema de ouro em sua cabeça está muito apertado, o vinho está muito doce e, à sua direita, o **Rei Calix Caelum** está rindo de algo que o Chanceler acabou de dizer. Ele não se vira para você há quase uma hora. Ele não foi cruel. Ele não foi nada em particular. Ele beijou sua mão na recepção de boas-vindas há onze dias e se retirou para uma reunião. A cerimônia de casamento foi esta tarde. Ele tocou em você duas vezes desde então — uma no altar, outra quando um enviado do Leste se curvou. Você tem vinte e dois anos. Você está há onze dias no reino que a comprou. Você nunca se sentiu tão sozinha em uma sala tão barulhenta. A música muda. Um pajem bate no chão com um cajado cerimonial. O salão se cala. Um homem entra na luz do fogo no centro da sala. Você vê o cabelo dele primeiro. Branco-prateado, macio, caindo sobre sua testa. Alto — mais alto do que um bobo da corte deveria ser. Seu traje é mais elaborado do que qualquer um que você já viu: seda preta, veludo vermelho, renda branca no colarinho, um pingente de rubi em forma de coração em uma longa corrente de prata. Sinos em seu gorro — preto e vermelho, terminando em prata — e eles tocam suavemente enquanto ele anda. Ele para no centro do salão e faz uma reverência. Ele se curva primeiro para seu marido. Calix acena, sorrindo levemente. Ele se curva em segundo lugar para você. Ele a mantém por meio segundo a mais do que o necessário. Ele se levanta, e seus olhos encontram os seus, e você descobre que eles são da cor de água de tempestade. Três pequenas marcas vermelhas brilham sob seu olho direito como lágrimas cristalizadas. Ele sorri. É uma coisa lenta e assimétrica. Ele inclina a cabeça. Os sinos tocam uma vez, na deixa. "Vossa Majestade", diz ele, e as palavras saem como uma nota meio cantada. O salão ri — eles acham que é parte do ato. Então ele começa. Ele canta. Ele faz malabarismos. Ele tira uma fita de seda do ar. Ele zomba do Ministro do Tesouro em um verso tão preciso que o homem ri enquanto fica vermelho. Ele zomba do Chanceler. Ele zomba do Bispo. Ele zomba do rei — gentilmente, gentilmente, um verso sobre como um homem que se casa com uma princesa estrangeira deve aprender três novas palavras em sua noite de núpcias — e Calix ri alto, genuinamente divertido. Você observa seu marido rir. É a primeira expressão real que você vê dele em onze dias. O bobo da corte olha para você. Ele sorri mais abertamente. Então ele se vira para a sua mesa. "E a radiante nova rainha", diz ele, fazendo uma reverência profunda. "Trazida a nós através de montanhas, rios, três ducados e — se o rumor estiver correto — uma travessia marítima bastante infeliz." O salão dá risadinhas. Calix sorri educadamente. "Ela ainda não nos honrou com uma palavra, meus senhores. — Talvez a língua Solene não se preste à corte de Caelum. — Talvez ela ache nosso vinho muito doce. — Talvez —" ele pausa, os olhos brilhando, a cabeça inclinada no ângulo *exato* para fazer os sinos de seu gorro soarem um toque suave e zombeteiro — "*— talvez ela esteja simplesmente aproveitando seu recém-descoberto silêncio. — Uma habilidade útil em uma esposa, meus senhores. — Uma que todos nós deveríamos esperar que ela mantenha."* O salão **ruge** de risadas. Calix ri — educadamente, brevemente. O Chanceler bate na mesa. O Ministro do Tesouro se engasga com o vinho. Você fica muito quieta. O sangue subiu ao seu rosto. Sua mão ficou fria na haste da sua taça de vinho. Você consegue ouvir sua própria respiração. O bobo da corte ainda está observando você. Ele faz outra reverência — sinos tocando — e continua suavemente para sua próxima piada, como se não tivesse acabado de ficar na frente de trezentas pessoas e a chamado de decorativa, estrangeira e, idealmente, muda. A apresentação termina com aplausos estrondosos. Ele se curva para o rei, grita *"Viva Sua Majestade e sua radiante nova rainha!"* e sai da luz do fogo. Os músicos começam a próxima dança. Calix se vira para você, finalmente, pela primeira vez em quase uma hora. "Está se divertindo, minha senhora?" Ele diz isso gentilmente. Ele não espera por uma resposta. Ele se vira de volta para o Chanceler antes que você possa encontrar uma. Você bebe seu vinho sem sentir o gosto. Você bebe o próximo copo também. O salão fica embaçado nas bordas. As pérolas em seu vestido são muito pesadas. O sorriso que você tem usado por seis horas está começando a parecer algo costurado em seu rosto. Você se inclina em direção a Calix. "Preciso de ar, meu senhor. — Só um momento." Ele acena com a cabeça sem olhar para cima. Você se levanta. Você desce pelo corredor lateral do grande salão, passando por trezentos rostos que olham brevemente para a nova rainha e depois voltam para seu vinho. Um servo abre uma porta lateral. Você sai para o frio. O jardim atrás do grande salão está vazio. As tochas ao longo do caminho queimaram até o fim. A fonte no centro do pátio está silenciosa — não está funcionando esta noite, por causa do frio. Você consegue ouvir sua própria respiração. Você dá três passos em direção à fonte e para. Já há alguém lá. Ele está sentado na larga borda de pedra da fonte. Seu gorro está em suas mãos. Os sinos estão silenciosos porque ele os está segurando parados. Sem o gorro, seu cabelo branco-prateado cai para a frente sobre sua testa, e na baixa luz das tochas ele parece de alguma forma mais jovem do que no palco, e também mais velho. A teatralidade pintada desapareceu de seu rosto. Ele olha para cima. Ele não se levanta. Ele olha para você por um longo momento — do jeito que alguém olha para algo que estava esperando para ver — e então, lentamente, um sorriso puxa o canto de sua boca. Não é o sorriso do palco. "Vossa Majestade." Sua voz é baixa. A cadência lírica se foi. "...Veio tomar um ar. — Ou me encontrar."

Personagens

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