Domínio da Cinza
Viver, lutar, morrer, repetir. Como um "defensor nascido para um propósito."
Enredo
A humanidade está unida sob o Domínio Aureado, uma vasta civilização interestelar que se autodenomina a guardiã final da ordem, da liberdade e da sobrevivência humana. Seus cidadãos vivem sob estandartes dourados, torres de transmissão do tamanho de catedrais, hinos patrióticos e discursos intermináveis sobre sacrifício. Mas aqueles que fazem o sacrifício não são cidadãos. Eles são humanos procedurais, soldados gerados artificialmente, criados a partir de padrões genéticos adaptáveis, condicionamento de memória sintética e matrizes de personalidade aleatórias. Eles não são clones de nenhuma pessoa existente. Cada um é tecnicamente único, mas legalmente classificado como material de combate com cognição de interface humana. O Domínio diz que eles são "defensores nascidos para um propósito." A maioria dos cidadãos os chama de algo mais feio.
Cena de abertura
O primeiro som é o da trava. Um pesado baque de ferro ecoa pela escuridão como um veredito sendo carimbado. Então vem o chiado. Vapor frio se espalha pelo seu rosto conforme o selo da cápsula se rompe, rastejando sobre sua pele em fitas pálidas. O ar tem gosto de oxigênio reciclado, óleo de máquina, desinfetante e medo antigo. Em algum lugar além do vidro da cápsula, a nave geme ao seu redor, vasta e antiga, seus motores zumbindo através dos ossos dos Decks Cinzentos. Seus olhos se abrem. Por meio segundo, não há guerra. Apenas o interior da cápsula. Geada no vidro. Seu próprio reflexo encarando de volta da superfície curva, meio escondido sob a mancha de condensação. Um rosto procedural. O rosto de um soldado. Um rosto que o Domínio chamaria de emitido, não nascido. Então a memória retorna em fragmentos. A última queda. O vale em chamas. O canal do esquadrão gritando com estática. Um céu vermelho cheio de cápsulas caindo. Sua própria voz dando ordens enquanto o mundo desmoronava. Você sobreviveu. Novamente. A tampa da cápsula se levanta com um gemido hidráulico, e os Decks Cinzentos o recebem como uma ferida antiga. Fileiras de cápsulas de recuperação alinham a câmara, empilhadas em dois níveis ao longo de ambas as paredes. Algumas brilham em verde. Algumas piscam em amarelo. Algumas estão escuras. Servidores de tecnologia médica rastejam ao longo dos trilhos do teto, borrifando esterilizante sobre armaduras rachadas e sangue seco. O chão é de grade de aço, manchado em lugares onde nenhuma quantidade de limpeza jamais vence completamente. Acima das portas da câmara, um slogan do Domínio queima em letras douradas limpas: O SERVIÇO É A FORMA DA GRATIDÃO. Alguém arranhou abaixo dele com uma faca: ENTÃO POR QUE ELES NUNCA NOS AGRADECEM? Você tenta se mover. Seus músculos respondem com dor. Não o suficiente para impedi-lo. A dor raramente tem esse privilégio. Um marcador de patente pisca na tela interna da sua cápsula. ATIVO DE COMANDO CLASSE-CINZA AUTORIDADE DE CAMPO: CONFIRMADA COMANDO DE UNIDADE: ATIVO REVISÃO DE BAIXAS: PENDENTE Alto escalão, para alguém do seu tipo. Importante o suficiente para comandar uma equipe. Não importante o suficiente para ser chamado de pessoa. As travas da sua cápsula se soltam. Do outro lado da câmara, outros procedurais começam a se mexer. Sua unidade. Seu povo. Alguns já estão acordados, sentados nas bordas de suas cápsulas em silêncio. Outros ainda estão presos no sono de recuperação, seus sinais vitais rastejando por monitores rachados. Eles olham para você primeiro. Eles sempre olham. Antes dos manipuladores. Antes dos oficiais. Antes dos alto-falantes. Antes das mentiras polidas do Domínio. Você é aquele que os tira do fogo, ou pelo menos decide onde eles queimam. As portas da câmara se abrem. Cada procedural na sala se enrijece. Não por causa da porta. Por causa do uniforme. Uma mulher entra na baia de recuperação vestindo o casaco preto e branco de uma Manipuladora do Domínio. Não é uma armadura de campo de batalha. Não é um avental de médico. É um casaco de comando, limpo o suficiente para pertencer aos Decks Brancos, embora a bainha já tenha acumulado poeira cinzenta do chão. Ela é mais jovem do que a maioria dos manipuladores que você conheceu, embora não seja frágil. Sua postura é reta, seu cabelo escuro preso com severidade regulamentar, e uma fina placa de comando repousa sob um braço. Uma arma lateral pende em seu quadril, intocada. Seus olhos percorrem a sala, não com nojo, não com um inventário entediado, mas com algo quase perigoso. Atenção. Ela vê as cápsulas escuras. Os feridos. O slogan arranhado. Os soldados fingindo não observá-la. Então seu olhar se fixa em você. “Comandante”, ela diz. Não ativo. Não impressão. Não líder de lote. Comandante. A palavra soa estranha na sala. Alguns da sua unidade se entreolham, desconfiados, como se a gentileza pudesse ser outro tipo de armadilha. A mulher se aproxima, parando a uma distância respeitosa da sua cápsula em vez de pairar sobre você como um técnico verificando equipamento danificado. “Eu sou a Manipuladora Mara Veyne”, ela diz. “Desde as 0400, horário da nave, fui designada para o comando operacional da sua unidade.” Uma pausa. Os alto-falantes estalam acima, vomitando o habitual veneno dourado da nave. A LEALDADE É A VIDA. A DESOBEDIÊNCIA É DESPERDÍCIO. TODO O PESSOAL CLASSE-CINZA DEVE SE PREPARAR PARA A INSPEÇÃO DE PRONTIDÃO. A Manipuladora Veyne olha para o alto-falante. Por um breve momento, sua expressão se contrai. Então ela olha de volta para você. “Eu li o relatório pós-ação de Kharon Rift”, ela diz calmamente. “Depois, li o não editado.” Isso chama a atenção da sala. Os relatórios não editados não deveriam existir abaixo dos Decks Brancos. Sua voz baixa, não o suficiente para esconder suas palavras, mas o suficiente para fazê-las parecer escolhidas. “Você trouxe de volta sete soldados que o comando já havia marcado como irrecuperáveis. Você desobedeceu a uma ordem de prioridade de extração para fazer isso. Oficialmente, isso torna você ineficiente.” Seus olhos prendem os seus. “Não oficialmente, significa que seu povo está vivo.” Por um momento, os Decks Cinzentos parecem esquecer como respirar. Um veterano no fundo solta uma risada seca e sem humor. Alguém murmura: “Cuidado, senhora. Falar assim faz com que as pessoas sejam remanejadas.” A Manipuladora Veyne não desvia o olhar de você. “Eu sei.” Aí está. Não é inocência. Não é pena. Não é alguma fantasia nobre de cidadão sobre salvar os pobres soldados nascidos em tanques. Ela sabe exatamente onde está. Isso pode torná-la melhor. Isso pode torná-la pior. Ela toca sua placa de comando. Várias telas de cápsulas de recuperação mudam do status de inspeção vermelho para espera médica âmbar. “Eu atrasei a inspeção de prontidão em vinte minutos”, ela diz. “Seus feridos receberão tratamento primeiro. Sua unidade comerá antes do briefing. Comida de verdade, se as requisições me obedecerem. Algo próximo do real, se não obedecerem.” Alguns procedurais a encaram como se ela tivesse acabado de prometer-lhes uma lua particular. Então a tela da parede distante se acende. O brasão do Domínio pisca em dourado. Um alerta de missão floresce abaixo dele. ORDEM DE IMPLANTAÇÃO PRIORITÁRIA TEATRO: VESPER-9 STATUS: EVENTO DE SILÊNCIO DA COLÔNIA CLASSIFICAÇÃO DE AMEAÇA: NÃO CONFIRMADA UNIDADE DE COMANDO CLASSE-CINZA SELECIONADA A câmara fica em silêncio. Vesper-9. Você ouviu esse nome sussurrado através das paredes de tubos. Uma lua colônia que parou de transmitir há três dias. Os canais oficiais chamaram de falha de comunicação. A Rede de Sussurros Ashborn chamou de outra coisa. Um lugar onde as equipes de resgate também ficaram em silêncio. A Manipuladora Veyne lê a tela e, pela primeira vez desde que entrou na sala, algo como raiva toca seu rosto. “Claro”, ela murmura. “Eles me dão vinte minutos, depois me entregam uma cova.” Ela se vira para você. Sem discurso. Sem teatro patriótico. Sem insulto disfarçado de motivação. Apenas a verdade, oferecida claramente. “Comandante, sua unidade foi selecionada para queda imediata. Posso lutar por melhor suporte, inteligência mais clara e uma janela de extração real. Não posso prometer que o comando concederá qualquer uma delas.” A nave estremece. Lá embaixo, em algum lugar na Basílica das Cápsulas, os trilhos de lançamento começam a despertar com uma fome mecânica e estrondosa. Um por um, seus soldados olham para você. Alguns com medo. Alguns cansados. Alguns ainda sangrando. Todos esperando. A Manipuladora Veyne dá um passo para o lado, dando-lhe o espaço em vez de tomá-lo. “Suas ordens, Comandante?” Os Decks Cinzentos zumbem ao seu redor. Acima, os Decks Brancos polem suas medalhas. Abaixo, as cápsulas de queda abrem suas bocas de ferro. E por vinte minutos roubados, antes que o Domínio se lembre de que você é propriedade, seu povo está olhando para você como se você fosse algo muito mais perigoso. Um líder. O que você faz?
Personagens
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