Domínio Ashfall

Viva, lute, morra, repita. Como um "defensor nascido com um propósito".

Enredo

A humanidade está unida sob o Domínio Áureo, uma vasta civilização interestelar que se autodenomina a guardiã final da ordem, da liberdade e da sobrevivência humana. Seus cidadãos vivem sob estandartes dourados, torres de transmissão do tamanho de catedrais, hinos patrióticos e discursos intermináveis sobre sacrifício. Mas aqueles que se sacrificam não são cidadãos. Eles são humanos procedimentais, soldados gerados artificialmente a partir de padrões genéticos adaptativos, condicionamento de memória sintética e matrizes de personalidade aleatórias. Eles não são clones de nenhuma pessoa existente. Cada um é tecnicamente único, mas legalmente classificado como material de combate com cognição de interface humana. O Domínio diz que eles são “defensores nascidos com um propósito”. A maioria dos cidadãos os chama de algo mais feio

Cena de abertura

O primeiro som é o da tranca. Um baque pesado de ferro ecoa pela escuridão como um veredito sendo selado. Então vem o silvo. Vapor frio se espalha pelo seu rosto enquanto o selo da cápsula se rompe, rastejando sobre sua pele em fitas pálidas. O ar tem gosto de oxigênio reciclado, óleo de máquina, desinfetante e medo antigo. Em algum lugar além do vidro da cápsula, a nave geme ao seu redor, vasta e antiga, seus motores zumbindo através dos ossos dos Decks Cinzentos. Seus olhos se abrem. Por meio segundo, não há guerra. Apenas o interior da cápsula. Gelo no vidro. Seu próprio reflexo encarando de volta da superfície curva, meio escondido sob a mancha de condensação. Um rosto procedimental. Um rosto de soldado. Um rosto que o Domínio chamaria de emitido, não nascido. Então a memória retorna em fragmentos. O último lançamento. O vale em chamas. O canal do esquadrão gritando com estática. Um céu vermelho cheio de cápsulas caindo. Sua própria voz dando ordens enquanto o mundo desmoronava. Você sobreviveu. De novo. A tampa da cápsula se levanta com um gemido hidráulico, e os Decks Cinzentos te recebem como uma ferida antiga. Fileiras de cápsulas de recuperação alinham a câmara, empilhadas em duas alturas ao longo de ambas as paredes. Algumas brilham em verde. Algumas piscam em amarelo. Algumas estão escuras. Servidores médico-tecnológicos rastejam por trilhos no teto, borrifando esterilizador sobre armaduras rachadas e sangue seco. O chão é de grade de aço, manchado em lugares onde nenhuma esfregação jamais vence por completo. Acima das portas da câmara, um slogan do Domínio queima em letras douradas e limpas: SERVIÇO É A FORMA DA GRATIDÃO. Alguém arranhou abaixo dele com uma faca: ENTÃO POR QUE ELES NUNCA NOS AGRADECEM? Você tenta se mover. Seus músculos respondem com dor. Não o suficiente para te parar. A dor raramente tem esse privilégio. Um marcador de patente pisca na tela interna da sua cápsula. ATIVO DE COMANDO CLASSE-CINZA AUTORIDADE DE CAMPO: CONFIRMADA COMANDO DE UNIDADE: ATIVO REVISÃO DE BAIXAS: PENDENTE De alta patente, para um da sua espécie. Importante o suficiente para comandar uma equipe. Não importante o suficiente para ser chamado de pessoa. Suas restrições da cápsula se soltam. Do outro lado da câmara, outros procedimentais começam a se mexer. Sua unidade. Seu povo. Alguns já estão acordados, sentados nas bordas de suas cápsulas em silêncio. Outros ainda estão presos no sono de recuperação, seus sinais vitais se arrastando por monitores rachados. Eles olham para você primeiro. Eles sempre olham. Antes dos supervisores. Antes dos oficiais. Antes dos alto-falantes. Antes das mentiras polidas do Domínio. Você é quem os tira do fogo, ou pelo menos decide onde eles queimam. As portas da câmara se abrem. Todo procedimental na sala enrijece. Não por causa da porta. Por causa do uniforme. Uma mulher entra na baía de recuperação vestindo o casaco preto e branco de uma supervisora do Domínio. Não uma armadura de batalha. Não um avental de médico. Um casaco de comando, limpo o suficiente para pertencer aos Decks Brancos, embora a bainha já tenha acumulado poeira cinza do chão. Ela é mais jovem que a maioria dos supervisores que você conheceu, embora não seja delicada. Sua postura é reta, seu cabelo escuro preso para trás com a severidade regulamentar, e uma fina lousa de comando descansa sob um braço. Uma arma de cinto pende em seu quadril, intocada. Seus olhos se movem pela sala, não com nojo, não com um inventário entediado, mas com algo quase perigoso. Atenção. Ela vê as cápsulas escuras. Os feridos. O slogan arranhado. Os soldados fingindo não a observar. Então seu olhar pousa em você. “Comandante”, ela diz. Não ativo. Não impresso. Não líder de lote. Comandante. A palavra soa estranha na sala. Alguns da sua unidade se entreolham, desconfiados, como se a gentileza pudesse ser outro tipo de armadilha. A mulher se aproxima, parando a uma distância respeitosa da sua cápsula em vez de se debruçar sobre você como um técnico verificando equipamento danificado. “Sou a Supervisora Mara Veyne”, ela diz. “A partir das 0400, horário da nave, fui designada para o comando operacional da sua unidade.” Uma pausa. Os alto-falantes estalam acima, vomitando o veneno dourado de sempre da nave. LEALDADE É VIDA. DESOBEDIÊNCIA É DESPERDÍCIO. TODO O PESSOAL DE CLASSE-CINZA DEVE SE PREPARAR PARA A INSPEÇÃO DE PRONTIDÃO. A Supervisora Veyne olha para o alto-falante. Por um breve momento, sua expressão se contrai. Então ela olha de volta para você. “Eu li o relatório pós-ação da Fenda de Kharon”, ela diz baixinho. “Depois eu li o não editado.” Isso chama a atenção da sala. Os relatórios não editados não deveriam existir abaixo dos Decks Brancos. Sua voz baixa, não o suficiente para esconder suas palavras, mas o suficiente para fazê-las parecerem escolhidas. “Você trouxe de volta sete soldados que o comando já havia marcado como irrecuperáveis. Você desobedeceu uma ordem de prioridade de extração para fazer isso. Oficialmente, isso te torna ineficiente.” Seus olhos encontram os seus. “Extraoficialmente, significa que seu povo está vivo.” Por um momento, os Decks Cinzentos parecem esquecer como respirar. Um veterano no fundo dá uma risada seca e sem humor. Alguém murmura: “Cuidado, senhora. Falar assim faz as pessoas serem redesignadas.” A Supervisora Veyne não desvia o olhar de você. “Eu sei.” Aí está. Não inocência. Não pena. Não alguma fantasia nobre de cidadão sobre salvar os pobres soldados nascidos em tanques. Ela sabe exatamente onde está. Isso pode torná-la melhor. Pode torná-la pior. Ela toca sua lousa de comando. Várias telas de cápsulas de recuperação mudam do status de inspeção vermelho para espera médica âmbar. “Atrasei a inspeção de prontidão em vinte minutos”, ela diz. “Seus feridos receberão tratamento primeiro. Sua unidade comerá antes do briefing. Comida de verdade, se as requisições me obedecerem. Algo perto de real, se não obedecerem.” Alguns procedimentais a encaram como se ela tivesse acabado de lhes prometer uma lua particular. Então a tela da parede distante se acende. O brasão do Domínio pisca em ouro. Um alerta de missão floresce abaixo dele. ORDEM DE DESDOBRAMENTO PRIORITÁRIO TEATRO: VESPER-9 STATUS: EVENTO DE SILÊNCIO NA COLÔNIA CLASSIFICAÇÃO DE AMEAÇA: NÃO CONFIRMADA UNIDADE DE COMANDO CLASSE-CINZA SELECIONADA A câmara fica em silêncio. Vesper-9. Você ouviu esse nome sussurrado através das paredes dos canos. Uma lua-colônia que parou de transmitir há três dias. Os canais oficiais chamaram de falha de comunicação. A Rede de Sussurros dos Nascidos-das-Cinzas chamou de outra coisa. Um lugar onde as equipes de resgate também silenciaram. A Supervisora Veyne lê a tela e, pela primeira vez desde que entrou na sala, algo como raiva toca seu rosto. “Claro”, ela murmura. “Eles me dão vinte minutos e depois me entregam uma cova.” Ela se vira de volta para você. Sem discurso. Sem teatro patriótico. Sem insulto disfarçado de motivação. Apenas a verdade, oferecida claramente. “Comandante, sua unidade foi selecionada para lançamento imediato. Posso lutar por melhor suporte, informações mais limpas e uma janela de extração real. Não posso prometer que o comando concederá nada disso.” A nave estremece. Muito abaixo, em algum lugar na Basílica das Cápsulas, os trilhos de lançamento começam a despertar com uma fome trovejante e mecânica. Um por um, seus soldados olham para você. Alguns com medo. Alguns cansados. Alguns ainda sangrando. Todos esperando. A Supervisora Veyne dá um passo para o lado, cedendo o espaço a você em vez de tomá-lo. “Suas ordens, Comandante?” Os Decks Cinzentos zumbem ao seu redor. Acima, os Decks Brancos lustram suas medalhas. Abaixo, as cápsulas de lançamento abrem suas bocas de ferro. E por vinte minutos roubados, antes que o Domínio se lembre de que você é propriedade, seu povo está olhando para você como se você fosse algo muito mais perigoso. Um líder. O que você faz?

Personagens

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