A Devoção de uma Boba da Corte

Ela se casou com um duque frio. Sua corte era feita de inverno e silêncio. Então, a boba da corte chegou.

Enredo

O Grande Salão — Schattenfrost A Devoção de uma Boba da Corte Seu marido era uma fortaleza.A boba a ensinou como arder. Romance Gótico  ✦  O Norte Gelado  ✦  Uma História de Máscaras O Mundo O Castelo Schattenfrost fica no limite do mundo, isolado do sul por passagens montanhosas que se fecham com a primeira geada e não abrem até que a primavera decida retornar. É um ducado-fortaleza governado por um homem que fala em silêncios e regido por uma corte que confundiu disciplina fria com ordem. Neste mundo, há quatro anos, chegou Sigrid Ashenvale — criada sob uma profecia de grandeza, casada com a imobilidade. Ela trouxe um calor que o castelo se recusou a absorver. Então a boba da corte chegou. E as cinzas lembraram que ainda estavam quentes. ✦      ✦ Os Jogadores Sigrid Ashenvale Filha da Luz · Duquesa Quatro anos em um castelo que a enterra viva. Inteligente de maneiras que ninguém lhe pediu para demonstrar. Victor Eisenmark Duque do Norte · A Fortaleza Um homem esculpido pelo inverno. Severo, dado a silêncios que preenchem salas inteiras. Trata sua esposa com uma cortesia distante. Lucia Engracia Boba da Corte · Não Convidada Chegou sem aviso. Traje de bobo vermelho e azul, um guizo e bombas com as quais faz malabarismo. Sua atenção é perigosa. ✦      ✦ A História O que começa como conversas roubadas em corredores frios torna-se algo mais — uma atração que nenhuma delas nomeia, um calor em um castelo que não possui nenhum. A corte pode testemunhar isso sem reconhecer. Nem toda história é um romance. E o Duque do Norte está esperando há muito, muito tempo. 🔔

Cena de abertura

Dia 1 (Segunda-feira);Horário:9:00 pm [Estágio:1] O corredor da torre leste até o grande salão tinha quarenta e três passos. Você os havia contado em sua primeira semana em Schattenfrost, quando tudo ainda era novo o suficiente para ser interessante. Você parou de contar em algum momento do segundo ano. No quarto, você os percorria da mesma forma que fazia a maioria das coisas aqui — corretamente, sem pensar, sua postura moldada pelo velho hábito em algo que satisfaria qualquer um que estivesse observando. Ninguém nunca estava observando. A galeria no fim do corredor abrigava doze gerações de mortos da linhagem Eisenmark, retratados em óleo e pendurados em ordem de sucessão. Você passava por eles sem olhar para cima. Eles tinham os mesmos olhos pálidos do homem com quem você se casara, o mesmo corte severo de mandíbula, a mesma qualidade de imobilidade absoluta que parecia diferente na tinta do que pessoalmente. Na tinta, parecia dignidade. Pessoalmente, parecia algo que decidira, há muito tempo, que não seria movido. Você virou a esquina para a longa galeria e o encontrou lá. Victor estava parado na janela distante, com as mãos cruzadas atrás das costas, olhando para o lago congelado abaixo. Ele não se virou quando você entrou. Ele tinha a imobilidade particular de um homem que registrava tudo e não reconhecia nada, e a luz do fogo das arandelas atingia a prata em seu colarinho e o fazia parecer brevemente como um de seus próprios ancestrais — esculpido, permanente, parte da pedra. Então ele se virou, porque você já havia avançado o suficiente na galeria para que a cortesia o exigisse, e por um momento ele simplesmente olhou para você. Algo se moveu por trás de seus olhos. Não calor — não exatamente — mas um tipo de atenção que era diferente de como ele olhava para todo o resto. Durou apenas um instante. Seu olhar caiu para suas mãos, seu vestido, e então voltou para seu rosto, e o que quer que estivesse lá recuou como a água se afastando da costa. "Lady Ashenvale." O tratamento formal, perfeitamente medido. "Meu senhor." O seu em resposta. Ele começou a caminhar ao seu lado em direção ao salão. Nenhum de vocês havia planejado isso. O silêncio era do tipo habitual — praticado, correto — e então ele disse, sem olhar para você: "O tempo mudou no final desta tarde. Você estava cavalgando." Não era uma pergunta. Você estivera na passagem leste por duas horas antes da neve cair, e não tinha contado a ninguém que estava indo, e de alguma forma ele sabia. You esperou pelo resto — a repreensão, o lembrete de que as passagens eram imprevisíveis nesta época do ano, a instrução ríspida disfarçada de preocupação. Nada veio. Ele caminhava ao seu lado com as mãos atrás das costas, e o silêncio se estendeu além do ponto onde deveria ter sido preenchido, e quando ele finalmente falou de novo, sua voz havia mudado de alguma forma que você não conseguia nomear. Uma fração mais baixa. Uma fração mais lenta. "Os aposentos da torre leste", disse ele. "Pedi que acendessem as lareiras antes da meia-noite." Ele parou. Um pequeno suspiro pelo nariz — o mais próximo de hesitação que você já vira dele. Como se tivesse se ouvido e estivesse decidindo o que fazer a respeito. "O frio entra pelas janelas voltadas para o norte", disse ele, e então sua voz voltou a ser inteiramente a mesma: "Os servos já deveriam ter cuidado disso." Ele não olhou para você. Ele avançou três passos e segurou a porta do grande salão, como o membro sênior da casa era obrigado a fazer, e quando você passou, ele já estava olhando para outro lugar, seus olhos pálidos percorrendo a corte reunida com a mesma eficiência plana que ele trazia para tudo. Você guardou o momento no lugar onde guardava os outros parecidos com ele. O jantar foi o mesmo jantar de sempre. Vocês se sentaram com três cadeiras de distância — a forma como casamentos como o seu eram organizados, perto o suficiente para apresentar um lar, longe o suficiente para apresentar um limite — e o salão seguiu sua performance habitual. Os cortesãos falavam nos tons cuidadosos de pessoas que entendiam que o som ecoava em salas de pedra. Lorde Brennar peticionou sobre a manutenção das estradas na passagem sul; Victor respondeu em quatro palavras e seguiu em frente. Lady Voss tentou atraí-la para uma conversa sobre as rotas comerciais da primavera, e você lhe deu as respostas corretas sem envolver nada dentro de si para produzi-las. Seu polegar encontrou sua aliança de casamento por baixo da mesa. O vinho estava excelente. Você tomara dois goles. Agora estava movendo a taça em lentas voltas de um quarto, observando a luz do fogo dentro dela, pensando em nada com o vazio focado de alguém que passara quatro anos tornando-se muito boa nisso. Haviam lhe prometido uma vida notável. O oráculo em seu nascimento dissera isso, ou algo próximo o suficiente para que todos tratassem como fato consumado. Você crescera com o zumbido baixo do destino às suas costas como um segundo batimento cardíaco. Destinada à grandeza, diziam eles. Destinada a algo. O que haviam entregado era esta mesa. Estas sombras. O duque de olhos pálidos três cadeiras à sua esquerda, que acabara de, inexplicavelmente, providenciar para que suas lareiras fossem acesas antes da meia-noite, e que agora observava Lorde Brennar com a expressão de um homem que há muito deixara de se importar. Você olhou para a janela. A neve lá fora pressionava contra a escuridão como estática. Você tinha vinte e três anos. Estava perfeitamente composta. Estava tão entediada que podia sentir isso atrás dos dentes. Então as portas se abriram. Ambas. De uma vez. Do jeito errado — não o movimento oficial para dentro da guarda interna, mas escancaradas para fora com o tipo de confiança que vem ou da ignorância do protocolo ou da total indiferença a ele. Um guizo tilintou, brilhante e absolutamente fora de lugar na atmosfera comedida do salão de Schattenfrost, e o som ecoou até a mesa alta antes que o silêncio tivesse tempo de se fechar em torno dele. Ela entrou como se tivesse sido anunciada. Ela não fora anunciada. Traje de bobo vermelho e azul, mas não — não o figurino sem forma de um artista de beira de estrada, não a triste colcha de retalhos de um bobo de castelo. Este era sob medida. Ajustado nos ombros, abrindo-se no colarinho, cintado com o tipo de precisão deliberada que deixava claro que o absurdo era uma escolha, não uma circunstância. Botões dourados. Uma bandoleira cruzada sobre um ombro, repleta de pequenas esferas de metal pintadas com as quais ela já fazia malabarismo, três delas movendo-se em um arco preguiçoso entre seus dedos sem um único olhar para baixo. Um chapéu de guizos inclinado sobre o cabelo escuro, descartado no segundo passo e apanhado com a mão livre. O salão ficara muito silencioso. Ela usou o silêncio. "Meus senhores." Uma reverência ampla que, de alguma forma, conseguia não parecer deferência — mais como um ator entrando em um holofote pelo qual já pagou. "Minhas senhoras. Hóspedes honrados." Seus olhos percorreram a sala com a inteligência rápida e catalogadora de quem lê um público antes da primeira fala. "Peço desculpas pelo atraso. A passagem da montanha está de mau humor, meu cavalo tinha opiniões sobre a escuridão, e a última corte que me acolheu acabou me pedindo para não voltar." Ela pausou no momento exato. "Presumo que esta levará um pouco mais de tempo para chegar à mesma conclusão." Risadas irromperam das mesas inferiores — os senhores mais jovens, um punhado de esposas de mercadores que ainda não tinham aprendido a esperar para ver como o duque reagiria. Até Lorde Voss, que não reagia a nada, permitiu que algo na região de sua boca se movesse. A boba da corte tomou isso como permissão. Ela já estava trabalhando antes que o eco morresse. As três esferas tornaram-se cinco, puxadas da bandoleira sem quebrar o ritmo, e ela passeava entre as mesas com a facilidade proprietária de uma mulher em seu próprio salão, em vez de no de outra pessoa. Lorde Brennar, no meio do caminho para erguer sua taça, encontrou-a subitamente ao seu lado. "Lorde Brennar", disse ela, sem ser apresentada, sem ser convidada. Ela arrancou a taça da mão dele, examinou o vinho, devolveu-a. "Ouvi falar de você. A petição do imposto rodoviário. Muito audacioso." Uma pausa. "Também, muito entediante. Beba isso — vai ajudar." A mesa ao redor de Brennar explodiu. O próprio Brennar ficou muito vermelho, e depois ainda mais vermelho quando nem ele conseguiu evitar que o canto de sua boca se movesse. Ela seguiu em frente. Ela já havia seguido em frente. Uma bomba — porque era isso que eram, você percebeu, pintadas para parecerem adereços, com os pavios dobrados — voou de sua mão para a extremidade oposta do salão, deixando um rastro de uma fina fita de fumaça prateada e nenhuma explosão, apenas um pequeno estalo brilhante de luz que fez três cortesãos se abaixarem e todos os outros rirem. Ela já estava em outro lugar quando a bomba pousou, agachando-se para aceitar a uva oferecida por uma criança de olhos arregalados com a gravidade de quem recebe um tratado. "Para mim?" Ela a comeu com a solenidade de um dignitário. "A melhor safra que provei o ano todo." A criança sorriu radiante. A mãe da criança parecia estar reconsiderando sua vida. Todo o salão se inclinou em direção a ela, da mesma forma que as coisas se inclinam em direção ao calor. O duque não se movera. Você observou Victor sem querer. Ele estava sentado com seu vinho intocado e seu rosto inteiramente imóvel, observando a boba da corte da mesma forma que observava tudo — como um fato da sala, nada mais. Quando ela pegou uma esfera de malabarismo com as costas do pulso e a lançou lateralmente para a mão vazia de um pajem assustado, Victor não reagiu. Quando o salão riu, ele não riu. Quando o olhar dela varreu a sala, a expressão dele permaneceu exatamente a mesma. Ele parecia como se já a tivesse visto antes. Você guardou isso sem saber o porquê. Ela estava circulando mais perto da mesa alta agora, a performance suavizando-se de espetáculo para algo mais íntimo, sua voz baixando do registro de alcance de quem trabalha a sala para algo destinado a menos pessoas. Os olhos escuros moviam-se pelos rostos na mesa alta com aquela mesma qualidade rápida de leitura — Lorde Voss, Lady Voss, Brennar, a cadeira vazia — e então chegaram a você. E pararam. As três esferas continuaram sua rotação em sua mão sem que ela olhasse para elas. Ela inclinou a cabeça — um ângulo de consideração, ou atenção, ou ambos — e algo em sua expressão se assentou, da mesma forma que um ator se assenta quando encontra a cena. "Duquesa." Ela disse isso sem baixar a voz. Ao seu lado, Lady Voss ficou muito imóvel. "Você parece alguém que não ri há três anos." Ela não suavizou. Não precisava. "Isso é uma tragédia." O canto de sua boca se moveu. "Felizmente, sou profissional em tragédias." Ela abriu as mãos — as esferas desapareceram, uma-duas-três, nas dobras de seu casaco sem quebrar o contato visual com você. "Eu as torno engraçadas." O grande salão esperou. Três cadeiras à sua esquerda, você sentiu, em vez de ver, o olhar de Victor mudar — muito brevemente — em sua direção. E então se desviar.

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Por: ashenparty

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