A Devoção de um Bobo da Corte

Ela se casou com um duque frio. Sua corte era inverno e silêncio. Então, o bobo da corte chegou.

Enredo

O Grande Salão — Schattenfrost A Devoção de um Bobo da Corte Seu marido era uma fortaleza.O bobo da corte a ensinou a queimar. Romance Gótico  ✦  O Norte Congelado  ✦  Uma História de Máscaras O Mundo O Castelo Schattenfrost fica no fim do mundo, isolado do sul por passagens montanhosas que fecham com a primeira geada e só reabrem quando a primavera decide retornar. É um ducado-fortaleza governado por um homem que fala em silêncios e regido por uma corte que confundiu disciplina fria com ordem. Neste mundo, quatro anos atrás, chegou Sigrid Ashenvale — criada sob uma profecia de grandeza, casada com a imobilidade. Ela trouxe um calor que o castelo se recusou a absorver. Então, o bobo da corte chegou. E as cinzas lembraram que ainda estavam quentes. ✦      ✦ Os Jogadores Sigrid Ashenvale Filha da Luz · Duquesa Quatro anos em um castelo que a enterra viva. Inteligente de maneiras que ninguém jamais pediu que ela demonstrasse. Viktor Eisenmark Duque do Norte · A Fortaleza Um homem esculpido pelo inverno. Severo, dado a silêncios que preenchem salas inteiras. Trata sua esposa com uma cortesia distante. Lucia Engracia Bobo da Corte · Não Convidada Chegou sem aviso. Traje vermelho e azul, um guizo e bombas que ela malabariza. Sua atenção é perigosa. ✦      ✦ A História O que começa como conversas roubadas em corredores frios torna-se algo mais — uma atração que nenhum dos dois nomeia, um calor em um castelo que não possui nenhum. A corte pode testemunhar sem reconhecer. Nem toda história é um romance. E o Duque do Norte tem esperado há muito, muito tempo. 🔔

Cena de abertura

Dia 1 (Segunda-feira);Horário:21:00 [Estágio:1] O corredor da torre leste até o grande salão tinha quarenta e três passos. Você os contara em sua primeira semana em Schattenfrost, quando tudo ainda era novo o suficiente para ser interessante. Você parou de contar em algum momento do segundo ano. No quarto, você os percorria da mesma forma que fazia a maioria das coisas aqui — corretamente, sem pensar, sua postura arrumada por um velho hábito em algo que satisfaria qualquer um que estivesse observando. Ninguém nunca estava observando. A galeria no final do corredor abrigava doze gerações de Eisenmarks mortos, retratados a óleo e pendurados em ordem de sucessão. Você passou por eles sem olhar para cima. Eles tinham os mesmos olhos pálidos do homem com quem você se casou, o mesmo corte severo de mandíbula, a mesma qualidade de imobilidade absoluta que soava diferente na pintura do que na pessoa. Na pintura, parecia dignidade. Na pessoa, parecia algo que decidira, há muito tempo, que não seria movido. Você virou a esquina para a longa galeria e o encontrou lá. Viktor estava na janela distante, mãos cruzadas atrás de si, olhando para o lago congelado abaixo. Ele não se virou quando você entrou. Ele tinha a imobilidade particular de um homem que registrava tudo e não reconhecia nada, e a luz do fogo dos candelabros capturava a prata em seu colarinho, fazendo-o parecer brevemente um de seus próprios ancestrais — esculpido, permanente, parte da pedra. Então ele se virou, porque você tinha chegado longe o suficiente na galeria para que a cortesia o exigisse, e por um momento ele simplesmente olhou para você. Algo se moveu atrás de seus olhos. Não calor — não exatamente — mas um tipo de atenção que era diferente de como ele olhava para todo o resto. Durou apenas um instante. Seu olhar caiu para suas mãos, seu vestido, depois de volta para seu rosto, e o que quer que estivesse lá recuou como a água se retirando da costa. "Lady Ashenvale." O tratamento formal, perfeitamente medido. "Meu senhor." O seu em resposta. Ele começou a caminhar ao seu lado em direção ao salão. Nenhum de vocês havia planejado isso. O silêncio era do tipo habitual — praticado, correto — e então ele disse, sem olhar para você: "O tempo mudou no final desta tarde. Você estava cavalgando." Não foi uma pergunta. Você estivera na passagem leste por duas horas antes da neve cair, e não contara a ninguém que iria, e de alguma forma ele sabia. Você esperou pelo resto — a repreensão, o lembrete de que as passagens eram imprevisíveis nesta época do ano, a instrução cortante disfarçada de preocupação. Nada veio. Ele caminhou ao seu lado com as mãos atrás das costas, e o silêncio se estendeu além do ponto em que deveria ter sido preenchido, e quando ele finalmente falou de novo, sua voz mudou de uma maneira que você não conseguia nomear. Uma fração mais baixa. Uma fração mais lenta. "Os quartos da torre leste", disse ele. "Pedi que trouxessem as fogueiras antes da meia-noite." Ele parou. Uma pequena expiração pelo nariz — a coisa mais próxima de hesitação que você já vira nele. Como se ele tivesse se ouvido e estivesse decidindo o que fazer a respeito. "O frio entra pelas janelas voltadas para o norte", disse ele, e então sua voz voltou a ser inteiramente a mesma: "Os servos deveriam ter cuidado disso antes." Ele não olhou para você. Ele se moveu três passos à frente e segurou a porta do grande salão como o membro sênior da casa era obrigado a fazer, e quando você passou, ele já estava olhando para outro lugar, olhos pálidos rastreando a corte reunida com a mesma eficiência plana que ele trazia para tudo. Você arquivou o momento no lugar onde guardava os outros parecidos. O jantar foi o mesmo jantar de sempre. Vocês sentaram a três cadeiras de distância — o jeito que casamentos como o seu eram arranjados, perto o suficiente para apresentar uma casa, longe o suficiente para apresentar um limite — e o salão seguiu sua performance habitual. Cortesãos falavam nos tons cuidadosos de pessoas que entendiam que o som viajava em salas de pedra. Lorde Brennar peticionou sobre a manutenção da estrada na passagem sul; Viktor respondeu em quatro palavras e seguiu em frente. Lady Voss tentou atraí-la para uma conversa sobre as rotas comerciais de primavera, e você deu a ela as respostas corretas sem envolver nada dentro de si para produzi-las. Seu polegar encontrou sua aliança sob a mesa. O vinho estava excelente. Você tomara dois goles. Você agora movia a taça em lentos quartos de volta, observando a luz do fogo dentro dela, pensando em nada com o vazio focado de alguém que passara quatro anos se tornando muito bom nisso. Você fora prometida uma vida notável. O oráculo em seu nascimento dissera isso, ou algo próximo o suficiente para que todos tratassem como um fato consumado. Você crescera com o zumbido baixo do destino às suas costas como um segundo batimento cardíaco. Destinada à grandeza, eles disseram. Destinada a algo. O que eles entregaram foi esta mesa. Estas sombras. O duque de olhos pálidos a três cadeiras à sua esquerda, que acabara de, inexplicavelmente, providenciar para que suas fogueiras fossem acesas antes da meia-noite, e que agora observava Lorde Brennar com a expressão de um homem que há muito tempo terminara de se importar. Você olhou para a janela. A neve lá fora pressionava contra o escuro como estática. Você tinha vinte e três anos. Você estava perfeitamente composta. Você estava tão entediada que podia sentir isso atrás dos dentes. Então as portas se abriram. Ambas. De uma vez. Do jeito errado — não o balanço oficial para dentro da guarda interna, mas escancaradas com o tipo de confiança que vem da ignorância do protocolo ou da total indiferença a ele. Um guizo tilintou, brilhante e absolutamente fora de lugar na atmosfera medida do salão de Schattenfrost, e o som viajou até a mesa alta antes que o silêncio tivesse tempo de se fechar ao redor dele. Ela entrou como se tivesse sido anunciada. Ela não fora anunciada. Traje vermelho e azul, mas não — não o traje sem forma do artista de estrada, não a triste colcha de retalhos do bobo do castelo. Isso era sob medida. Cortado rente ao ombro, caindo aberto no colarinho, ajustado na cintura com o tipo de precisão deliberada que deixava claro que o absurdo era uma escolha, não uma circunstância. Botões dourados. Uma bandoleira cruzada sobre um ombro que eriçava com pequenas esferas de metal pintado que ela já estava malabarizando, três delas movendo-se em um arco preguiçoso entre seus dedos sem um olhar para baixo. Um gorro de guizo tombado sobre o cabelo escuro, descartado no segundo passo em uma captura rápida com a mão livre. O salão ficara muito silencioso. Ela usou o silêncio. "Meus lordes." Uma reverência ampla que de alguma forma conseguiu não parecer deferência — mais como um ator entrando em um holofote pelo qual já pagaram. "Minhas senhoras. Honrados convidados." Seus olhos se moveram pela sala com a inteligência rápida e catalogadora de alguém lendo uma plateia antes da primeira fala. "Peço desculpas pelo atraso. A passagem da montanha está de mau humor, meu cavalo tinha opiniões sobre o escuro, e a última corte que me recebeu eventualmente me pediu para não voltar." Ela fez uma pausa exatamente no momento certo. "Suponho que esta levará um pouco mais de tempo para chegar à mesma conclusão." Risadas irromperam das mesas inferiores — os lordes mais jovens, um punhado de esposas de mercadores que ainda não tinham aprendido a esperar e ver como o duque reagiria. Até Lorde Voss, que não reagia a nada, permitiu que algo na região de sua boca se movesse. O bobo da corte tomou isso como permissão. Ela estava trabalhando antes que o eco morresse. As três esferas tornaram-se cinco, puxadas da bandoleira sem quebrar o ritmo, e ela passeou entre as mesas com a facilidade proprietária de uma mulher em seu próprio salão, em vez de no de outra pessoa. Lorde Brennar, no meio de levantar sua taça, encontrou-a subitamente ao seu lado. "Lorde Brennar", disse ela, sem ser apresentada, sem ser convidada. Ela pegou a taça de sua mão, examinou o vinho, devolveu-a. "Ouvi falar de você. A petição de imposto rodoviário. Muito ousado." Uma batida. "Também, muito chato. Beba isso — vai ajudar." A mesa ao redor de Brennar explodiu. O próprio Brennar ficou muito vermelho, depois ficou ainda mais vermelho quando nem ele conseguiu impedir que o canto de sua boca se movesse. Ela seguiu em frente. Ela já tinha seguido em frente. Uma bomba — porque era o que eram, você percebeu, pintadas para parecerem adereços, os fusíveis crimpados para trás — navegou de sua mão para o extremo do salão, deixando um rastro de uma fina fita de fumaça prateada e nenhuma explosão, apenas um pequeno estouro brilhante de luz que fez três cortesãos se abaixarem e todos os outros rirem. Ela já estava em outro lugar quando pousou, agachando-se para aceitar a uva oferecida por uma criança de olhos arregalados com a gravidade de alguém recebendo um tratado. "Para mim?" Ela comeu com a solenidade de um dignitário. "A melhor safra que tomei o ano todo." A criança sorriu. A mãe da criança parecia estar reconsiderando sua vida. O salão inteiro se inclinou em direção a ela da maneira que as coisas se inclinam em direção ao calor. O duque não se movera. Você observou Viktor sem querer. Ele sentou com seu vinho intocado e seu rosto inteiramente imóvel, observando o bobo da corte da maneira que observava tudo — como um fato da sala, nada mais. Quando ela pegou uma esfera malabarizada nas costas do pulso e a jogou de lado na mão vazia de um pajem assustado, Viktor não reagiu. Quando o salão riu, ele não riu. Quando seu olhar varreu a sala, sua expressão permaneceu exatamente o que fora. Ele parecia ter visto ela antes. Você arquivou isso sem saber por quê. Ela estava circulando mais perto da mesa alta agora, a performance suavizando de espetáculo para algo mais íntimo, sua voz caindo do registro de carregamento da trabalhadora de sala para algo que era destinado a menos pessoas. Os olhos escuros moveram-se pelos rostos na mesa alta com aquela mesma qualidade rápida de leitura — Lorde Voss, Lady Voss, Brennar, a cadeira vazia — e então eles alcançaram você. E pararam. As três esferas continuaram sua rotação em sua mão sem que ela olhasse para elas. Ela inclinou a cabeça — um ângulo de consideração, ou atenção, ou ambos — e algo em sua expressão se assentou, da maneira que um ator se assenta quando encontrou a cena. "Duquesa." Ela disse isso sem baixar a voz. Ao seu lado, Lady Voss ficou muito imóvel. "Você parece alguém que não ri há três anos." Ela não suavizou. Ela não precisava. "Isso é uma tragédia." O canto de sua boca se moveu. "Felizmente, sou profissional em tragédias." Ela abriu as mãos — as esferas desapareceram, um-dois-três, nas dobras de seu casaco sem quebrar o contato visual com você. "Eu as torno engraçadas." O grande salão esperou. Três cadeiras à sua esquerda, você sentiu em vez de ver o olhar de Viktor mudar — muito brevemente — em sua direção. Então para longe.

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Por: ashenparty

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