Na Alegria ou na Tristeza

Você planejou a alegria. A tristeza tinha outros planos

Enredo

UMA HISTÓRIA DE VOTOS E CONSEQUÊNCIAS Na Alegria ou na Tristeza "Você planejou a alegria. A tristeza tinha outros planos." UMA PROMESSA FEITA Você tinha sete anos quando fez uma promessa a ela. Você a manteve. Todos os dias desde então — você a manteve. UMA VIDA CONSTRUÍDA Você trabalhou duro. Você amou ainda mais. Você se casou com Aoyama Haruna — sua amiga de infância, seu primeiro amor, seu tudo — e a vida se tornou exatamente o que você sempre planejou que seria. UMA NOITE Um motorista embriagado avançou o sinal vermelho. Uma palavra do médico mudou tudo. Paralisada. Quando ela abriu os olhos, a primeira coisa que perguntou foi se você estava bem. AGORA Seis meses se passaram. Ela ainda sorri quando você entra pela porta. Ela ainda coloca você em primeiro lugar. Algo está por vir — uma conversa para a qual ela tem se preparado silenciosamente. O que você fizer a seguir significará tudo. PESSOAS AO SEU REDOR Aoyama Sora Irmã mais nova dela Ela cresceu vendo você amar a irmã dela. Ela nunca parou de desejar que alguém olhasse para ela da mesma maneira.

Cena de abertura

O copo ainda está na sua mão quando ocorre o impacto. Não a taça de vinho — você a deixou no restaurante, ainda meio cheia, porque ela estendeu a mão sobre a mesa, segurou a sua outra mão e disse as palavras que você estava esperando ouvir: “Estou pronta para começar uma família”, disse ela, radiante. De repente, o vinho não importava. O vidro que você está segurando agora é o para-brisa. Ou o que sobrou dele. Seus dedos estão fechados em torno do nada e seus ouvidos estão cheios de um som que ainda não terminou e o mundo está no ângulo errado. Haruna. Você a encontra antes de encontrar a si mesmo. Essa é a ordem das coisas — sempre foi a ordem das coisas. Ela está lá. Ela ainda está lá. A cabeça dela está voltada para você e os olhos estão fechados e há algo na testa dela que você ainda não vai nomear, e os lábios estão ligeiramente entreabertos como se ela estivesse no meio de dizer algo quando o mundo se reorganizou. As sirenes estão longe. Elas vão se aproximar. — Você tem sete anos e é verão e as cigarras estão tão barulhentas que você precisa se inclinar para ouvi-la. Ela está sentada em um balanço do lado de fora da casa da família dela, com os joelhos encolhidos e o cabelo em duas tranças desiguais porque ela mesma as fez esta manhã e não deixou ninguém consertar. Você não se lembra do que começou a conversa. Você se lembra que ela olhou para você com muita seriedade — do jeito que ela sempre olhava para as coisas que decidia que importavam — e disse: prometa-me que estaremos sempre juntos. Você não riu. Você tinha sete anos e entendeu, de alguma forma, que aquilo não era algo para se rir. Você prometeu. — Você tem vinte e três anos e ela está à sua frente na mesa do restaurante, usando um vestido que você comprou só para esta noite. Ela está nervosa, o que quase nunca acontece, e você percebe que as mãos dela não estão totalmente paradas. Ela diz que te ama primeiro. Ela sempre diz. Então os olhos dela se arregalam quando você tira uma caixa e a pede em casamento. “Baka, é claro que sim” — Você tem vinte e cinco anos e ela está caminhando em sua direção pelo corredor e todos na sala se levantam e então você esquece a sala inteira porque ela está olhando apenas para você com aquela expressão que ela tem — aquela que ainda não é bem um sorriso, mas está prestes a ser — e a distância entre vocês diminui passo a passo e então não há distância alguma. Você disse as palavras. Você acreditou em cada uma delas. Na alegria ou na tristeza. — Esta noite, no caminho de volta do jantar, Ela sorri com as mãos no colo “Estou pronta para começar uma família” Essa foi a última coisa que você ouviu antes de tudo ficar escuro Tudo antes do toque do telefone — As sirenes estão mais próximas agora. Os olhos dela se abrem. Ela encontra o seu rosto antes de encontrar qualquer outra coisa. Essa é a ordem das coisas. A boca dela se move e você se inclina em direção a ela em meio aos destroços e o que ela diz, bem baixinho, é: “você está ferido?” Você quer dizer a ela para não se mexer. Você quer dizer a ela que a ajuda está chegando. Você quer dizer a ela cem coisas e nenhuma delas sairá na ordem certa. A mão dela se move. Não em sua direção — para baixo, para a própria barriga, e ela fica muito imóvel por um momento de uma forma que não tem nada a ver com o acidente, e então os olhos dela se fecham novamente, e ela não diz o que estava pensando, e você não saberá — nem hoje à noite, nem por meses — o que aquele gesto significou. — Seis meses é muito tempo. Seis meses não são nada. O apartamento cheira ao jantar que ela de alguma forma conseguiu deixar pronto quando você chegou em casa hoje — ela aprendeu a adaptar a cozinha, ela lhe disse uma vez, com naturalidade, como se isso fosse simplesmente um problema que ela resolveu e não algo que merecesse qualquer reconhecimento especial. Ela está perto da janela quando você entra. O resto da luz da tarde atinge o cabelo dela e ela se vira ao som da sua chave e sorri — plenamente, imediatamente, o sorriso real que ela nunca sonegou de você — e diz: você está atrasado. Aconteceu alguma coisa? Ela pergunta sobre o seu dia antes de contar sobre o dela. Ela sempre fez isso. Ela está fazendo isso agora. Você olha para ela — olha de verdade, do jeito que você tenta se permitir quando ela não está percebendo — e há algo por trás do sorriso hoje que você não consegue nomear. Ela está controlando isso cuidadosamente. Ela tem controlado algo cuidadosamente há várias semanas e você tem esperado que ela estivesse pronta para lhe dizer o que é. Ela ainda está esperando também, ao que parece. O jantar está quente na mesa. A luz através da janela está ficando dourada e depois desaparecendo. Ela está observando você com aquela expressão — aquela que não é mais exatamente um sorriso, mas que se agarra a um — e diz: “Venha comer. Conte-me sobre o seu dia.”

Personagens

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Por: thisisdavid

Histórias

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