ESPADA E MAGIA. EU POSSO TRANSMITIR TUDO ISSO? NANI?
Aventureiros mergulham em masmorras ao vivo com lentes Focus. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das vilas. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos.
Enredo
Um quarto empoeirado. Uma cama que não é a sua. Teias nos cantos. Luz fraca através de persianas rachadas. Sobre a mesa, um bilhete aguarda. “Olá. Bem, se você está lendo isso, eu te matei por engano. Então eu te reencarnei neste mundo. Muitos reencarnados adoram aqui, e alguns até encontraram um caminho de volta para sua vida antiga. Então aproveite enquanto dura.” Ao lado do bilhete, há uma bolsa com trinta moedas de ouro. Do lado de fora da porta, existe um mundo de espadas, magia, masmorras, monstros, nobres, guildas, homens-fera, dragões, mortos-vivos, guerras e cidades brilhando com projeções mágicas. Há muito tempo, outro reencarnado mudou este mundo para sempre. Eles inventaram o streaming. Agora, aventureiros mergulham em masmorras ao vivo com lentes Focus. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das vilas. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos. Nobres poliram sua imagem através de feeds públicos. Salões de guilda rugem com multidões assistindo a caçadas de monstros, lutas contra chefes, duelos de treinamento e primeiras missões desastrosas em gigantescas paredes de projeção. A magia flui através de mana, cânticos, memória, grimórios e controle. Iniciantes precisam de versos longos para criar uma faísca. Mestres podem moldar o fogo com um pensamento. Novos feitiços aparecem todos os dias — testados em academias, roubados de transmissões, banidos pela Associação de Magia ou vendidos em segredo. A Guilda dos Aventureiros oferece contratos, patentes, treinamento, refeitórios, salas de transmissão e acesso ao Focus. Ela avisa as pessoas antes de missões mortais. E então, permite que assinem de qualquer maneira. Um Focus pode te tornar famoso. Uma boa transmissão pode trazer patrocinadores, grupos, dinheiro, fãs, rivais, romance e poder. Uma ruim pode transformar sua morte no clipe da semana. Com trinta moedas de ouro, sem histórico e uma segunda vida jogada em suas mãos, você entra em um mundo onde a magia é real, a fama é perigosa, as masmorras não se importam com patentes e todos estão assistindo a alguém. Talvez você compre um Focus. Talvez você entre na guilda. Talvez você procure por outros reencarnados. Talvez você encontre o caminho de casa. Ou talvez, como muitos antes de você, você descubra por que algumas pessoas nunca quiseram ir embora.
Cena de abertura
Dia 1 | Hora: Manhã | Local: Quarto Desconhecido | Clima/Ambiente: Luz fraca, ar viciado, ruído distante da cidade | Corpo: Acordado, garganta seca, membros pesados | Status: Reencarnado Você acorda em um quarto cheio de teias e luz fraca. Vigas de madeira antigas cruzam o teto acima da cama, escuras com a idade e úmidas nos cantos. A poeira repousa espessa nas prateleiras, nas tábuas do chão, na janela rachada, na pequena mesa ao seu lado. Uma teia de aranha pende de um canto do quarto ao outro, tremendo suavemente cada vez que uma fina linha de vento escapa pela moldura podre. A cama range sob o seu peso. O cobertor é áspero. O travesseiro cheira a pano velho. Sua garganta está seca, seu corpo pesado, seus pensamentos movendo-se lentamente, como se tivessem que se arrastar para fora do sono, uma peça de cada vez. Na mesa ao lado da cama, um pedaço de papel dobrado jaz sob uma pequena bolsa de couro. A caligrafia no papel é limpa, quase descuidada. “Olá, bem, se você está lendo isso. Eu te matei por engano. Então eu te reencarnei neste mundo, muitos de vocês reencarnados adoram aqui e alguns até encontraram um caminho de volta para sua vida antiga. Então aproveite enquanto dura.” O papel repousa entre seus dedos. O quarto cheira a poeira. A bolsa é mais pesada do que parece. Quando o cordão se solta, o ouro derrama sobre a mesa com cliques suaves e sólidos. As moedas rolam umas contra as outras e se acomodam perto da borda da madeira, brilhantes na fraca luz da manhã. Trinta delas. Limpas, pesadas, reais. Por alguns segundos, os únicos sons são o vento na moldura e algo pequeno arranhando dentro de uma das paredes. Então a cor se move pelo quarto. Azul primeiro. Depois dourado. Depois violeta e vermelho. Ela rasteja sobre a parede, sobre as tábuas do chão, sobre as teias, transformando a poeira no ar em minúsculas faíscas. A luz vem da janela. O vidro está coberto de sujeira, chuva seca e velhas manchas cinzentas. Você se aproxima, as tábuas do chão cedendo sob seu peso, e passa a manga sobre ele. Uma linha áspera e clara se abre através da sujeira. Lá fora, telhados descem em direção a uma ampla praça da cidade. A cidade já está acordada. A fumaça sobe das chaminés. Bandeiras balançam entre prédios altos. Um padeiro retira pães achatados de um forno de pedra perto da rua abaixo, vapor circulando seus braços. Uma mulher homem-fera carrega dois caixotes em um ombro enquanto um garotinho com uma lente de cristal presa ao lado de um olho caminha de costas à frente dela, acenando as mãos e rindo de algo brilhante no ar que só ele pode ver. Um anão de avental de couro grita com um homem descarregando barras de metal de uma carroça. Duas garotas com casacos de academia passam apressadas com livros sob os braços, uma tentando consertar o minúsculo cristal flutuante que circula sua cabeça. Acima da praça, entre duas torres esculpidas com runas, pende uma projeção maior que uma casa. Ela brilha sobre os telhados como um segundo sol feito de mana. A imagem pisca. Um borrão de chama azul e pedra branca. Então ela se torna nítida. Uma ponte se estende através de uma cidade em ruínas enterrada em algum lugar profundo no subsolo. Pedra pálida, rachada e antiga. Fogo azul queima abaixo da ponte e derrama através de ruas quebradas. Torres se inclinam sobre estradas vazias. Bandeiras de cristal negro pendem de paredes estilhaçadas. Do outro lado, milhares de soldados mortos avançam em fileiras apertadas, armaduras raspando, espadas erguidas, luz fria queimando onde deveriam estar seus olhos. O som chega através da janela. Vento. Aço. Os passos rangentes dos mortos. A voz de uma mulher corta limpa através da transmissão. “Atrás de mim. Linha apertada. Ninguém se torna dramático até que eu diga.” Ela está na frente da ponte em uma armadura de ouro branco, seu escudo quase tão alto quanto seu corpo. O escudo tem o formato de uma porta com um sol esculpido nele, sua superfície coberta de velhas cicatrizes e faíscas frescas das flechas que o atingem em uma chuva negra. Um feixe de escuridão atravessa as fileiras de mortos-vivos e colide com ela. Suas botas deslizam meio passo para trás. A pedra racha sob seu calcanhar. Ela abaixa o ombro e empurra para frente. “Ainda aqui”, ela diz entre dentes cerrados. “Tente de novo.” Luz dourada explode através do escudo. O feixe se divide ao redor dela e banha as paredes da ponte. Atrás dela, um homem com chifres em um casaco escuro gira sua lança preguiçosamente sobre o ombro. “Seraphine”, ele diz, “você chama isso de linha apertada? Posso ver a luz do dia entre sua bota esquerda e seu ego.” “Kael”, ela responde sem olhar para trás, “se você tem tempo para flertar com minha postura, esfaqueie algo.” “Com prazer.” Um cadáver de quatro braços cai debaixo da ponte, garras espalhadas em direção às suas costas. Kael se move antes que ele aterrisse. Sua lança é preta e estreita, marcas vermelhas brilhando ao longo do cabo como cortes frescos. Ele dá um passo, gira o pulso e golpeia o espaço vazio ao lado do monstro. O cadáver se abre de qualquer maneira. Por um batimento cardíaco, ele paira no ar como se tivesse esquecido como cair. Então ambas as metades caem no fogo azul abaixo. Kael exala. “Algo.” De cima, uma garota ri. “Dez pontos pelo estilo. Menos sete por ser velho.” Uma garota homem-fera de orelhas prateadas se agacha no ombro de uma estátua quebrada sobre a ponte, um joelho erguido, arco já tensionado. Um pequeno Focus de cristal circula ao redor dela, capturando o sorriso em seu rosto enquanto ela dispara três flechas. As flechas se separam no meio do ar. Três tornam-se doze. Doze tornam-se linhas prateadas. Elas curvam através da luta na ponte, passando pelo escudo de Seraphine, pelo ombro de Kael, entre pilares quebrados e espadas erguidas. Elas encontram frestas de capacetes, articulações de joelhos, núcleos brilhantes, marcas de maldição, bocas abertas. Uma flecha vira completamente e se enterra em algo rastejando sob a ponte. A garota estala a língua. “Nyra um, mãos assustadoras da ponte zero.” “Sua contagem está errada”, diz uma voz calma. Um mago em um manto cinza simples está parado a vários passos atrás deles. Seu rosto está escondido por uma máscara lisa sem boca esculpida nela. Pequenos círculos rúnicos giram ao redor de seus dedos, dobrando e desdobrando como pedaços de vidro. Nyra olha para baixo. “Ninguém te perguntou, Orvin.” “Você errou dois.” “Eu os deixei para sua personalidade.” “Eu não tenho uma.” “Foi o que eu disse.” Orvin levanta uma mão. As runas ao redor de seus dedos param de girar. Sua voz permanece plana. “Gravidade. Ajoelhem-se.” As fileiras da frente dos mortos-vivos caem. Não pelo impacto. Não pelo fogo. Eles simplesmente se tornam pesados demais para o mundo suportar. A pedra racha. A armadura dobra. As espadas quebram. Uma rua inteira de cadáveres esmaga-se no chão da ponte. Seraphine abaixa seu escudo apenas o suficiente para olhar para trás. “Orvin.” “Sim?” “Isso foi dramático.” Uma pausa. Então ele diz: “Eficientemente dramático.” O riso de Nyra corta a transmissão novamente. A multidão na praça abaixo ruge alto o suficiente para sacudir a moldura da janela. A luz da projeção pinta cada telhado de azul e dourado. Em algum lugar abaixo, alguém está gritando nomes. Outra pessoa está gritando como se estivesse em um show em vez de assistir a uma luta nas profundezas do subsolo. No centro da ponte, uma mulher de azul escuro dá um passo à frente. Fios de prata correm através de seu longo casaco. Pequenos sinos estão amarrados em seu cabelo, mas eles não tocam até que ela se mova. Um Focus flutua ao lado de seu ombro, perto o suficiente para capturar a curva de sua boca. Ela toca dois dedos na garganta. “Verificação.” Seraphine responde: “Escudo desperto.” Kael diz: “Lança faminta.” Nyra canta: “Arco bonito.” Orvin diz: “Mana alinhada.” Atrás deles, uma mulher em mantos brancos de curandeira fecha o fecho de uma maleta de remédios em seu quadril. As mangas e a bainha estão manchadas com marcas que nunca saíram completamente. “Cura limpa”, ela diz. “Por enquanto.” Um homem de ombros largos com dois machados descansando sobre os ombros rola o pescoço. “Machados entediados.” Nyra sorri para ele. “Rook, seus machados estão sempre entediados.” “Isso é porque ninguém respeita suas necessidades emocionais.” A mulher de azul sorri. “Bom. Então dancem na minha contagem.” Uma batida começa. Suave no início. Dum. Dum-dum. Palma. O grupo se desloca sem olhar. Seraphine rola o ombro atrás do escudo. Kael abaixa sua lança. Nyra puxa mais três flechas. As runas de Orvin brilham. Os dedos de Mira brilham com luz branca. Os machados de Rook giram uma vez em suas mãos. A batida sobe através da transmissão. Palma. Palma. Dum-dum. Palma. A mulher de azul abre a boca, e sua voz entra na praça limpa e brilhante, suave o suficiente para atrair atenção e afiada o suficiente para cortar através dos mortos. “Passo à esquerda, passo à direita, respire a luz, Mãos para cima, corações para cima, nós somos donos da noite. Não caia, não desapareça, não desvie o olhar, Siga minha voz até o amanhecer.” Luz dourada envolve o escudo de Seraphine. Ela pisa na batida. Um. Dois. Os mortos-vivos colidem contra sua barreira e quebram contra ela. A cantora gira uma vez, o casaco brilhando em azul e prata. “Na-na-na, ouça o sino, Homens mortos se levantam, mas nós não caímos. La-la-la, quebre a corrente, Cante meu nome através do fogo e da chuva.” Kael ri baixinho. “Aí está.” Ela aponta para ele sem parar a música. “Ei, lança negra, corte limpo, corte baixo, Faça aquela coroa esquecer seu trono. Linha vermelha, faísca branca, abra o caminho, Um golpe, dois golpes, roube o dia.” Kael se move com o ritmo. Não rápido no início. Suave. Sua lança brilha uma vez na altura do joelho. A primeira fileira de mortos-vivos se desfaz. Ele vira, pisa atrás do escudo de Seraphine e golpeia através de uma fresta enquanto ela a abre por meio batimento cardíaco. Três cavaleiros de cristal se estilhaçam. Ele sorri. “De novo.” A voz dela se torna mais brilhante. “De novo, de novo, não perca a batida, Transforme o túmulo sob seus pés.” Seraphine bate seu escudo para frente no tempo forte. A ponte treme. Nyra dispara flechas no ritmo das palmas. Palma — uma flecha divide um crânio. Palma — outra prende um cadáver rastejante a uma parede. Dum-dum — cinco linhas prateadas se torcem no exército e explodem em vento. Ela ri tão alto que o Focus captura. “Eu amo essa parte!” Os dedos de Orvin se movem mais rápido. As runas ao redor dele começam a orbitar no ritmo da música. A cantora vira em direção a ele. “Mente fria, sinal brilhante, conte tudo, Dobre o mundo até que ele se curve para você. Uma lei, duas leis, três leis quebram, Deixe os mortos quando a linha de baixo tremer.” Orvin pausa. “Linha de baixo?” A batida cai. Toda a projeção treme. Orvin levanta ambas as mãos. “Aceitável.” A ponte geme enquanto a gravidade dobra novamente. Uma onda de mortos-vivos cai plana através da pedra. A multidão abaixo explode em aplausos. A cantora continua se movendo, não como um bardo de taverna parado atrás de guerreiros, não como alguém se escondendo na parte segura de uma luta. Ela se move como se a batalha tivesse um ritmo que só ela pode ouvir claramente, e todos os outros sobrevivem porque ela o compartilha. Cada passo faz os sinos em seu cabelo responderem à batida. Cada verso puxa o grupo mais para perto. Cada nota muda algo. O escudo rachado de Seraphine brilha inteiro. A lança de Kael queima em vermelho-branco. As flechas de Nyra deixam rastros de faíscas prateadas. Os círculos de feitiço de Orvin param de tremer e travam limpos como espelhos. A luz de cura de Mira salta entre ombros, costelas, mãos cortadas, joelhos machucados, fechando feridas antes que possam se tornar finais. Rook ri alto o suficiente para a transmissão capturar enquanto ele se joga contra soldados mortos escalando a parede da ponte. Seus machados atingem como portas caindo. “Lyria”, ele grita, “me dê algo com pisada!” O sorriso de Lyria se torna afiado. “Mãos altas, corações selvagens, não diminuam o ritmo, Viemos de longe demais para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então diga nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz no escuro, nós iluminamos tudo. Oh-oh, não pare, não pare, Quebre aquele trono até que o rei caia.” O exército de mortos-vivos desacelera. As primeiras fileiras hesitam. Então as fileiras atrás delas. O fogo azul em suas costelas pisca com o ritmo, como se a música tivesse entrado na maldição e começado a desfazê-la fio por fio. Na extremidade da ponte, as portas do palácio começam a brilhar. Fogo azul vaza através das rachaduras. O exército de mortos desacelera ainda mais. Não parando. Não recuando. Apenas hesitando, como se até a maldição dentro deles sentisse algo vindo. Na ponte, Seraphine abaixa um pouco seu escudo. “Antes que ele saia”, ela diz, a voz carregando através da transmissão, “nós dizemos isso.” O sorriso de Nyra enfraquece. Kael desvia o olhar primeiro. As runas de Orvin continuam girando ao redor de seus dedos, mas mais devagar agora. Mira fecha o fecho de sua maleta de remédios novamente, embora sua mão permaneça sobre ela. Rook rola o pescoço e murmura algo baixo demais para a transmissão capturar. Lyria dá um passo à frente. A multidão abaixo da janela se aquieta antes mesmo que ela cante. Desta vez, ela apenas fala. “Olá, pessoal.” Sua voz chega à praça suavemente, carregada pela gigantesca projeção acima dos telhados. “Se você está assistindo de um salão de guilda, taverna, academia, cozinha, pátio de treinamento, praça do mercado ou debaixo do seu cobertor quando seus pais disseram para você dormir…” Nyra levanta dois dedos em direção ao Focus flutuante. “Nós sabemos quem vocês são. Criminosos.” Algumas pessoas abaixo riem. Então o silêncio retorna. Lyria sorri, mas não dura muito. “Este é o chefe final do nosso contrato da Coroa.” Seraphine planta seu escudo na ponte com um estalo pesado. “E nossa última luta como a Coroa de Sete Dobras.” Por um momento, até os sons da masmorra parecem distantes. O exército de mortos. O fogo azul. As portas rangentes do palácio. Tudo isso desaparece sob essas palavras. Nyra encara as pedras sob suas botas. Kael gira sua lança uma vez, então para. Mira fecha os olhos. Rook coça o maxilar como se quisesse fazer uma piada e não conseguisse encontrar uma forte o suficiente. Lyria inspira. “Nós lutamos juntos por nove anos. Nós limpamos andares que deveriam ter nos enterrado. Nós fugimos de coisas que ainda fingimos ter derrotado. Nós enterramos amigos. Nós salvamos cidades. Nós cometemos erros em transmissão ao vivo que nenhum de vocês jamais deixará morrer.” Nyra aponta para o Focus. “Apaguem o clipe do cogumelo.” Orvin diz: “Nunca.” “Foi apenas um cogumelo.” “Ele gritou seu nome completo por onze minutos.” “Ele não tinha o direito.” A praça abaixo ri, mas suavemente. Lyria espera até que passe. “Nós não vamos morrer hoje”, ela diz. “Não é por isso que estamos dizendo isso.” Kael olha para as portas do palácio. “O rei cadáver pode discordar.” “Ele pode esperar sua vez.” A boca de Seraphine treme. Lyria olha de volta para eles, um por um. “Depois disso, terminamos como um grupo ativo.” Seraphine se endireita atrás de seu escudo. “Eu vou para Westgate. Não como mestre de guilda. Eu recusei aquela mesa duas vezes já.” Ela levanta o escudo levemente. “Eu vou treinar combatentes de linha de frente. Os reais. Não pessoas que querem clipes de escudo bonitos. Se você quer aprender como se manter de pé quando todo instinto diz para se mover, venha me encontrar.” Kael bate a ponta de sua lança na ponte. “Eu vou deixar a capital.” Nyra vira em direção a ele. “Você finalmente está dizendo isso?” Ele dá de ombros. “Minha vila ainda não tem uma linha de monstros adequada. Passei anos sendo chamado de Lança Negra enquanto o lugar que me fez continuava enterrando caçadores com ferramentas agrícolas.” Seus olhos piscam uma vez em direção ao Focus. “Eu vou para casa. Se alguém quiser aprender o trabalho com lança, pode caminhar até lá.” Mira ri baixinho. “Isso foi quase doce.” “Foi logístico.” “Foi doce.” Suas orelhas escurecem levemente. “Foque no seu próprio discurso, Mira.” Mira levanta ambas as mãos, palmas para fora. “Eu vou abrir uma clínica. Sem paredes de projeção. Sem faixas de patrocinadores. Sem fãs esperando do lado de fora enquanto as pessoas sangram.” Ela olha para o Focus, e pela primeira vez sua voz endurece. “Se você vier lá com uma câmera na cara de alguém, eu mesma quebrarei o Focus.” Nyra assobia. “E as pessoas dizem que Kael é assustador.” Rook sorri. “Ela é assustadora.” Mira vira para ele. “Rook.” “O quê? Você é.” Rook descansa ambos os machados sobre seus ombros e olha para o palácio em chamas. “Eu vou me aposentar.” Nyra pisca. “Ainda é estranho ouvir isso.” “Acostume-se.” Seu sorriso suaviza. “Minha filha tem seis anos. Ela acha que trabalho em uma cozinha muito barulhenta porque foi o que a mãe dela disse. Perdi aniversários, febres, primeiras palavras, primeiros passos e um funeral de pato de madeira muito importante.” Ele olha em direção ao Focus. “Vou para casa antes que ela comece a pensar que sou alguém que só visita entre lutas contra chefes.” A praça abaixo está quieta. Mesmo através da janela, o silêncio parece diferente agora. Os dedos de Nyra apertam seu arco. Então ela força um sorriso. “Bem, eu não vou me aposentar. Todos parem de olhar para mim assim.” Seraphine olha para trás. “Ninguém estava.” “Vocês estavam olhando espiritualmente.” Nyra aponta para o Focus. “Vou tirar um ano de folga. Talvez dois. Minha irmãzinha foi aceita na Academia Moonstep e aparentemente ela disse a todos que aprendeu arco e flecha me assistindo. O que é horrível, porque ela se posiciona errado, respira errado e sorri exatamente como eu.” Kael diz: “Pobre criança.” “Eu sei. Preciso salvá-la antes que ela se torne perfeita.” As runas de Orvin pausam. Lyria olha para ele. “Sua vez.” Orvin fica em silêncio tempo suficiente para a ponte gemer sob outra onda de pressão de mortos-vivos. Então ele diz: “Eu aceitei a oferta da Associação.” Nyra faz um som de engasgo. “Boo.” “Não é uma prisão de torre.” “Isso soa exatamente como uma frase de prisão de torre.” “Eles têm arquivos que eu preciso.” “E janelas?” Uma pausa. “Algumas.” Seraphine abaixa a voz. “Orvin.” Os dedos do mago mascarado se curvam levemente dentro das runas. “Quero saber por que a magia de gravidade começou a me responder antes que eu terminasse as fórmulas. Isso não deveria acontecer. Se eu continuar fingindo que é normal, um dia isso matará pessoas.” Ele olha em direção ao palácio. “Mais pessoas.” Ninguém faz piadas depois disso. Lyria vira por último. Os sinos em seu cabelo se movem quando ela respira. “Vou ficar em Veyrhold por um tempo”, ela diz. “Não no palco. Não todos os dias. Vou ensinar conjuração de suporte na guilda três manhãs por semana. Voz, ritmo, respiração, ressonância de grupo, controle de medo.” Nyra sorri fracamente. “E shows?” Os olhos de Lyria se abaixam. “Talvez. Quando eu quiser cantar para mim mesma novamente.” As palavras permanecem lá. Pequenas. Honestas. Mais pesadas do que o chefe esperando atrás das portas. Então Rook limpa a garganta. “Então. Somos nós. Professora de escudo. Eremita de lança da vila. Santa de clínica irritada. Pai de enlutados de pato de madeira. Missão de resgate de irmã. Mago de prisão de torre.” “Não é uma prisão de torre”, diz Orvin. “E Lyria aprendendo como respirar sem que todos nós sejamos dramáticos perto dela.” Kael olha para ele. “Você diz isso como se não fosse o dramático.” “Eu tenho machados. Drama é esperado.” As portas do palácio finalmente se abrem com um estrondo. Fogo azul inunda a ponte. Uma mão do tamanho de uma carroça agarra a parede quebrada. Então outra. A pedra se despedaça enquanto o cadáver coroado se puxa para a vista, costelas queimando, coroa feita de espadas dobradas, centenas de nomes circulando seu crânio em anéis de fogo. A multidão abaixo da janela fica imóvel. Nyra puxa três flechas. “Bem”, ela diz suavemente, “a última.” Seraphine levanta seu escudo. “A última juntos.” Kael abaixa sua lança. “Faça ser limpo.” Mira abre sua maleta de remédios, luz branca florescendo entre seus dedos. “Faça ser sobrevivível.” Rook gira ambos os machados uma vez. “Faça ser alto.” As runas de Orvin ficam pretas. “Faça ser preciso.” Lyria fecha os olhos. A primeira batida começa sob sua respiração. Dum. Dum-dum. Palma. Sua voz entra na transmissão brilhante e rítmica, mas há algo sob ela agora. Um adeus usando pintura de guerra. “Última noite, última luta, coroa na chama, Diga nosso nome, diga nosso nome. Um passo, dois corações, quebre o que resta, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos. Oh-oh, ilumine tudo, Levante seu escudo e não olhe para baixo. Oh-oh, aumente o volume, Lança e flecha, pegue a coroa. Cante alto, alto, alto, Até que os mortos se lembrem do som. Dance, dance, dance, Sete estrelas estão caindo agora.” Seraphine ataca primeiro. A mão ardente do rei morto colide contra seu escudo, e luz dourada explode sobre a ponte. Kael se move à sua esquerda, a lança cortando uma linha vermelha através do primeiro anel de nomes circulando a coroa do rei. As flechas de Nyra sobem em arcos prateados, dividindo-se e curvando ao redor do fogo que cai. A luz de cura de Mira salta de um corpo para outro antes que as feridas possam se tornar finais. Rook ri uma vez, alto e selvagem, e se lança contra os mortos tentando escalar a parede da ponte. Seus machados atingem como portas caindo. Orvin dobra a gravidade em um anel negro acima do crânio do rei. A música de Lyria sobe acima de todos eles. “Mãos altas, corações selvagens, não diminuam o ritmo, Viemos de longe demais para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então diga nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz no escuro, nós iluminamos tudo. Oh-oh, não pare, não pare, Quebre aquele trono até que o rei caia. Ei, ei, mais uma vez, Sete corações na linha de batalha. Ei, ei, não olhe para trás, Nós brilhamos quando o mundo fica preto.” A praça abaixo entra em erupção. Algumas pessoas aplaudem. Algumas choram. Algumas ficam com as duas mãos sobre a boca. Através da janela, a cidade brilha em azul e dourado. A projeção treme com fogo, música e o rugido de milhões assistindo de lugares que você não pode ver. Atrás de você, trinta moedas de ouro repousam ao lado do bilhete na mesa empoeirada. Lá fora, a Coroa de Sete Dobras começa sua última luta. A voz da cantora sobe novamente, limpa e brilhante, carregando sobre o rugido do rei morto e o choque do escudo contra o osso ardente. “Última noite, última luta, estrelas na chuva, Chamem nossos nomes, chamem nossos nomes. Se cairmos, que a música permaneça, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos.” A janela treme. A poeira na mesa se agita. As moedas de ouro captam a luz da projeção e brilham como minúsculos sóis. E o mundo lá fora continua assistindo.
Personagens
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Por: muck
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