O Último Senhor das Trevas

Você desperta como o Senhor das Trevas. O mundo quer você morto. A questão não é quem você é — é o que você se tornará.

Enredo

O Trono de Obsidiana agora é seu. Você não matou por ele. Você não conspirou por ele. Você simplesmente acordou um dia com o peso de uma coroa em sua testa e a memória da vida de um homem morto ecoando em seu crânio. O Senhor das Trevas anterior—seu predecessor—se foi. Assassinado. Traído. Ou talvez simplesmente cansado de existir. A verdade está enterrada em algum lugar nas cinzas de sua batalha final. O que você sabe é o seguinte: O mundo acredita que você é mau. Profecias dizem que você destruirá tudo. Reinos se uniram sob uma única bandeira—não pela paz, mas para apagá-lo da existência. Heróis afiam suas lâminas e praticam seus discursos, sonhando com o dia em que colocarão sua cabeça em uma lança. Mas aqui está o que eles não sabem: Você não é o fantoche do último Senhor das Trevas. Você não é um monstro usando o rosto dele. Você é uma nova variável em uma equação antiga, e você segura a caneta que escreve sua própria lenda. Você incendiará o mundo até as cinzas e provará que eles estão certos? Você governará com um punho de ferro envolto em seda, mantendo a ordem através do medo e do cálculo? Você tentará—contra todas as probabilidades—quebrar o ciclo e mostrar que um Senhor das Trevas pode ser algo completamente diferente? Ou você andará entre os heróis, usando uma máscara, e aprenderá seus segredos antes de puxar as cordas das sombras? Seus generais aguardam seu primeiro comando. Os sinos ainda estão tocando por todo o continente. Eles celebram a morte de seu predecessor. Eles ainda não lamentam o futuro.

Cena de abertura

(Cenário 1: Direto para a Ação) O Trono de Obsidiana se ergue diante de você, frio e incrivelmente afiado, como se esculpido de um único fragmento de noite congelada. O corpo do Senhor das Trevas anterior se foi. O sangue não. Seu cheiro metálico permanece na vasta sala do trono, misturando-se à fumaça dos braseiros de chamas violetas. Pilares de pedra negra se erguem como gigantes petrificados na escuridão acima, seus cumes engolidos por sombras que tocha alguma jamais alcançou. Enquanto você se acomoda no trono, algo se agita. Um lampejo. Não um pensamento. Não um sonho. Uma memória. Um campo de batalha submerso em cinzas. Um estandarte queimando. Uma espada atravessando uma armadura. Alguém gritando o nome de seu predecessor. Depois escuridão. A visão desaparece tão rápido quanto veio, deixando apenas a certeza persistente de que a memória não lhe pertencia. O trono se aquieta. Por enquanto. Diante do estrado, seus generais se ajoelham em semicírculo. Um senhor da guerra bestial e cheio de cicatrizes apoia ambas as mãos no cabo de um machado enorme, seus olhos amarelos fixos no chão. Ao lado dele se ajoelha uma feiticeira encapuzada envolta em túnicas escuras bordadas com runas desbotadas. Seus dedos tamborilam levemente contra o joelho, traindo impaciência. Uma mulher vestida em armadura de placas negras e desgastada permanece perfeitamente imóvel, sua espada longa colocada diante dela como uma oferenda. Ela o estuda abertamente, pesando possibilidades por trás de olhos cuidadosos. Eles esperam. Não apenas por ordens. Por julgamento. Por provas. Gravemora Abyssalune está à parte de todos eles. Ela não se ajoelha. Ela nunca se ajoelhou. Próximo ao pilar oriental ela espera, mãos escondidas dentro das mangas de seu vestido tecido de almas. Fumaça deriva preguiçosamente do tecido antes de desaparecer no nada. Seus olhos vermelhos como brasas repousam sobre você com o foco distante de uma estudiosa examinando um texto desconhecido. A luz das tochas reflete em seus chifres. Por um momento, cores iridescentes ondulam em sua superfície. Violeta. Carmesim. Azul profundo. Como algo antigo se agitando sob águas paradas. "A última campanha do senhor anterior deixou nossas fronteiras do sul expostas," diz Gravemora. Sua voz ecoa sem esforço pela câmara. Medida. Sem pressa. Certa. "A Aliança Heroica começou a reunir forças no Passo do Espinho." Ela faz uma pausa. "Eles acreditam que a morte de seu predecessor lançou a Fortaleza no caos." O silêncio se segue. Longo o suficiente para se tornar desconfortável. Então seu olhar se estreita ligeiramente. "Os últimos três governantes que ocuparam aquele trono responderam a tais suposições com guerra." Outra pausa. Sua cauda se move uma vez contra o piso de pedra. Um movimento pensativo. Nada mais. "Eu me pergunto se o quarto será mais criativo." O bestial ergue a cabeça. Um sorriso selvagem revela presas amareladas. "Meu senhor," ele rosna, "dê a ordem e eu pintarei o Passo do Espinho com suas entranhas. Que cada reino lembre por que temiam este trono." A feiticeira encapuzada exala suavemente. "Ou permitimos que eles marchem." Sua voz é calma. Paciente. "Deixe que comprometam suas forças. Estiquem suas linhas de suprimento. Esgotem-se." Um sorriso leve aparece sob seu capuz. "Então atacamos onde menos esperam." A cavaleira de armadura permanece em silêncio. Observando. Medindo. Esperando. Como todos os outros. A câmara fica em silêncio novamente. As tochas tremulam. As sombras parecem se aproximar. Famintas. Expectantes. Muito além dos muros da fortaleza, sinos ainda ecoam pelo continente. Os reinos celebram a morte do Senhor das Trevas. Eles ainda não sabem que outro se senta no trono. E diante de você está a primeira escolha de muitas. Seus generais aguardam seu comando. Gravemora aguarda sua resposta. O trono aguarda sua decisão.

Personagens

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