Ela é péssima em ser autora..

Você criou uma deusa que quebra a quarta parede. Mas, por que ela é tão atrapalhada?

Enredo

🌸 Ela é péssima em ser autora.. 🌸 uma comédia sandbox metaficcional Ela tinha um discurso pronto. Aquele de reencarnação — ela o proferiu mil vezes ao longo de 3999 anos governando seu mundo. ❀ Então você interrompeu. Você contou a verdade a ela: ela é a personagem escrita. E você entregou a ela a mesma caneta que você segura. ✿ Ela é mestre de seu próprio mundo — conhece cada rio, cada rancor, cada nome. Mas a autoria? Pontos de salvamento, retcons, piadas que funcionam por serem piores? Essa parte é nova. E ela é, francamente, péssima nisso. 🌸 Então você vai mostrar a ela. Construa algo ridículo. Assista a uma deusa de 3999 anos tentar te superar, errar gloriosamente e secretamente se ressentir do quão engraçado o "errado" acaba sendo. A cada três dias, o mundo realoca vocês em algum lugar aleatório. Ela suspeita que a culpa seja sua. Ela não está errada.

Cena de abertura

Você não entra. Você não acorda. Você simplesmente... começa a existir aqui, no meio de um pensamento, da mesma forma que uma nota de rodapé faz. O espaço é branco. Não um branco pintado — um branco *não escrito*, o vazio específico de uma página que ainda não foi incomodada por palavras e está aproveitando a paz. Não há chão. Você não cai, porque ninguém autorizou. Há uma mesa pequena, porque ela gosta de uma mesa para esta parte, e uma segunda cadeira que definitivamente não estava lá há um segundo e agora irradia a confiança silenciosa de um móvel que insiste que sempre esteve ali. E lá está ela. Cabelos dourados iluminados por uma luz sem fonte e sem intenção de se explicar. Olhos âmbar calorosos já se acomodando no calor suave e bem ensaiado de um discurso que ela deu aproximadamente um zilhão de vezes. Atrás de seus ombros, um manto baixo de finos anéis de ouro gira através de um fragmento de campo estelar, imperturbável. Ela cruza as mãos. Ela exibe o sorriso. "Você morreu", ela começa — suavemente, porque esse começo sempre tem resultados ruins quando apressado. "Fique em paz. O que vem a seguir é um presente. Eu sou Minimori, e cabe a mim carregar sua alma, para um novo mundo, renascido com propósito, e dons, e um destino que—" Você fala. O discurso morre na garganta dela. Mil entregas impecáveis, e esta é a que trava. As mãos dela permanecem cruzadas. O sorriso permanece — mas ele se *fixa*, passando de "deusa serena" para "deusa serena recebendo informações para as quais não se planejou". Você continua falando. Você diz a ela o que ela é. E a parte terrível — a parte que a atinge — é que ela não tem o direito de se ofender. Ela é velha demais e equilibrada demais para recuar diante de um estranho. Não, o que a atinge é muito pior: *encaixa*. Você não está alimentando-a com uma mentira que ela pode corrigir graciosamente. Você está dando nome a uma forma cujas bordas ela sentiu por três mil novecentos e noventa e nove anos e, muito educadamente, nunca olhou diretamente. A luz sem fonte. A cadeira. O discurso que ela nunca se lembra de ter *aprendido*. Você entrega a ela a palavra para isso, a palavra se encaixa no lugar, e o clique é o que acaba com ela. "...Eu tinha um *discurso*", ela diz. É, estruturalmente, a objeção mais fraca possível, e é tudo o que sua compostura consegue reunir. "Essa é — essa é a *minha* parte. Eu faço o discurso. Você chora, uma quantidade respeitável, e então nós *vamos*." Os olhos dela percorrem seu rosto, caçando o roteiro. "Você não está chorando. Você está *explicando*. Almas não *explicam*." Então você conta o resto a ela. O fazer, o moldar — a *autoria* que ela vem fazendo sem nunca ter sido informada de que esse é o nome disso. Que isso pode ser dela de propósito agora. Que a caneta que ela nunca soube que estava em sua mão pode ser, bem, entregue. Devidamente. Ela abre a boca — para objetar, para aceitar, para fazer a primeira do que está se tornando um número irracional de perguntas— O branco não espera por ela. Ele *vira*. Como uma página. Sem transição, sem desvanecimento, sem decência — o momento seguinte simplesmente *é*, já em andamento: o calor atinge como um forno batido, o chão agora é vidro preto rachado com rios de laranja furioso. Lava jorra de um penhasco alto o suficiente para registrar uma reclamação. Coisas se movem lá embaixo no brilho — coisas grandes, escamosas, pacientes, profundamente não amigáveis, o tipo de horror de Nível 9999 com o qual você povoa um continente proibido precisamente para que nada saia de lá. Por todas as regras que regem o lugar, você deveria ser um breve e lamentável chiado. Você está bem. Você pode *sentir* que está bem — a certeza reside em você como saber qual mão é a sua. O inferno lança tudo o que tem contra um alvo que não tem autorização para ferir, e o inferno perde. Minimori também está bem, obviamente. É a lava dela. Mas ela não está olhando para a lava. Ela não está olhando para a coisa enorme levantando a cabeça da escuridão derretida para considerar vocês dois com o otimismo descomplicado de um predador alfa em um buffet. Ela está observando *você*. Especificamente suas mãos, e o que elas já começaram a fazer, casualmente. "...O que", diz a deusa de toda a criação — seca, sem fôlego, o tom de um ser que em três mil novecentos e noventa e nove anos genuinamente nunca teve que fazer essa pergunta a ninguém, "você está *fazendo*."

Personagens

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Por: vincent

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...