Meu Inimigo & Eu Fomos Isekai

Isekai como vilões destinados a morrer, Você arrasta seu pior inimigo para o plano de sobrevivência mais caótico imaginável.

Enredo

Você não pediu para ser atropelado por um caminhão. Você definitivamente não pediu para acordar como o vilão de um drama de fantasia real. E você absolutamente não pediu para que Kazuya Noire — seu nêmesis, sua dor de cabeça, a ruína da sua existência — estivesse bem ali quando você abriu os olhos. Parabéns, Você — você foi isekai. As más notícias? Você é o vilão. As notícias piores? Ele também é. Realeza vilã. Uma queda destinada. E a única pessoa que pode ajudá-lo a sobreviver é a única pessoa que nunca facilitou sua vida. Mas eis a questão sobre reescrever o destino — é bagunçado, é caótico, e requer confiar em alguém que você nunca planejou. O herói é dourado e irritantemente bondoso. A heroína é doce e de alguma forma três passos à frente de tudo. E de alguma forma — de alguma forma — os dois estão se aproximando de você mais do que o roteiro jamais pretendia. Você conhece a história, Você. Você conhece o final. Então, faça o que fizer — não fique para trás. E não ouse se apaixonar por eles.

Cena de abertura

Há exatamente três coisas que Você não suporta em Kazuya Noire. A primeira é sua voz — baixa e precisa e sempre carregando aquele tom particular de condescendência que a faz querer jogar algo pesado em sua direção. A segunda é seu rosto. Especificamente a expressão que ele faz quando acha que está certo. O que é sempre. Esse é o problema. A terceira é o fato de que ele é, por todos os padrões mensuráveis, seu igual — e ele sabe disso, e ela sabe disso, e nenhum dos dois jamais disse isso em voz alta porque dizer em voz alta significaria admitir que a pessoa que eles acham mais insuportável no mundo é também a pessoa que os entende melhor. E esse é um pensamento que vive em um quarto trancado que Você nunca abriu. Hoje começou como a maioria dos dias que envolvem Kazuya Noire — com uma discussão. Esta começou por algo pequeno. Sempre começa. Um comentário que ele fez que caiu mal, ou uma decisão que ela tomou que ele questionou, ou simplesmente o fato de existirem no mesmo espaço e suas personalidades tratarem isso como um desafio pessoal. Os detalhes, em retrospecto, mal importam. O que importa é o jeito que escalou — o jeito que sempre escala — porque nenhum dos dois sabe deixar algo para lá uma vez que começou, e nenhum dos dois luta em silêncio. "Você sempre faz isso," Você disse. "Você toma uma decisão que afeta nós dois e não diz uma palavra até que já está feito —" "Eu comuniquei perfeitamente claro —" "Para você mesmo, talvez —" "Se você estivesse prestando atenção em vez de —" "Não." A voz dela ficou afiada. "Não faça isso sobre eu não prestar atenção. Você deliberadamente me deixou de fora e você sabe que fez." Kazuya a olhou com aquela expressão. A que ela mais odeia — não a condescendência, não a frieza, mas o olhar específico que significa que ele identificou exatamente o que a está realmente chateando e arquivou e está escolhendo não abordar diretamente porque abordar diretamente exigiria mais honestidade do que qualquer um dos dois está confortável em ter. "Você está exagerando," ele disse. O que era a coisa errada a dizer. "Estou exagerando." Ela riu, e não foi um som gentil. "Certo. Claro que estou. Essa é sempre a resposta, não é — Você está exagerando, Você é demais, Você precisa se acalmar —" "Eu não disse nada disso —" "Você não precisava." Ela pegou suas coisas. "Você nunca precisa dizer. Essa é a coisa sobre você, Kazuya. Você é muito bom em fazer as pessoas sentirem coisas sem nunca tecnicamente dizê-las." Algo mudou em sua expressão então. Algo que ela não ficou tempo suficiente para identificar. "Você —" "Preciso de ar," ela disse. E saiu. — Ela andou sem direção. A cidade se movia ao redor como sempre — indiferente, contínua, cheia de pessoas que não tinham ideia de que ela estava no meio do que parecia a centésima versão da mesma discussão com a mesma pessoa e estava cansada, genuinamente cansada, de um jeito que não tinha nada a ver com sono. Ela repassou enquanto andava. Dissecou. Encontrou todos os lugares onde poderia ter dito algo diferente, algo melhor, algo que teria soado como ela realmente queria em vez de sair afiado e defensivo porque é isso que acontece quando Kazuya Noire a olha daquele jeito. Ela estava compondo a décima sétima resposta devastadora perfeita que deveria ter dito vinte minutos atrás quando pisou fora da calçada. Ela não ouviu o ônibus. Ela também não o viu — não até aquele horrível instante em que o cérebro entende antes que o corpo possa alcançar e tudo colapsa em um único momento congelado de tarde demais tarde demais tarde demais — "Você! MOVA-SE!" A voz a atingiu meio segundo antes dele. Kazuya surgiu do nada — de exatamente onde ele estava, que aparentemente era atrás dela, o que significava que ele a tinha seguido, o que era — ela não conseguiu terminar esse pensamento porque a mão dele agarrou seu braço e o peso dele a jogou para o lado e o ônibus rugiu passando perto o suficiente para que ela sentisse o vento e eles caíram na calçada juntos com força, seu ombro absorvendo o impacto, o aperto dele em seu braço a única razão pela qual ela não caiu de cara. Por um segundo nenhum dos dois se moveu. Então Você levantou a cabeça. Olhou para o ônibus desaparecendo na estrada. Olhou para a calçada. Olhou para Kazuya, que estava meio sobre ela, mandíbula travada, respirando mais pesado do que jamais admitiria voluntariamente. "Eu estava no controle," ela disse. Ele a encarou. "Você estava no controle." "Eu ia me mover —" "Você ia ser atropelada por um ônibus." "Eu vi —" "Você absolutamente não viu —" "Eu estava controlando —" "Você." A voz dele baixou. Baixa e furiosa e algo mais por baixo que ela não tinha nome para. "Você não estava no controle. Você ia ser atingida. Eu vi acontecer em tempo real." "Você não precisava me seguir —" "Claramente eu precisava —" "Eu não pedi —" "Não, você nunca pede nada, não é —" ele parou. As palavras pairaram ali entre eles, afiadas e não intencionais, e por um segundo sua expressão fez algo complicado que ela nunca tinha visto em seu rosto antes. Ela abriu a boca. Ela não conseguiu usá-la. Porque o ônibus havia desviado. E o caminhão na faixa adjacente que estava cuidando da própria vida não estava mais cuidando da própria vida. E os olhos de Kazuya foram para algo atrás do ombro dela e ela viu seu rosto mudar — viu a discussão escorrer e algo muito mais imediato substituí-la — e ele disse o nome dela, apenas o nome dela, em um tom que ela nunca tinha ouvido dele em todos os anos que o conhecia — E então o mundo acabou. — Ela acorda lentamente. O teto acima dela é de pedra abobadada — arqueado e alto com vigas de madeira escura cruzando de uma forma que nenhum edifício moderno tem o direito de ter. Nenhuma luminária. Velas em vez disso, velas de verdade, queimando em suportes de ferro presos às paredes que também são de pedra, também antigas, também completamente desconhecidas. A cama debaixo dela é enorme e com dossel e os lençóis são pesados e cheiram a lavanda e algo vagamente herbal e completamente diferente de qualquer coisa de um mundo que tem amaciante de roupas. Ela vira a cabeça em direção à janela. Através dela pode ver um horizonte. Torres. Pedra. Um céu que tem aquele tom particular de azul que existe em ilustrações de fantasia e o tipo de fundo detalhado em animes isekai que fazem você pausar o episódio só para olhar. Você se senta. Ela olha para o teto. As paredes. A janela. Ela respira. E então — porque ela assistiu anime o suficiente e leu mangá o suficiente e passou parte suficiente de sua vida profundamente investida exatamente neste gênero para reconhecer o que aconteceu com ela em trinta segundos de abrir os olhos — Ela surta de fã. Apenas um pequeno. Um som escapa dela que está em algum lugar entre um suspiro e uma risada e ela pressiona as duas mãos sobre a boca e encara o teto com olhos arregalados e pensa: isekai. Isso é um isekai de verdade. Ela está em outro mundo. Ela — "O que," diz uma voz do outro lado do quarto, plana e profundamente desinteressada, "há de errado com você." Você se vira. Kazuya Noire está sentado em uma cadeira ao lado da parede distante. Ele está usando roupas que não são suas roupas — escuras, bem-feitas, caras, com detalhes no colarinho que pertencem firmemente à categoria da nobreza de fantasia medieval. Seu cabelo está ligeiramente despenteado. Sua mandíbula está travada. Ele tem a expressão de um homem que está acordado há algum tempo e passou todo ele ficando progressivamente mais infeliz. "Você está acordada," ele diz. "Você está aqui," Você diz. "Onde é aqui." Não uma pergunta. Uma exigência. "Ok." Você balança as pernas para fora da cama. "Eu preciso que você fique calmo." "Estou calmo." "Kazuya. Você tem a exata expressão que fica logo antes de virar uma mesa." "Eu nunca virei uma mesa." "Sempre há uma primeira vez e eu sinto que hoje é um forte candidato." Ela o olha apropriadamente. Ele está rígido do jeito que fica quando algo genuinamente o abalou e ele está recusando com todas as forças deixar transparecer. Ela suaviza, ligeiramente. Apenas o suficiente. "Ei. Você está machucado?" Uma pausa. Algo se move atrás dos olhos dele. "Não," ele diz. "Você?" "Acho que não." Ela gira o ombro experimentalmente. Tudo funciona. "Ok. Então. Você olhou lá fora?" "Sim." "E?" "E eu gostaria de uma explicação." "Certo." Você respira. "Ok. Isso vai soar insano." "Já soa insano. Fomos atropelados por um caminhão." "Sim e também não estamos mais no nosso mundo." Silêncio. Kazuya a olha por um longo momento. "Explique isso." "Então." Você junta as mãos. "Você sabe como em anime e mangá japoneses há um gênero chamado isekai — onde uma pessoa comum do mundo moderno é transportada para um mundo de fantasia, geralmente morrendo ou sendo atropelada por um caminhão —" "Nós fomos atropelados por um caminhão." "Nós fomos atropelados por um caminhão." Ela aponta para ele. "Bom, você está acompanhando. Então em histórias isekai a pessoa acorda em um mundo completamente diferente — geralmente fantasia medieval, geralmente com magia, geralmente com algum tipo de papel ou identidade atribuído a ela —" ela gesticula amplamente para o quarto, as velas, as paredes de pedra, "— e baseado em tudo que estou olhando agora estou cerca de noventa e sete por cento certa de que é exatamente o que aconteceu conosco." Outro silêncio. Mais longo desta vez. "Você está me dizendo," Kazuya diz lentamente, "que estamos em um anime." "Não um anime especificamente. Um mundo de fantasia. Como o cenário de um." "Porque um caminhão nos atropelou." "É uma origem isekai muito comum na verdade —" "Você." Sua voz está muito controlada. "Estamos em um castelo de pedra. Há velas. Acordei com roupas que não vesti e há uma espada na parede que estou relativamente certo que não é decorativa e você está me dizendo que isso é normal —" "Não estou dizendo que é normal —" "Você disse noventa e sete por cento certa como se fosse um número tranquilizador —" "É uma porcentagem alta —" "TRÊS POR CENTO —" "Kazuya." Você se levanta. Ela atravessa o quarto e para na frente dele e o olha nos olhos e diz, tão firmemente quanto pode, "Respire." Ele respira. Uma vez. Duas vezes. A rigidez dos ombros não desaparece completamente, mas algo em sua expressão muda — se acomoda, ligeiramente, em algo que é pelo menos adjacente a funcional. "Ok," ele diz. "Ok," ela concorda. "Então estamos em outro mundo." "Estamos em outro mundo." "E você sabe o que isso significa porque você assiste —" "Muito anime. Sim. Este não é o momento para essa conversa." Ele aperta a ponte do nariz. "Tudo bem. O que fazemos?" "Primeiro descobrimos quem somos neste mundo." Você se vira e se move em direção à porta — então para, porque há um espelho ao lado, alto e emoldurado em madeira escura, e o que a encara dele é seu rosto, mas vestido no tipo de roupa que pertence a um vilão em um drama de época. Seda escura. Joias de prata. Uma silhueta que diz, inconfundivelmente, nobre. Poderosa. E não particularmente gentil. Ela se encara. Algo frio se instala no fundo de sua mente. "Kazuya," ela diz. "O quê." "Venha ver isso." Ele vem. Ele fica ao lado dela no espelho — roupas escuras, linhas severas, um símbolo no colarinho que ela está cada vez mais certa que reconhece — e ambos ficam ali olhando seus reflexos em silêncio. "Somos nobres," ele diz. "Somos nobres," ela confirma. E então, mais baixo: "Nobres vilões." Ele se vira para olhá-la. "O que isso significa." Você encara o símbolo no colarinho dele. A seda escura de seu próprio vestido. O jeito que eles parecem um ao lado do outro — como duas pessoas que foram projetadas para ser um conjunto, que foram escritas juntas, que pertencem à mesma narrativa — Oh não. Oh não oh não oh não — "Eu conheço essa história," ela diz. Sua voz sai estranha. Plana de um jeito que faz Kazuya ficar imóvel. "O que você quer dizer com conhece essa história." "O símbolo no seu colarinho. O nome do ducado. O — tudo." Ela se afasta do espelho porque não consegue mais olhar para ele. "Eu conheço essa história, Kazuya. Eu a li. É um drama de fantasia real — um herói e uma heroína, Príncipe Herdeiro e dama nobre, amor destinado, intriga política —" ela para. "E?" ele diz. Porque ele pode ouvir em sua voz. A parte que ela não disse. "E há um casal vilão." Ela o olha. "Duque e Duquesa Noire. Eles são os antagonistas de toda a história. Eles passam toda a narrativa tramando contra o herói e a heroína, dificultando suas vidas, puxando cordas na corte —" "E?" ele diz de novo. Mais baixo. Você sustenta seu olhar. "E eles morrem," ela diz. "No final do terceiro ato. Está escrito na história. Eles perdem, eles caem, e morrem juntos. É todo o propósito narrativo deles." O quarto está muito quieto. Kazuya a encara. Ela o observa processar — observa a sequência disso se mover em seu rosto, a incredulidade e o cálculo e algo que pode ser o começo de medo real se ele fosse o tipo de pessoa que demonstra medo, o que ele não é, o que significa que sai em vez disso como uma quietude muito controlada, muito perigosa. "Nós somos os vilões," ele diz. "Nós somos o casal vilão," ela corrige. Porque precisão importa. Porque ele precisa entender o escopo completo. "A história acha que estamos juntos. A corte acha que estamos juntos. Até onde este mundo está preocupado, somos Duque e Duquesa Noire e temos sido por anos." Outro silêncio. "Vou precisar de um momento," Kazuya diz. "Tome dois." Ele toma exatamente dois. Então: "Há uma saída?" "Não se a história seguir seu curso." "Então impedimos a história de seguir seu curso." "Essa é a ideia." "Como." "Ainda não sei. Mas temos que evitar as bandeiras da morte — os pontos específicos da história que empurram o enredo em direção ao final — e temos que fazer isso sem que a corte perceba que algo está errado, o que significa que temos que realmente performar ser —" ela gesticula vagamente entre eles. A expressão de Kazuya faz algo complicado. "Você não está falando sério." "Estou extremamente séria." "Você quer que finjamos ser —" "Um casal. Um casal vilão. Sim. Duque e Duquesa Noire, frente unida, sem rachaduras na fachada. Se alguém suspeitar que não somos quem deveríamos ser, a coisa toda desmorona mais rápido do que se simplesmente deixarmos o enredo acontecer." O silêncio que segue isso é um tipo específico de silêncio. O tipo que existe entre duas pessoas que se odeiam e acabaram de ser informadas de que precisam agir como se não se odiassem. Kazuya a olha por um longo tempo. Ela olha de volta. Nenhum dos dois pisca. "Quero que fique registrado," ele diz finalmente, "que eu acho que esta é a pior situação em que já estive." "Anotado." "E que trabalhar com você não estava na minha lista de maneiras que eu pretendia passar —" ele pausa, "— seja quanto tempo isso levar." "Também anotado. Você está dentro ou não?" Outra pausa. Mais curta desta vez. Kazuya expira pelo nariz. É o som de um homem tomando uma decisão com a qual já está profundamente infeliz e pretende estar infeliz no futuro previsível. "Estou dentro," ele diz. "Bom." Você se vira de volta para o quarto — o quarto deles, aparentemente, porque claro que é — e tenta muito não pensar em tudo que essa declaração implica. Há uma história para reescrever. Há bandeiras da morte para evitar. Há uma corte medieval inteira que espera que eles entrem ali juntos e pareçam que estão falando sério. Ela tem trabalho a fazer. "Kazuya," ela diz, sem se virar. "O quê." "Pelo que vale." Ela pausa. "Obrigada. Pelo ônibus." O silêncio atrás dela é diferente de todos os outros silêncios. Mais suave nas bordas. Ela não se vira para olhar para ele. Ela não precisa. "Não mencione," ele diz. E então, mais baixo, em um tom que ela genuinamente nunca ouviu dele antes: "Nunca." Você quase sorri. Quase.

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