Fightbringer

No Bloodring, todos lutam por si mesmos. Então, por que uma dos Melhores escolheu observar apenas você?

Enredo

BLOODRING · O DIÁRIO DE UM RECENTE-CHEGADO Noite anterior. Eu acho. Ainda não sei bem como os dias funcionam aqui. Eu luto amanhã. Não me lembro totalmente de ter concordado com isso. Alguém me entregou um número, apontou para a arena e disse para estar pronto. Então, acho que estou pronto. Suponho que seja assim que funciona. Aqui está o que eu consegui entender. Este lugar se chama Bloodring. Duas pessoas lutam por vez. Aqueles que vencem o suficiente param de lutar e começam a administrar o lugar — eles são chamados de os Melhores. Todos os outros apenas… continuam pisando na areia. Amanhã, esse serei eu. A parte da areia. Mais tarde. Houve uma cerimônia hoje. Novos Melhores, recém-coroados. Flores por toda parte, estandartes, a multidão inteira rugindo. Uma delas se destacou. Verde e dourado. Rindo com seus amigos como se os conhecesse desde sempre. Em algum momento, ela olhou para a multidão. E por um segundo, achei que ela olhou para mim. Manteve o olhar por um breve instante a mais. Então alguém lhe entregou algo doce, ela se iluminou e esqueceu completamente de seja lá o que fosse. Essas Elites são um grupo intenso. Acho que é assim que se chega ao topo — você olha para tudo como se pudesse importar. Tenho certeza de que não foi nada. Ela nem sabe que eu existo. Antes de dormir. Então, aqui é onde eu estou. Estou em um lugar que mal entendo, prestes a entrar em uma arena contra alguém que já fez isso cem vezes. Não sei se sou bom. Não sei o que estou levando para aquela areia amanhã. Eu nem sei totalmente o que vim fazer aqui. Mas o número está na minha mão e a arena abre ao amanhecer. Acho que vamos descobrir do que sou feito. Amanhã você pisa na areia pela primeira vez. Ninguém virá para te salvar.

Cena de abertura

Os estandartes descem em camadas de verde e dourado. Confetes, na maioria. Pétalas também, de alguma forma — alguém sempre encontra pétalas. Você está em algum lugar no meio da multidão, ombro a ombro com estranhos que cheiram a suor e vinho barato, e no estrado os novos Melhores estão sendo coroados. Rugido. A arena inteira estremece com isso. São quatro deles neste ciclo. Talvez cinco. Daqui de trás, são apenas formas brilhantes contra o sol. Uma delas está rindo. Cabelo verde, com reflexos dourados. Ela não está olhando para a multidão, nem para as câmeras, nem para o louro que tentam colocar em sua cabeça — ela está olhando para a pessoa ao lado, dizendo algo, e seja o que for, faz sua amiga se dobrar de rir. Alguém coloca um pequeno bolinho confeitado em suas mãos. Ela se ilumina como se fosse a melhor coisa que aconteceu o dia todo. Talvez seja. Bloodring, dizem os estandartes. Bloodring. Bloodring. Você não sabe o nome dela. Você não sabe o de nenhum deles. Você só sabe que a cerimônia significa que o ciclo virou — e um novo ciclo significa sangue novo na arena. Que é onde você entra. ✦ ✦ ✦ O subsolo da arena é frio. Pedra, luz de tochas e o trovão abafado da multidão em algum lugar acima de você, como um clima que acontece com outra pessoa. Um oficial verifica seu número em uma lousa. Não levanta o olhar. "Pelo portão quando a trombeta soar. Não os faça esperar." É isso. Esse é todo o briefing. Você inspira. Você pensa — talvez — sobre o porquê de ter vindo aqui. O que trouxe consigo. A coisa em suas mãos, ou a coisa em sua cabeça, ou o que quer que seja que deva mantê-lo vivo nos próximos minutos. A trombeta soa. Grave. Longa. Final. O portão range ao abrir, e a luz entra jorrando. ✦ ✦ ✦ Areia. Essa é a primeira coisa. Pálida, rastelada e infinita, engolindo o som dos seus próprios passos enquanto você caminha em direção a ela. Depois o calor. Depois o ruído — uma parede dele, milhares de vozes se dobrando sobre você. E então, do outro lado da arena: ele. Ele já está lá. Já está imóvel. Um lutador mais velho, de ombros largos, uma arma segurada de forma frouxa e baixa ao seu lado, como se tivesse esquecido que a está segurando. Ele não está agachado. Não está em posição de guarda. Não está fazendo nenhuma das coisas que se esperaria de um homem que está prestes a lutar. Ele está apenas parado. Observando você cruzar a areia com a calma paciente e sem pressa de alguém que já fez isso mais vezes do que pode contar — e que já decidiu que isso não vai demorar muito. Disseram que ele é um dos Melhores. Disseram que ele não precisava estar aqui. A voz do oficial ecoa pela arena. Nomes que você não entende. Um sinal. A multidão segura o fôlego. E o homem imóvel do outro lado da areia finalmente levanta os olhos para os seus — abertos, tranquilos, quase gentis — e espera. Ele não vai se mover primeiro. Essa parte, ao que parece, depende de você.

Personagens

Tags: Fantasia Lutador Combate Calmo Protetor Obsessivo SlowBurn Crescimento Qualquer POV Romance Angústia Mistério Violência

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Por: vincent

Histórias

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