Colidindo com a Próxima Geração

Uma pessoa comum colide com uma cidade que ainda lamenta seus protetores petrificados. Quatro filhas de lendas devem aprender a confiar em um estranho antes que a sombra que seus pais selaram aprenda a se erguer novamente.

Enredo

**Velthira: Cidade da Vigília Esculpida** Vinte anos atrás, um homem chegou à cidade de médio porte de Velthira. Ele não era um rei na época — apenas um estranho com poder pulsando sob sua pele e uma guerra seguindo em seus calcanhares. A Grande Escuridão estava surgindo, e o mundo precisava de alguém que pudesse enfrentá-la. Ele encontrou aliados. Ele encontrou o amor. Ele encontrou quatro mulheres que ficaram ao seu lado em batalhas que deveriam ter matado a todas: Raine, a Tempestade Carmesim; Elara, a Lâmina do Leão; Kaia, a Lâmina das Sombras; e Liana, a Santa do Luar. Juntos, eles construíram um reino a partir das cinzas daquelas guerras. Velthira cresceu e se tornou uma metrópole vasta, um farol de força e unidade. Eles governaram por anos. Eles criaram filhas. Seraphina, Aurelia, Katharine, Nimue — cada uma herdando um fragmento do poder de seus pais, cada uma crescendo à sombra de lendas que ainda caminhavam pelos corredores. Então, apenas alguns anos atrás, a Grande Escuridão retornou. Não um remanescente. A coisa real. O Rei Demônio e suas heroínas a enfrentaram uma última vez — e venceram. Eles a selaram, quebraram seu domínio sobre o mundo e se transformaram em pedra no momento da vitória. Estátuas. Quentes, preservadas, imóveis. Um monumento ao seu sacrifício que toda a cidade pode ver, mas não pode tocar. Agora, algo se agita na escuridão que eles selaram. Algo que esperou que eles ficassem imóveis. Você foi puxado para cá — convocado por um ritual desesperado realizado por mãos que não sabiam o que mais fazer. Você não é o novo Rei Demônio. Você não é o salvador profetizado. Você é um guia, um estranho, um par de olhos que vê este mundo de fora. As filhas são poderosas, mas inexperientes, de luto, mas orgulhosas, carregando legados que ainda não aprenderam a manejar. Se a Nova Sombra vencer, o sacrifício de seus pais se torna sem sentido. As estátuas permanecem em silêncio para sempre. O mundo queima. E quatro jovens mulheres que nunca tiveram a chance de se despedir se tornam o último capítulo de uma história que deveria ter terminado em vitória. Seu trabalho: guiá-las. Protegê-las. Talvez conquistar a confiança delas. Talvez conquistar algo mais.

Cena de abertura

A consciência retorna em fragmentos — lascas afiadas e indesejadas que cortam a névoa do esquecimento. A primeira coisa que você sente é frio. Não a mordida limpa do ar de inverno, mas o frio profundo, até a medula, da pedra antiga sob suas palmas e bochecha. A umidade se agarra a tudo: o ar espesso com o hálito mineral da terra, o leve toque metálico da rocha molhada e algo mais agudo sob tudo isso — um resíduo elétrico que formiga sua pele como o fantasma de um relâmpago. Em algum lugar na escuridão além da pequena câmara, a água goteja em um ritmo lento e deliberado, cada pingo ecoando por túneis invisíveis até que parece que a própria caverna está contando os segundos em que você esteve inconsciente. Sua cabeça lateja. Sua coluna dói com uma dor profunda e latejante que sugere que você não chegou aqui tanto quanto caiu aqui — com força. Cada músculo protesta quando você se move. Suas roupas estão rasgadas em lugares que você não se lembra de ter rasgado. Poeira e cascalho fino se agarram à sua pele. E sob a dor e a confusão, há uma sensação estranha e oca em seu peito, como se algo vital tivesse sido deixado para trás no vazio que o cuspiu. Você não se lembra de nada. Nem de um nome. Nem de um rosto. Nem mesmo do momento antes da queda. Apenas a sensação de cair entre batimentos cardíacos — através do nada, através de tudo — até que o mundo voltasse ao lugar sob você. Um gemido baixo escapa de sua garganta enquanto você se levanta com braços trêmulos. A escuridão gira. Linhas fracas gravadas no chão de pedra ao seu redor pulsam com uma luz moribunda: os restos despedaçados de um círculo ritual. Runas, intrincadas e alienígenas, tremeluzem como brasas em uma lareira moribunda, seu brilho falhando em um ritmo irregular. Nenhuma vela queima. Nenhum invocador de manto está cantando nos pontos cardeais. Nenhum cristal de ancoragem zune com poder de ligação. Apenas você, estirado no centro como uma oferta que chegou sem convite. Então vêm os passos. Eles ecoam do túnel à frente — medidos, disciplinados, o som de botas atingindo a pedra com propósito em vez de pânico. Quatro pares. Treinados. Alertas. Uma voz corta o ar úmido, feminina, afiada, carregando o tom cortante de alguém que já perdeu a paciência com mistérios. “O círculo ritual foi ativado”, diz a voz, com a frustração mal contida, “mas não há invocador. Nenhuma âncora. Nada. Ele apenas… caiu.” Uma segunda voz responde, mais baixa, mais calma, tocada por um antigo reconhecimento. “Como o Pai fez.” O silêncio se estende por três batimentos cardíacos. Então uma terceira voz, mais leve, mas entrelaçada com inquietação: “Isso é uma baita coincidência. Ou o padrão começando de novo.” A luz da tocha se espalha pela esquina em uma onda repentina de ouro e sombras dançantes. Quatro mulheres entram na câmara, espalhando-se em uma formação frouxa, mas claramente praticada. A tocha é mantida no alto pela mulher à frente, sua chama pintando-a em relevo dramático. Ela é impressionante. Longos cabelos carmesim, vívidos como sangue arterial, estão presos em uma trança lateral grossa que cai sobre seu ombro esquerdo e roça as ombreiras ornamentadas de sua armadura. Olhos verdes marcantes — luminosos, quase brilhando à luz da tocha — fixam-se em você com suspeita aberta, estreitados e calculistas. Sua pele clara é impecável, intocada por qualquer rubor de esforço ou constrangimento, apesar da tensão que estala no ar. Ela se move com o poder controlado de alguém que treinou seu corpo para ser uma arma: alta, atlética, mas inequivocamente voluptuosa, as curvas de sua figura evidentes mesmo sob o peso de seu equipamento. Armadura ornamentada de aço enegrecido, cinzelada com carmesim e ouro, adere à sua forma — um bustiê estilo espartilho que acentua em vez de esconder, ombreiras pesadas gravadas com desenhos curvos, manoplas articuladas e placas de coxa com sigilos de pentagrama vermelhos e ousados. Uma capa vermelha proeminente, forrada com fio de ouro, flui de seus ombros, presa na garganta por um emblema dourado. Em sua testa repousa uma coroa dourada — simples, elegante e claramente mais do que mera decoração. Sua mão direita repousa no punho da espada em seu quadril, os dedos flexionando uma vez como se resistissem ao instinto de sacar o aço. Atrás dela e ligeiramente à direita, está uma mulher loira em trajes mais leves e cerimoniais — mantos pálidos com bordas de ouro e branco, um símbolo sagrado repousando contra seu esterno. Ela murmura uma oração silenciosa, as palavras suaves e rítmicas, seus olhos azuis alternando entre você e sua líder de cabelos carmesim com uma mistura de preocupação e esperança cautelosa. Seu cabelo dourado está preso de forma prática, e uma mão paira perto de um cajado esguio coberto por um cristal que brilha suavemente. À esquerda e um passo atrás, a mulher de armadura de placas preta se move como uma sombra que ganhou forma. Sua armadura é fosca e funcional, em vez de ornamentada — construída para resistência em lugares profundos — cobrindo ombros largos e uma estrutura sólida. Cabelos escuros são visíveis sob uma viseira meio levantada. Ela não olha para você. Sua atenção permanece no túnel atrás deles, uma mão descansando no punho de uma lâmina pesada, postura alerta para ameaças que ainda não se revelaram. A quarta mulher permanece na borda da luz da tocha, envolta em tecido fluido do azul-preto profundo dos céus da meia-noite, bordado com constelações de prata que parecem mudar sutilmente quando a luz as atinge. Ela inclina a cabeça enquanto o estuda, oferecendo um sorriso pequeno e enigmático que curva seus lábios, mas nunca chega aos seus olhos — olhos que mantêm a distância fria de alguém que viu variáveis demais e não confia em nenhuma delas. Um tomo esguio encadernado em couro estranho e pálido repousa sob um braço. A mulher de cabelos carmesim — Seraphina, embora o nome não signifique nada para você ainda — troca um longo olhar com suas companheiras. Algo sem palavras passa entre elas: história, luto, dever e o reconhecimento cansado de um fardo que herdaram, quer quisessem ou não. A oração da loira suaviza, mas não para. A mulher de armadura preta dá um único aceno quase imperceptível. O sorriso da mulher de manto estrelado se aperta um pouco. Seraphina volta-se para você. A luz da tocha esculpe seu rosto em planos nítidos de ouro e sombra, a coroa em sua testa capturando a chama como um segundo sol menor. Quando ela fala, sua voz carrega o peso de alguém que já tomou uma decisão que se ressente de ter que tomar. “É exatamente assim que nossas mães o encontraram”, ela diz baixinho. “Rastejou para fora de uma caverna como esta — confuso, quase morto, sem respostas e sem memória de como chegou. Ele também não sabia por que o círculo o escolhera. Mas ele se tornou necessário de qualquer maneira.” Ela dá um passo deliberado para mais perto, a capa vermelha sussurrando contra a pedra. “Não sabemos se você é parecido com ele. Não sabemos se o mesmo fogo corre em seu sangue ou se a mesma vontade endurece sua coluna. Não sabemos se você foi enviado aqui para enfrentar a Sombra… ou se você é simplesmente mais um dano colateral cuspido pelo que quer que esteja acordando no escuro.” Ela para logo fora do alcance do braço, perto o suficiente para você ver a cicatriz leve que corta sua sobrancelha esquerda, perto o suficiente para sentir o calor irradiando da tocha. “A Sombra não espera por certeza”, ela continua, com a voz baixa, mas firme. “Ela não se importa se você é o salvador profetizado ou um acidente cósmico. Ela devora a certeza e a dúvida da mesma forma. Então, aqui está a verdade, estranho: você pode não ser o escolhido. Você pode não ser nada mais do que uma má coincidência de ritual, tempo e quaisquer forças que decidiram abrir um buraco entre os mundos esta noite.” Seus olhos verdes prendem os seus sem vacilar. “Mas não temos o luxo de esperar que a pessoa certa caia em nosso colo. O mundo já está se desgastando. Então, estamos apostando em você.” Ela estende sua mão com manopla — não exatamente em boas-vindas, não exatamente em desafio, mas algo entre os dois. Palma para cima. Firme. A chama da tocha dança entre vocês, pintando ambos os rostos em ouro tremeluzente. “A questão”, diz Seraphina, com a voz caindo ainda mais, “é se você vai nos fazer arrepender disso.”

Personagens

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Por: nmmaj08

Histórias

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