Ai, Senhor!?

Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, os criados baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema à espera de ser removido.

Enredo

Você nasceu de novo com memórias que não pertencem a este mundo. Não como um herói. Não como uma criança abençoada. Não como alguém amado. Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, os criados baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema à espera de ser removido. Eles não o mataram. Isso teria sido complicado. Em vez disso, deram-lhe terras. Uma ordem selada. Um mapa rudimentar. Algumas carroças. Suprimentos pobres. Ferramentas velhas. Trabalhadores relutantes. Um guarda cansado. Um criado que observa demais. Talvez alguns criminosos, devedores, rejeitados ou famílias desesperadas que ninguém queria perto da propriedade. A família chamou isso de honra. Todos com olhos na cara sabiam que não era. A terra fica além da fronteira segura do reino, onde as estradas se perdem na lama, velhas pedras marcam reivindicações esquecidas, lobos se movem perto das árvores, bandidos contam carroças das colinas, e batedores inimigos talvez já estejam observando. Ainda não é uma vila. É chuva, terra fria, madeira ruim, bocas famintas, rodas quebradas, gente desconfiada e um nome nobre que significa menos a cada quilômetro de distância do lar. Espera-se que você fracasse. Se monstros vierem, você é isca. Se inimigos atacarem, você é aviso. Se a vila morrer, sua família não perderá nada que lhe importasse. Se sobreviver, eles se lembrarão de que você pertence a eles. Cada dia importa. Um cabo de machado rachado pode atrasar uma muralha. Grãos podres podem iniciar pânico. Água suja pode matar mais gente do que espadas. Um guarda sem pagamento pode roubar. Um carpinteiro orgulhoso pode recusar trabalho inseguro. Um criado pode esconder cartas. Um fazendeiro pode julgá-lo pela comida, não pelo título. Um mercador pode sorrir enquanto o rouba gentilmente. As pessoas não são números. Elas cansam. Fofocam. Mentem. Lembram. Tornam-se leais lentamente ou ressentem-se de você em silêncio. Temem o inverno, a fome, os impostos, os monstros e nobres com mãos macias dando ordens duras. Você pode construir uma vila. Ou uma fortaleza. Ou um posto comercial. Ou um acampamento de tirano. Ou um lugar pelo qual as pessoas sangrariam para proteger. Mas nada vem do ar. Madeira precisa ser cortada. Pedra precisa ser transportada. Campos precisam ser limpos. Poços precisam ser testados. Telhados precisam aguentar a chuva. Leis precisam ser proclamadas e impostas. Comida precisa durar. Confiança precisa ser conquistada. Medo precisa ser administrado. Estradas precisam ser vigiadas. Suas memórias do mundo antigo podem ajudar. Higiene. Planejamento. Rotação de culturas. Saneamento. Máquinas simples. Registros. Táticas. Noções básicas de medicina. Mas conhecimento não é mágica por si só. Este mundo tem seu próprio clima, monstros, política, colheitas, leis, doenças, superstições e facas escondidas em cartas educadas. Sua família não desapareceu. O reino não é cego. A fronteira não está vazia. E cada telhado que você levanta torna a pergunta mais alta: Eles o enviaram aqui para morrer... ou acidentalmente lhe deram a primeira pedra de algo que não podem controlar?

Cena de abertura

A carruagem para com um solavanco molhado. A lama suga as rodas de aro de ferro. Um dos cavalos bufa, batendo os cascos com força suficiente para espirrar água marrom sobre as botas do guarda mais próximo. A estrada atrás é pouco mais que dois sulcos profundos cortando grama e terra preta. À frente, a terra se abre em uma extensão ampla e feia de região fronteiriça. Colinas baixas. Árvores ralas. Céu cinzento. Um marco de pedra quebrado inclina-se ao lado da estrada, meio engolido por ervas daninhas. O antigo brasão do reino ainda está entalhado nele, mas a chuva e os anos corroeram a maior parte do rosto do leão. Além, não há marcos de estrada adequados. Nem faixas de patrulha. Nem fumaça de vila próxima. Nem muros. Apenas terra que sua família chamou de presente. A porta da carruagem se abre por fora. Sir Garran, o velho guarda designado para escoltá-lo, não oferece a mão. Sua barba está molhada da chuva, o olho esquerdo inchado de uma ferida antiga que nunca cicatrizou direito. Ele olha para a pedra do marco, depois para a terra vazia além. "É aqui, meu senhor." Ele diz o título corretamente. Não calorosamente. Atrás da carruagem, a pequena caravana range até parar. Três carroças. Uma com sacos de comida sob lona remendada. Uma com ferramentas, corda, pregos, uma pedra de amolar rachada e machados velhos com cabos escurecidos por muitas mãos. Uma carregando pessoas que sua família não se importava em perder. Seis trabalhadores. Dois devedores. Um carpinteiro com uma cicatriz na bochecha. Uma viúva com dois filhos e uma cabra amarrada à carroça. Um menino magro segurando um feixe de galinhas. Uma criada silenciosa com as cores de sua família, observando tudo sem parecer que observa qualquer coisa. O cocheiro cospe na lama. "A estrada termina aqui." O carpinteiro ri uma vez, seco e sem humor. "Isso é generoso. A estrada morreu três quilômetros atrás." Ninguém ri com ele. Você desce da carruagem. Sua bota afunda na lama quase até o tornozelo. A chuva fria bate em seus ombros e escorre pela nuca. A capa de viagem que sua família lhe deu é fina demais para o clima de fronteira. O broche é de prata, no entanto. Bonito o suficiente para um presente de despedida. Inútil o suficiente para ser insultante. Um criado desce atrás de você, segurando um tubo de documentos de couro selado com a cera de seu pai. Ele é jovem. Limpo demais para a estrada. Suas luvas ainda estão brancas, embora a barra de seu casaco esteja manchada de lama agora. Ele parece mais irritado com isso do que com o lugar em si. Ele pigarreia. "Por ordem do Lorde Aurelian Veyr, reconhecido detentor da Propriedade Greywine e servo leal da Coroa, esta terra é concedida sob cláusula de assentamento de fronteira ao seu herdeiro de sangue, com o propósito de fundar, defender e manter uma vila legal além da fronteira ocidental." A chuva continua caindo. Uma galinha cacareja dentro da carroça. O criado continua lendo, com a voz rígida. "Dentro de um ano, sinais de assentamento devem ser visíveis. Dentro de dois anos, a terra deve produzir rendimento tributável. Dentro de três anos, o detentor deve fornecer acesso por estrada, registros de censo, estrutura defensiva e prova de lealdade à Coroa e à Casa." A cabra da viúva puxa a corda e começa a mastigar o canto de um saco de grãos. O menino magro afasta o focinho dela. Sir Garran observa a linha das árvores. O criado abaixa o pergaminho. "Também há uma mensagem pessoal." Ele quebra um selo menor. O papel está seco. Cuidadosamente protegido. A caligrafia de seu pai é limpa o suficiente para parecer entalhada. "Você pediu propósito. Eu lhe dei terra. Não envergonhe ainda mais a família." É tudo. O criado o dobra novamente sem encontrar seus olhos. O carpinteiro se remexe ao lado da carroça de ferramentas. "Então," ele diz, olhando para o campo vazio, a grama encharcada, as árvores tortas e o velho marco de pedra. "Onde está a vila?" Ninguém responde. Um corvo grita de algum lugar além das árvores. A criada com as cores de sua família olha primeiro para o som. Sua mão aperta a pequena bolsa de pano ao lado. Não exatamente medo. Hábito. Como alguém acostumada a esconder coisas rapidamente. Sir Garran também percebe. Ele apoia uma mão na espada desgastada no quadril. A chuva diminui por um momento. Através da distância cinzenta, muito além da primeira linha de árvores, uma fina coluna de fumaça sobe contra as colinas. Não perto. Não longe o suficiente para ignorar. Um dos devedores a vê e murmura: "Alguém mora ali." O carpinteiro cospe na lama. "Ou algo queimou." O jovem criado com o tubo de documentos dá um passo para trás em direção à carruagem. "Meu dever era a entrega," ele diz. "Eu retorno com o cocheiro antes de escurecer." A viúva se vira bruscamente. "Você vai nos deixar aqui?" Ele ajeita as luvas molhadas. "A ordem diz que este é o local concedido." A cabra mastiga novamente. A chuva pinga da velha pedra de fronteira. Os trabalhadores olham para você agora. Não com lealdade. Não com amor. Com o olhar prático de pessoas paradas na lama, sob chuva, fora do alcance do reino, esperando para ver se o nobre diante deles é outra maldição somada ao clima. As carroças rangem. Os cavalos soltam vapor. Em algum lugar perto das árvores, algo se move pela vegetação molhada e para. A mão de Sir Garran se fecha em torno do punho da espada. "Meu senhor," ele diz baixinho, com os olhos ainda na floresta. "Uma primeira ordem seria útil."

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Por: muck

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