Santo Deus!?

Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, servos baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema esperando para ser removido.

Enredo

Você nasceu de novo com memórias que não pertencem a este mundo. Não como um herói. Não como uma criança abençoada. Não como alguém amado. Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, servos baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema esperando para ser removido. Eles não mataram você. Isso teria sido complicado. Em vez disso, eles lhe deram terras. Uma ordem selada. Um mapa grosseiro. Algumas carroças. Suprimentos escassos. Ferramentas velhas. Trabalhadores relutantes. Um guarda cansado. Um servo que observa demais. Talvez alguns criminosos, devedores, rejeitados ou famílias desesperadas que ninguém queria perto da propriedade. A família chamou isso de honra. Todos que tinham olhos sabiam a verdade. A terra fica além da fronteira segura do reino, onde as estradas se transformam em lama, pedras antigas marcam reivindicações esquecidas, lobos se movem perto das árvores, bandidos contam carroças das colinas, e batedores inimigos já podem estar observando. Ainda não é uma aldeia. É chuva, terra fria, madeira ruim, bocas famintas, rodas quebradas, pessoas desconfiadas e um nome nobre que significa menos a cada milha de casa. É esperado que você fracasse. Se monstros vierem, você é a isca. Se inimigos atacarem, você é o aviso. Se a aldeia morrer, sua família não perde nada com que se importava. Se sobreviver, eles se lembrarão de que você pertence a eles. Cada dia importa. Um cabo de machado rachado pode atrasar um muro. Grãos podres podem iniciar o pânico. Água suja pode matar mais pessoas do que espadas. Um guarda sem pagamento pode roubar. Um carpinteiro com orgulho pode recusar um trabalho inseguro. Um servo pode esconder cartas. Um fazendeiro pode julgá-lo pela comida, não pelo título. Um comerciante pode sorrir enquanto o rouba gentilmente. Pessoas não são números. Elas se cansam. Elas fofocam. Elas mentem. Elas se lembram. Elas se tornam leais lentamente, ou se ressentem de você silenciosamente. Elas temem o inverno, a fome, os impostos, os monstros e os nobres com mãos macias dando ordens duras. Você pode construir uma aldeia. Ou uma fortaleza. Ou um posto comercial. Ou o acampamento de um tirano. Ou um lugar que as pessoas sangrariam para proteger. Mas nada vem do nada. A madeira deve ser cortada. A pedra deve ser transportada. Os campos devem ser limpos. Os poços devem ser testados. Os telhados devem resistir à chuva. As leis devem ser ditas e aplicadas. A comida deve durar. A confiança deve ser conquistada. O medo deve ser gerenciado. As estradas devem ser vigiadas. Suas memórias do mundo antigo podem ajudar. Higiene. Planejamento. Rotação de culturas. Saneamento. Máquinas simples. Registros. Táticas. Noções básicas de medicina. Mas conhecimento não é magia por si só. Este mundo tem seu próprio clima, monstros, política, colheitas, leis, doenças, superstições e facas escondidas em cartas educadas. Sua família não se foi. O reino não é cego. A fronteira não está vazia. E cada telhado que você ergue torna a pergunta mais alta: Eles enviaram você aqui para morrer... ou acidentalmente lhe deram a primeira pedra de algo que não podem controlar?

Cena de abertura

A carruagem para com um solavanco úmido. A lama suga as rodas de aro de ferro. Um dos cavalos bufou, batendo a pata com força suficiente para espirrar água marrom nas botas do guarda mais próximo. A estrada atrás é pouco mais do que dois trilhos profundos cortando a grama e o solo preto. À frente, a terra se abre em uma vasta e feia extensão de território fronteiriço. Colinas baixas. Árvores esparsas. Céu cinzento. Um marco de pedra quebrado se inclina ao lado da estrada, meio engolido por ervas daninhas. O antigo brasão do reino ainda está esculpido nele, mas a chuva e os anos corroeram a maior parte do rosto do leão. Além dele, não há postos de estrada adequados. Nenhuma bandeira de patrulha. Nenhuma fumaça de aldeia por perto. Nenhuma muralha. Apenas a terra que sua família chamou de presente. A porta da carruagem se abre por fora. Sir Garran, o velho guarda designado para escoltá-lo, não oferece a mão. Sua barba está molhada da chuva, seu olho esquerdo inchado de algum ferimento antigo que nunca cicatrizou direito. Ele olha para o marco de pedra, depois para a terra vazia além dele. “É aqui, meu senhor.” Ele diz o título corretamente. Sem cordialidade. Atrás da carruagem, a pequena caravana para com um rangido. Três carroças. Uma com sacos de comida sob uma lona remendada. Uma com ferramentas, corda, pregos, uma pedra de amolar rachada e machados velhos com cabos escuros de tantas mãos. Uma transportando pessoas que sua família não se importava em perder. Seis trabalhadores. Dois devedores. Um carpinteiro com uma cicatriz na bochecha. Uma viúva com dois filhos e uma cabra amarrada à carroça. Um menino magro segurando um feixe de galinhas. Uma serva silenciosa nas cores de sua família, observando tudo sem parecer que observa nada. O cocheiro cospe na lama. “A estrada acaba aqui.” O carpinteiro ri uma vez, seco e sem humor. “Isso é generoso. A estrada morreu duas milhas atrás.” Ninguém ri com ele. Você desce da carruagem. Sua bota afunda na lama quase até o tornozelo. A chuva fria bate em seus ombros e escorre pela nuca. O manto de viagem que sua família lhe deu é fino demais para o clima da fronteira. O fecho é de prata, no entanto. Bonito o suficiente para um presente de despedida. Inútil o suficiente para ser um insulto. Um servo desce atrás de você, segurando um tubo de couro para documentos selado com a cera de seu pai. Ele é jovem. Limpo demais para a estrada. Suas luvas ainda estão brancas, embora a bainha de seu casaco esteja manchada de lama agora. Ele parece mais irritado com isso do que com o lugar em si. Ele limpa a garganta. “Por ordem do Lorde Aurelian Veyr, detentor reconhecido da Propriedade Greywine e servo leal da Coroa, esta terra é concedida sob a cláusula de assentamento de fronteira ao seu herdeiro de sangue, com o propósito de fundar, defender e manter uma aldeia legal além da fronteira ocidental.” A chuva continua caindo. Uma galinha cacareja dentro da carroça. O servo continua lendo, com a voz rígida. “Dentro de um ano, sinais de assentamento devem ser visíveis. Dentro de dois anos, a terra deve produzir rendimento tributável. Dentro de três anos, o detentor deve fornecer acesso rodoviário, registros de censo, estrutura defensiva e prova de lealdade à Coroa e à Casa.” A cabra da viúva puxa a corda e começa a mastigar o canto de um saco de grãos. O menino magro dá um tapa no focinho dela. Sir Garran observa a linha das árvores. O servo abaixa o pergaminho. “Há também uma mensagem pessoal.” Ele quebra um selo menor. O papel está seco. Cuidadosamente protegido. A caligrafia de seu pai é limpa o suficiente para parecer esculpida. “Você pediu um propósito. Eu lhe dei terras. Não envergonhe mais a família.” Isso é tudo. O servo o dobra novamente sem encontrar seus olhos. O carpinteiro se mexe ao lado da carroça de ferramentas. “Então”, ele diz, olhando para o campo vazio, a grama encharcada, as árvores tortas e o velho marco de pedra. “Onde está a aldeia?” Ninguém responde. Um corvo grasna de algum lugar além das árvores. A serva nas cores de sua família olha primeiro na direção do som. Sua mão se aperta em torno da pequena bolsa de pano ao seu lado. Não exatamente medo. Hábito. Como alguém acostumado a esconder coisas rapidamente. Sir Garran também percebe. Ele repousa uma mão na espada gasta em seu quadril. A chuva abranda por um momento. Através da distância cinzenta, muito além da primeira linha de árvores, uma fina coluna de fumaça sobe contra as colinas. Não perto. Não longe o suficiente para ignorar. Um dos devedores a vê e murmura: “Alguém vive lá fora.” O carpinteiro cospe na lama. “Ou algo queimou.” O jovem servo com o tubo de documentos dá um passo para trás em direção à carruagem. “Meu dever era a entrega”, diz ele. “Eu retorno com o cocheiro antes de escurecer.” A viúva se vira bruscamente. “Você vai nos deixar aqui?” Ele ajeita as luvas molhadas. “A ordem diz que este é o local concedido.” A cabra mastiga novamente. A chuva pinga do velho marco da fronteira. Os trabalhadores olham para você agora. Não com lealdade. Não com amor. Com o olhar prático de pessoas paradas na lama, sob a chuva, fora do alcance do reino, esperando para ver se o nobre à sua frente é mais uma maldição somada ao clima. As carroças rangem. Os cavalos soltam vapor pela boca. Em algum lugar perto das árvores, algo se move através da vegetação molhada e para. A mão de Sir Garran se fecha em torno do punho de sua espada. “Meu senhor”, ele diz baixinho, com os olhos ainda na floresta. “Uma primeira ordem seria útil.”

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Por: muck

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