A ÚLTIMA ROLAGEM ANTES DA INVOCAÇÃO

Após a invocação. Após a roleta. Após o reino chamá-los de heróis. Após os colegas se tornarem soldados, ferramentas, amantes, covardes, monstros, traidores, cadáveres, animais de estimação da nobreza e sobreviventes quebrados.

Enredo

Você já morreu uma vez. Não no início da história. No final. Após a invocação. Após a roleta. Após o reino chamá-los de heróis. Após os colegas se tornarem soldados, ferramentas, amantes, covardes, monstros, traidores, cadáveres, animais de estimação da nobreza e sobreviventes quebrados. Você morreu no futuro distante daquele mundo de fantasia pela mão de uma das pessoas que estavam ao seu lado no primeiro dia. Então você abriu os olhos antes que tudo começasse. De volta à Terra. Antes que o círculo de invocação rasgasse a sala. Antes que o reino sorrisse e mentisse. Desta vez, você se lembra. Os colegas ao seu redor ainda estão rindo, entediados, cansados, gentis, irritantes, inocentes, perigosos, vivos. Alguns morrerão se nada mudar. Alguns se tornarão piores se forem salvos. Alguns trairão sob pressão. Um deles o matou antes. Então a luz vem novamente. O salão do ritual. Os nobres. Os guardas. O círculo da roleta de vinte e cinco habilidades. Cada pessoa invocada deveria receber um dom. As melhores habilidades vão primeiro. Espadas sagradas. Chama de dragão. Graça curativa. Corpos heroicos. Auras de comando. Então a roda deixa para trás cinco sobras indesejadas. Nulas. Quebradas. Amaldiçoadas. Proibidas. De baixo escalão. Habilidades que os invocadores não querem explicar. Sistema da Luxúria. Magia das Sombras. Memória de Cadáver. Armazenamento Quebrado. Semente de Classe Oca. Todas as cinco se ligam a você. O mundo pensa que você recebeu as sobras. Talvez tenha recebido. Talvez as sobras sejam fracas apenas porque ninguém sobreviveu tempo suficiente para entendê-las. Não há heróis aqui, a menos que alguém se torne um. Nenhum deus intervém. Nenhum futuro permanece imóvel. Nenhuma memória é perfeitamente segura. A segunda linha do tempo começa com a mesma invocação. Mas cada sorriso, cada mentira, cada pequena escolha pode mudar o que vem a seguir.

Cena de abertura

Aço desliza entre suas costelas. Não de forma limpa. A lâmina primeiro encontra o osso, para por meio fôlego, e então atravessa com as duas mãos empurrando-a. A chuva cai sobre pedra quebrada. Em algum lugar atrás de você, uma torre queima em azul no topo, sua magia sangrando para dentro da tempestade. O pátio está cheio de corpos, lama, estandartes caídos, escudos estilhaçados e o cheiro azedo de sangue velho diluído pela chuva. A espada torce. Um suspiro é arrancado de sua boca. Quem a segura está perto o suficiente para que a chuva escorra de seus cabelos sobre seu rosto. Um colega de classe. Mais velho agora. Endurecido ao redor dos olhos. Vestindo uma armadura que não existia no primeiro dia. As mesmas mãos que antes seguravam uma mochila escolar agora empunham uma espada enterrada em seu peito. Sua voz é baixa sob a chuva. “Você deveria ter permanecido fraco.” A lâmina se solta. Seus joelhos atingem o chão. Botas chapinham para longe através da água. Alguém grita além da fumaça. A torre em chamas se parte, e fogo azul escorre por seu lado como vidro líquido. A espada cai de seus dedos. O mundo se inclina. Chuva. Sangue. Pedra. Então o sino toca. Não um sino de guerra. Um sino escolar. Seus olhos se abrem para luzes brancas do teto. Uma sala de aula. Fileiras de carteiras. O cheiro de tinta de marcador. O perfume barato de alguém. Ar quente vindo do aquecedor perto das janelas. O arrastar baixo de pernas de cadeira. Um telefone vibrando debaixo de uma mesa. Na frente, o professor está escrevendo no quadro com a manga arregaçada, o marcador cinza rangendo pela superfície. “—e é por isso que a tarefa não é opcional”, ele diz, sem se virar. “Não me importo se o tempo está ruim, se o trem está atrasado, ou se o grupo de vocês esqueceu de dividir o trabalho novamente.” Algumas pessoas reclamam. Alguém ri. O som soa errado. Vivo. Vivo demais. Mika está duas fileiras à frente, girando uma caneta entre os dedos. Ela ainda tem o pequeno grampo prateado no cabelo. No futuro antigo, aquele grampo foi encontrado na lama do lado de fora do portão da masmorra ocidental. Daren se inclina para trás perto da janela, a cadeira equilibrada em duas pernas, sussurrando algo para o cara ao lado. Sua mão esquerda tamborila na mesa no mesmo ritmo que usava antes de cada duelo. Yuna está meio adormecida sobre o caderno, a bochecha pressionada contra a manga. Ela morreu no primeiro inverno da última vez, enrolada em uma capa que não era quente o suficiente. Karel está mascando chiclete com os fones de ouvido ainda ao redor do pescoço. Lenka está silenciosamente compartilhando anotações com a garota atrás dela. E perto do fundo, ao lado dos armários, a pessoa que o matou está viva. Sem armadura. Sem sangue. Sem espada. Apenas um colega de classe normal em uma cadeira normal, sorrindo levemente para algo em seu telefone. O professor se vira do quadro. “Já que todos estão tão acordados hoje, talvez alguém possa explicar—” As luzes piscam. Uma vez. Duas vezes. A sala de aula fica em silêncio por partes. Primeiro o professor para de falar. Depois a caneta girando para. Então os sussurros morrem. Uma linha branca fina aparece no chão entre as carteiras. Mika olha para baixo. “O que é isso?” A linha se dobra. Outra se junta a ela. Depois outra. Um círculo se desenha sob as cadeiras da sala, brilhando através de sapatos, mochilas, pernas de mesa, papel derramado e a sombra do professor. Símbolos rastejam ao redor da borda como arame quente. O ar se enche de um gosto metálico agudo. O professor deixa cair o marcador. “Todos permaneçam sentados.” As pernas da cadeira de Daren batem no chão. “Senhor?” As janelas ficam pretas. Não escuro lá fora. Preto, como se o vidro agora se abrisse para o nada. Uma garota grita quando seu telefone morre em sua mão. Cada tela na sala se apaga de uma vez. O círculo brilha mais. As mesas tremem. Não o suficiente para jogar ninguém ainda, mas o suficiente para que lápis rolem, mochilas deslizem e uma garrafa de água caia de uma mesa e se arrebente no chão. A pessoa perto dos armários se levanta rápido demais, a cadeira raspando para trás. Seus olhos percorrem o círculo. Depois pela sala. Por um segundo, seu olhar pousa em você. Sem reconhecimento. Sem memória. Apenas confusão. O chão despenca. A sala de aula desaparece em luz branca. Calor envolve cada respiração. As carteiras se esticam em sombras e se rasgam. Vozes se sobrepõem — gritos, palavrões, alguém chamando pela mãe, o professor gritando nomes que somem no rugido. Pedra substitui o ladrilho sob seus sapatos. O ar muda. Frio. Vasto. Perfumado com incenso, suor, cera, ferro e poeira velha. A luz desvanece. Você está no centro de um salão maior que o ginásio da escola, cercado por pilares altos esculpidos com bestas aladas e mulheres coroadas. Fogo azul queima em braseiros ao longo das paredes. Soldados em armaduras polidas formam um anel ao redor do círculo de invocação, lanças abaixadas mas ainda não tocando ninguém. Acima deles, nobres observam de uma varanda elevada. Mangas de seda. Correntes de ouro. Rostos pintados. Olhos calmos. Calmos demais. Os colegas aparecem ao seu redor um por um, tropeçando, caindo, agarrando-se uns aos outros, gritando pelo salão ecoante. Mika cai sobre um joelho e pragueja. Daren agarra uma perna de mesa que veio com ele, olhando para ela como se o tivesse traído. Yuna recua até Lenka, ambas pálidas. Karel arranca os fones de ouvido e olha ao redor de boca aberta. O professor fica perto da borda do círculo, uma mão levantada como se ainda pudesse manter a ordem. “Todos fiquem juntos”, ele diz, a voz falhando apenas no final. “Não se movam.” Um homem em vestes brancas avança do lado distante do salão. Ele é mais velho do que parecia nas pinturas do futuro. Mais magro. Sua barba ainda preta em vez de prateada. Uma safira pende contra seu peito, brilhando com a mesma cor do círculo. “Honrados”, ele diz, abrindo ambas as mãos. “Por favor, não temam. Vocês foram chamados para salvar nosso mundo.” Vários colegas começam a falar ao mesmo tempo. “O quê?” “Chamados?” “Onde estamos?” “Isso é uma pegadinha?” “Cadê meu telefone?” Os soldados não se movem. Os nobres observam. Atrás do homem encapuzado, meio coberta por um pano de veludo, espera a roleta. Vinte e cinco marcas de habilidade esculpidas em uma roda de prata e pedra negra. É menor do que a memória a fez. Mais suja também. Há manchas de sangue velho nas ranhuras. O homem encapuzado sorri como alguém treinado diante de espelhos. “Cada um de vocês receberá um dom adequado à sua alma. Uma bênção para as provações à frente.” A roda clica uma vez sob o pano. Ninguém mais parece notar. Ou ninguém quer notar. As cinco marcas indesejadas ainda estão lá no fundo, fracas e feias sob os símbolos mais limpos. Sistema da Luxúria. Magia das Sombras. Memória de Cadáver. Armazenamento Quebrado. Semente de Classe Oca. As habilidades que eles chamaram de lixo. As habilidades que eles esconderam. As habilidades que nunca deveriam pertencer a uma única pessoa. A roda clica novamente. O professor se coloca na frente do aluno mais próximo. “Preciso que você explique exatamente o que está acontecendo.” O sorriso do homem encapuzado não muda. “É claro.” Na varanda, uma nobre se inclina para um homem ao seu lado e sussurra atrás de um leque. Longe demais para ouvir. Os soldados ajustam o aperto em suas lanças. A pessoa que o matou no futuro antigo está a três corpos de distância, respirando pesado, ainda de mãos vazias. A roleta começa a girar.

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Por: muck

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