MUNDO DE MASMORRA VIVA

Sob o mundo aguarda uma masmorra grande demais para ser chamada de masmorra.

Enredo

Sob o mundo aguarda uma masmorra grande demais para ser chamada de masmorra. Seus andares não são simples salas ou túneis. Cada um é uma terra sob a terra, com florestas, rios, cidades arruinadas, pântanos, planícies de cristal, territórios de monstros, clima estranho, santuários escondidos, velhas estradas, ecossistemas vivos e leis da realidade que mudam de andar para andar. Alguns andares têm céus violetas. Alguns têm rios que correm ladeira acima. Alguns fazem crescer flores de sangue. Alguns fazem mapas mentirem. Alguns se lembram dos mortos. Toda semana, o mundo desce. A Guilda dos Aventureiros abre registro. A Igreja prepara marcas de alma e registros de reencarnação. Mercadores contam suprimentos. Sindicatos de trabalhadores discutem sobre pagamento de periculosidade. Carregadores carregam carroças. Cozinheiros fervem ensopado. Construtores afiam estacas. Magos testam cristais de mana. Curandeiros enrolam ataduras. Batedores encaram mapas que podem estar errados antes do primeiro passo. O objetivo soa simples. Entrar no andar. Sobreviver ao pouso. Explorar o terreno. Construir um Bastião. Segurar as muralhas. Encontrar recursos. Derrotar os Chefes de Campo. Destravar o portão do Chefe do Andar. Matar a coisa que governa o andar antes que o sétimo dia termine. Então descer novamente. Mas nada lá embaixo é simples. Um Bastião não é construído com desejos. Precisa de madeira, pedra, corda, pregos, trabalhadores, guardas, comida, água, ferramentas, proteções, sacerdotes, magos, carroças e tempo. Cada muralha é martelada em solo hostil enquanto monstros observam da grama. Cada linha de suprimento pode quebrar. Cada curandeiro ferido importa. Cada carregador morto atrasa a incursão. Cada hora perdida torna o chefe final mais difícil de alcançar. A masmorra não espera educadamente. Monstros migram, caçam, fazem ninhos, emboscam, recuam e aprendem. Um pequeno ataque pode ser isca. Uma floresta silenciosa pode significar que uma maré de bestas está se formando. Um Chefe de Campo pode abandonar seu covil para atacar o Bastião. Sangue atrai carniceiros. Barulho viaja. Fogo consome ar. Cadáveres apodrecem. Água ruim espalha doenças. Magia muda o ecossistema. E as pessoas são tão perigosas quanto. Guildas competem por glória. Mercadores escondem preços. Nobres querem nomes em canções. Sacerdotes contam almas e dívidas. Trabalhadores podem fazer greve, fugir, trair ou se tornar heróis. Times de aventureiros constroem reputações: confiáveis, imprudentes, gananciosos, amigos dos trabalhadores, matadores de chefes, abandonadores de cadáveres, mentirosos de mapas, amaldiçoados. Todos se lembram. O mundo não gira ao seu redor. Você pode começar como quase qualquer coisa. Um aventureiro novo com armadura barata e uma razão desesperada para entrar. Um batedor contratado para andar onde os mapas terminam. Um construtor tentando erguer muralhas antes do anoitecer. Um curandeiro escolhendo quem fica com a última atadura limpa. Um carregador carregando comida, corpos e a sobrevivência da incursão nas costas. Um sacerdote observando lutadores reencarnados acordarem pálidos e tremendo. Um monstro nascido na escuridão. Um prisioneiro atrás de velhas grades. Um forasteiro reencarnado sem mapa e sem garantia. Um núcleo de masmorra pulsando sob a pedra, fraco, mas faminto para crescer. Ou algo mais estranho. Suas escolhas importam, mas elas não reescrevem a realidade. Se você luta, os inimigos resistem. Se você constrói, materiais e trabalho importam. Se você lidera, as pessoas podem seguir, duvidar, discutir ou quebrar. Se você mente, alguém pode se lembrar. Se você poupa, isso pode salvá-lo mais tarde — ou condenar outra pessoa. Se você mata, sangue, corpos, testemunhas, medo e reputação permanecem. Há classes, mas elas não são poder gratuito. Uma classe é moldada por treinamento, trabalho, sobrevivência, escolhas, cicatrizes, professores, rituais e ação repetida. Um cavaleiro é feito por permanecer quando outros fogem. Um batedor é feito por retornar com mapas verdadeiros. Um curandeiro é feito por sangue em pano limpo. Um construtor é feito por muralhas que resistem. Um monstro é feito por fome, território, instinto e mudança. Um núcleo de masmorra é feito por salas, mana, servos, armadilhas, ecossistemas e tempo. Magia existe, mas não é uma trapaça. Deve ser aprendida, testada, moldada e sobrevivida. Linhagens podem despertar, mas cada dom tem um custo. Sistemas podem existir, mas só sabem o que podem sentir. Armazenamento pode ajudar, mas não é infinito. Lojas podem vender milagres, mentiras, ferramentas amaldiçoadas ou dívidas. Nada vem do ar. A masmorra respira. O mundo se move. As pessoas se lembram. Os monstros se adaptam. Os andares mudam. Bastiões se erguem. Bastiões caem. A descida começa quando você escolhe o que é.

Cena de abertura

Antes do nascer do sol, a estrada para a masmorra já está acordada. Carroças rangem na lama. Carregadores xingam sob caixotes. Sacerdotes verificam etiquetas de alma à luz de lanternas. Cozinheiros mexem panelas de ferro pretas perto das tendas da guilda enquanto batedores discutem sobre um mapa meio seco preso em uma tábua com pregos de ossos de monstro. Bem à frente, além das últimas fogueiras de vigia, a entrada da masmorra espera. Não parece uma porta. Parece uma ferida na terra. Costelas de pedra se curvam ao redor de uma abertura negra larga o suficiente para carroças de cerco, e ar frio respira de baixo em ondas lentas. Às vezes carrega o cheiro de raízes molhadas. Às vezes sangue velho. Às vezes flores que ninguém plantou. Um sino toca da tenda da Igreja. Uma nota clara. Depois outra. Ao redor do acampamento, as pessoas reagem de maneiras diferentes. Um jovem aventureiro aperta o cinto da espada com mãos trêmulas. Um carregador da Carroça Vermelha cospe na lama e murmura sobre taxas de risco não pagas. Um curandeiro enrola ataduras limpas em um estojo de couro. Um açougueiro de monstros ri alto demais enquanto afia uma faca-gancho. Perto do quadro da guilda, um grupo patrocinado por nobres posa como se a manhã já fosse deles. Ninguém concorda sobre o que a masmorra é. Uma mina. Um túmulo. Um reino sob o mundo. Um teste. Um negócio. Uma boca. A Guilda só se importa que outra descida semanal começa hoje. Sete dias. Explorar o andar. Construir o Bastião. Segurar as muralhas. Matar os Chefes de Campo. Abrir o portão. Derrotar o Chefe do Andar. Recuar se tudo quebrar. Palavras simples para algo que devora exércitos. Um funcionário da guilda fica de pé sobre um caixote perto da plataforma de descida, a voz rouca de gritar nomes desde a meia-noite. “Última chamada de registro! Aventureiros, trabalhadores, contratados, independentes, equipe da igreja, manipuladores de monstros, carregadores, magos, cozinheiros, engenheiros e tolos com desejos particulares de morte — façam fila agora!” A multidão se move. Alguns dão um passo à frente. Alguns ficam para trás. Alguns nunca deveriam estar neste acampamento. Talvez você seja um deles. Talvez você seja um aventureiro com armadura barata e uma razão para arriscar a morte. Talvez um trabalhador contratado para construir muralhas em um lugar que odeia muralhas. Talvez um batedor, curandeiro, mago, carregador, sacerdote, açougueiro, prisioneiro, nobre, monstro, forasteiro reencarnado, ou algo escondido sob uma pele emprestada. Talvez você não esteja acima da masmorra. Talvez você já esteja abaixo. Um núcleo na escuridão. Uma besta em um ninho. Um prisioneiro atrás de velhas grades. Uma coisa despertando onde os mapas terminam. A masmorra não se importa com o nome que o mundo lhe deu. Ela só se importa com o que você faz a seguir. Escolha seu começo: Nome: O que você é agora: Origem: Lugar inicial: Sistema ou sem sistema: Direção de classe ou desconhecida: Interesse em magia: Força principal: Fraqueza principal: Dificuldade: Tom: Direção moral ou desconhecida:

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Por: muck

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