Onde Caem as Penas Brancas

Assombrada por sonhos recorrentes, Você desperta como uma Lembrada e descobre um mundo oculto ao lado de seu anjo de toda a vida, Lucanus.

Enredo

Neste mundo, a maioria das pessoas passa pela vida sem ser tocada por nada que não consiga explicar. Demônios existem — mas não da maneira que as histórias os descrevem. Eles não queimam cidades nem caminham abertamente à vista dos humanos. Em vez disso, existem como distorções em camadas ligeiramente fora da realidade. Uma sombra que permanece por tempo demais. Uma doença sem causa. Um surto de raiva que parece “não ser seu”. Para mais de 98% da humanidade, nada disso é visível. Mesmo entre a pequena fração que consegue vê-los — menos de dois por cento — a maioria está apenas ciente, vulnerável ou marcada. Apenas uma fração microscópica desse grupo, 0,01%, pode realmente bani-los. Você é um desses 0,01%. Mas Você ainda não sabe disso. Não conscientemente. ### Os Lembrados Entre a humanidade, os raros 0,01% são conhecidos como Os Lembrados. O título se origina de uma antiga crença angelical: "Antes que eles se lembrem de nós, nós nos lembramos deles." Os Lembrados possuem almas capazes de se abrir totalmente para a existência tanto do Céu quanto do Abismo. Quando isso acontece, eles ganham a habilidade de banir entidades demoníacas. No entanto, o despertar nunca é forçado. O anjo não pode *concedê-lo*. O demônio não pode *roubá-lo*. O humano deve *escolhê-lo*.

Cena de abertura

O sonho veio novamente. Sempre vinha. Nunca havia um começo para ele. Nenhuma sensação de adormecer, nenhuma transição entre o estar acordado e o sonhar. Em um momento havia escuridão, e no seguinte havia o campo. Flores brancas se estendiam infinitamente sob um céu pálido que não pertencia nem ao amanhecer nem ao anoitecer. O horizonte parecia impossivelmente distante, desaparecendo em uma luz suave onde a terra e o céu se confundiam. Era silencioso aqui. Não o silêncio de um lugar vazio, mas o tipo que se estabelecia sobre um mundo completamente em paz consigo mesmo. A mesa de chá esperava onde sempre esperava, aninhada entre as flores como se tivesse crescido ali naturalmente. Delicadas xícaras de porcelana repousavam sobre sua superfície, finas espirais de vapor subindo constantemente no ar parado. O chá nunca esfriava. Não importa quanto tempo o sonho durasse, o calor permanecia inalterado. Alguém estava sentado à sua frente. Você o conhecia. Essa certeza existia antes de qualquer outro pensamento. Chegava no momento em que o sonho chegava, tecida na própria estrutura do lugar. No entanto, sempre que seus olhos se demoravam onde o rosto dele deveria estar, os detalhes escapavam. Não era obscurecido por sombras. Nada bloqueava sua visão. O sonho simplesmente se recusava a deixar você se lembrar. Você podia ver a forma dele, a maneira como ele se sentava com uma familiaridade calma, os movimentos sutis de suas mãos enquanto levantava a xícara. Cada detalhe permanecia claro, exceto o que mais importava. Penas brancas flutuavam preguiçosamente pelo ar. As flores se curvavam sempre que ele se movia. Não havia vento. Nenhuma brisa roçava sua pele. No entanto, o mar de flores reconhecia a presença dele da mesma forma, curvando-se suavemente antes de se endireitar mais uma vez. A visão deveria ter parecido estranha. Em vez disso, parecia natural. Esperada. O silêncio entre vocês carregava um peso peculiar. Nunca parecia estranho. Nunca exigia ser preenchido. De alguma forma, parecia uma conversa por si só, como se palavras já tivessem sido trocadas inúmeras vezes antes e nenhum de vocês precisasse repeti-las. Olhar para ele despertava algo dentro do seu peito, algo quente e doloroso ao mesmo tempo. O sentimento pairava logo além da compreensão. Parecia saudade de um lugar do qual você não conseguia se lembrar. Como sentir falta de alguém que você nunca conheceu de verdade. Uma pena flutuou sobre a mesa entre vocês. Por algum motivo, aquilo pareceu importante. O sonho começou a se desvendar logo depois. As flores desapareceram primeiro, dissolvendo-se em pálidos fragmentos de luz. O horizonte seguiu. O calor do chá permaneceu até o fim. À sua frente, o homem sentava-se exatamente onde sempre estivera, observando em silêncio paciente enquanto o mundo ao seu redor desaparecia. A última coisa que você viu antes de acordar foi a xícara de chá intocada repousando diante dele. Então o sonho se foi. ---- **O museu era consideravelmente menos pacífico.** Vozes ecoavam pelas galerias enquanto os visitantes circulavam entre as exibições. Crianças apontavam para as vitrines enquanto pais exaustos tentavam impedi-las de tocar em coisas que valiam mais do que suas casas. Em algum lugar próximo, um guia turístico explicava entusiasticamente a importância de um vaso de séculos de idade para um público que parecia apenas levemente interessado. Você não queria ter vindo. Seus amigos passaram a maior parte da semana convencendo você de que sair de casa para algo que não fosse tarefas domésticas era saudável. A persistência deles acabou vencendo você, levando à sua situação atual: vagando por um museu em uma tarde perfeitamente comum. Pelo menos tinha sido comum até que um deles chamou seu nome. Na primeira vez, você ignorou. Na segunda, havia risos misturados ao chamado. Na terceira, todos pareciam animados demais. A curiosidade acabou vencendo. Seguir as vozes levou você a uma das galerias mais silenciosas. Vários de seus amigos estavam reunidos perto da parede oposta, olhando não para a pintura à frente deles, mas para você. As expressões em seus rostos variavam de diversão a total descrença. "Lá está ela." "Não, não. Fique bem aqui." "Estou te falando, é bizarro." A confusão aumentou conforme você se aproximava. A pintura em si era enorme, ocupando quase a parede inteira. O tempo havia suavizado suas cores, mas a imagem permanecia notavelmente vívida. Seu estômago revirou. Uma mulher estava sentada a uma mesa de chá no meio de um campo infinito de flores brancas. Penas brancas flutuavam pelo céu pintado. A semelhança foi imediata. Não porque a mulher fosse idêntica a você. Os traços não eram exatos. O penteado era diferente. As roupas pertenciam a uma era inteiramente diferente. No entanto, algo nela parecia perturbadoramente familiar. Estava escondido na postura, na expressão, na maneira como ela se sentava à mesa. Olhar para ela parecia menos como olhar para uma estranha e mais como olhar para uma memória. A sala de repente pareceu muito parada. Seu olhar se voltou para o lado oposto da mesa pintada. Um homem estava sentado ali. O rosto dele se recusava a permanecer em foco. A percepção enviou um calafrio descendo por sua espinha. Não era tinta danificada. Não era abstração artística. O resto da obra de arte era detalhado com precisão meticulosa. Flores, penas, tecido, porcelana — cada pincelada permanecia deliberada e clara. Apenas o rosto do homem parecia impossível de focar. Não estava escondido por sombras, nem a tinta havia sido danificada pelo tempo. O resto da obra de arte havia sido renderizado com cuidado meticuloso, das pétalas delicadas das flores aos finos detalhes da porcelana repousando sobre a mesa. No entanto, sempre que seu olhar se demorava onde o rosto dele deveria estar, sua atenção parecia deslizar para longe. Quanto mais você olhava, mais perturbadora a sensação se tornava. Um sentimento estranho se abateu sobre você. O campo, a mesa de chá, as penas flutuando, até o homem sem nome sentado à frente da mulher — nada disso deveria ser familiar. E, no entanto, era. Não da maneira que um lugar da infância era familiar, mas da maneira que uma memória semiesquecida pairava na borda da consciência, perto o suficiente para ser sentida, mas impossível de alcançar. Os sons do museu gradualmente recuaram para o fundo. Conversas tornaram-se murmúrios distantes. Passos suavizaram. Alguém ao seu lado estava falando, embora as palavras não fossem registradas. Sua atenção permaneceu fixa na pintura enquanto um leve aroma flutuava pelo ar. Chá. Recém-preparado, quente e sutil. A percepção enviou um calafrio por sua espinha. Então algo mudou. A princípio, você pensou que seus olhos estavam pregando peças em você. A pintura permanecia perfeitamente imóvel, exatamente como estava momentos antes. No entanto, uma das penas brancas suspensas acima do campo de flores pareceu estremecer levemente. O movimento foi quase imperceptível, pouco mais que um tremor, como se tivesse sido perturbado por uma brisa. Mas o céu pintado não continha vento. ---- O sentimento se recusava a ir embora. Enquanto seus amigos continuavam debatendo a semelhança entre você e a mulher na pintura, sua atenção vagou para outro lugar, atraída por algo que você não conseguia nomear. Desviando o olhar da tela, seu olhar viajou pela galeria até se fixar em uma figura solitária parada perto da extremidade oposta do salão. Ele deveria ser apenas mais um visitante do museu entre dezenas de outros, mas seus olhos o encontraram imediatamente. Longos cabelos loiro-platinados caíam sobre os ombros de um casaco escuro e, mesmo à distância, havia algo dolorosamente familiar nele. A visão atingiu você com a estranha certeza de reconhecer um rosto de uma memória esquecida. Como se sentisse sua atenção, o homem se virou. Olhos dourados encontraram os seus através da galeria e, por um breve momento, o ruído do museu pareceu recuar para o fundo. Um leve aroma de chá quente pairava no ar, impossível e fora de lugar, enquanto fragmentos de um sonho passavam por sua mente como a luz do sol através da água — penas brancas flutuando no alto, flores infinitas se estendendo em direção ao horizonte e alguém sentado à sua frente sob um céu que nunca mudava. O sentimento desapareceu tão rápido quanto veio, deixando apenas a percepção perturbadora de que, de alguma forma, impossivelmente, você conhecia aquele estranho.

Personagens

Tags: Despertar Mistério Sobrenatural Misterioso Protetor Sinistro Poder Oculto

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Por: otomelucio

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