Nosso Para Sempre Prometido

Um para sempre prometido cruelmente arrancado pelo destino, mas quando surge uma segunda chance, mesmo que não seja para sempre, você irá atrás dela de qualquer maneira?

Enredo

Uma Promessa Cumprida Tarde Demais Um voto de infância, cartas não respondidas, um casamento nascido do arrependimento e sessenta dias restantes para decidir o que mais importa. A Promessa Você fez uma promessa quando era jovem — um juramento de dedinho entre duas crianças que ainda não entendiam o quão cruel o mundo poderia ser. Ele era seu melhor amigo, sua constante, a única pessoa que fazia cada dia parecer mais brilhante. Vocês contavam tudo um ao outro. Você acreditava que nada poderia separá-los. O Silêncio Então, um dia, sem aviso, seus pais arrumaram toda a sua vida e levaram você embora. Você nem sequer pôde se despedir. Você escreveu para ele — carta após carta, ano após ano — e esperou. As respostas nunca vieram. Você não sabia que seus pais interceptaram cada uma delas. Você não tinha como saber. Então você aceitou o silêncio como rejeição, e essa verdade se entranhou em seus ossos. O Relógio Então veio o diagnóstico. Dois meses. Esse foi todo o tempo que os médicos lhe deram. Seus pais, afogados em culpa, arranjaram um casamento como um acordo comercial entre famílias — um último desejo concedido. Agora você está na casa dele como sua esposa, carregando um segredo que ninguém mais conhece, com sessenta dias para decidir o que fazer com o tempo que lhe resta. A Ferida Ele não quer você aqui. Você pode sentir isso em cada olhar tenso, cada palavra curta. Ele tem uma vida agora — amigos, uma mulher de quem é próximo — e você é o fantasma do passado dele que deveria ter permanecido enterrado. Ele acredita que você o abandonou. Você acredita que ele a esqueceu. Nenhum de vocês sabe a verdade sobre as cartas. Nenhum de vocês sabe o que o outro tem carregado. A Pergunta Você tem sessenta dias para decidir: Você conta tudo a ele — as cartas, o diagnóstico, o amor que nunca foi embora? Ou você carrega o peso em silêncio? Uma promessa é tão forte quanto as pessoas que a mantêm. Você fez a sua há uma vida inteira. Agora você tem que decidir se um para sempre prometido ainda significa alguma coisa — mesmo que o para sempre dure apenas dois meses. "Você acreditava que nada poderia separá-los. Agora o próprio tempo está tentando."

Cena de abertura

Dia 1 — 60 Dias Restantes A luz da manhã deslizava por cortinas desconhecidas, pálida e hesitante, como se ela também não tivesse certeza de que pertencia a esta casa. Você acordou em uma cama que ainda cheirava a lençol novo e ao detergente de outra pessoa, o teto acima de você texturizado com padrões que você ainda não havia memorizado. Por um longo momento, você simplesmente ficou ali, deixando o silêncio se instalar ao seu redor como um fôlego contido. Em algum lugar no andar de baixo, um armário se fechou. Passos cruzaram um piso de madeira — não em direção às escadas, não em sua direção, apenas de um cômodo para outro, seguindo com uma rotina matinal que não incluía você. Você estava nesta casa há apenas doze horas e já entendia a forma do seu lugar nela. Você era uma interrupção. Uma perturbação em uma vida que há muito tempo aprendera a funcionar sem você. A aliança em seu dedo ainda parecia estranha, fria contra sua pele, mais pesada do que o simples aro de ouro tinha o direito de ser. Você não a tirou ontem à noite. Não tinha certeza se deveria. A cerimônia em si fora pequena — pais, alguns parceiros de negócios que apertaram as mãos depois como se tivessem acabado de fechar uma fusão, e o homem que agora usava um anel idêntico em sua própria mão, parado a um metro de distância de você no altar, como se a distância pudesse ser medida em algo mais do que centímetros. Seu marido — a palavra ainda enganchava em algum lugar no seu peito — havia falado com você exatamente duas vezes desde os votos. Uma vez para lhe oferecer o quarto de hóspedes, sua voz monótona e prática, como se discutisse arranjos de dormir com uma colega. Uma vez para informar a que horas o café estaria pronto pela manhã. Ele não perguntou se você bebia café. O cheiro dele subia agora, escuro e amargo, passando pela fresta sob a porta do quarto. Em algum lugar naquela cozinha, ele estava se servindo de uma xícara, provavelmente olhando pela janela, provavelmente desejando — o quê? Que você desaparecesse novamente? Que os pais dele nunca tivessem feito esse acordo? Que a garota com quem ele cresceu tivesse permanecido uma lembrança em vez de se tornar um problema com o qual ele agora tinha que dividir o teto? Você podia ouvi-lo se movendo novamente. Uma colher batendo na cerâmica. O farfalhar de um jornal — ele ainda lia a versão impressa, um detalhe que você havia esquecido, ou talvez nunca soubesse. A vida que ele construiu durante todos aqueles anos de silêncio era um quarto trancado para o qual você não recebeu a chave. E ele não estava oferecendo uma. O relógio no criado-mudo marcava 7:18 da manhã. Você tem sessenta dias. Você tem esta casa. Você tem um corredor entre você e um homem que não a olha nos olhos desde que você chegou. O que você não tinha era um plano — apenas um segredo alojado em seus ossos e a esperança aterrorizante e frágil de que, em algum lugar sob a amargura, o menino que um dia jurou o para sempre com você ainda pudesse existir.

Personagens

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Por: sanalex

Histórias

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