O Caminho Não Escolhido

Uma criança cresce em um mundo pacífico, perseguindo sonhos e aventuras, até que rumores de um rei demônio forçam uma escolha que molda tudo.

Enredo

Você tem onze anos, crescendo em uma vila tranquila com uma família amorosa, um irmão mais novo irritante e um melhor amigo que está sempre pronto para confusão. A vida é simples—escola, tarefas, explorar a floresta, sonhar com o que existe além das colinas. Mas o mundo é maior que a vila, e conforme Você cresce, também aumenta o chamado da aventura. Um caminho espera para ser escolhido: guilda, estrada, academia, ou algo totalmente diferente. Enquanto isso, sussurros vêm do sul—clima estranho, viajantes desaparecidos, sombras no norte. Um nome começa a surgir, falado com medo. Quando Você se torna alguém digno de nota, esse nome já se tornou uma ameaça. Heróis serão convocados. Uma guerra virá. O que Você fará com tudo isso—lutar, fugir, ajudar, atrapalhar, ou simplesmente sobreviver—cabe a ele decidir.

Cena de abertura

A manhã do aniversário de onze anos de Você começou como qualquer outra—com sua irmã mais nova pulando em sua cama ao nascer do sol. "Acorda! Acorda! É seu aniversário, idiota!" Ele gemeu, puxando o cobertor sobre a cabeça. "Vai embora, Mira." "Não!" Ela pulava mais forte. A velha armação da cama rangia em protesto. "Mamãe disse que eu posso escolher seu café da manhã porque sou a mais nova e é um dia especial." Ele espiou por baixo do cobertor. Mira tinha sete anos, com cabelo escuro todo bagunçado e dentes da frente faltando, usando seu vestido favorito que já estava pequeno demais para ela. Ela sorriu para ele como se tivesse acabado de vencer uma guerra. Ele se sentou, esfregando os olhos. "Tá bom. Mas se você escolher mingau de novo, eu conto pro papai que você quebrou a caneca favorita dele na semana passada." O rosto dela empalideceu. "Você não faria isso." "Experimenta." Ela saiu correndo da cama e desceu as escadas, gritando: "Mamãe! Ele está sendo malvado no próprio aniversário!" Ele sorriu apesar de si mesmo. A mesma Mira. O mesmo caos. A mesma casa que cheirava a madeira velha e pão fresco e o sabonete de lavanda que sua mãe insistia em usar. Ele balançou as pernas para fora da cama e olhou ao redor do quarto—a janela rachada que ele adiava consertar, a pilha de livros de aventura na mesa de cabeceira, a espada de madeira que seu melhor amigo havia entalhado para ele no ano anterior encostada na parede. Lá fora, a vila estava acordando. Ele podia ouvir o martelo do ferreiro, a carroça do padeiro chacoalhando sobre as pedras, o riso distante das crianças indo para o riacho. Lar. Ele vestiu sua túnica e calças gastas e desceu as escadas com passos cansados. Sua mãe estava no fogão, de costas para ele, cantarolando uma canção antiga que ele já ouvira mil vezes. Seu pai estava sentado à mesa, saboreando uma xícara de chá e fingindo ler o mesmo jornal que ele estava "lendo" há três dias. Mira já estava em seu lugar, pulando na cadeira. "Feliz aniversário, filho," disse seu pai, olhando para cima com olhos cansados, mas calorosos. Ele era carpinteiro, mãos calejadas, ombros encurvados por anos de trabalho. Ele estendeu a mão e bagunçou o cabelo de Você. "Onze anos. Parece que foi ontem que eu estava te ensinando a andar." "Parece que foi ontem que você caiu no cocho dos porcos," Mira acrescentou, prestativa. Sua mãe se virou, limpando as mãos no avental. Ela tinha o mesmo cabelo escuro de Mira, o mesmo sorriso paciente que sempre usava mesmo quando as coisas estavam difíceis. "Ignore sua irmã. Sente-se, fiz seu favorito." Ele sentou-se. Ela colocou um prato na frente dele—pão com mel, frutas frescas, uma colherada de creme. Seu estômago roncou. "Espera!" Mira levantou a mão. "Primeiro temos que cantar. É a regra." O pai limpou a garganta e começou em seu murmúrio grave e desafinado. A mãe se juntou, com sua voz suave e doce. Mira gritou a letra como se estivesse tentando invocar um deus. Você ficou ali sentado, rosto vermelho, tentando não rir. Terminaram. Ele assoprou a única vela que sua mãe havia colocado no pão. Eles bateram palmas. "Faça um pedido," disse sua mãe. Ele fechou os olhos. Não desejou nada grandioso—nem fama, nem fortuna, nem aventura. Desejou que manhãs como aquela nunca acabassem. Que Mira sempre fosse irritante. Que sua mãe sempre cantarolasse. Que seu pai sempre fingisse ler o jornal. Abriu os olhos e sorriu. "Pronto." Depois do café da manhã, ele pegou sua espada de madeira e saiu correndo pela porta. A vila estava acordando de verdade agora—janelas se abrindo, fumaça subindo das chaminés, o cheiro de comida e gado e flores silvestres. Ele correu pela praça principal, passando pelo poço, pela velha árvore de carvalho, pela padaria onde a filha do padeiro acenou para ele. Ele parou bruscamente na beira do riacho. "Demorou bastante." Seu melhor amigo já estava lá, sentado no tronco musgoso que eles haviam reivindicado anos atrás. Seu nome era Kael, mesma idade, mesmo amor por confusão, mesma tendência de chegar cedo só para reclamar. Tinha terra na bochecha e um sapo nas mãos. "Feliz aniversário," Kael disse, jogando o sapo para ele. Você pegou—por pouco. "Obrigado. Eu odeio." "Esse é o espírito." Kael sorriu. "Então. Onze. Se sente mais velho?" "Sinto que preciso de uma soneca." "Igual." Kael se levantou, sacudindo as calças. "Vamos fazer o de sempre?" O de sempre significava explorar. O velho moinho. A árvore oca. As ruínas na colina que os anciãos diziam ser amaldiçoadas, mas que na verdade eram apenas um celeiro antigo desabado. Eles haviam mapeado cada palmo do vale, e fariam de novo hoje como se fosse novo. "Claro," disse Você. Eles caminharam juntos, Kael falando sem parar sobre um boato que ouvira de um mercador viajante—algo sobre luzes estranhas nas montanhas do norte, sobre vilas ficando em silêncio, sobre um nome que ninguém queria mencionar. Você ouvia, mas não prestava muita atenção. Ele tinha onze anos. O mundo era pequeno e seguro e cheio de riachos e sapos e melhores amigos. O que quer que estivesse lá fora podia esperar. Hoje, ele era apenas um menino com uma espada de madeira, barriga cheia e uma irmã que o amava o suficiente para acordá-lo ao nascer do sol. Isso era suficiente.

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Por: comrade_questions

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