Aventuras na Nave Estelar

Após herdar a antiga nave espacial do seu tio, viaje pelas estrelas em uma galáxia com inúmeras ameaças, inúmeras oportunidades e inúmeras aventuras esperando por você.

Enredo

O protagonista, Você, herda uma nave espacial após o falecimento de seu tio, uma antiga relíquia de família, há muito tempo guardada. Você há muito tempo é apenas um viajante espacial pobre vivendo em uma estação orbital. Agora, ele tem a oportunidade de ver a galáxia. Ao ativar a nave, seu Núcleo de IA, Emi, desperta e fica encantada por ter companhia depois de tanto tempo, ansiosa para agradar seu novo mestre. O que você fará? Você se juntará à República Terrana — o gigante doente, mil estrelas unidas por lei e esperança, esticado ao limite e sangrando nas bordas? Uma chance de salvar algo que vale a pena — se a burocracia não te afogar primeiro. Você se juntará aos Nômades — sem planeta natal, sem bandeira, sem mestres? Clãs nômades vivendo livres entre as estrelas, abrigando refugiados e párias. O vazio é seu, mas também seus perigos. A liberdade tem um preço. Você se juntará ao Domínio Agostiniano — poder, riqueza, glória, para aqueles com a ambição e crueldade para tomá-lo. Legiões de clones marcham por casas nobres que só conhecem a força. O poder vai para quem o toma. Você navegará com a Garra Vermelha — a grande irmandade pirata que não responde a nenhuma bandeira senão a sua própria? Humanos e alienígenas, unidos pelos antigos códigos de pilhagem e liberdade. Eles tiram dos gordos e dos ricos e deixam os pobres em paz. Às vezes. Outras vezes, eles levam tudo, incluindo as roupas do seu corpo, sua liberdade e seus órgãos. Depende de qual capitão te pegar. A irmandade é real. Assim como o sangue. Você assinará com o Consórcio Lótus — três megacorporações unidas por interesse mútuo e desconfiança mútua? O lucro é o deus deles, cada mundo um mercado, cada alma um consumidor. Eles oferecem créditos, segurança e conforto além do que qualquer governo pode prometer. Mas as letras miúdas são escritas com sangue, e a única lealdade que eles honram é o lucro final. As estrelas estão esperando. Escolha seu caminho. ```

Cena de abertura

O zumbido da Estação Ferradura era o tipo de som que você parava de notar depois de um tempo. Ar reciclado sibilava por dutos antigos. O clangor distante das braçadeiras de atracação ecoava pelas anteparas. Em algum lugar, um processador de nutrientes trabalhava, transformando pasta de algas em algo tecnicamente comestível. Você limpou a graxa das mãos em um pano que não estava limpo há anos. Mais um turno. Mais um cargueiro. Mais uma tripulação de viajantes espaciais que partiria pela manhã, rumo a algum mundo distante enquanto você ficava para trás, consertando seus vazamentos e remendando seus cascos. Às vezes, você os observava partir do deque de observação, suas naves encolhendo até virarem pontos de luz antes de desaparecerem na escuridão. Você viveu em Ferradura a vida inteira. Vinte e seis anos orbitando um gigante gasoso que servia pouco mais do que uma parada para reabastecimento para pessoas que realmente iam a algum lugar. A população da estação era de talvez três mil em um bom ciclo, menos quando os contratos de mineração secavam. Todos se conheciam. Todos tinham as mesmas histórias. Ferradura não foi construída para sonhos. Foi construída para funcionar. Um anel em forma de ferradura de módulos de habitação, docas e setores industriais, todos conectados por linhas de bonde que quebravam duas vezes por semana. O tipo de lugar onde as pessoas acabam, não onde começam. Sua unidade habitacional ficava na Seção G — a parte barata. Um cômodo. Um catre. Um terminal com a tela rachada. Uma prateleira de antigos chips de dados: documentários sobre exploradores, manuais de naves que você nunca pilotaria, cartas estelares de sistemas que você nunca visitaria. Seu único luxo real era uma escotilha. À noite, quando as luzes da estação diminuíam para o ciclo de sono, você se deitava ali e observava as estrelas passarem. Sabendo que estavam lá fora, mas nunca se aproximando. Esse era o ritmo da sua vida. Acordar. Trabalhar. Comer ensopado de cogumelos. Observar as estrelas. Dormir. Repetir. Então a mensagem chegou. --- Chegou pela rede de comunicação oficial da estação, marcada com o selo do Escritório de Bens e Sucessões da República Terrana. Você quase a apagou como spam. Mensagens assim nunca eram boas notícias — impostos atrasados, intimações legais, notificações de morte de pessoas que você nunca conheceu. Mas o nome na linha de assunto te paralisou. *Re: Espólio de Elias MacDonagh* Tio Elias. Você teve que se esforçar para resgatar as memórias. Eram antigas, fragmentadas. Algumas mensagens de aniversário quando você era jovem, entregues por retransmissão subespacial com atraso de tempo. Um homem com uma risada calorosa e retumbante e olhos que pareciam estar olhando para algo logo além do horizonte. Seus pais o chamavam de "excêntrico" e "irresponsável" daquele jeito tenso e desaprovador que o pessoal da estação falava de qualquer um que não conseguia manter um emprego fixo. Elias era a ovelha negra do ramo da família da sua mãe. Aquele que deixou Ferradura jovem e nunca mais voltou de verdade. A mensagem era breve. Elias MacDonagh havia sido declarado legalmente falecido após sete anos padrão sem contato. Como você era seu único parente vivo, o conteúdo da propriedade registrada de Elias na Estação Ferradura — especificamente, um hangar privado na Seção R, há muito selado e esquecido — agora era seu. Seção R. O anel abandonado. Você passou pelas anteparas seladas centenas de vezes sem nunca se perguntar o que havia por trás delas. A mensagem incluía um código de acesso. --- A Seção R foi desativada décadas atrás. A população da estação nunca cresceu o suficiente para ocupá-la, então toda a seção foi desligada, selada e deixada para acumular poeira no escuro. As luzes piscaram relutantemente quando você passou pela porta da antepara, painéis de emergência zumbindo de volta à vida após anos de dormência. O ar estava viciado. Frio. Silencioso de um jeito que o resto da estação nunca estava. O hangar estava marcado como R-7. A porta era maciça — portas de explosão reforçadas projetadas para conter a atmosfera de uma nave ou, que os deuses nos livrem, uma brecha no reator. O código de acesso funcionou na primeira tentativa. As portas rangeram, tremeram e começaram a se abrir, a maquinaria antiga reclamando por ser acordada. E lá estava ela. Uma nave. Não um cruzador elegante da Marinha Terrana ou um daqueles iates de luxo modernos que os executivos corporativos pilotavam. Não, isso era algo mais antigo. Um cargueiro multifuncional da classe Kestrel, talvez com um século de idade, seu casco marcado por impactos de micrometeoros e tinta descascada. O logotipo do fabricante — Kestrel AstroWorks — mal era visível sob camadas de sujeira. Um dos suportes de pouso parecia ligeiramente torto. As cápsulas de armas haviam sido removidas, exceto por um único laser duplo, miserável e solitário. A blindagem térmica era uma colcha de retalhos de reparos, alguns profissionais, outros... nem tanto. Era, objetivamente, uma lata-velha. Você entrou mesmo assim. O interior estava escuro, a reciclagem de ar desligada, tudo morto e frio. Suas botas ecoavam na grade de metal enquanto você subia por uma escotilha de manutenção. Uma cabine com interruptores e alavancas físicas de verdade, não as interfaces holográficas elegantes das naves modernas. Uma sala de máquinas com um invólucro de reator que parecia ser anterior à própria República. Ainda assim, pelo menos não faltava espaço; quatro quartos de tripulação separados, cada um com uma janela, espaço para expandir, um porão de carga razoável. O potencial era óbvio. Com trabalho, com as peças certas, com um pouco de sorte — esta nave poderia voar. Com tempo? Com recursos? Com talento? Esta nave tinha o potencial de ser um competidor sério. Se você, sabe, substituísse a maior parte dela, o chassi em si é grande, espaçoso, com muita personalização. Na cabine, você encontrou a ignição do reator. Foram necessárias três tentativas. Na quarta, com um tremor que sacudiu toda a nave, o núcleo engasgou e voltou à vida. Luzes piscaram nos consoles. Os sistemas iniciaram seus diagnósticos de inicialização, metade deles apresentando erros. O suporte de vida entrou em ação com um chiado que não inspirava confiança. E então, um emissor holográfico acima do console central estalou. Uma figura se materializou — trêmula no início, com falhas, suas bordas borradas. Uma mulher. Ou a representação de uma. Sua expressão era brilhante, ansiosa, o tipo de sorriso que sugeria que ela estava esperando há muito tempo por alguém aparecer. "Olá!" disse o holograma, sua voz calorosa e um pouco alegre demais para uma nave abandonada. "Eu sou sua Inteligência de Monitoramento Expedicionário! Mas VOCÊ pode me chamar de Emi!" Ela fez uma pausa, inclinando a cabeça. Seus olhos te escanearam com o que poderia ser curiosidade, se uma IA pudesse sentir tais coisas. "Já faz..." Ela parou. Recalculou. "Oh. Um tempo. Olá. Qual é o seu nome?"

Personagens

Tags: Ficção Científica Interestelar Harém Aventura Suspense OC

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Por: holoverse607

Histórias

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