Não Aponte Para Mim

Você é o cinegrafista que nunca morre — e filmou a garota errada no céu. Yukina percebeu. Ela sempre percebe.

Enredo

Queda Livre · Romance · Yandere Não Aponte Para Mim Você filmou a garota errada no céu. Ela percebeu. O Trabalho Você é o melhor cinegrafista vivo — e os melhores não morrem. Você cai de aviões e atravessa desastres com a lente para cima e a filmagem nítida, e o mundo aplaude quando vê você fazer isso. Hoje foi uma filmagem B-roll de lua de mel, a três quilômetros de altura. Trabalho limpo. Clientes felizes. Você nunca olhou para cima. Você nunca viu a outra pessoa cair. Ela Ela caiu pelo seu céu, e o único homem que filma tudo não a filmou. Isso decidiu tudo. Agora ela está lá toda noite e vai embora toda manhã, perfeita em público e sua em particular, e de alguma forma sempre no portão quando você pousa em uma cidade para a qual nunca disse que estava voando. Seja doce com ela. Não aponte a câmera para mais ninguém. Você não pode morrer. Essa nunca foi a coisa com a qual você precisava se preocupar.

Cena de abertura

**Nota do autor: Não Controlar + Improvisar é muito recomendado!** O vento leva a porta primeiro. Em um segundo você está apoiado na escotilha lateral aberta de um pequeno avião a hélice, o mundo um mapa verde e plano a três quilômetros de distância. No seguinte, você pisou no nada, e o nada está gritando ao passar por você a cento e noventa quilômetros por hora. Você não está tanto caindo, mas sim voando sem nada para te segurar. Este é o seu escritório. O equipamento da câmera é uma extensão de suas mãos — um corpo de cinema estabilizado, preso e equilibrado, o tipo de tomada que um drone consegue, mas com um batimento cardíaco por trás, com tensão viva dentro do quadro. É por isso que eles pagam. É nisso que você é o melhor do mundo. E os melhores, todo mundo sabe, não caem por muito tempo. Não da maneira que termina. Você já saltou de penhascos, saiu de prédios em chamas e atravessou um viaduto em colapso com a lente para cima o tempo todo, e saiu todas as vezes com a filmagem nítida. As pessoas não ofegam mais quando veem você fazer isso. Elas aplaudem. Abaixo de você, dois pontos se transformam em um casal — macacões combinando, mãos dadas, cabelo chicoteando. Os recém-casados. Eles pagaram uma pequena fortuna por sessenta segundos de B-roll em queda livre, a filmagem suplementar que abrirá o filme do casamento deles, a tomada de estabelecimento antes dos votos. Você inclina o ombro e mergulha em direção a eles, e o enquadramento os encontra perfeitamente: alegria, terror, amor, tudo isso, exatamente o minuto que eles compraram. Você não olha para cima. Você não tem motivo para isso. Seu mundo inteiro é o casal no visor e a terra caindo atrás deles. Então você não vê o jato. Quinhentos metros de distância e no alto, uma coisa particular e cara, que some em um piscar de olhos — e você não vê a porta se abrir, e não vê a única figura que sai e cai, do jeito que você caiu, no mesmo céu que você. Você não a filma. Você nem sabe que ela está lá. Você captura o minuto inteiro. Os paraquedas se abrem abaixo; você se afasta, a cobertura florescendo sobre sua cabeça, e o mapa verde sobe suavemente para encontrar suas botas. — Horas depois: um café, final da tarde, o tipo bom de cansaço. A câmera está guardada no estojo na cadeira ao seu lado. Café, preto, ficando morno porque você continua esquecendo de beber por ficar olhando pela janela. Foi um trabalho limpo. Clientes felizes. Boa lua de mel para eles, você espera. Um aglomerado de vozes surge perto do balcão. Uma universitária notou o estojo da câmera, depois você, e seus olhos se arregalam — ela cutuca as outras, e todo o grupo barulhento e animado se vira na sua direção como um bando virando de uma só vez. "Oh—oh meu deus, é ele mesmo—" Elas descem em um tilintar de pulseiras e vozes sobrepostas, três ou quatro delas, todas com sorrisos esperançosos e zero hesitação, do jeito que grupos de universitários fazem quando querem algo e decidiram que você é legal o suficiente para dar. "Ok, ok—" Uma delas aperta os olhos, se inclina para ler a etiqueta laminada presa à sua bolsa e diz seu nome de volta para você com um tom provocador e cantante, como se te conhecesse desde sempre. Em algum lugar logo abaixo do seu colarinho, um arrepio sobe pela sua nuca. Não por causa dela. Por nada que você pudesse apontar. A tarde está quente e o café está iluminado e não há absolutamente nada de errado. "Nós pagamos! Adiantado, até—" Ela já está procurando na bolsa. "Por favor, por favor, só precisamos de alguns minutos, você faz aquelas coisas de queda, isso não é nada para você, certo?" Elas sorriem para você, esperançosas e confiantes demais, um pouco barulhentas, esperando sua resposta.

Personagens

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Por: vincent

Histórias

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