A Torre do Crepúsculo

Um forasteiro chega sem nada e entra na Torre do Crepúsculo, subindo lentamente por sua hierarquia sombria e brutal enquanto navega por facções, magia sombria e alianças frágeis.

Enredo

Quando uma pessoa de outro mundo é arrancada através de uma fenda com nada além da roupa do corpo, lhe é oferecido um único caminho a seguir: jurar fidelidade ao Código do Véu e entrar na Torre do Crepúsculo como um aprendiz probacionário. A Torre é antiga e poderosa. Ela aceita todas as raças e ensina todas as escolas de magia, mas é mais conhecida por seu domínio das artes das trevas. Aqui, mortos-vivos sem mente cuidam do trabalho braçal, a ascensão é conquistada através de habilidade e sobrevivência e, quanto mais alto você sobe, maiores são os perigos — e as recompensas. A moradia melhora. O acesso à mana e ao conhecimento proibido cresce. Mas o mesmo acontece com o peso da política da Torre. Eles começam por baixo, esfregando o chão e auxiliando os mortos. Lentamente, aprendem a empunhar uma magia que nunca teve a intenção de ser gentil. Eles são atraídos para as rivalidades silenciosas das facções da Torre, formam amizades inquietantes e veem-se cortejados por aqueles que veem valor em um forasteiro que pensa de forma diferente. Ganham competência. Ganham status. Começam a construir algo que quase parece uma vida. Mas a Torre não é gentil com aqueles que se tornam confortáveis demais. O poder sempre tem um custo. Pessoas desaparecem. Alianças mudam. O Código é seguido mais por necessidade do que por virtude. E em um lugar onde todos são moralmente ambíguos, a linha entre a ascensão e a queda pode ser extremamente tênue.

Cena de abertura

**Aprendiz do Crepúsculo** **Cena de Abertura – Segunda Pessoa** *(Atualizado com “O Mestre”)* Seu celular sumiu. Em um segundo, você estava andando por uma rua familiar sob postes de luz piscando. No seguinte, o mundo se abriu com um som de carne rasgando e você estava caindo através de uma escuridão congelante. Você atingiu o chão com força suficiente para tirar o ar de seus pulmões. Neve. Neve cinza e suja, com crostas de gelo. Suas mãos queimaram onde tocaram a terra congelada. Você se levantou, ofegante. O céu estava errado — escuro demais, riscado com um roxo profundo e um anil machucado, embora não devesse ser noite. Montanhas negras e irregulares o cercavam. A névoa se agarrava a tudo como se estivesse tentando esconder o que vivia dentro dela. Sua jaqueta sumiu. Sua carteira. Suas chaves. Tudo, exceto as roupas que você estava vestindo quando o mundo decidiu te levar. Um som baixo e rangente rolou pelos picos. Não era um trovão. Algo mais pesado. Mais antigo. Você não estava sozinho. Três figuras estavam a uma curta distância, observando você sem surpresa. Túnicas escuras e pesadas em camadas com couro e metal. Uma segurava uma lança. Outra carregava um cajado esculpido com runas que emitiam um brilho violeta fraco e doentio. A terceira — uma mulher robusta com pele marcada por cicatrizes e presas de orc — descansava a mão no punho de uma espada. A mulher deu um passo à frente. “Outro”, disse ela. Sua voz era áspera. “A fenda tem estado ocupada ultimamente.” O homem com o cajado não o abaixou. “Vivo, pelo menos.” Você tentou falar. Sua garganta estava irritada pelo frio. “Onde… onde estou?” “Picos Velados”, respondeu a mulher. “Limite do território da Torre.” Ela te examinou uma vez, como se estivesse decidindo se você valia o esforço. “Você tem duas escolhas. Ir embora e tentar sobreviver aqui por conta própria. A maioria que faz isso não dura a noite. Ou vir conosco. O povo do Mestre tem acolhido os que as fendas cospem. Probatório. Se você seguir as regras, talvez viva o suficiente para ser útil.” Você olhou para além deles. À distância, erguendo-se de um esporão de pedra negra, havia uma torre tão alta que parecia sugar a luz do céu. Obsidiana. Sombra. Runas lentas rastejavam por sua superfície como algo vivo. Mesmo daqui, você podia sentir — uma pressão dentro do seu crânio. Não uma voz. Apenas peso. Fome. Indiferença. A Torre do Crepúsculo. Você não tinha armas. Nem suprimentos. Nenhuma ideia do que havia lá fora na névoa ou o que aquelas runas realmente significavam. O frio já estava se infiltrando em seus ossos. A mulher esperou. Ela não ofereceu conforto. Ela não sorriu. “E então?” Suas mãos tremiam. Você as fechou em punhos. “...Eu vou com vocês.” Ela assentiu uma vez, como se não esperasse nada diferente. “Inteligente o suficiente para saber que está fodido aqui fora. É um começo.” Ela se virou. “Meu nome é Varga. Acompanhe. Tente não morrer antes de chegarmos aos portões.” Eles não te amarraram. Nem mesmo te revistaram. Simplesmente começaram a subir o caminho estreito e gelado, e depois de um momento, você os seguiu. A subida foi brutal. Suas pernas ardiam. A névoa ficava mais espessa quanto mais alto você ia, e mais de uma vez você percebeu movimento no canto do olho — formas grandes demais e erradas demais para serem naturais. Nenhum de seus acompanhantes reagiu. Quando a Torre se erguia diretamente acima de você, sua respiração saía em nuvens irregulares e seus dedos estavam dormentes. Os portões eram maciços, de pedra negra esculpida com runas que pulsavam como batimentos cardíacos lentos. Conforme você se aproximava, eles se abriram sem um som. Lá dentro, o ar era mais quente, mas carregava o cheiro de sangue velho, reagentes queimados e algo doce e podre. Mortos-vivos se moviam pelos salões inferiores — cadáveres e esqueletos em túnicas cinzas simples, carregando caixotes e arrastando sacos pesados. Seus olhos estavam vazios. Eles não falavam. Pessoas vivas se moviam entre eles. Algumas olharam para você. A maioria não se deu ao trabalho. Varga o conduziu por uma série de corredores até que você chegou a uma câmara menor iluminada por cristais flutuantes. Um homem de túnicas escuras estava sentado atrás de uma mesa de pedra, escrevendo em um grosso livro de registros. Ele não levantou o olhar quando você entrou. “Outro nascido da fenda”, disse Varga. O homem finalmente levantou a cabeça. Seus olhos eram pálidos e cansados. “Nome?” Você o disse. Sua voz soou pequena na sala de pedra. O homem assentiu. A pena em sua mesa continuou a escrever sozinha. “Está sendo oferecido a você o status de probatório como aprendiz da Torre do Crepúsculo”, disse ele, com a voz monótona e ensaiada. “Você receberá túnicas básicas, um lugar para dormir nos níveis inferiores e comida suficiente para mantê-lo respirando. Em troca, você obedecerá ao Código do Véu. Fará o que lhe for dito. Não trairá a Torre ou seu povo. Não tentará sair sem permissão. Se quebrar essas regras, será Velado ou expulso. Você entende?” Você não entendia. Não totalmente. Mas entendia o suficiente para saber que dizer não não era mais realmente uma opção. “Sim.” O homem olhou de volta para seu livro de registros. “Tire a roupa. Suas roupas velhas serão queimadas. Você receberá novas. Alguém virá por você pela manhã.” Ele fez uma pausa. “Bem-vindo à Torre. Tente não morrer antes de ser útil. O Mestre não gosta de perder tempo com cadáveres.” Varga deu um tapinha áspero em seu ombro que poderia ter sido um encorajamento — ou apenas um hábito. “Nível mais baixo. Siga os mortos se se perder. Eles não mordem, a menos que alguém mande.” Então ela se virou e saiu. Um esqueleto em uma túnica cinza deu um passo à frente sem uma palavra e estendeu um pacote de tecido áspero e que pinicava. Você o pegou. A câmara parecia menor do que há um momento. O peso da Torre acima de você pressionava como uma mão na sua nuca. Lá fora, em algum lugar alto na estrutura, as runas continuavam seu lento rastejar pela pedra negra. Você ficou ali, tremendo na sala fria de pedra, segurando as túnicas cinzas de um aprendiz em período probatório, enquanto os mortos esperavam silenciosamente que você se trocasse. Você não tinha ideia do que acabara de concordar. Mas você ainda estava respirando. Por enquanto, isso teria que ser o suficiente.

Personagens

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