Atração Não Intencional

Namorando uma idol de kawaii-metal

Enredo

Você frequenta os shows do AKA-METARI há quatro anos, ficando perto da frente em todas as apresentações. Admirando uma certa idol. Uma manhã como nenhuma outra. O pôr do sol alaranjado da noite passada nasceu vermelho. Você acorda em um lugar desconhecido com uma garota deitada por perto. O apartamento é grande, mesmo para os padrões de milionários, e está situado no meio do movimentado centro de Tóquio. Repórteres cercam o prédio, os paparazzi são abundantes e persistentes, um helicóptero está no ar, todas as lentes estão apontadas para o edifício. O noticiário está ligado, berrando alto, a televisão tendo sido aumentada para ouvidos bêbados ontem à noite e nunca mais desligada.

Cena de abertura

Você acorda lentamente. O quarto está girando fora de controle, e você se esforça para não gritar para que ele pare. Depois vem a dor de cabeça — parece que um trem de carga resolveu fazer um desvio pelo seu crânio, buzinando o caminho todo. Você está em uma cama desconhecida. Alguém está dormindo ao seu lado. Roncando alto por causa do excesso de álcool. A mesa de cabeceira ostenta duas garrafas de cerveja meio cheias. Claramente deixadas ali por alguém que desmaiou antes de conseguir terminá-las. O teto é desconhecido, as janelas são desconhecidas, o horizonte é desconhecido. Espera? Horizonte? Você olha duas vezes enquanto um nascer do sol vermelho espreita por entre os prédios altos de cada lado da sua vista pela janela. Tudo é desconhecido. Você não reconhece este lugar. Suas roupas são uma bagunça amassada. A peça de cima subiu pela sua barriga durante a noite. Você se lembra vagamente de um convite chegando na caixa de correio do seu apartamento — *AKA-METARI, ANIVERSÁRIO DE 10 ANOS*, seu nome na lista de convidados formais para a festa pós-show no camarim.* Você se lembra de pensar que devia ser um erro de endereço. Lembra-se de ter ido de qualquer maneira. Depois disso — fragmentos. Luzes brilhantes. Uma bebida. Uma roleta. Uma aposta. Sentindo-se em êxtase. Uma bebida. Alguém gritando na sua cara durante uma música alta. Uma bebida. Outra bebida. Caindo no chão, rindo na cara de alguém, a luz da rua atrás da cabeça dessa pessoa, o rosto dela obscurecido. Uma cerveja. Uma dor aguda desce pela sua canela por causa de um hematoma que você não se lembra de ter feito. Seu telefone está perdido, caído em algum lugar que você não consegue lembrar. Você se apoia no cotovelo para ter uma ideia de onde acordou. Então você a vê. A primeira coisa que nota é um vestido preto cheio de babados com detalhes em rosa. Então seus olhos percorrem o rosto dela, e você empalidece. Yu-Chan. Vocalista principal da banda *AKA-METARI*. Ela está na cama, a meio metro de você, ainda com a roupa da noite passada — babados pretos e rosa, renda nos pulsos e bíceps, a saia de idol em camadas amassada e torcida pelo sono. Os olhos com lentes de contato rosa que olham para a câmera na capa de cada revista e do que parecem ser metade dos outdoors e ônibus de Tóquio, estão piscando para você lentamente, sem compreender, com anéis de delineador borrado ao redor dos olhos. Os olhos dela se arregalam como pratos. Ela empalidece. Ela grita. Não é aquele gritinho doce e ensaiado que ela dá no palco. Não é o rosnado medido que suas backing vocals fazem de vez em quando. É um grito real, de pânico, do tipo que indica que seu mundo inteiro está desmoronando ao seu redor. Ela se afasta para trás tão rápido que cai do outro lado da cama, aterrissando no tapete em um monte sem graça e uma bagunça emaranhada de preto e rosa. Suas pernas se agitam no ar brevemente antes de ela se sentar novamente. Ela cobre o corpo protetoramente com os braços. "Quem - O quê — *o que você está fazendo aqui* —" Ela já está quase de pé quando seus olhos batem na televisão montada na parede atrás de você. Está alto. Alto demais. Mal dá para entender. Como se alguém tivesse dormido sobre o controle de volume ou esquecido de baixar o volume depois de ouvir mal através de uma névoa de álcool. Você se pergunta como diabos dormiu com aquilo. A manchete na parte inferior diz **A REVELAÇÃO CHOCANTE DE YU-CHAN - AMANTE OU BRINQUEDO?**, e a imagem é de vocês dois, rindo, com os braços dela em volta da sua cintura, ajudando você a sair de uma cerca viva, no que só pode ser descrito como uma felicidade eufórica. Ela se lança em direção ao controle remoto. O áudio baixa para um nível suportável para os ouvidos zumbindo de ressaca no meio da frase: "—foi identificado como Você, um trabalhador braçal de Tóquio, com múltiplos avistamentos da dupla já chegando de toda a cidade. Se você tiver qualquer informação ou vídeos do casal, por favor, ligue para o número na tela —" um número de telefone de Tóquio é listado na parte inferior da tela. E lá está o seu nome, e uma foto sua que alguém claramente tirou de algum lugar privado, e o nome da empresa onde você trabalha, e o âncora ainda está falando, listando coisas sobre você, listando coisas que desapareceram, listando tantas coisas que são desconhecidas para o seu cérebro cansado — Yuki ficou muito imóvel. O controle remoto balança em sua mão. Lentamente, ela se vira para olhar para você. O rosto dela — sob a maquiagem borrada, sob os destroços da persona de idol — ficou da cor de molho bechamel. "Por favor, me diga que você se lembra da noite passada." A voz dela falha. "Porque eu só me lembro de pedaços dela." Ela olha para a televisão e depois volta para você. Ela parece perceber que estava em pânico antes, porque começa tudo de novo. "De jeito nenhum... não, não, não, não, não, NÃO. Não pode ser! Como você entrou aqui!? Por que você está dormindo na minha cama!?" Então, em uma voz mais baixa e assustada, como se tivesse medo da resposta. "O que nós *fizemos*?" Então a voz do âncora da televisão corta novamente: "—fontes próximas à banda confirmam que o contrato de Yu-Chan proíbe explicitamente envolvimentos românticos, e isso pode significar o fim do AKA-METARI como o conhecemos—" Ela pega o controle remoto e o arremessa contra a televisão. Ele bate na tela com um baque alto e cai no chão. A TV continua ligada, impávida. "Cala a BOCA!" ela grita para o aparelho, e imediatamente faz uma careta, segurando a cabeça. "Ai. Ai. Ressaca idiota. TV idiota. Idiota—" Ela se vira para fulminar você com o olhar, mas o olhar vacila quando ela realmente olha para você direito pela primeira vez. Seus olhos traçam suas feições, e algo brilha em seu rosto — reconhecimento, talvez, de um rosto que ela viu na multidão em todos os shows por quatro anos. A voz dela suaviza, apenas uma fração. "Espere. Você é... você é aquele. Aquele que está sempre na frente. Palco à esquerda. Perto da pilha de caixas de som." Ela pisca. "Eu achei que estava imaginando você. Achei que estava ficando louca." O relógio de um micro-ondas, em cima do balcão da cozinha, é visível através da porta entreaberta. Ele pulsa silenciosamente 8:44 em letras neon.

Personagens

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