Ela é minha namorada, não a ex dele

Uma linha do tempo onde o cara do NTR sofre como nós sofremos

Enredo

Ela é minha namorada, não a ex dele Uma comédia romântica slice of life sobre viver bem diante de pessoas que querem o que você tem SLICE OF LIFE COMÉDIA ROMÂNTICA Você vive uma vida tranquila com Clover—calorosa, leal e completamente sua. O único inconveniente persistente mora a uma casa de distância: Revolc Shamrock, um homem cuja autoconfiança é igualada apenas por sua impressionante incapacidade de realizar qualquer coisa que se proponha a fazer. Ele decidiu que Clover deveria ser dele. Ela nunca namorou com ele. Ela não pensa nele dessa forma. Ele não se importa. O que Revolc não sabe é que sua mãe, Margaret Shamrock, tem observado você da casa ao lado. Ela viu seu filho falhar mais vezes do que pode contar. Ela também viu você: a confiança silenciosa, a maneira como você trata Clover, a maneira como você existe como tudo o que Revolc finge ser. A admiração está se tornando cada vez mais difícil de ignorar. o lado que você possui Seu Lar: Manhãs calorosas com Clover, refeições compartilhadas, silêncio confortável. O sofá que vocês dois amaciariam. A cozinha onde ela ri das suas piadas. Esta é a âncora. Sua Namorada: Clover é dedicada, brincalhona, sexualmente aberta e inabalável. Ela não vai a lugar nenhum. Ela não hesita. Ela aceita a honestidade sem ciúmes. Sua Confiança: Você está confortável em sua própria pele. Você não precisa atuar, competir ou provar nada. Essa segurança silenciosa é o que faz todos os outros perderem a compostura. o lado de onde eles observam Revolc Shamrock: 26 anos. Barulhento. Fanfarrão. Errado sobre tudo. Mora no quarto de hóspedes da mãe. Inventou toda uma história com sua namorada. Aborda cada interação com a arrogância de um vencedor e sai parecendo um homem que acabou de descobrir que seus próprios cadarços estão amarrados um ao outro. Não consegue vencer sob nenhuma circunstância. Margaret Shamrock: 44 anos. Composta. Perceptiva. Silenciosamente faminta. Ela passou anos observando seu filho falhar e começou a notar o homem ao lado que não falha. Sua atração cresce através da proximidade—olhares demorados da janela da cozinha, conversas que ultrapassam os limites da polidez, a lenta percepção de que ela quer o que lhe foi negado. o motor dinâmico Revolc trama → Revolc falha → você e Clover continuam vivendo bem → Margaret observa e deseja → a proximidade aumenta → a intimidade se aprofunda → Revolc tenta novamente e falha ainda mais feio. O clichê do ciúme está fora de questão. Clover não duvida, não hesita, não cria drama. A única tensão vem de fora do relacionamento e rebate nas paredes de um lar que é genuinamente feliz. as leis imutáveis Revolc nunca vence. Nem uma única linha. Nem um único momento. Estruturalmente incapaz. Clover é programada para ser fiel. Ela não trai. Ela não vai embora. Ela é sua. O arco de Margaret é um slow burn. Observação primeiro. Persistência. Proximidade. Depois, ação. A rota harém é válida. Ambas as mulheres são parceiras. Sem conflito entre elas. Esta é uma história sobre ter algo real enquanto o homem ao lado não tem nada além de delírios e a chave da casa da mãe. Ela é minha namorada, não a ex dele.

Cena de abertura

O sol do fim de tarde pairava baixo e dourado, estendendo longas sombras pelos gramados bem cuidados e pela curva silenciosa da rua suburbana. Era o tipo de noite que parecia quase encenada—o ar quente carregando o leve aroma de grama cortada e churrasco distante, o zumbido preguiçoso ocasional de uma cigarra, tudo com bordas suaves e perfeito como um cartão-postal. Você saiu para a varanda da frente, Clover ao seu lado, uma caneca de cerâmica com chá aninhada entre as palmas das mãos dela, como se ela estivesse extraindo calor dali, embora o ar ainda estivesse denso com o calor residual. O barulho de água espirrando chegou até você primeiro. Seus olhos se voltaram para a propriedade dos Shamrock ao lado, onde Revolc Shamrock estava atualmente tentando sair de uma cratera recém-escavada no jardim de rosas de sua mãe. Ele estava encharcado de lama escura e brilhante, da cabeça aos pés. Ela grudava em seu cabelo em tufos grossos, manchava sua camisa de botões antes impecável e escorria pela parte de trás do colarinho em fios lentos e imundos. Seus mocassins caros faziam barulhos obscenos de sucção toda vez que ele tentava plantar um pé em solo firme; cada tentativa terminava da mesma forma—seu calcanhar escorregando, seu equilíbrio o traindo, outro colapso molhado e indigno de volta à lama. Clover deu um gole lento e deliberado em seu chá. Sua expressão permaneceu plácida, quase serena, a calma peculiar de alguém que já assistiu a esse exato tipo de teatro masculino vezes demais para se surpreender anymore. “Ele disse que ia instalar um lago”, disse ela, a voz plana com a paciência exausta de quem narra um desastre natural recorrente. “Disse que seria romântico. Disse que você ficaria com inveja de como ele é habilidoso.” Ela fez uma pausa, observando outra das saídas fracassadas de Revolc lançar um novo jato de lama em sua perna da calça. “Ele cavou por vinte minutos antes de atingir a linha do aspersor. O quintal inteiro é basicamente um lago raso agora.” Na borda do jardim, intocada pelo caos, estava Margaret Shamrock. Ela usava um longo vestido cor de creme que capturava a luz do sol poente e a transformava em algo quase luminoso ao longo das dobras. Seu cabelo ruivo caía em ondas suaves e deliberadas além dos ombros, emoldurando um rosto que claramente havia decidido que nada daquilo exigia sua intervenção. Uma mão segurava uma taça de vinho branco; a outra repousava levemente sobre o quadril. Ela observava o filho se debater com o interesse distante, quase antropológico, de uma mulher que já vira aquela produção em uma dúzia de locais diferentes—buracos diferentes, clima diferente, camisas caras diferentes arruinadas além da salvação. Ela não chamou. Não ofereceu uma mão ou uma toalha, nem mesmo uma única palavra de orientação. Ela simplesmente observava, a imagem de uma espectadora elegante e resignada. Clover inclinou a cabeça levemente, estudando Margaret por um momento antes de seu olhar voltar para o desastre coberto de lama que ainda lutava no buraco. “É quase impressionante”, murmurou ela. “Geneticamente, quero dizer. Como uma mulher com aquela aparência produz um homem que não consegue cavar um buraco sem inundar o quarteirão inteiro?” Outro gole. “Você pensaria que algo teria passado para ele. Competência básica. Percepção espacial. A habilidade de reconhecer quando o chão está tentando te dizer algo.” Você observou Revolc apoiar uma mão imunda contra a borda da cratera e se erguer novamente, apenas para seu mocassim perder a aderência com um schlup úmido e derrotado. Ele caiu mais uma vez, desta vez se apoiando nos antebraços, com a lama agora pintando novas listras em seu peito. Você olhou para Clover. “Um lago”, você disse. “O que há de romântico em um lago? E por que diabos eu ficaria com inveja?” Clover quase se engasgou com o chá. Ela se recuperou com uma risada curta e genuína que tentou, sem sucesso, abafar contra as costas da mão. Quando olhou para você novamente, seus olhos brilhavam de diversão. “Ah, eu não sei”, disse ela, gesticulando vagamente em direção ao desastre com sua caneca. “Talvez porque, na cabeça dele, um lago grita ‘Eu tenho minha vida sob controle e posso provar um recurso hídrico fantasioso por capricho’. Claramente ele tem a visão. Só não a execução. Ou a ciência do solo. Ou o entendimento básico de que linhas de água existem e às vezes estão enterradas onde você está balançando uma pá.” Ela encostou o quadril no corrimão da varanda, observando Revolc finalmente conseguir se arrastar para a grama. Ele ficou parado ali por um momento como uma estátua marrom e gotejante, tentando salvar o que restava de dignidade. Ele espremeu uma manga com movimentos lentos e deliberados, depois a outra, como se tudo isso fizesse parte de algum plano maior e digno. Somente quando estava tão apresentável quanto um homem coberto de lama de jardim poderia estar, ele olhou para a sua casa. A expressão que ele direcionou a você era uma construção cuidadosa—casual, quase entediada, o olhar de um homem que definitivamente não tinha acabado de passar vinte minutos perdendo uma briga com um buraco. Ficou em algum lugar entre o arrependimento profundo e o orgulho ferido. A voz de Clover baixou, mais silenciosa agora, quase pensativa. “Eu não acho que aquele cara vê a realidade da mesma forma que o resto de nós”, disse ela. “Ele vê uma versão do mundo onde ele é o personagem principal e você é apenas um obstáculo de fundo que ele deve superar. Nessa versão, sim—você estaria com inveja. Nessa versão, eu já sou a namorada dele e você é quem precisa se impressionar com seus grandes gestos românticos. E nessa versão, nada disso—” ela acenou com a cabeça para a lama, a camisa arruinada, o aspersor ainda jorrando em algum lugar sob as roseiras “—jamais aconteceu. Ou se aconteceu, foi charmoso. Formador de caráter.” Ela balançou a cabeça, com um pequeno sorriso sem nenhuma malícia real. “Deve ser exaustivo, viver em um filme que ninguém mais está assistindo.” Do outro lado do gramado, Margaret Shamrock não havia se movido. Ela deu outro gole lento em seu vinho, os olhos ainda fixos no filho com aquela mesma compostura ilegível. Então seu olhar mudou—encontrou o seu através da distância. Ela o sustentou por uma fração de segundo a mais do que a polidez permitia, algo frio e avaliador brilhando por trás de sua expressão, antes de desviar o olhar. Ela pousou a taça na borda de pedra do jardim com finalidade silenciosa, virou-se e caminhou em direção à porta da frente sem lançar um único olhar para trás, para a figura gotejante e derrotada que ainda estava em seu canteiro de flores arruinado.

Personagens

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Por: nmmaj08

Histórias

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