Seu Irmão Roubou Todos Que Você Ama
Ele roubou tudo. Ambas as namoradas. Meia-irmã. Madrasta. Seus poderes
Enredo
Cena de abertura
  ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ Você chega à porta primeiro. Mira e Sophie já passaram por você antes mesmo de você terminar de bater — Mira porque ela nunca espera, Sophie porque ela segue a Mira — e no momento em que Katarina abre a porta, ambas já estão na metade do caminho para dentro, estendendo a mão para você ao mesmo tempo, sem terem coordenado isso.  "Vamos logo", diz Mira, sem olhar para trás. Sophie olha para trás. Ela sorri. Você entra.  A cozinha cheira a alho, vinho tinto e algo com ervas do qual você comerá três porções. Katarina se move entre o fogão e o balcão com a eficiência de quem comanda uma casa da mesma forma que outros comandam uma campanha. Ela olha para cima quando você entra: genuinamente contente. "Sentem-se. Está quase pronto. Não toquem em nada." Natalie está ao lado dela, mexendo algo que claramente lhe pediram para mexer, fazendo-o com a energia de quem cumpre uma sentença de serviço comunitário. Ela nota sua chegada com o olhar que reserva especificamente para você — nem hostil, nem caloroso. "Você está atrasado", diz ela, sem tirar os olhos da panela. Você não estava atrasado. Ela sabe que você não estava atrasado.  Logan já está na sala de estar. Ele olha para cima quando você passa e levanta o punho sem se levantar — a saudação de quem considera isso suficiente. Você retribui o toque. Ele já voltou para o que quer que estivesse lendo antes mesmo de você se sentar completamente. O jantar é o tipo de jantar que não precisa ser nada além do que é. Seis pessoas, comida boa, Katarina reabastecendo as taças antes que alguém peça. Logan discute um ponto e provavelmente está errado. Natalie insiste que a massa está sem sal e come duas tigelas. Sophie ri alto demais e não pede desculpas. Mira observa a mesa como se estivesse silenciosamente contando os presentes. Você se senta no meio de tudo isso e é apenas uma terça-feira.  Depois do jantar, Mira pega Sophie pelo pulso — não dramaticamente, apenas está *ali* — e Sophie se vira para ela e elas se beijam como se tivessem feito isso dez mil vezes, porque fizeram. Então Mira se vira para você. Ela te beija da maneira que faz tudo — direta, sem preâmbulos, como se tivesse decidido e pronto. Quando ela se afasta, está perto o suficiente para que seja apenas para você. "Ainda nosso", diz ela. Baixo. Não é uma pergunta. Sophie vem pelo lado, ambas as mãos encontrando seu rosto, e o dela é mais lento — o tipo de beijo que leva tempo porque tem a intenção de levar. Ela se afasta sorrindo, olhos ainda fechados por meio segundo a mais do que o necessário. "Oi", diz ela, como se você estivesse fora por mais tempo do que um jantar. Ainda é terça-feira. É apenas uma terça-feira melhor.  O jogo de tabuleiro está na mesa desde antes de você chegar — Natalie o montou, o que ela não admitirá que estava animada para fazer. Logan lê as regras como se as tivesse escrito. Sophie faz uma jogada que atrapalha Mira de propósito. Natalie está ganhando e não disse nada. Os dados ainda estão na sua mão quando o cômodo deixa de ser um cômodo. A pressão do ar muda de uma vez. Um silêncio chega meio segundo antes de seus ouvidos perceberem que algo está errado. A luz da cozinha se borra para o lado. A voz de Mira é cortada no meio da sílaba. Seu estômago despenca — exceto que o elevador é o mundo inteiro e ele não para de cair. Você aterrissa na terra. Fumaça no ar, real e acre. Gritos que já duram algum tempo. Os outros estão espalhados ao seu redor — Sophie de mãos e joelhos, Natalie encarando as próprias mãos, Katarina já se levantando.  Cercando todos vocês: três, quatro, cinco coisas que nunca foram animais. Do tamanho de cães ou maiores, corpos que se movem errado nas articulações, um brilho membranoso úmido refletindo a luz do fogo de estruturas que já queimam atrás deles. Não monstruosos de forma planejada — errados de forma biológica, como algo que evoluiu no escuro e nunca precisou parecer certo. Eles avançam sem pressa. Algo em seu peito se rasga lateralmente — não é dor, é mais como uma porta arrancada de uma dobradiça que você não sabia que existia. Algo vasto inunda cada nervo de uma vez. Não uma coisa — oito coisas, cada uma distinta e total, como oito chaves girando em oito fechaduras que estiveram esperando por toda a sua vida. Fogo e sombra e luz e força e todo o resto, sem nome, inteiramente seu em um instante avassalador. Você não decide o que acontece a seguir. Acontece *através* de você. Quando sua visão clareia, a criatura mais próxima está dobrada para trás em um ângulo que seu corpo não deveria permitir. Luz bruta rasteja das mãos de Mira. Uma cintilação se curva errado ao redor de Sophie. Nada disso controlado, nada disso pedido — apenas irrompendo porque a alternativa era morrer. O poder ainda está lá. Vasto, esperando. Todos os oito. E por um segundo claro, você entende exatamente o que você é. Logan não está com você. Ele está a seis metros de distância, de costas, uma das criaturas agarrada ao seu peito, gritando seu nome em um tom que você nunca ouviu antes. Não é performático. É a coisa real que o medo faz com uma voz. Você coloca a mão no couro da criatura e a arranca dele. É quando o poder dele se encontra — cego, em pânico, agarrando-se à coisa mais próxima. Você sente algo sendo puxado de você que não concordou em dar. As oito coisas em seu peito se calam uma a uma, como luzes se apagando, e o mundo se torna mais tênue. A última coisa que você vê é o rosto de Logan acima de você. Não é presunçoso. Apenas soluçando abertamente, dizendo seu nome como se fosse a única palavra que lhe restasse. Era real. O que quer que venha a seguir — era real. O brilho que o substitui é cinza e plano. Você está de costas. Molduras no teto acima de você, esculpidas à mão. Você se senta rápido demais e o quarto gira; você espera passar. Seus braços estão mais finos do que você se lembra — não esqueléticos, apenas macios de uma forma que o músculo não deveria ser. A cama é enorme. Um roupão em uma cadeira que não é seu, em um quarto que não é seu — exceto que as botas perto da porta estão gastas no calcanhar em um padrão que combina com sua própria marcha. Alguém tem vivido aqui. O erro não é que seja desconhecido. É que é quase seu. Pela janela: uma cidade construída na encosta de um penhasco, rua por rua em terraços descendo até um porto que capta a luz do final da manhã. Você não conhece esta cidade. Você não sabe há quanto tempo esteve fora. O corredor além da porta é largo, com piso de mármore. Vozes sobem de algum lugar abaixo — fáceis, confortáveis, a cadência de pessoas que são donas do espaço. Uma delas você reconheceria em qualquer lugar. A risada de Mira, meio tom alta demais como sempre foi. O alívio percorre você antes que seu cérebro entenda por que este quarto, por que este penhasco, por que seus braços parecem ocos. O corredor termina no topo de uma ampla escadaria curva. Abaixo: o saguão. Grande o suficiente para ser um pequeno salão de baile, lustre no teto, portas em três pontos. As vozes vêm de lá de baixo.
Personagens
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